Vendida Al Don De La Mafia - Capítulo 208

Capítulo 208: 18 ~ Sombras Que Observan

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POV en tercera persona:

La ciudad dormía bajo una manta de luz anaranjada de farolas, pero la habitación muy por encima de ella no lo hacía. Estaba oscura y llena de un aire inquietante. Era el tipo de ático que llevaba su silencio con orgullo, con amplios ventanales, lujo minimalista, una vista que devoraba la mitad de Los Ángeles. El interior estaba tenue, iluminado solo por el resplandor de una única pantalla de portátil y el débil reflejo de los faros allá abajo. Justo como les gustaba.

Una persona —tal vez un hombre, tal vez una mujer— estaba sentada en un sillón de cuero frente a la pared de cristal. Su silueta era alta, su postura compuesta, con las manos descansando suavemente sobre los reposabrazos. Sin inquietud. Sin ansiedad. Solo… observando.

Un video silenciado se reproducía en el portátil.

Eran Jace Romano y su esposa embarazada caminando por una calle soleada. Él llevaba las bolsas. Ella vestía una de sus camisas.

No se tocaban, pero cada paso estaba sincronizado como si estuvieran hechos del mismo aliento.

Adorable.

Una pequeña sonrisa tiró de los labios del observador. No era de diversión.

Era algo más antiguo. Algo parecido a la satisfacción.

Levantaron una copa de vino tinto, haciéndola girar perezosamente mientras Mira echaba la cabeza hacia atrás riendo, y Jace se inclinaba hacia ella sin siquiera darse cuenta.

Esto era demasiado fácil. Muchísimo más fácil de lo esperado.

Don Romano se había ablandado y el mundo lo había notado. La tracción del artículo había superado sus expectativas. Las fotos. La especulación. La indignación silenciosa burbujeando bajo la superficie.

El escándalo sabía mejor cuando hervía a fuego lento. Era una sensación dulce.

En ese momento, un suave timbre resonó por el ático.

Era el ascensor.

El observador no se giró. No lo necesitaba. Solo dos personas en la ciudad tenían acceso a esta planta.

Las puertas se deslizaron con un silencioso siseo y pronto, unos tacones repiquetearon sobre el mármol en un ritmo lento y deliberado. Los pasos eran seguros, sin vacilación ni timidez.

—¿Viéndolos otra vez? —se burló una voz femenina y suave—. Te estás volviendo sentimental.

La figura en el sillón finalmente habló, con voz baja y tranquila.

—El sentimentalismo es lo que hace a la gente predecible, querida.

Isabella Moretti apareció en escena.

Era imposible no notarla. Esta mujer estaba creada para llamar la atención. Cabello oscuro que caía en ondas brillantes por su espalda, una chaqueta negra ajustada que abrazaba su estrecha cintura, tacones lo suficientemente afilados para ser considerados armas. Su lápiz labial era del color del peligro y el vino.

Dejó su bolso sobre la mesa y echó un vistazo a la pantalla, arqueando las cejas.

—¿Otro paseo? —reflexionó—. Parecen asquerosamente enamorados.

El observador no respondió.

No inmediatamente.

—Parecen vulnerables —corrigió suavemente.

Isabella sonrió con suficiencia, rodeando el escritorio hasta poder apoyarse en él con gracia. Cruzó las piernas, dejando que la abertura de su falda se deslizara un poco más arriba.

—¿Y bien? —preguntó, levantando una ceja—. ¿Por qué convocarme tan tarde? No me digas que el gran y temible Romano finalmente te asustó —se burló.

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El observador se rio, un sonido tan delicado que apenas perturbó el aire.

—Romano no da miedo. Es predecible. Protege a su esposa. A su madre. Su territorio. Su dinero. Su orgullo.

No había nada nuevo en eso.

Isabella sonrió casi con nostalgia.

—Los hombres como él siempre lo hacen.

—Pero lo interesante —continuó el observador, tocando suavemente la pantalla del portátil—, es que por primera vez, está protegiendo algo frágil.

La mirada de Isabella se desvió hacia el visible vientre de Mira.

—El bebé —dijo suavemente y algo destelló en su mirada. Algo que afortunadamente el observador no notó.

El observador asintió una vez.

—Esa niña es ahora el eje de su mundo. Todo gira alrededor de ella. Cuanto más los ame, más fácil será quebrarle.

Su brazo apretó el reposabrazos un poco más fuerte.

Isabella tarareó, sin estar de acuerdo ni en desacuerdo mientras salía de su breve aturdimiento.

—Los hombres con puntos débiles son más fáciles de manipular. Pero más difíciles de predecir emocionalmente. Reaccionan con violencia.

—Por eso no los tocaremos físicamente —murmuró el observador—. El miedo es más limpio cuando se imagina en lugar de infligirse.

Isabella se acercó más, apoyando una mano con manicura perfecta sobre el escritorio.

—¿Cuál es el siguiente paso?

El observador se inclinó hacia adelante, juntando las manos.

—Tu documental.

Una lenta y orgullosa sonrisa tiró de su boca. Esta era su parte favorita.

—Ah. Los Romano: Linaje de un Reino. Tiene buen sonido.

—¿Tu equipo está listo? —preguntó el observador.

—Más que listo —respondió ella, tamborileando un dedo contra su muslo—. Tengo entrevistas programadas con antiguos socios de Palermo. Algunos rivales comerciales. Un ex fiscal de la ciudad que puede o no haber visto sobres cambiando de manos.

—¿Y Mira?

Isabella hizo una pausa.

Sus labios se curvaron no con amabilidad, sino con curiosidad.

—La esposa —dijo—. La dulce panadera favorita de América. Hermosa. Educada. Lo suficientemente inocente como para fotografiar bien.

