Vendida al Alfa de la Escarcha - Capítulo 14

14: ¡¿Carne seca?

14: ¡¿Carne seca?

𝐒𝐞𝐥𝐞𝐧𝐞
Mi mirada vaciló, y la confusión se coló en el espacio que antes ocupaba la irritación.

A menos que todas las novelas románticas de hombres lobo que había leído me hubieran mentido, ellos podían curarse.

Rápidamente.

Se suponía que la regeneración celular hacía de las cicatrices un problema inexistente…

entonces, ¿por qué?

Mi vista ascendió, traicionándome, por las líneas esculpidas de su brazo.

Incluso bajo esta luz, parecía forjado en lugar de nacido, con el tipo de fuerza que no solo llenaba la habitación, sino que la doblegaba sutilmente ante su abrumadora presencia.

Pálido, sí, pero no sin vida.

En todo caso, parecía que el mundo mismo se había ajustado para encajar con su forma de estar de pie.

Aparté la vista de su cuerpo y levanté la cabeza para mirarlo.

Incluso con mi altura, que me había valido acoso en la secundaria y la preparatoria, tenía que estirar el cuello para encontrarme con sus ojos.

Sus ojos no eran simplemente de un azul gélido; me miraban desde arriba como las más pálidas joyas de azur, cristales que mantenían tu mirada cautiva y eran demasiado crueles para dejarla ir jamás.

Me aclaré la garganta.

—Seguro que nunca has perdido un pulso.

No respondió.

Sin embargo, la comisura de su labio se alzó en el fantasma de una sonrisa.

Como si seguirle el juego a mi pulla estuviera tan por debajo de él que el mero pensamiento lo divirtiera.

Apartó la mirada de mí y posó su fría vista en sus hombres que aún esperaban.

Con una inclinación de cabeza apenas perceptible, se marcharon rápidamente, dejándonos solos.

Finalmente dejé caer los hombros, y el alivio borró la tensión.

La cocina parecía más grande ahora que todo ese músculo y autoridad se habían ido con los guardias.

Sin sus sombras abarrotando las esquinas, solo estaba él, escultural bajo la luz brillante, flexionando una vez sus dedos biónicos.

El leve clic fue lo bastante fuerte como para que el aire se sintiera más frío.

Mi estómago eligió ese preciso momento para gruñir.

Bajo, feroz, casi canino.

El calor me subió por el cuello e invadió mis mejillas, pero Kaia se removió en el fondo de mi mente, con su voz como agua fresca vertida sobre piedra caliente.

«Respira», murmuró.

«No te está juzgando».

«Se siente como si lo hiciera», musité en respuesta.

Exhalé por la nariz, dejando que su serena firmeza me anclara.

Cuando volví a mirar, Mikhail ya se estaba moviendo, sin pasos en falso, sin ruidos innecesarios, como si la cocina fuera una extensión de sí mismo.

Sin decir palabra, cruzó hacia la despensa, bajó un frasco de lo que parecían tiras de carne seca y lo dejó en la encimera junto a un paquete envuelto en tela encerada.

Parpadeé.

—¿Eso es…

cecina?

No me miró mientras alcanzaba un cuchillo.

—Ciervo curado —dijo, con voz fría y uniforme—.

Aunque supongo que para los paladares humanos, todo lo que está en conserva califica como cecina.

Entrecerré los ojos.

—Oye.

La cecina ha salvado muchos viajes por carretera.

—Lo que explica el estado de la digestión humana.

Contuve una carcajada.

—Sabes, para ser alguien tan superior, la sigues usando.

Finalmente me miró entonces, solo un vistazo por encima del hombro, con voz monótona.

—La practicidad no es un respaldo.

La risita de Kaia resonó en mi cabeza.

Desenvolvió la tela con deliberada precisión, revelando lo que parecía pan plano, pálido y moteado de semillas oscuras.

Arrancó un trozo, colocó tiras del ciervo sobre él y luego alcanzó un pequeño tarro de cerámica.

Cuando lo abrió, el aroma me golpeó de inmediato: intenso, ácido, fermentado.

