Vendida al Alfa de la Escarcha - Capítulo 64

Capítulo 64: Artes

𝐌𝐢𝐤𝐡𝐚𝐢𝐥

Los ojos de Ilya se oscurecieron y volvieron a su azul profundo normal mientras esa extraña cualidad profética se desvanecía, reemplazada al instante por su habitual compostura controlada. Se enderezó ligeramente, y el sutil cambio en su postura sugería que se había dado cuenta de que había dicho —o quizá revelado— demasiado.

—Me disculpo, Gran Alfa —dijo—. Me dejé llevar.

Entrecerré los ojos mientras intentaba descifrar qué ocurría exactamente detrás de esa fachada serena. —¿Hay algo que quieras compartir, Ilya? —mi voz sonó cortante, una advertencia en sí misma.

—No, Gran Alfa —replicó, con la expresión todavía indescifrable—. Es simple fatiga, y le aseguro que no afectará a mis deberes.

Le sostuve la mirada durante un largo momento, pero no se inmutó ni ofreció más explicaciones. Fuera lo que fuera lo que ocultaba, estaba claro que no tenía intención de compartirlo ahora. Tendría que vigilarlo de cerca… muy de cerca.

—Procura que no lo haga —dije finalmente, rompiendo el silencio.

—Sí, Gran Alfa.

Me recliné en la silla, dejando que el silencio se alargara entre nosotros hasta volverse pesado. Entonces, cambié de tema. —¿Qué sabes de la Orden de la Luna Negra?

Su expresión no cambió; ni un ápice de reconocimiento cruzó sus facciones. —Un grupo terrorista con un objetivo poco claro —declaró con tono clínico—. Llevan activos aproximadamente diez años, operando en células pequeñas y bien organizadas que son notablemente difíciles de rastrear. Atacan las estructuras de las manadas mediante sabotajes y asesinatos. Parece ser caos por el simple hecho de sembrar el caos.

Lo observé con precisión quirúrgica, midiendo cada microexpresión y cada mínimo cambio en su postura, pero no encontré nada. O bien solo sabía lo que era de conocimiento público, o era excepcionalmente bueno para ocultar sus pensamientos.

—Tenemos un prisionero —señalé—, uno de los suyos que fue capturado tras una reciente explosión selectiva.

Seguía sin reaccionar. Su rostro permanecía como una máscara perfecta. —Oí hablar del incidente. Se usó acónito para incapacitar a su convoy.

Asentí lentamente. —Mañana, estarás a cargo de extraerle información. Considéralo tu primer deber oficial como Beta.

—Entendido, Gran Alfa.

No hubo vacilación ni reacción, como si le hubiera pedido que revisara informes de suministros mundanos en lugar de interrogar a un prisionero. O bien no le perturbaba en absoluto la perspectiva de la violencia, o se había esperado por completo la tarea.

—Puedes retirarte —dije.

Se levantó, inclinó la cabeza con respeto y se fue sin decir una palabra más. Me quedé sentado mucho después de que la puerta se cerrara, con la mirada fija en el espacio vacío que él había ocupado.

Ilya Kozlov ocultaba algo; varias cosas, muy probablemente. No era tan ingenuo como para creer que alguien que se esforzaba tanto por convertirse en el Beta del Gran Alfa no tendría una agenda oculta. Incluso Verónica había albergado sus propios secretos. Cada candidato que llegaba lo suficientemente lejos como para poner un pie en esta mansión llegaba con su propio bagaje, e Ilya no era la excepción.

Quedaba por ver si esos secretos eran una amenaza o una ventaja. Por ahora, observaría y esperaría, dejándole creer que no podía ver la máscara que llevaba tan bien puesta.

—

𝐒𝐞𝐥𝐞𝐧𝐞

Abrí los ojos, aturdida por el profundo sueño en el que había caído en el momento en que regresamos de las ruinas. Apenas había llegado a mi cama antes de desplomarme, y ahora que la adrenalina se había evaporado por completo, cada músculo de mi cuerpo gritaba en señal de protesta. Despierta o dormida, había poca diferencia; era un desastre de agotamiento y dolor.

Llamaron a la puerta. Ni siquiera tenía energía para incorporarme, así que me limité a decir con voz débil:

—Adelante.

La puerta se abrió y Mikhail entró con un pequeño maletín negro. Intenté incorporarme, pero mi cuerpo se negó a cooperar, así que me rendí y me conformé con girar la cabeza para observarlo. —Estoy bien —mentí.

—No lo estás. —Cruzó la habitación con su característica elegancia depredadora y dejó el maletín en la mesita de noche—. Incorpórate.

—Acabo de decir…

—Incorpórate. Ahora.

Apreté los dientes y me obligué a incorporarme, haciendo una mueca de dolor cuando mis costillas magulladas protestaron por el movimiento. —¿Contento?