—Demasiado inocente —murmuró el observador nuevamente—. Ese imperio de pastelerías es un punto de quiebre. Ella es el ángulo.

Isabella inclinó la cabeza, su expresión afilándose.

—¿Quieres que a ella también la cuestionen?

—Quiero que sus cimientos se tambaleen —respondió el observador, agarrando el reposabrazos con una intensidad que no estaba ahí antes.

Continuó:

—No mediante la fuerza. No mediante amenazas. No mediante balas. Mediante la verdad. O al menos… una versión de ella.

Sus ojos brillaron con interés.

—Guerra de reputación. Me gusta.

—¿No es esa tu especialidad?

La comisura de su boca se elevó.

—Halagos. Me gusta.

—Precisión —corrigieron.

Ella caminó hacia la pared de cristal, sus tacones repiqueteando suavemente. Las luces de la ciudad se reflejaban contra su silueta, haciéndola parecer a la vez afilada como una navaja e imposiblemente elegante. Era la mayor debilidad de un hombre y lo sabía perfectamente.

—Puedo empezar con la pastelería —dijo Isabella pensativamente—. Rastrear inversiones pasadas, seguir la cronología de expansión, compararla con las cuentas de Romano. Incluso si no existe nada ilegal… las ediciones adecuadas harán que el mundo dude.

—¿Y qué hay de Mira? —preguntó el observador, cuidadosamente.

Isabella sonrió. Fue lento y serpentino.

—Es del tipo que se quiebra hermosamente.

—¿Crees que se derrumbará, eh?

—No de golpe —Isabella levantó un hombro—. Pero el estrés hace cosas interesantes en las mujeres embarazadas. Especialmente en mujeres casadas con hombres con enemigos.

El silencio se instaló entre ellos. Era pesado. Tampoco tenso.

Pero era frío y con propósito.

Después de un momento, Isabella descruzó las piernas y regresó al escritorio. Sus dedos se deslizaron sobre el teclado, rebobinando el video que mostraba a Mira riendo contra el pecho de su marido.

—Ella resplandece —murmuró Isabella—. Casi de forma irritante.

—Están enamorados —dijo el observador con un evidente gesto de irritación.

—El amor hace excelentes tragedias —ronroneó Isabella.

Cerró el portátil suavemente y se volvió para enfrentar completamente al observador.

—Así que dime —preguntó—. ¿Qué quieres exactamente que haga?

El observador se reclinó, las sombras devorando sus facciones.

—Pela los bordes de su paz —dijeron suavemente—. Haz que el mundo cuestione su historia. Haz que sus seguidores se sientan incómodos. Haz que sus negocios tiemblen. No los rompas. Aún no.

Los ojos de Isabella brillaron.

—¿Y el objetivo final?

La voz del observador era casi un susurro.

—Un reino se desmorona mejor desde dentro.

Ella tomó un lento respiro, absorbiendo las palabras.

—¿Y Romano?

Hubo una pausa. Una larga.

Entonces el observador dijo:

—Hombres como él no mueren por balas. Mueren por perder lo que no pueden reemplazar.

La sonrisa de Isabella era oscura y encantada.

—La esposa.

—No —dijo el observador—. La ilusión de seguridad que finalmente ha aprendido a amar.

Una suave vibración llenó la habitación. El teléfono de Isabella.

Echó un vistazo a la pantalla: un mensaje entrante de un contacto encriptado desconocido.

Lo leyó y miró con interés.

—Mi equipo quiere comenzar a filmar. Necesitan acceso a archivos de Italia. ¿Debería decirles que sí?

—Sí —respondió el observador inmediatamente—. Dales todo… excepto mi participación.

Isabella sonrió con suficiencia. —Siempre el fantasma.

—A los fantasmas es difícil matarlos.

—¿Y cuál debería ser mi primer enfoque público?

El observador se inclinó hacia adelante, tomando la copa de vino.

—Concéntrate en Mira —murmuraron—. En su dulzura. Su pastelería. Su ascenso. Su inocencia. Al mundo le encanta ver sufrir la inocencia.

Isabella asintió. —Entonces empezaré con Lisboa.

—Y cuando llegue el momento —añadió el observador—, apretaremos el nudo.

Ella les estudió. —Realmente quieres esto, ¿no es así?

La respuesta del observador fue simple.

—Más que cualquier otra cosa. Quiero que los Romano recuerden quién se sienta por encima de ellos.

—¿Y el niño? —preguntó Isabella suavemente, dejando que su preocupación se deslizara ligeramente.

El silencio del observador fue largo y pensativo.

—Los niños —dijeron por fin—, son espejos. Rompe el espejo, y la familia se ve claramente a sí misma.

No era una respuesta. No realmente.

Pero Isabella no insistió.

Recogió su bolso y se dirigió hacia el ascensor, deteniéndose justo antes de que las puertas se abrieran.

—Cuando esto termine —dijo ligeramente—, Romano vendrá por mí. Los hombres como él siempre vienen por el narrador.

El observador sonrió detrás de ella.

—Y cuando lo haga —murmuraron—, le dirás la verdad.

Ella arqueó una ceja. —¿Que es?

—Que solo escribiste lo que el mundo estaba listo para creer.

Las puertas se deslizaron con un suave timbre.

Ella entró, girándose una última vez con una lenta sonrisa felina.

—Comencemos.

El ascensor se cerró y el observador se quedó solo nuevamente, levantando la copa hacia sus labios, con los ojos fijos en la pantalla ahora negra del portátil donde había estado el rostro de Mira momentos antes.

—Romano… —susurraron—. Tu paz siempre fue prestada.

La ciudad zumbaba debajo de ellos.

El tiempo de juego había terminado.

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