Vendida Al Don De La Mafia - Capítulo 219

Capítulo 219: 29

Voz del Narrador

(Isabella y el Villano Desconocido)

Ya había empezado a llover cuando Isabella Moretti salió del taxi.

No era esa lluvia suave y romántica bajo la que les gustaba bailar a las chicas de Los Ángeles.

Esta era lluvia de Nueva York. Impaciente, fría, y lo suficientemente aguda como para picar la piel desnuda.

El tipo de lluvia que hacía que la gente común se apresurara y que los criminales se sintieran vivos.

No se molestó en usar un paraguas.

Sus tacones resonaban en el pavimento mojado, cada paso deliberado mientras se acercaba al edificio discreto ubicado entre un internado y un hotel boutique. Nada en el lugar parecía importante. Nada en la pequeña placa de latón con la inscripción “PRIVADO” en la puerta insinuaba algo ilegal.

Pero Isabella sabía más.

Lugares como este, silenciosos, olvidables e incluso escondidos, eran donde los verdaderos monstruos hacían sus movimientos.

Presionó el timbre una vez.

Siguió un leve clic mecánico, desbloqueando la puerta.

Se deslizó dentro sin decir palabra.

El pasillo estaba tenue, iluminado solo por luces empotradas que proyectaban suaves charcos dorados en el suelo. Caminaba con confianza practicada, su abrigo burgundy ondeando tras ella como una cinta de vino derramado. El tenue olor a humo de cigarro llegaba desde el final del corredor.

Él ya estaba aquí.

Por supuesto que lo estaba.

Empujó las puertas dobles.

La habitación interior no se parecía en nada a lo que sugería el exterior.

Ventanales del suelo al techo daban al horizonte de la ciudad, el tipo de vista que hacía sentir invencibles a los reyes. Paneles de madera oscura cubrían las paredes, interrumpidos por estanterías llenas de libros encuadernados en cuero y reliquias sobre las que no se atrevía a preguntar. Una única lámpara brillaba cálidamente cerca de la esquina, creando sombras donde no deberían existir.

Él estaba de pie cerca de la ventana, de espaldas y con las manos detrás.

Su postura era relajada, pero sus hombros estaban demasiado quietos.

Parecía el tipo de quietud que siempre precedía a la destrucción.

—Llegas tarde —murmuró sin mirarla.

Isabella sonrió con suficiencia y sacudió la lluvia de sus rizos.

—Dijiste a las nueve. Son las ocho y cincuenta.

—Llegas tarde —repitió, como si el tiempo existiera solo para él.

Ella no discutió. Tampoco se molestó en fingir que no le importaba. Le importaba profundamente, y eso era peligroso. Pero la ambición siempre la había vuelto imprudente.

Tomó asiento en el lujoso sillón frente a su escritorio, cruzando las piernas lenta y deliberadamente. Era un movimiento destinado a provocar una reacción.

Él no le dio ninguna.

Bien. Dos podían jugar ese juego.

Finalmente se giró, entrando en la luz.

Las sombras no se movieron con él; se aferraban a él.

Un hombre alto, impecablemente vestido, con el rostro medio iluminado, medio oculto. Isabella nunca lo había visto completamente. Ni una vez. Cada reunión era igual: un ángulo cuidadosamente controlado, una inclinación deliberada de la cabeza, como si disfrutara ser un fantasma.

El mundo lo había olvidado.

Pero él no había olvidado al mundo.

O a los Romanos.

Especialmente no a Jace.

—Dijiste que tenías una actualización —dijo en voz baja.

Ella sonrió, una sonrisa lenta y felina.

—Oh, tengo más que una actualización —dijo con una voz cantarina que traicionaba su mirada maliciosa.

Sacó una delgada tableta de su bolso y la colocó sobre la mesa.

Con un deslizamiento de sus dedos con manicura, un video en pausa llenó la pantalla.

Jace Romano y Mira Valentine-Romano saliendo del hospital. Él llevaba bolsas, viéndose asquerosamente tierno con esa mano en la espalda de ella.

Ella se veía sonrojada y adorable, con una camisa grande estirándose sobre su barriga, las mejillas rosadas por reírse de algo que él le susurró.

Un momento doméstico.

El tipo que hacía que el público olvidara de lo que hombres como Jace eran capaces.

Era obvio que aún no habían tenido al bebé. Quizás fue una falsa alarma de parto. Su informante le dijo que daría a luz en menos de dos meses, así que tenían que actuar rápido.

