Vendida al Alfa de la Escarcha - Capítulo 27

27: No pares 27: No pares 𝐒𝐞𝐥𝐞𝐧𝐞
Me desperté jadeando.

Mis manos volaron a mi garganta.

La piel estaba desgarrada, sanando pero aún en carne viva donde sus uñas se habían clavado.

No podía respirar.

Mi pecho se oprimió como si su mano siguiera allí, aplastándome la tráquea.

Me encogí hacia adelante, tosiendo.

Cada respiración raspaba en carne viva.

—Respira, Lena —la voz de Kaia se abrió paso—.

Se ha ido.

Tú sigues aquí.

Pero no lo sentía así.

El peso fantasma del agarre de Verónica no desaparecía.

Entonces me di cuenta: no sentía nada más.

Ningún dolor.

Ni fuego en las costillas.

Ni cristales en la piel.

El coche me había aplastado.

Recordaba huesos rompiéndose, el acero hundiéndose.

Pero ahora… nada.

—¿Estoy muerta?

—susurré en la oscuridad.

—No —dijo Kaia suavemente—.

Estás a salvo.

Entonces lo oí.

Una respiración.

Lenta, irregular, dificultosa.

Luego me llegó el olor.

Acero y nieve, manchados de sangre.

Mucha sangre, además.

—¿Quién está ahí?

Una pausa.

Luego su voz, áspera y tensa.

—Soy yo.

Mikhail.

Una grieta de luz rompió la oscuridad.

Sus ojos encontraron los míos primero: azul gélido, penetrante.

Luego, el resto de él emergió de la sombra.

La sangre le surcaba la piel.

Tenía la mandíbula tensa, afilada por el esfuerzo.

Parecía que le dolía.

—¿Estás bien?

—Su voz era cautelosa—.

Los Deltas trabajaron en ti.

¿Acaso ellos…?

—Sí.

—Tenía la garganta en carne viva—.

No me duele.

El alivio titiló en su rostro, ensombrecido por la culpa.

—Gracias —respiré.

Se sentó a los pies de la cama, manteniendo la distancia.

Aun así, extendí la mano hacia él.

Sus manos atraparon las mías antes de que pudiera tocarlo.

—Necesitas descansar.

Solo duerme.

—Su mirada se suavizó ligeramente—.

Me quedaré.

Nadie volverá a tocarte.

Pero no iba a dejarlo pasar.

—No —dije—.

Estás herido.

Estás sangrando.

Sus ojos parpadearon.

—Si el olor te molesta, esperaré en la puerta.

Se levantó.

Lo agarré del brazo.

—No vas a ir a ninguna parte.

Se quedó helado.

—Los Deltas me trataron a mí.

¿Por qué a ti no?

—insistí—.

Te negaste, ¿verdad?

No respondió.

—Entonces te curaré yo misma.

Se volvió, con el rostro duro.

—¿Por qué iba a permitírtelo?

Me puse de pie, con las piernas temblando.

El dolor susurró a través de mí, pero lo ignoré.

Me interpuse en su camino.

—Porque seré tu esposa.

Las palabras se clavaron como una cuchilla.

Se quedó helado.

Por un momento, no respiró.

Su mirada se clavó en la mía, sus ojos gélidos encendiéndose.

El silencio se tensó.

Apretó la mandíbula.

—No entiendes lo que estás diciendo.

—Sí que lo entiendo.

—Mi voz era áspera pero firme—.

Si vas a reclamarme como tuya, no puedes ocultarme tu dolor.

No cuando puedo ayudar.

—
Desenvolví los vendajes: un trabajo inconcebiblemente pésimo.

Demasiado apretados en algunas partes, sueltos en otras, el lino manchado con un rojo óxido y seco.

Ni siquiera se había limpiado las heridas.

Los tajos eran profundos en sus costillas, irregulares, como si unas garras lo hubieran desgarrado.

Los moratones se extendían en feas manchas.

Su cuerpo era un campo de batalla.

—¿A esto lo llamas tratamiento?

—susurré—.

Regañarías a cualquier otro por esto.

Bajó la mirada.

—No importa.

—«No importa» —imité con voz grave.

Su mirada se clavó en mí, glacial.

Me tragué el resto de mis burlas.

¿De qué otra forma se suponía que iba a aligerar el ambiente y ahuyentar el recuerdo de unas manos alrededor de mi garganta?

Mis dedos trabajaron en el lino, despegándolo centímetro a centímetro.

