Vendida Al Don De La Mafia - Capítulo 212

Capítulo 212: 22 ~ Jace

Las mañanas de Londres siempre se sentían demasiado grises.

Demasiado lentas y demasiado silenciosas de una manera que no encajaba con el tipo de tensión que hervía bajo mi piel.

Cuando salí del hotel al aire frío, el cielo seguía cubierto por esa espesa niebla londinense. Los coches pasaban rápidamente y la gente se movía con determinación, pero todo seguía sintiéndose amortiguado como si toda la ciudad respirara a través de un paño. No podía esperar a volver a casa.

Me ajusté el abrigo y me dirigí hacia el coche que me esperaba.

Había reuniones programadas desde las 9 a.m. hasta el mediodía sin interrupción. Para Los Ángeles, eso significaba que Mira seguía durmiendo. El pensamiento hizo que algo se aflojara en mí. Al menos ella tenía paz… aunque fuera temporal.

Me deslicé en el asiento trasero.

—Buenos días, señor —dijo el conductor.

—Buenos días —respondí, abriendo con un toque los mensajes cifrados que Tomás había reenviado durante la noche.

Nada alarmante.

Pero tampoco nada reconfortante.

Todo se sentía… en pausa. Como el aire antes de una tormenta.

Me recosté, cerrando los ojos por un segundo, y la voz de Mira resonó en algún lugar de mi mente. Había llamado anoche, medio dormida, su voz envuelta en una dulzura somnolienta mientras preguntaba si estaba comiendo y si las almohadas del hotel eran demasiado blandas para mi espalda.

Le había mentido y le dije que estaba bien.

Ella me había creído.

Apenas.

Abrí los ojos justo cuando el coche entraba en el distrito financiero. Edificios de cristal imponentes reflejaban la luz matutina, afilada y fría. Hombres en traje se apresuraban por las aceras con tazas de café y maletines.

Me recordó por qué odiaba esta parte del negocio. Era demasiado pública, demasiado formal, demasiado expuesta.

Dentro de la sala de juntas privada, la reunión comenzó casi inmediatamente.

Abogados. Analistas. Inversores.

Todos hablando a la vez.

Todos queriendo detalles, explicaciones, proyecciones.

Lo manejé como siempre lo hacía, con precisión y control. Pero a medida que pasaban las horas, algo en las preguntas cambió. Uno de los inversores, un hombre mayor con un acento británico cortante, comenzó a volver al mismo tema.

—Señor Romano, solo queremos garantías de que la próxima auditoría reflejará la legitimidad de todos sus activos. Especialmente considerando los recientes… rumores en línea.

Mi mandíbula casi se tensó.

Casi.

—Todo saldrá limpio —respondí con serenidad.

Otro inversor insistió suavemente, demasiado suavemente.

—¿Siempre y cuando no haya… esqueletos?

Me incliné hacia adelante, con voz firme. —Si hubiera esqueletos, caballeros, ustedes no estarían sentados aquí frente a mí.

El silencio tensó la sala.

La reunión continuó.

Pero ya lo había percibido. Alguien les había estado proporcionando información. Alguien lo suficientemente cercano para saber qué palabras me llegarían.

Mi mirada se deslizó hacia una mujer sentada cerca del extremo de la mesa.

Parecía joven. Tendría unos treinta y pocos años, con cabello oscuro y liso recogido detrás de la oreja, piernas cruzadas, una tablet en su regazo. No vestía como el equipo legal ni como los inversores. Y no hablaba.

Observaba con calma.

Con demasiado conocimiento.

Cuando nuestras miradas se encontraron, me ofreció una sonrisa educada. Una que no llegó a sus ojos.

No le devolví la sonrisa.

Ella mantuvo la mirada por un instante… luego bajó los ojos hacia su tablet.

No necesitaba presentaciones.

Isabella Moretti era muchas cosas: periodista, documentalista, maestra en hurgar en las grietas que la gente intentaba ocultar. Y estaba aquí. En la misma habitación. Observándome trabajar.

¿Por qué?

¿Una coincidencia?

No. No creía en esas cosas.

No se me acercó al final de la reunión. No intentó entablar conversación. Ni siquiera fingió hacer contactos.

Simplemente se deslizó por la puerta con la misma gracia silenciosa con la que había llegado.

Pero no sin mirarme una vez más.

Una sola mirada medida y conocedora.

Como si llevara información que no estaba segura de que yo mereciera escuchar todavía.

Mi teléfono vibró.

Un mensaje de Tomás:

Tomás: «Sigue sin haber nada nuevo sobre los contactos de Moretti. Quien la respalde tiene recursos».