El hombre desconocido observó durante tres segundos antes de hablar.

—¿Tú tomaste estas fotos? —preguntó.

—Mi fotógrafo lo hizo —Isabella dijo, conteniendo un bufido—. ¿Por qué expondría su tapadera así cuando había profesionales para hacer el trabajo? Aunque no era secreto que estaba a punto de arruinar el nombre de los Romano.

Tocó el costado de la tableta. —Pagué el doble por el ángulo correcto. El sol en su rostro. La pequeña sonrisa que le dio. La forma en que él miraba su vientre. Es el gancho perfecto.

Hizo una pausa, reflexionando sobre lo hermosos que se veían juntos. Ella quería eso pero la vida no se lo permitió. Ahora encontraba alegría en arruinar las historias de otras personas. Nadie podía tenerlo todo. Ella no lo permitiría.

—Y la distracción perfecta —continuó cuando se dio cuenta de que el silencio se había prolongado por un buen minuto.

Su expresión no cambió. —¿Para qué?

Isabella se reclinó en la silla, cruzando las piernas nuevamente con un suave susurro de la tela.

—Para el documental —dijo simplemente.

Él no dijo nada, pero ella vio el leve destello de interés.

Sí. Eso siempre captaba su atención.

—Tienes… —deslizó la pantalla nuevamente, revelando su esquema—, …más que suficiente material para tu guerra contra él, pero las relaciones públicas lo son todo. Si quieres que el mundo se vuelva contra un hombre que ya es medio adorado, necesitas una historia.

Trazó con la punta del dedo el rostro de Mira en la pantalla.

—Y qué mejor historia —dijo suavemente—, que la amada esposa viviendo sin saberlo del dinero manchado de sangre?

Él no reaccionó externamente. Casi nunca lo hacía.

Pero ella lo vio. Vio la tensión de su mandíbula, la leve inclinación de su cabeza.

Esto era un progreso para ella. Él la hacía sentir más curiosa de lo que debería.

—Continúa —murmuró.

—Comenzamos con un adelanto —dijo ella—. Mañana por la mañana.

Tocó la pantalla nuevamente.

Apareció un titular simulado:

“EXPONIENDO EL IMPERIO ROMANO: LEGADO, MENTIRAS Y EL PRECIO DEL PODER”.

Por: Isabella Moretti

Subtítulo:

«Un documental de investigación en tres partes.

Próximamente».

El video promocional era corto. Solo quince segundos pero lo suficientemente agudo e impactante para atraer a más espectadores curiosos.

Típico de estos avances, había una pantalla negra acompañada por un sonido creciente de latidos del corazón.

Luego la voz en off de Isabella:

«¿Qué sucede cuando un imperio construido sobre sombras intenta esconderse en la luz?

La verdad siempre encuentra su camino».

Las imágenes parpadeaban rápidamente. Había una foto borrosa de Jace junto a Don Castillo.

Una Donna Carmela más joven en una habitación llena de hombres.

Un informe policial censurado.

Una toma de Mira entrando a su pastelería con su vientre de embarazada expuesto. Y su sonrisa era suave, feliz y desprevenida. Luego la pantalla se volvía negra.

PRÓXIMAMENTE.

Isabella pulsó pausa.

El silencio se extendió entre ellos una vez más. Era espeso y pesado.

—Eres audaz —dijo finalmente.

Ella sonrió.

—Soy efectiva.

—¿Lo eres?

—Sí. Y mañana —continuó, golpeando suavemente las uñas sobre la mesa—, mañana es cuando el mundo comienza a hacer las preguntas que queremos que hagan.

Se inclinó hacia adelante, bajando la voz.

—Y mañana es cuando las acciones de Industrias Navarro comienzan a caer.

Él levantó una ceja.

—Suenas… segura.

—Soy periodista —dijo—, pero también estratega. ¿Quieres desestabilizarlo? Ataca su dinero. Ataca su legitimidad. Ataca la imagen que tanto se ha esforzado en pulir.

Sus ojos se estrecharon.

—¿Y la esposa?

La sonrisa de Isabella se profundizó.

—Ella es el corazón —dijo—. La gente conecta con ella. Así que la colocamos suavemente en medio de la tormenta. No lo suficiente como para destruir su credibilidad —eso haría que el público simpatizara. Solo lo suficiente para vincular su éxito con el linaje de él.

Sus uñas golpearon suavemente la mesa.

—Ella no lo verá venir —dijo apenas por encima de un susurro.

—¿Y él?

