Vendida Al Don De La Mafia - Capítulo 200

200: 10 ~ Jace 200: 10 ~ Jace El sueño no llegó.

Ni siquiera con Mira acurrucada contra mí, su respiración lenta y cálida donde mi brazo la rodeaba.

Había algunas noches en que mi mente simplemente se negaba a calmarse, y esta era una de ellas.

Ella se movió ligeramente en sueños, su mano deslizándose sobre la mía donde descansaba sobre su estómago.

El movimiento fue natural, instintivo, como si incluso inconsciente supiera que la estaba abrazando.

Presioné mis labios contra la parte posterior de su cabeza, respirándola.

Loción de vainilla.

Su champú.

Y el más leve rastro de harina que siempre llevaba después de estar en la panadería.

Hogar.

Mi pecho se tensó por un momento, algo más suave que el dolor y más profundo que el amor.

No la desperté, no la moví.

Solo permanecí allí hasta estar seguro de que dormía lo suficientemente profundo para no agitarse cuando me deslicé fuera de la cama.

La casa estaba silenciosa.

Ese tipo de silencio que solo tienen los espacios grandes—amplio y quieto, con el suave zumbido de los sistemas de seguridad y control de temperatura funcionando por debajo.

Caminé descalzo por el pasillo, pasando la escalera, hacia mi oficina.

Pero no me detuve allí.

Seguí avanzando, hasta la habitación segura detrás—un panel de pared, identificación por huella dactilar, entrada codificada.

Las luces se encendieron suavemente y el conjunto de pantallas en la pared cobró vida.

Tomás ya estaba dentro.

Se puso de pie cuando me vio, erguido, alerta.

Sabía que yo no estaría aquí a menos que algo estuviera mal.

—Señor —dijo.

No me senté.

Solo miré los monitores.

Ángulos de la casa, la calle, la entrada, el muro perimetral.

Silencio.

Quietud.

—Muéstrame —dije.

Navegó por las grabaciones guardadas.

El mismo coche.

Estacionado al otro lado de la calle más tiempo del que permanecería un conductor casual.

Diferentes días.

Diferentes horas.

Mismo vehículo.

Mismo punto de observación.

Misma paciencia.

—Cuatro días —dijo Tomás—.

Nunca más cerca que la distancia permitida en la calle.

Nunca directamente frente a la casa.

Pero siempre posicionado para ver entradas y salidas.

Profesional.

Disciplinado.

Alguien que sabía exactamente a qué distancia quedarse para evitar sospechas.

—¿Conductor?

—pregunté.

—Sombrero, gafas de sol, nunca sale.

Rostro oculto.

Sin placas registradas a su nombre.

Placas desechables.

Cambiadas dos veces.

Intención.

Esto no era aleatorio.

Me incliné más cerca de la pantalla.

Había una quietud en quien estaba en ese coche—sin teléfono, sin movimiento.

Observando.

Esperando.

El tipo de paciencia que solo se aprende en la guerra.

El tipo de paciencia que yo solía tener.

No hablé por un momento.

—¿Y las imágenes de la panadería?

—pregunté finalmente.

Tomás mostró la otra grabación.

El repartidor—el mismo que ya había estudiado—paso constante, sin vacilación.

Usando un uniforme fácilmente adquirido.

Sombrero bajo.

Hombros cuadrados.

Su manera de caminar lo delataba.

Siempre lo hacía.

Los soldados nunca dejan realmente de ser soldados.

El mensaje había sido claro.

No una amenaza.

Todavía no.

Un recordatorio.

Alguien quería probar qué tan rápido reaccionaría.

Hasta dónde llegaría.

Con cuánta violencia.

Exhalé lentamente por la nariz.

—Están vigilando —dije.

—Sí —respondió Tomás.

No aparté la mirada de la pantalla.

—Pero no se mueven.

No hablan.

No amenazan.

No tocan.

Esperan.

—Lo que significa —continuó Tomás—, que están esperando a que tú hagas el primer movimiento.

Exactamente.

Y eso significaba que eran inteligentes.

Odiaba a los inteligentes.

Finalmente me senté, reclinándome en la silla.

Durante un largo momento, el único sonido fue el silencioso zumbido de los monitores.

—¿El perímetro de seguridad?

—pregunté.