Guardé el teléfono y seguí a Marcus por el pasillo hacia la siguiente reunión, pero mi mente ya no estaba en los negocios.

Alguien estaba moviendo piezas.

Alguien quería los reflectores, el ruido y el caos.

¿E Isabella Moretti?

Ella era su arma.

~

Horas después —alrededor de las 7 p.m. hora de Londres, que apenas eran las 11 a.m. en Los Ángeles— finalmente regresé al hotel.

En el momento en que entré, el silencio se sentía más pesado que antes. Mi pecho se tensó con algo que no quería etiquetar como vulnerabilidad. Extrañarla era una cosa… ¿pero esto?

Esto era un dolor. Puro, agudo y agotador.

El sol no se había puesto completamente, pero la habitación ya estaba en penumbra. Me aflojé la corbata, lanzándola sobre la silla, y revisé mi teléfono.

Ningún mensaje nuevo de Mira.

Ella no era del tipo que me bombardeaba. Respetaba mi trabajo. Pero ahora mismo… quería que me bombardeara. Que preguntara qué estaba comiendo. Que me dijera que me extrañaba. Que dijera algo que estabilizara las partes de mí que se sentían demasiado tensas.

Tomé aire lentamente y marqué su número de todos modos.

El teléfono sonó dos veces antes de que contestara.

Su voz era cálida, suave y somnolienta.

—¿Jace?

Cerré los ojos.

Dios, necesitaba ese sonido.

—Hola —murmuré, sentándome en el borde de la cama—. ¿Te desperté?

—No —dijo suavemente—. Apenas estaba levantándome.

Una pequeña sonrisa tiró de mi boca.

—Por supuesto que sí.

La escuché reír ligeramente.

—Suenas cansado.

—Reuniones largas —admití—. Pero escucharte ayuda.

No dijo nada por un segundo. Sabía que probablemente estaba sonriendo, con las mejillas ligeramente sonrojadas como siempre que se sentía silenciosamente halagada.

—¿Cómo está Londres? —preguntó.

—Frío —dije—. Molesto. Superpoblado. Y demasiado lejos de ti.

Su respiración se entrecortó apenas perceptiblemente; siempre reaccionaba a la honestidad como si fuera un beso.

—Yo también te extraño —susurró.

Algo en mi pecho se contrajo.

—Cuéntame sobre tu día —dije.

Y así lo hizo.

Habló sobre la panadería, sobre Ariel que se había pasado a visitarla, sobre Roberto enviándole comida aunque ella había insistido en que no tenía antojos. Me contó que nuestra hija tenía hipo y no sabía si reír o llorar porque la sensación era extraña.

Traté de imaginarla con la mano en su vientre, la cabeza inclinada, los ojos llenos de asombro.

Mi garganta se tensó.

Cuando hizo una pausa, dije:

—Estaré en casa pronto.

—Lo sé.

Pero su voz tembló ligeramente.

—¿Estás bien? —pregunté en voz baja.

Hubo un silencio, uno suave.

—Solo… no me gusta cuando estás lejos.

Exhalé lentamente, con la mano presionada contra mi frente.

—Voy a volver —prometí—. Tan pronto como pueda.

Ella susurró:

—Te estaré esperando.

Y algo dentro de mí se estabilizó.

Incluso si el mundo se tambaleaba bajo nuestros pies, incluso si los enemigos susurraban en la oscuridad… su voz calmaba cada borde afilado dentro de mí.

Hablamos un poco más, sobre la cena, sobre cómo quería gelato más tarde, sobre cómo la bebé pateaba cuando ella decía mi nombre.

Finalmente, bostezó.

—Duerme —murmuré.

—¿Contigo al teléfono? —murmuró.

—Sí.

Ella obedeció fácilmente, acurrucándose bajo las mantas, respirando lentamente hasta quedarse dormida. Me quedé en línea mucho después de que se durmiera, escuchando el suave ritmo que me recordaba por quién estaba luchando.

A quién volvería.

Finalmente, susurré:

—Te amo —aunque ella no pudiera oírlo.

Luego terminé la llamada y me levanté de la cama, mirando hacia la luz del día mientras la ciudad se agitaba.

Estaba mirando pero estaba distraído por el ruido en mi mente. No podía concentrarme. No cuando sabía que alguien ahí fuera estaba observando a mi familia.

Y no cuando el único lugar donde quería estar estaba a miles de kilómetros de distancia.

Mañana, empezaría a investigar.

Más fuerte.

Más profundo.

Porque alguien había cometido un error.

Tocaron a mi familia con sus ojos.

Y yo nunca dejo eso sin castigo.

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