—Reaccionará. Violentamente. Quizás no físicamente, pero públicamente. Emocionalmente. Y cuando lo haga, el mundo tendrá prueba de que sigue siendo el monstruo que temen.

Los labios del hombre se curvaron. Era casi una sonrisa.

—Bien.

Ella inhaló, encantada por el elogio que rara vez daba.

—Pero no te pongas cómoda —añadió.

Su columna se enderezó.

—Esto es solo el comienzo —dijo, retrocediendo hacia la parte más oscura de las sombras—. El verdadero golpe viene después.

Ella asintió.

—Sí, señor.

Él miró hacia la ventana nuevamente.

La lluvia seguía cayendo, dejando rayas en los cristales como cuchillos cayendo.

—Publícalo —dijo.

—Sí.

—¿E Isabella?

Ella se quedó inmóvil, con la mano suspendida sobre su tableta.

—¿Sí?

Él se acercó, con voz baja.

—Asegúrate de que sangren. Lenta. Dolorosamente. Inevitablemente.

Ella tragó saliva.

Luego asintió.

—Entiendo.

Él se retiró hacia las sombras, disolviéndose en la oscuridad como un fantasma regresando a su guarida.

Su reunión terminó.

Isabella recogió sus cosas, enderezó su abrigo y salió con pasos que resonaban por el pasillo como el inicio de un tambor de guerra.

Para cuando llegó a la calle, la lluvia se había suavizado hasta convertirse en neblina.

No miró atrás.

Tres Horas Después

Su avance se publicó.

Quince segundos.

Sin comentarios.

Sin contexto.

Solo lo suficiente para hacer que el mundo se inclinara hacia adelante y susurrara:

—Espera… ¿qué es esto?

En veinte minutos, #ImperioRomano era tendencia.

En una hora, los inversores comenzaron a hacer preguntas.

Para la tercera hora…

Las acciones de Industrias Navarro bajaron por primera vez en cinco años.

No fue un desplome.

Solo un temblor.

Pero los temblores siempre predecían terremotos.

“””

El teléfono no había parado de vibrar desde el amanecer.

Empezó con una sola alerta. Una que esperaba fueran las habituales fluctuaciones previas al mercado, nada dramático. Luego otro zumbido. Y otro más. Entonces el nombre de mi director financiero apareció en la pantalla a una hora en la que nunca llamaría a menos que algo estuviera ardiendo.

Para cuando me arrastré fuera de la cama, la línea entre la preocupación y la ira ya se había difuminado.

Industrias Navarro no era solo estable.

Era indestructible.

Inquebrantable.

Construida para resistir tormentas más grandes que los rumores.

Así que cuando las cifras bajaron ligeramente, no significativamente, pero lo suficiente para que la junta directiva escribiera mensajes como palomas nerviosas, supe que no era aleatorio.

Alguien lo había provocado.

Alguien quería causar perturbación.

Para cuando mi avión privado aterrizó en Nueva York, había revisado cada artículo, cada mención, cada susurro de especulación en torno al adelanto que Isabella Moretti había lanzado. Su rostro estaba en todas partes. A los reporteros les encantaba una mujer que combinaba belleza con olfato para la sangre. E Isabella no solo la olía. Se bañaba en ella.

No quería estar aquí hoy.

Quería estar en casa con Mira.

Despertar a su lado, besar su hombro, escucharla quejarse de cómo perturbé su sueño. Quería su mano en la mía cada segundo del día.

Pero los negocios no esperaban por deseos personales.

Especialmente ahora no.

Mi coche llegó a la torre corporativa Navarro en Midtown. La fachada de cristal brillaba bajo el cielo gris de Nueva York, afilada y fría —un recordatorio de la vida que construí antes incluso de entender qué era vivir.

En el momento en que entré en la sala de juntas, cada conversación se detuvo. Once caras se volvieron hacia mí. Algunas aliviadas. Otras ansiosas mientras que otras fingían no estar entrando en pánico.

Al menos todos guardaron silencio. Eso era bueno.

El silencio me daba más control.

“””

Mi director financiero, Harold Lancaster, se aclaró la garganta y se empujó las gafas por el puente de la nariz.

—Gracias por venir con tan poca antelación.

—Llamaste a las seis de la mañana —dije, tomando el asiento principal—. Supuse que era importante.

Tragó saliva.

—Estamos… tratando de evaluar la situación.

—Entonces evalúa.