Cada capa revelaba más daño, más cicatrices, más de lo que había intentado ocultar.

Mantuve la concentración en la tarea, pero en algún punto del camino mi respiración cambió.

Superficial.

Irregular.

Su torso estaba ahora al descubierto, duros planos de músculo estropeados por marcas de garras y sangre.

Mi pecho se oprimió por razones que no tenían nada que ver con el horror.

¿Cómo se venda a un hombre tallado en alabastro y acero?

Mis manos temblaron al llegar a la última tira en su cintura.

Dudé, mis dedos demorándose allí.

Se dio cuenta.

Su mirada me inmovilizó, gélida e impasible.

Tragué saliva, pero no aparté la vista.

Dejé que mis dedos deslizaran la última venda hasta liberarla.

El aire se volvió más pesado.

Mi pulso se aceleró.

Hice una pausa, con las manos suspendidas justo sobre su piel, con miedo a tocar.

Busqué el botiquín de primeros auxilios.

Mis manos temblaban mientras sacaba antiséptico, gasas y pinzas.

Ya había hecho esto antes: años de lesiones de baloncesto, curando mis propios esguinces y cortes.

Pero nada me había preparado para esto.

Toqué la primera herida, absorbiendo la sangre seca.

Su piel se crispó bajo mi toque.

Un calor me invadió, inundándome las mejillas.

¿Cuándo me había vuelto una pervertida?

El hombre estaba herido.

Y aun así, cada onda de músculo bajo mis dedos me robaba el aliento.

Presioné más fuerte, limpiando las marcas irregulares de sus costillas.

Su pecho se expandió con una inhalación controlada.

Sus ojos se desviaron hacia mi cara y luego se detuvieron allí.

Aparté la mirada… solo para quedarme helada.

La tinta.

Tatuadas en su pecho, enroscándose hasta la clavícula, había marcas como ninguna que hubiera visto.

Espirales de escritura arcana serpenteaban por su piel como constelaciones grabadas en negro.

La gasa se me resbaló de los dedos.

—Mikhail… —susurré—.

¿Qué son?

Durante un largo momento, no dijo nada.

Cuando habló, su voz era baja.

—Nada de lo que debas preocuparte.

Las palabras cortaron como la escarcha, definitivas.

—¿Por qué no dejaste que los Deltas te curaran?

Algo en él se tensó.

Sus ojos se oscurecieron.

—Hay algunas cicatrices —dijo al fin, con voz grave—, que no están destinadas a ser borradas.

Ni a ser expuestas.

Un escalofrío me recorrió la espalda.

No se refería solo a sus heridas.

Tragué saliva.

—Entonces trataré lo que me permitas tocar.

Su mirada me abrasó, pero no me detuvo.

Mi mano resbaló, y mis dedos se arrastraron por las espirales de tinta.

Un sonido grave se desgarró de su pecho, profundo y gutural.

Apretó la mandíbula con fuerza, inclinando la cabeza hacia atrás, con la garganta al descubierto.

Me quedé helada, sin aliento.

Desesperada por romper la tensión, solté bruscamente: —¿Tu brazo… qué le pasó?

Su mandíbula se tensó.

No respondió.

—Olvídalo… no debería haber…
—Me lo quitaron.

Las palabras rompieron el silencio, planas y frías.

Me quedé helada.

—¿Quitado?

Pero… ¿por qué no sanó?

¿No puedes regenerar lo que se pierde?

Me miró, y algo ancestral parpadeó en sus ojos.

—A veces.

Bajo las circunstancias adecuadas.

—¿Pero no siempre?

—No.

No siempre.

—¿Por qué no?

Su voz bajó de tono, teñida de advertencia.

—Hay heridas que no se pueden deshacer.

Batallas que dejan marcas que ninguna magia puede borrar.

Lo entenderás cuando tengas que hacerlo.

Cuando.

No «si».

Un escalofrío me recorrió la espalda.

—¿Así que ganaste?

—pregunté en voz baja—.

¿Cualquiera que fuera la lucha que te costó el brazo?

La comisura de su boca se elevó apenas.

—Obviamente.

Joder, claro que ganó.

Mi mano resbaló de nuevo, los dedos trazando la tinta deliberadamente esta vez.

Las espirales parecían vivas bajo mi tacto, cálidas donde el resto de él estaba frío, vibrando débilmente.

Su aliento salió en un estremecimiento, y un gemido se le escapó.

—No pares —masculló entre dientes, con voz áspera.

Más una súplica que una orden.

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