Vendida Al Don De La Mafia - Capítulo 211

Capítulo 211: 21 ~ Jace

Las noches de hotel no solían significar nada para mí.

Solo paredes temporales, pasillos silenciosos, sábanas limpias que no me importaban, y una cama que apenas tocaba porque el trabajo siempre se extendía hasta bien entrada la noche. Había vivido mi vida en aeropuertos, áticos, salas de reuniones, salones privados, casas de seguridad, todo mezclándose en una interminable confusión donde existía sin estar realmente en ningún lugar.

Pero esta noche…

Londres se sentía como una prisión.

La habitación del hotel era grande, con ventanas del suelo al techo que daban al Támesis, las luces de la ciudad parpadeando en el río como estrellas ahogándose bajo el agua. La habitación tenía todos los lujos que un hombre podría pedir: una cama king-size, un baño de mármol, una botella de whisky añejo dejada sobre la mesa para darme la bienvenida.

Nada de eso importaba.

El aire se sentía mal.

Demasiado quieto.

Demasiado silencioso.

Demasiado vacío sin ella.

Estuve acostado en la cama durante horas, las sábanas intactas en el otro lado, mirando al techo como si se burlara de mí con su silencio. Miraba la hora cada diez minutos, aunque sabía que Mira estaría dormida a estas alturas. Mi pecho se tensaba cada vez que la imaginaba acurrucada sola, una mano sobre su vientre como siempre hacía cuando se sentía inquieta.

Mi esposa.

Mi hijo.

Todo mi maldito mundo durmiendo a más de seis mil millas de distancia.

Y Londres seguía respirando aire frío en mi nuca como una advertencia.

Mi teléfono se iluminó a medianoche con un mensaje de Tomás.

Tomás:

—Todo tranquilo. Perímetro seguro.

Tomás:

—Mira está en casa. Descansando.

Miré fijamente la pantalla hasta que se apagó de nuevo, pero la tranquilidad no me calmó.

Nada me calmaba.

Un profundo dolor se alojaba bajo mis costillas —algo entre la angustia y el anhelo— retorciéndose con cada respiración. Me giré hacia un lado, cerrando los ojos.

No ayudó.

Todo lo que podía ver era a Mira.

La forma en que me había tocado la mejilla antes de irme… tratando de no mostrar su decepción. La manera en que su sonrisa se suavizaba incluso cuando intentaba ser fuerte por mí. Cómo su mano rozaba su vientre como si le estuviera recordando a nuestra hija que papá volvería.

Exhalé bruscamente y me senté de nuevo, pasando una mano por mi cabello.

Dormir era imposible.

Así que me levanté.

La alfombra era suave bajo mis pies mientras cruzaba hacia la ventana. La ciudad estaba viva afuera —coches pasando a toda velocidad, turistas riendo en la calle de abajo, barcos flotando por el río. Pero a pesar de toda esa vida… todo se sentía frío.

Frío de una manera que no había sentido desde antes de Mira.

Frío en un modo en el que solía vivir.

Sonaron unos golpes en la puerta.

Dos toques cortos.

Ya sabía quién era.

—Adelante —dije.

Marcus, uno de los gerentes de la sucursal de Londres, entró con una carpeta bajo el brazo. Lo miré. Era joven, agudo, excesivamente ansioso por impresionar. Había trabajado con él el tiempo suficiente para saber que sus intenciones eran buenas, pero todavía hablaba demasiado cuando estaba nervioso.

Lo que significaba que esta noche iba a ser larga.

—¿Cómo estuvo el vuelo, señor? —preguntó.

Le lancé una mirada. —Siéntate.

Tragó saliva y obedeció de inmediato.

Me hundí en el sillón frente a él, subiendo ligeramente la manga de mi camisa. —Terminemos con esto. Quiero irme lo antes posible.

Marcus asintió rápidamente y me pasó la carpeta. —Estos son los documentos relativos a la transferencia de la Fundación Romano. Los activos a su nombre han sido reevaluados. La junta legal quiere una auditoría completa para asegurarse de que todo esté limpio antes de que se lance el nuevo proyecto.

Bien.

Por esto estaba aquí.

Negocios legítimos.

Finanzas transparentes.

Un futuro que no estuviera atado a sangre o sombras.

Todo lo que estaba haciendo ahora era por Mira. Por nuestra hija. Por la vida que estábamos tan cerca de construir sin miedo arañando los bordes.

