Vendida Al Don De La Mafia - Capítulo 221

Capítulo 221: 31 ~ Mira

Debería haber sabido que algo andaba mal en el momento en que Tomás apareció en mi pastelería.

No entró como solía hacerlo.

No bromeó con mi personal, ni robó un croissant recién horneado, ni fingió inspeccionar los hornos como habitualmente hacía cuando se aburría de vigilar el perímetro.

Entró rígido, con la espalda recta, la mandíbula tensa, los hombros cuadrados como si esperara una emboscada.

Y mi corazón reaccionó antes que mi cerebro.

—¿Dónde está Jace? —pregunté inmediatamente, limpiándome las manos en el delantal aunque no estuvieran sucias.

Tomás no respondió de inmediato. En cambio, miró alrededor, escaneando cada rincón de mi pastelería. Los clientes. El personal. El mostrador. Las ventanas. Y cuando sus ojos finalmente se posaron en mí de nuevo, la suavidad que normalmente reconocía en ellos había desaparecido.

Oh no.

—¿Qué ha pasado? —susurré.

—No ha pasado nada —dijo rápidamente. Demasiado rápido—. Está en Nueva York. Las reuniones se alargaron más de lo esperado.

Entrecerré los ojos. —Tomás.

Su postura flaqueó ligeramente, no lo suficiente para que otros lo notaran, pero sí para mí. —Deberías sentarte —dijo en voz baja.

Mi pulso comenzó a acelerarse. —¿Por qué?

No contestó.

En lugar de eso, sacó su teléfono y abrió algo. Vi la duda en sus ojos. Vi el instante en que quiso ocultarlo, protegerme, alejarlo de mí.

Pero me conocía lo suficientemente bien como para entender que ocultarme cosas solo empeoraría la situación.

Me entregó el teléfono.

Y cuando lo hizo, mi mundo entero se inclinó.

Allí, ocupando toda la pantalla, estaba la infame Isabella Moretti. Ahí estaba con su pelo perfectamente peinado, su fría sonrisa, su voz goteando veneno pulido mientras narraba el avance del documental.

Un documental sobre mi marido.

Sobre nuestra familia.

Sobre el imperio Romano.

Y el clip de apertura era nuestro paseo por Los Ángeles.

Yo con la camisa de Jace.

Mi barriga visible.

Mis mejillas sonrojadas.

Su mano alrededor de la mía.

Nuestras bolsas de ropa de bebé balanceándose entre nosotros.

Un momento dulce convertido en algo siniestro.

Sentí que toda la sangre abandonaba mi rostro.

Luego la siguiente imagen me golpeó. Fuerte.

Una foto fija de mi pastelería de Lisboa.

Un titular en negrita:

«Pastelería Sweet Mira — ¿Construida con amor o con sangre?»

Se me cerró la garganta.

Después, una captura borrosa de Jace con Don Castillo tomada hace años apareció en la pantalla con música acusatoria y pesada de fondo.

Luego Donna.

Más joven.

De pie junto a hombres que ya no estaban vivos.

Mi cuerpo comenzó a temblar.

La voz de Isabella me atravesó:

—La familia Romano afirma ser legítima ahora. Pero todo jardín de rosas tiene sus espinas. Y todo imperio tiene sus sombras.

No me di cuenta de que estaba respirando demasiado rápido hasta que una de mis empleadas se apresuró hacia mí con los ojos muy abiertos.

—¿Sra. Romano? ¿Mira? ¿Está bien?

La miré fijamente, con la visión borrosa, y le devolví el teléfono a Tomás. Mi mano temblaba tanto que casi lo dejé caer.

—Esto… esto es una broma —susurré—. Dime que es una broma.

Tomás no respondió.

No hacía falta.

El miedo en sus ojos lo decía todo.

—Esto es solo un avance —murmuró—. El documental completo aún no ha salido. Gestionaremos esto.

¿Gestionar esto?

Mi pastelería era tendencia.

Mi nombre era tendencia.

El imperio de Jace estaba siendo diseccionado como si no se hubiera construido con sudor, estrategia y noches interminables de trabajo.

Y lo peor era que la gente en internet estaba arrastrando mi negocio por el lodo como si no lo hubiera construido desde cero con mis propias manos.

Mi pecho se tensó dolorosamente.

—¿Has hablado con Jace? —pregunté, ya sacando mi teléfono.

—No…

Pero era demasiado tarde.