Se estremeció ligeramente y asintió, pulsando un control remoto que dio vida a una pantalla. Números, gráficos, miniaturas de noticias. Y justo en la esquina — el adelanto.

Una imagen fija de mi esposa y yo caminando por Los Ángeles. Mira se reía con una mano en su estómago. Mi brazo rodeándola.

De repente entendí por qué el mundo lo estaba devorando. No parecía preparado. No parecía adinerado ni elitista. Parecía real. Desafortunadamente, los momentos reales eran los más fáciles de convertir en armas.

Harold señaló el gráfico.

—Experimentamos una caída del 3,7% esta mañana.

—Eso no es un desplome —respondí.

—Pero es anormal —añadió otro miembro de la junta—. No hemos tenido volatilidad como esta en años.

Tenían razón. Y estaban equivocados.

Esto no era volatilidad.

Era una prueba.

Me recliné en mi silla, juntando las manos.

—Alguien quiere sacudir la confianza pública. Están evaluando reacciones.

—¿Pero por qué ahora? —preguntó un miembro mayor de la junta—. Nuestro trimestre fue sólido. El nuevo centro logístico está funcionando por encima de lo previsto. No tuvimos escándalos, ni…

Se quedó helado cuando mis ojos se encontraron con los suyos.

Recordó con quién estaba hablando.

Yo no era dinero nuevo.

No nací en salas de juntas y escándalos amigables para las relaciones públicas.

Tenía sangre bajo las uñas que nunca se lavaría por completo.

—Este adelanto es parte de una estrategia más amplia —dije con calma—. Alguien quiere crear duda. La duda se convierte en miedo. El miedo se convierte en presión. La presión destruye imperios.

—¿Cree que está relacionado con… sus asociaciones pasadas? —preguntó Harold cuidadosamente, como si estuviera pisando vidrio mojado.

—No —mentí—. Esto es externo.

Porque no necesitaban saber la verdad.

No que el fantasma de Massimo aún persistía.

No que alguien de la antigua red había resurgido.

No que Isabella estaba trabajando con alguien que aún no podía identificar.

No que la mujer que amaba era ahora un objetivo por asociación.

Golpeé la mesa una vez con los dedos. —Muéstrame todo.

Harold pasó más diapositivas. Números de redes sociales. Conversaciones en aumento. Trayectorias previstas.

Entonces dudó.

—Señor… el adelanto está ganando tracción significativa debido a… bueno, debido a su esposa.

Mi mandíbula se tensó tan pronto como escuché eso.

—Explícate.

Tragó saliva. —La gente parece… encantada con ella. Con su relación. Algunos blogs lo llaman ‘un cuento de hadas mafioso moderno’. Otros especulan sobre su pastelería, sobre de dónde vino su capital.

Apreté los dientes.

—¿Ahora están atacando su éxito? —dije en voz baja.

—Son especulaciones, nada concreto, pero…

—Pero se propagan —terminé—. Más rápido que los hechos.

Harold asintió, casi disculpándose. —El problema no son las acusaciones. Es lo rápido que se está formando la narrativa.

Cerré los ojos por un momento.

No por frustración sino para respirar.

Porque la idea de que Mira fuera arrastrada por esta inmundicia, de que fuera sometida al escrutinio público, cuestionada, diseccionada, me hacía querer quemar la ciudad hasta los cimientos. Pero necesitaba controlarme.

—¿Quién filtró las conjeturas financieras? —pregunté.

Harold frunció el ceño. —Aún estamos investigando.

—Tienen tres horas.

La sala se tensó ante mi voz.

No estaba gritando.

No lo necesitaba.

Harold asintió vigorosamente. —Sí. Por supuesto.

—¿Y la preocupación inmediata de la junta? —pregunté.

—Estabilizar la percepción pública —respondió—. El adelanto es vago, pero efectivo. La gente está curiosa. Los inversores están nerviosos. Ellos…

—Quieren seguridad —terminé por él.

—Sí.

Exhalé profundamente, luego me puse de pie. —Entonces démosles seguridad.

Harold parpadeó. —¿Cómo? ¿Un comunicado?

—Nada de comunicados —dije—. Los comunicados mantienen vivas las llamas.

—¿Entonces qué…?

—Acción.

Mi voz atravesó la sala con una finalidad afilada.

—Yo personalmente dirigiré la próxima reunión con inversores. Ya he instruido al departamento legal para que revise cada asociación pública. Prepararemos informes de transparencia actualizados, presentaremos proyecciones anticipadas y daremos al mercado algo más fuerte que rumores —declaré.