Marcus continuó, —Y Moretti Global se puso en contacto esta mañana. La periodista…

Mi cabeza se levantó de golpe.

—¿Quién? —pregunté en voz baja.

Dudó. —Isabella Moretti.

El nombre se deslizó en la habitación como una hoja afilada.

Lo había escuchado antes recientemente, de pasada por Roberto. Una periodista con reputación de investigar a fondo. Una mujer que amaba la controversia como los tiburones aman la sangre. Su portafolio estaba lleno de exposiciones que arruinaron a CEOs, políticos, corporaciones enteras.

Era peligrosa.

Porque no temía al poder. Se alimentaba de él.

Marcus se aclaró la garganta. —Solicitó una entrevista exclusiva para su documental sobre imperios tradicionales que hacen la transición hacia negocios legítimos. Quiere destacar la transformación de la familia Romano.

Me tensé lentamente.

—No.

Marcus parpadeó, sorprendido. —Pero señor…

—No habrá entrevistas —repetí, con voz más fría—. Ni ahora. Ni nunca.

Asintió rápidamente. —Entendido.

Me recosté en la silla, con la mandíbula tensa.

¿Por qué Isabella Moretti estaba husmeando mi nombre?

¿Mi negocio?

¿Mi familia?

Mujeres como ella no hacían preguntas por curiosidad. Preguntaban porque alguien les susurraba al oído. Alguien quería que ella investigara. Alguien quería sus ojos sobre mí.

Y nadie hacía eso sin un motivo.

—Dile al equipo legal que aumente la seguridad de los documentos internos —dije—. Ningún archivo sale del edificio sin autorización.

—Sí, señor.

—Y quiero saber exactamente quiénes son las fuentes de Moretti. Todos los nombres. Todas las conexiones.

Marcus dudó.

—Eso podría llevar tiempo. Ella protege a sus contactos.

—Encuentra la manera —dije, con voz baja—. Todos quieren algo. Usa eso.

Marcus tragó saliva.

—Sí, señor.

Lo despedí con un gesto, y él salió.

En el momento en que la puerta se cerró, la habitación se sintió más pesada como si alguien hubiera transformado el aire en agua.

Isabella Moretti…

No era solo una periodista.

Era una estratega.

Una cazadora.

Alguien que construyó toda una carrera destruyendo a los intocables.

Y estaba mirando en mi dirección.

Mi teléfono vibró.

Un mensaje de Mira.

Mira: ¿Ya dormiste?

Un suspiro salió de mí lentamente.

Jace: Todavía no. Trabajando.

Jace: ¿Cómo estás?

Hubo una pausa.

Luego llegó otro mensaje.

Mira: Te extraño.

Mira: Se siente extraño sin ti aquí.

Mi pecho se tensó dolorosamente. Escribí:

Jace: Vuelvo a casa pronto. Lo prometo.

Pero la promesa parecía colgar de un hilo en el que no confiaba.

Otro mensaje llegó, lenta, suavemente:

Mira: Nuestra hija te busca.

Mi garganta se tensó.

Dios.

Quería ir a casa.

Quería abrazarla.

Quería sentir a mi hija patear bajo mi mano otra vez, ese pulso que me recordaba que la vida no era solo sangre y legado — era Mira. Era el pequeño latido creciendo dentro de ella. Era el futuro por el que estaba quemándolo todo.

Dejé el teléfono a un lado y caminé hacia la ventana de nuevo, frente presionada contra el cristal.

Necesitaba terminar este viaje.

Rápido.

Porque algo estaba cambiando a nuestro alrededor.

Un nuevo enemigo estaba acechando.

Y Mira…

Mira lo sentía. Yo lo sentía.

Incluso nuestro hogar se había sentido diferente últimamente.

Mi mirada se posó en una valla publicitaria al otro lado de la calle, un anuncio para una cadena de noticias.

El eslogan en letras grandes:

«La verdad siempre encuentra su camino».

Mi estómago se tensó.

Se sentía como una advertencia.

O una promesa.

Estuve allí durante mucho tiempo, viendo el reflejo de la ciudad parpadear en el cristal. Los coches se movían abajo. La gente vivía sus vidas. Londres respiraba.

Pero el mundo dentro de mi pecho no se calmaba. No podía.

No mientras Mira estuviera a miles de kilómetros de distancia.

No mientras alguien como Moretti tuviera mi nombre en su boca.

No mientras las sombras se reunían de nuevo.

El sueño nunca llegó.

Ni por un segundo.

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