Lo llamé.

Sonó una vez.

Dos veces.

Tres veces.

Cuatro.

Buzón de voz.

—No —susurré—. No, no, no.

Llamé de nuevo.

Buzón de voz.

Una vez más.

Directo al buzón de voz.

Mi respiración se entrecortó.

Tomás se acercó.

—Está en reuniones consecutivas. Es un caos allí. Te devolverá la llamada.

—Necesito oír su voz —dije, tratando de no sonar desesperada—. Necesito… necesito que me diga qué está pasando. Necesito que…

Mi voz se quebró.

El personal de la pastelería fingía estar ocupado, merodeando alrededor de sus puestos con ojos nerviosos. Los clientes susurraban mientras se desplazaban por sus teléfonos, algunos reconociéndome al instante.

No podía respirar.

—Quiero ir a Nueva York —solté de repente—. Ahora mismo.

Los ojos de Tomás se abrieron.

—Mira, no puedes volar.

—¡No me importa! —exclamé.

—Estás embarazada.

—¡No me importa! —grité más fuerte de lo que pretendía.

La sala quedó en silencio. Mi pecho subía y bajaba, con respiraciones cortas y erráticas.

—Simplemente… no puedo quedarme aquí mientras la gente nos despedaza.

La expresión de Tomás se suavizó hasta convertirse en algo dolorosamente tierno.

—Pero debes hacerlo —dijo—. Porque Jace incendiaría el mundo si siquiera lo intentaras.

Presioné una mano temblorosa contra mi vientre. Mi hija se movió bajo mi palma, un recordatorio de que estaba allí viva, escuchando, sintiendo todo conmigo.

Otra ola de pánico me invadió.

—¿Y si esto le afecta? —susurré—. ¿Y si el estrés… y si pasa algo?

—No pasará —dijo Tomás con firmeza—. No lo permitiremos.

Pero no le creí.

No del todo.

Me desplomé en una silla detrás del mostrador y agaché la cabeza, intentando desesperadamente recomponerme. El pánico no era solo por el documental. Era por todo lo que había detrás: los secretos, las sombras, los fantasmas del pasado de Jace arañando nuestro presente.

Y no podía dejar de pensar…

¿Y si esto fuera culpa mía?

Insistí en abrir más sucursales.

Quería crecimiento.

Visibilidad.

Éxito.

Visibilidad significaba atención.

Atención significaba escrutinio.

Tal vez había sido ingenua.

Tal vez creer que podíamos tener una vida normal era ingenuo.

La puerta sonó. Alguien entró, y todo mi personal se puso tenso. Ni siquiera levanté la mirada. No tenía fuerzas para fingir que todo estaba bien.

Tomás se agachó a mi lado.

—Respira, Mira. Solo respira.

Negué con la cabeza e intenté calmarme de nuevo, pero cada vez que cerraba los ojos, veía titulares. Comentarios. Hashtags. Personas retorciendo cada fragmento de nuestra vida en alguna narrativa dramática que me hacía parecer un peón, a Jace un criminal, y a nuestra hija un arma.

Otra lágrima se escapó.

—Quiero a mi marido —susurré—. Solo… quiero que vuelva a casa.

—Lo hará —dijo Tomás—. Esta noche.

—¿Cómo lo sabes? —pregunté, sintiendo que una chispa de esperanza crecía en mí.

—Porque no ha pasado tanto tiempo sin ti en meses —dijo Tomás.

Eso debería haberme reconfortado. Pero no fue así.

Las horas siguientes pasaron a cámara lenta.

Cancelé mis citas de la tarde.

Intenté distraerme con papeleo.

Fracasé. Miserablemente.

Cada pocos minutos, mis ojos se desviaban hacia la puerta.

Hacia las ventanas.

Hacia mi teléfono.

Los clientes seguían susurrando. Mi personal seguía mirándome con ojos preocupados. Y Tomás permanecía pegado a mi lado como si fuera de cristal, aunque le dije que necesitaba aire.

Cuando finalmente llegué a casa, todo se sentía extraño.

Más silencioso sin Jace.

Más frío sin él.

Me senté en el sofá e intenté llamar de nuevo.

Buzón de voz.

Esta vez, me quebró.

Me encogí sobre mí misma, con las manos agarrando mi barriga, y lloré silenciosamente. No eran sollozos fuertes sino lágrimas silenciosas e impotentes que resbalaban por mis mejillas y golpeaban mi camisa una por una.