La junta susurró entre ellos.

Continué.

—Industrias Navarro ha sobrevivido a cosas peores que una periodista con una cámara. Y sobrevivirá a esto.

Hice una pausa.

—Pero no se equivoquen—alguien está detrás de esto.

Algunas cabezas se giraron.

—Y quienquiera que sea —dije suavemente conteniendo una sonrisa irónica—, no es ni de lejos tan invisible como cree.

~Más tarde, cuando la junta se dispersó para un receso de diez minutos, salí a la terraza con vista a la ciudad. El viento frío rozó mi rostro. Los coches se arrastraban debajo de mí. El horizonte brillaba como una bestia inquieta.

Mi teléfono vibró.

Mira.

Un mensaje con foto.

Sus piernas recogidas bajo ella en el sofá, un suéter grande, un tazón de fruta en su regazo. Se veía cansada, pero hermosa como siempre.

«¿Estás bien?»

Decía su mensaje.

Mi garganta se tensó.

Jace: Reunión larga. Nada grave. ¿Y tú?

Mira: Bien. Solo te echo de menos.

Jace: Estaré en casa pronto.

Quería contarle todo.

Quería no contarle nada.

Ella no necesitaba este peso.

No ahora.

No mientras llevaba a nuestra hija. No cuando nuestra hija estaba tan cerca de nacer.

Miré su foto por un largo momento, dejando que calmara la tormenta dentro de mí.

Entonces mi teléfono vibró de nuevo.

Harold: Señor… necesita volver a la sala de juntas. Querrá ver esto.

Mi estómago se tensó.

De vuelta en la sala de juntas…

La pantalla ahora mostraba una transmisión en vivo.

El adelanto del documental había superado los 4 millones de visitas.

Pero ese no era el problema.

El problema era el titular de última hora que se había añadido:

“ISABELLA MORETTI ANUNCIA FECHA DE LANZAMIENTO PARA LA PARTE 1 DE ‘EL IMPERIO ROMANO— LA PRÓXIMA SEMANA”.

Mi sangre se heló.

Estaban acelerando el ataque al presionar. Estaban forzando el impulso.

Alguien quería caos antes de lo planeado.

Harold se volvió hacia mí.

—Señor… ha lanzado un adelanto extendido. Con comentarios.

Apreté la mandíbula.

—Reprodúcelo.

La pantalla cambió.

Apareció Isabella. Estaba sentada con aplomo, encantadora, vestida con un elegante vestido negro, el cabello rizado sobre un hombro. Su voz era tranquila, segura, letal.

—La familia Romano es un nombre que el mundo conoce.

—Pero los nombres ocultan cosas.

—Historias.

—Decisiones.

—Secretos.

Imagen rápida: Mira relacionándose con el personal de la pastelería.

—Este documental no trata sobre escándalos. Trata sobre la verdad.

Destello: una imagen borrosa mía con hombres hace tiempo muertos.

—Verdad sobre el poder.

—Verdad sobre el legado.

—Y verdad sobre lo que realmente cuesta un imperio.

El adelanto terminó con un primer plano de mi rostro.

Luego una sola línea:

—Ningún imperio se construye sin sombras.

El silencio llenó inmediatamente la sala de juntas.

Era un tipo diferente de silencio.

Miedo, anticipación, ira…

Lo sentía todo.

Pero por encima de todo, un pensamiento predominaba:

Esto dejó de ser sobre negocios en el momento en que puso a Mira en el encuadre.

Harold se aclaró la garganta tentativamente.

—Señor… ¿cómo deberíamos proceder? —preguntó Harold.

Lo miré, con voz firme como el acero.

—Procedemos desmantelándolos. En silencio. Legalmente. Estratégicamente.

—¿Y Isabella?

Mi mirada se endureció.

—Ella quiere guerra —dije—. Le daremos consecuencias.

La sala tragó saliva con dificultad.

Me levanté.

—Preparen los equipos. No emitan comunicados. No hagan ruido. La estabilidad requiere silencio.

—Sí, señor —asintió.

Caminé hacia la ventana, observando las gotas de lluvia que se deslizaban por el cristal como marcas de garras.

Alguien pensó que podía desestabilizarme.

Pensaron que podían usar mi pasado como arma.

Pensaron que tocar a Mira me haría imprudente.

No lo haría.

Me haría imparable.

Este no era el comienzo de mi caída.

Era el comienzo de la suya.

Y yo siempre terminaba lo que otros comenzaban.

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