—Ya duplicado —respondió Tomás—.

Rotaciones aleatorias cada cuatro horas.

Sin patrón.

Hemos agregado monitoreo de vigilancia en vivo en lugar de controles programados.

Hombres adicionales apostados en las propiedades vecinas bajo contratos de mantenimiento.

Los guardias fuera de la panadería se hacen pasar por trabajadores de construcción para reparación de calles—discretos.

Bien.

No tenía que pedir aprobación porque sabía lo que yo esperaba.

—Cambia los turnos de francotiradores cada noche —dije—.

Si están observando tan de cerca como creo, notarán las repeticiones.

Tomás asintió.

—Hecho.

—¿Y Mira?

—Mi voz cambió sin intención.

Tranquila.

Algo demasiado cercano al miedo.

—Nunca estuvo fuera de vista hoy —dijo Tomás inmediatamente—.

Ni por un minuto.

Asentí una vez.

No era suficiente.

Pero era algo.

—Quiero verificaciones de antecedentes de cada cliente que entró en la panadería en los últimos cinco días —dije—.

Cruzar las coincidencias faciales con redes del sur de Italia y cualquier grupo previamente alineado con los Bianchi, los asociados de Massimo, y los antiguos sindicatos del consejo.

—Ya hemos empezado.

Por supuesto que sí.

Miré fijamente las imágenes en los monitores.

El coche en la calle.

La figura en la panadería.

Sin atacar.

Sin avanzar.

Solo rodeando.

Esperando algo.

Tal vez esperando a que yo flaqueara.

Que subestimara.

Que olvidara quién solía ser.

Pero no había olvidado.

Simplemente no había necesitado esa parte de mí en mucho tiempo.

Cerré la transmisión del monitor.

—No menciones nada de esto a Mira —dije.

Las palabras fueron firmes, no cortantes.

—No lo haré —respondió Tomás—.

Parecía inquieta antes, pero no insistió.

Lo había sentido.

Incluso sin pruebas.

Sus instintos siempre habían sido agudos cuando se trataba de peligro.

Su cuerpo recordaba el miedo mucho más tiempo que su mente.

Solo eso hizo que algo dentro de mí se retorciera.

—Hablaré con los vecinos mañana —dije—.

Para asegurarme de que nadie vio nada.

Discretamente.

Sin presión.

Sin sospechas.

—Sí, señor.

—¿Y Tomás?

—añadí, encontrando su mirada.

—¿Sí?

—Si alguien intenta acercarse más—a ella, al bebé, a la casa…

No esperó a que terminara.

—No habrá tiempo para que te involucres —dijo—.

Se manejará.

Bien.

Salí de la sala de seguridad y subí las escaleras.

El pasillo estaba tenuemente iluminado.

El tipo de luz suave que a Mira le gustaba por la noche.

Abrí la puerta de nuestra habitación silenciosamente.

Todavía dormía.

Aún acurrucada de lado.

Todavía abrazando la almohada como si fuera algo vivo.

Me senté en el borde de la cama y solo la miré por un momento.

La forma en que su cabello caía sobre su mejilla.

El pequeño ceño fruncido que siempre hacía cuando soñaba.

La ligera curva de su vientre bajo las sábanas.

Mi esposa.

Mi familia.

Todo lo que nunca pensé que tendría.

Me deslicé en la cama detrás de ella de nuevo, acomodándola contra mí.

Mi brazo la rodeó automáticamente, con la mano descansando sobre su vientre como si lo estuviera protegiendo.

Ella suspiró en sueños y se acercó más, como si supiera.

Sus dedos se curvaron alrededor de mi muñeca.

—¿Jace?

—murmuró, semiconsciente.

—Estoy aquí —susurré.

Siempre lo estaría.

La abracé con más fuerza.

La habitación estaba silenciosa.

Pacífica.

Cálida.

Pero bajo todo ello, había el más débil eco de algo más.

La guerra no siempre llegaba ruidosamente.

A veces se acercaba suavemente.

Lentamente.

Respirando en tu puerta.

Pero yo no era el hombre que solía ser.

Ahora era peor.

Porque tenía algo que perder.

Y nadie —absolutamente nadie— me lo iba a quitar.

No en esta vida.

No en la siguiente.

Cerré los ojos, pero no dormí.

Todavía no.

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