Odiaba llorar.

Odiaba sentirme fuera de control.

Pero esta noche, el pánico se negaba a dejarme respirar completamente.

Finalmente me escribió horas después.

Jace: Todavía en la sala de juntas. Te llamaré cuando pueda. Te amo.

Corto.

Apresurado.

No era él.

Pero me aferré a ello como si fuera oxígeno.

Besé la pantalla de mi teléfono, sintiéndome ridícula pero desesperada, y me acurruqué entre los cojines.

Susurré suavemente contra mi vientre:

—Estará en casa pronto. Papá lo arreglará. Siempre lo hace.

Mi hija se movió como si entendiera.

Cerré los ojos, concentrándome en sus movimientos.

No dormí.

No realmente.

Solo flotaba en ese espacio entre el miedo y el agotamiento, esperando el sonido de la puerta abriéndose.

Esperando el momento en que finalmente pudiera respirar de nuevo.

Esperando a Jace.

Voz del narrador

La noche presionaba contra las ventanas del ático como un espejo oscuro y pulido, convirtiendo el horizonte en una disposición borrosa de dientes brillantes. Isabella Moretti estaba de pie con una mano en la cadera y la otra sosteniendo distraídamente una copa de algo caro que realmente no tenía interés en terminar. Solo le importaba la pantalla frente a ella.

El avance del documental se reprodujo por tercera vez.

Y sonrió.

No con emoción.

No con triunfo.

Con satisfacción —ese tipo que llega cuando un plan se desarrolla exactamente como se esperaba.

Su reflejo en la ventana le devolvió la sonrisa. Cabello impecable. Labios rojo intenso. Un vestido que susurraba más de lo que revelaba. Le gustaba parecer intocable, porque los Romanos necesitaban creer que ella era exactamente eso.

Su teléfono vibró.

Un mensaje apareció:

“Bien hecho.”

Sin nombre.

Sin avatar.

Solo el mensaje.

No necesitaba un nombre.

Sabía exactamente quién era.

Y justo a tiempo, el teléfono desechable sobre la mesa se iluminó. La identificación de llamada no mostraba nada. La línea estaba encriptada. Lo tomó y se lo llevó al oído.

—Están entrando en pánico —dijo antes de que la persona pudiera hablar.

La respuesta llegó, suave pero fría, masculina, pero alterada lo suficiente para evitar el reconocimiento.

—Por supuesto que lo están. Hiciste exactamente lo que necesitaba que hicieras.

La voz goteaba deleite contenido, del tipo que solo una persona que prospera con la destrucción podía reunir. Isabella se apoyó contra el cristal, curvando sus labios.

—Las acciones de Navarro ya han caído un ocho por ciento —informó con calma—. La gente está retirándose, no porque crean las acusaciones, sino porque creen en el caos. La percepción es la mitad de la guerra.

—¿Y la otra mitad?

Dio un sorbo pausado a su copa.

—Miedo.

Un suave murmullo provino del otro lado de la línea. Era de aprobación.

—Bien. Muy bien.

Isabella cruzó los tobillos, observando las luces de Los Ángeles brillar bajo ella.

—Querías exposición —continuó—. La tienes. Pero no te vuelvas codicioso —esto es solo el comienzo. Un avance está destinado a golpear, no a destruir.

—Sí —respondió la voz distorsionada—. Pero ya ha hecho más de lo que te imaginas.

Un silencio tenue llenó el espacio entre ellos.

—Jace Romano voló a Nueva York. Reunión de emergencia —le informó.

Las cejas de Isabella se elevaron. —¿Ya?

—Está desesperado. La junta quiere respuestas. Los inversores quieren estabilidad. Y Mira…

Una pausa. Algo oscuro se filtró a través de la estática.

—Está desmoronándose.

Isabella no se inmutó ante el nombre de Mira, pero algo en sus ojos se agudizó.

—Las mujeres embarazadas no deberían estar bajo estrés —dijo, con voz impasible—. Me dijiste que no la lastimara.

—Y lo decía en serio —espetó la voz, ahora más afilada—. No debe ser tocada.

Interesante. Isabella golpeó ligeramente el vidrio con su pulgar.

—Eres protector con ella.

—Soy estratégico —corrigió la voz, más fría esta vez—. Desestabilizar a Jace requiere romper todo lo que él cree que tiene asegurado. Su esposa es parte de eso. Si ella se quiebra, él se quiebra. Si él se quiebra, el imperio se agrieta.