—Esto es…

—fruncí el ceño, acercándome—.

…familiar.

Pero no.

—Eso es porque es lo que sería tu comida si no la hubieran despojado de su sabor para prolongar su vida útil —untó la pasta fermentada sobre el pan con eficiencia experta—.

Aquí todavía recordamos a qué se supone que debe saber.

Me crucé de brazos.

—Lo dices como si estuvieras a punto de darme un sermón sobre el declive de la agricultura humana.

—No vale la pena el aliento —dijo simplemente—.

Ya notarás la diferencia.

«Te desafía sin menospreciarte», observó Kaia.

«Oye, ¿por qué estás de su lado?», le pregunté, pero no aparté la vista de la forma en que se movían sus manos.

Precisas, deliberadas y exasperantemente demasiado competentes para alguien de quien se suponía que debía desconfiar.

Me apoyé en la encimera, dejando que el frescor se hundiera en mi piel.

Seguí cada uno de sus movimientos, concentrada, observando para ver si cometía un error, aunque dudaba que alguna vez lo hiciera.

Mis ojos siguieron su mano mientras colocaba finas lonchas de algo que parecía queso pero que brillaba con un tenue tono plateado bajo la luz.

El siseo mientras lo calentaba en una sartén hizo que se me hiciera la boca agua.

El aroma me retaba a cruzar la distancia.

Pero yo tenía mi orgullo.

—¿Cocinas para todos los alborotadores —me incliné más cerca, esperando que no se diera cuenta—, o es que yo soy especial?

—Ninguna de las dos cosas —respondió sin dudar—.

Te estoy dando de comer porque escuchar a tu estómago es más irritante que escucharte a ti.

Mis cejas se dispararon.

—Vaya.

La caballerosidad sigue viva y coleando.

—¿Quién dijo que había muerto?

—preguntó secamente, añadiendo una pizca de alguna hierba pálida que desprendía un aroma ligeramente dulce.

Kaia tarareó con aprobación.

«Te trata de igual a igual», dijo ella.

«Es exasperante», le espeté.

«Tú también lo eres».

«¿Qué pasó con el apoyo entre mujeres?».

«¿Quién dijo que yo fuera mujer?», replicó ella.

No tuve respuesta para eso, así que volví a concentrarme en el ritmo de sus movimientos, la certeza pausada de alguien que no necesitaba demostrar que tenía el control porque ya lo tenía.

Dobló el pan plano alrededor del relleno, lo presionó suavemente en la sartén hasta que estuvo crujiente y luego lo deslizó sobre un plato.

Cuando finalmente lo puso delante de mí, dudé lo justo para que él enarcara una ceja, como si me retara en silencio a encontrarle un defecto.

Di un bocado.

El ciervo no se parecía en nada a las tiras duras y demasiado saladas que yo conocía.

Este era tierno, ahumado, rico en hierbas que no pude reconocer.

El queso se derretía a la perfección, y la pasta fermentada añadía un toque ácido que cortaba todo lo demás con precisión.

El pan en sí tenía un dulzor sutil que lo anclaba todo.

Mastiqué lentamente, negándome a darle la satisfacción de una reacción, aunque deseaba con todas mis fuerzas gemir.

No estaba delicioso.

La palabra era un eufemismo tan grande que sería un crimen.

Esto era orgásmico.

Estaba tan distraída que no me di cuenta de que había puesto un vaso de agua frente a mí.

Después de ver que los únicos hombres de mi familia no eran más que unos cerdos perezosos, ver a este hombre, no, a este Alfa, cocinar como un chef Michelin y limpiar después era como ver un glaciar prenderse fuego.

Imposible, hipnótico y peligroso si olvidabas lo que estabas mirando.

Limpió la encimera con la misma precisión metódica que había usado para preparar la comida, cada movimiento eficiente, casi meditativo.

Sin energía desperdiciada.

Sin sonidos innecesarios.

Incluso el leve tintineo del cuchillo al volver a su sitio parecía deliberado.

—Estás mirando fijamente —dijo sin levantar la vista.