No se molestó en responder. Se limitó a abrir el maletín para revelar un surtido de suministros médicos: ungüentos, vendas y viales llenos de un extraño líquido brillante.

—Puedo hacerlo yo sola —insistí.

—Apenas puedes moverte. —Sacó un pequeño frasco de ungüento plateado y me miró expectante—. Quítate la camisa.

Abrí los ojos como platos. —¿Perdona?

—Necesito evaluar el daño, Selene. La. Camisa. Fuera.

El calor me inundó el rostro, pero sus pálidos ojos me inmovilizaron, sin dejar lugar a réplica. —El Duelo Luna es en tres semanas —me recordó, y su voz descendió a un vibrato bajo y serio—. Cada herida que no sane adecuadamente es una debilidad que Verónica explotará. Ahora, quítate la camisa.

Dudé un largo momento antes de quitarme lentamente la camiseta de entrenamiento por la cabeza. Hice una mueca cuando la tela se enganchó en mis músculos doloridos, exponiendo el daño al aire fresco. Moretones morados ya estaban floreciendo en mis costillas, hombros y brazos, con uno particularmente feo oscureciendo mi clavícula, justo donde el lanzamiento de Konstantin había impactado de lleno.

No tenía muchos atributos que él pudiera admirar, así que supongo que eso era un pequeño consuelo.

—Date la vuelta —ordenó.

Obedecí, dándole la espalda en el pesado silencio. Oí el suave clic cuando desenroscó el frasco. —Esto estará frío —advirtió.

Cuando sus dedos finalmente tocaron mi omóplato, jadeé. «Frío» ni siquiera empezaba a describir la sensación; era como hielo prensado sobre la piel desnuda. Pero bajo la gélida temperatura, un calor hormigueante comenzó a extenderse, hundiéndose profundamente en el músculo dañado.

—¿Qué es eso? —logré preguntar.

—Tratamiento —dijo, mientras sus dedos se movían hacia el siguiente moretón con una precisión cuidadosa y clínica—. Esto asegurará que estés funcional por la mañana en lugar de postrada en la cama durante días.

Su tacto era profesional, pero a mi cuerpo no parecía importarle la distinción. Por todas partes donde sus fríos dedos rozaban, las chispas corrían por mi piel. El vínculo zumbaba entre nosotros, permitiéndome sentir su presencia: firme y controlada, pero con algo volátil bajo la superficie. Se movió hacia un moretón en la parte baja de mi espalda, y no pude reprimir el escalofrío que sacudió mi cuerpo.

Su mano se detuvo al instante. —¿Te ha dolido?

—No —dije, con la voz saliendo demasiado rápido—. Solo es el frío.

Reanudó su trabajo, sus dedos trazando los bordes de cada moretón con una lentitud exasperante. Sentí que necesitaba decir algo, cualquier cosa, antes de que el silencio se alargara hasta adoptar una forma que no pudiera ignorar.

Cuando sus dedos subieron más, a través de mi omóplato, se detuvieron de repente. Lo sentí trazar una textura diferente bajo su tacto: la piel irregular y protuberante de mi cicatriz de quemadura. Todo mi cuerpo se tensó instintivamente. No. Por favor, no preguntes. Por favor, no mires.

—Selene…

—¡Y bien! —solté de golpe, la palabra sonando desesperada en la silenciosa habitación—. Ese tipo, Silas. Vane, ¿verdad? El de la magia de las sombras. —Las palabras salieron atropelladamente en un torrente frenético—. Eso fue una locura. O sea, ¿usar sombras literales para luchar como una especie de villano de película de terror? ¿Eso es normal aquí? Porque pareció muy extremo, incluso para los estándares de la magia…—

Ignoró mi divagación, su dedo rozando la cicatriz con una presión consciente y deliberada. Sabía exactamente lo que intentaba evitar. Mi espalda se arqueó instintivamente, en un fútil intento de escapar del contacto, pero su mano me siguió. Presionó con más firmeza contra la piel dañada, y entonces lo oí: su respiración, volviéndose más pesada y lenta.

A través del vínculo, una furia gélida emanaba de él con tal intensidad que me cortó la respiración.

—Mikhail… —empecé, con la voz temblorosa.

No habló. Se limitó a trazar la cicatriz en toda su longitud, centímetro a centímetro, de forma agónica, como si estuviera memorizando cada cresta y valle del trauma. Su respiración se mantuvo controlada, pero tenía un matiz deliberado, como el de una bestia que se pasea tras los barrotes de una jaula. Dejé que lo hiciera, arqueando más la espalda mientras su tacto se acercaba peligrosamente a la cinturilla de mi pantalón.

Finalmente, habló, con la voz plana, como si los últimos treinta segundos de tensión no hubieran existido en absoluto.

—Artes oscuras.

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