—¿Y qué sucede cuando el imperio se agrieta?

Otra pausa.

—Entonces comienza la justicia.

Isabella cambió su peso. —¿Justicia? Sigues usando esa palabra como si significara algo noble. Pero tú quieres destrucción. Nada más.

El villano se rio. Salió como un sonido bajo y granulado.

—Isabella… si piensas que esto se trata de destrucción, entonces quizás has olvidado por qué aceptaste esto.

Su mandíbula se tensó.

Ella no olvidó.

Ni por un segundo.

Recordaba las historias susurradas en círculos periodísticos —cómo los Romanos silenciaban a las personas sin dejar rastro. Cómo el imperio de Don Vittorio se tragaba voces enteras. Cómo Jace heredó un poder que fingía no usar.

Y recordaba a su padre, un hombre que se atrevió a hablar contra una familia de la mafia y nunca volvió a casa.

—No te preocupes —respondió fríamente—. Sé exactamente por qué estamos haciendo esto.

Tomó otro sorbo de su copa, la amargura la mantenía conectada.

—La gente piensa que los documentales tratan sobre la verdad —dijo—. Olvidan que también tratan sobre la narrativa. Y estoy moldeando una que el mundo devorará.

La voz del villano se hizo más baja.

—Tu trabajo apenas comienza —le recordó.

Isabella sonrió de nuevo, lenta y calculadora.

—Nunca dije que hubiera terminado.

La línea quedó en silencio por un momento.

Entonces

—Mira entró en pánico —dijo el villano, casi suavemente—. Necesito que ejerces la presión justa para mantenerla inestable. Pero no lo suficiente para dañarla a ella o al niño. ¿Queda claro?

Isabella se apartó de la ventana.

—No la estoy atacando —dijo rotundamente—. Estoy apuntando a la historia.

—No —respondió el villano, cambiando el tono a una calma inquietante—. Estás apuntando a los Romanos. No suavices el golpe ahora.

Un silencio tenso se instaló entre ellos.

Finalmente, Isabella tomó el control remoto, reproduciendo el avance nuevamente.

—Esto se está volviendo viral —afirmó—. Pero te advierto —las líneas se difuminan rápido. Si algo le sucede a esa mujer o a su bebé, no participaré.

Siguió una leve risa.

—Tienes demasiado sentimiento.

—Y tú no tienes ninguno —replicó ella.

—Por eso somos efectivos juntos.

Isabella puso los ojos en blanco.

—Adiós.

Terminó la llamada antes de que el villano pudiera responder.

La habitación volvió a quedar en silencio, con el avance reproduciéndose en bucle frente a ella. Era una retorcida canción de cuna construida a partir de reputación y especulación.

Un suave tintineo sonó detrás de ella.

Miró hacia atrás mientras su portátil se iluminaba con una avalancha de notificaciones:

200 mil nuevas visualizaciones.

Tendencia #1 mundial.

Actualización de acciones: NAVARRO CORP -12.3%.

Solicitudes de declaraciones públicas de seis cadenas principales.

Exhaló lentamente.

El imperio se estaba agrietando.

Justo lo suficiente.

Y ella no había terminado.

Ni remotamente.

~

Mientras tanto, a miles de kilómetros de distancia, en una oficina tenuemente iluminada con vista a Manhattan, el villano dejó su teléfono sobre el escritorio con deliberada calma.

Las luces estaban apagadas.

Solo el resplandor de la ciudad iluminaba la habitación, proyectando largas sombras a través de las paredes.

Sobre el escritorio había tres objetos:

Un anillo de plata.

Una fotografía amarillenta de un Don Vittorio más joven.

Y un recorte de periódico con el titular:

BRUTAL EJECUCIÓN DE PERSONAS CERCANAS A LOS ROMANO — NO HAY SOBREVIVIENTES.

El villano trazó con un dedo el borde de la foto, tensando la mandíbula.

—Pronto —susurró—. Muy pronto.

La ciudad zumbaba afuera, ignorando que alguien vestido de paciencia y venganza se preparaba para terminar el trabajo que debería haber hecho años atrás.

Y lejos de ambos, en una casa tranquila en Los Ángeles, Mira Romano yacía despierta, con la mano sobre su vientre, esperando que su mundo volviera a tener sentido, sin saber que la tormenta apenas acababa de comenzar.

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