Tragué el bocado, casi atragantándome.

—Estoy…

apreciando la artesanía.

—Esa es una forma de decirlo —su tono era tan seco que podría haber desecado el pan.

Entrecerré los ojos y di otro bocado solo para fastidiarlo.

—Sabes, podrías intentar decir «de nada».

—Podría —asintió, enjuagando el cuchillo—, pero entonces podrías pensar que esto volverá a ocurrir.

—Mierda, y yo que estaba a punto de contratarte.

Ni siquiera parpadeó ante mi comentario; simplemente recogió el paño ahora impecable, lo dobló con esmero y lo dejó sobre la encimera como si yo no estuviera allí.

Kaia se removió de nuevo.

—¿Ni siquiera vas a dignarte a responder a mi oferta?

—insistí, ladeando la cabeza hacia él.

El silencio que siguió no fue hostil, sino impenetrable.

Su presencia se replegó como un muro de acero cerrando sus puertas.

El cambio fue tan sutil que, si no lo hubiera visto antes, en el coche, cuando toda su atención se volvió afilada como una navaja, podría habérmelo perdido.

Había desaparecido el hombre que intercambiaba puyas secas a cuenta del ciervo curado.

En su lugar estaba el Alfa frío cuya quietud podía asfixiar una habitación.

Kaia tarareó pensativamente.

«Se supone que estás de mi lado», le dije con el ceño fruncido.

«Lo estoy.

Solo que me parece interesante».

Finalmente se movió y caminó hacia mí, no lo bastante cerca para tocarme, pero sí lo suficiente para que el aire se sintiera más pesado.

—Deberías descansar —dijo, con la voz como escarcha formándose sobre el agua.

Sin calidez.

Sin lugar a negociación.

Abrí la boca para discutir, pero él ya caminaba hacia la escalera, sin mirar atrás para ver si lo seguía.

No aminoró el paso, no habló, ni siquiera me dirigió una mirada mientras subíamos la ancha y majestuosa escalera de caracol.

Cada paso era medido y sin prisas.

En algún punto entre el primer y el segundo rellano, la irritación me arrancó las palabras de nuevo.

—¿De verdad no vas a responderme?

Su mandíbula se tensó, pero apenas.

Siguió caminando, con las manos sueltas a los costados y la mirada fija al frente.

—Quiero decir, no es que estuviera ofreciendo nada ilegal —añadí, porque al parecer me gustaba hablar con las paredes.

Nada.

Llegamos a lo alto de las escaleras, donde el pasillo se abría de par en par con suaves alfombras bajo los pies y el leve aroma de algo floral que no pude identificar.

Se detuvo frente a una alta puerta doble, giró el pomo y la abrió para revelar una habitación tan absurdamente elegante que por un momento me olvidé de respirar.

No entró.

Ni siquiera me dedicó una palabra de despedida.

Solo inclinó la cabeza hacia la habitación en un gesto que decía «aquí es donde te quedas», y luego se dio la vuelta y se marchó sin mirar atrás.

Me quedé allí de pie, con los dedos curvándose sobre mi palma y las uñas clavándose en la piel.

Las palabras me desgarraron la garganta como fragmentos de cristal, destrozándome por dentro.

Temía lo que pensaría de mí, cómo me vería una vez que pusiera todas mis cartas sobre la mesa.

Pero verlo alejarse fue como presenciar el cierre de una puerta, y si no me metía a la fuerza en el marco ahora, aunque me aplastara y expusiera una herida purulenta, nunca tendría otra oportunidad.

Después de tres años, encontré al bastardo, al violador sonriente.

No volvería a tener esta oportunidad.

Me preparé.

—Soy el producto de la agresión a mi madre —solté, y la frase me cubrió la lengua de ácido—.

Ese hombre es mi padre.

Tengo que acabar con él —continué, mientras el vitriolo se filtraba en mi voz con cada sílaba que me obligaba a pronunciar—.

No puedo esparcir sus cenizas hasta que lo vea arder, joder.

Se detuvo y se giró.

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