Vendida Al Don De La Mafia - Capítulo 97

97: 97 ~ Jace 97: 97 ~ Jace Estaba en el almacén central a la mañana siguiente con la nariz vendada.

Lo primero que dijo Tomás cuando entró fue:
—¿Qué te pasó en la nariz?

—Mira me pegó un puñetazo —respondí con brusquedad.

Tomás se rio.

Una risa plena y sin restricciones que resonó en las paredes de la oficina.

Le lancé una mirada intensa, pero eso solo pareció animarlo más.

—Jesús, jefe —dijo entre jadeos, sujetándose el estómago—.

Dos años fuera y lo primero que hace tu esposa es remodelarte la cara.

No se puede decir que no te lo merezcas.

Me pellizqué el puente de la nariz con cuidado.

Todavía me palpitaba, y el leve escozor me recordaba la furia en los ojos de Mira cuando su puño impactó en ella.

No había dudado, ni por un segundo.

Mi Mira.

Todavía fuego, todavía impredecible.

Pero eso no lo vi venir.

—¿Ya terminaste?

—pregunté secamente.

—Ni de cerca —sonrió Tomás, reclinándose en la silla frente a mi escritorio—.

Tienes suerte de que no te la haya roto.

Tiene buena puntería.

Me recliné, exhalando lentamente, dejando que mi irritación se cociera a fuego lento en lugar de desbordarse.

Si hubiera sido cualquier otra persona, ya la habría mandado a tirar al Hudson con ladrillos atados a los tobillos.

Pero Tomás se había ganado su lugar.

Era más que un subjefe.

Era una de las pocas personas en las que confiaba lo suficiente como para permitirle reírse a mi costa.

Aun así.

—Di una palabra más —le advertí—, y dejaré que Mira te golpee a ti.

Él arqueó una ceja.

—Considerando lo fuerte que golpea, creo que paso.

—Cruzó los brazos, con una sonrisa todavía tirando de su boca—.

Pero admítelo.

Verla de nuevo te está afectando.

Me quedé quieto.

La verdad era que Tomás no se equivocaba.

Ver a Mira de nuevo había abierto algo dentro de mí que había intentado enterrar durante dos años.

La forma en que me miraba, como si quisiera matarme y besarme a la vez, me perseguía.

Me odiaba.

Lo sabía.

Pero el odio estaba vivo, afilado, ardiente.

Y donde había odio, todavía había una conexión.

Era mejor que la indiferencia.

—Está diferente —murmuré, más para mí mismo que para él.

Tomás inclinó la cabeza, estudiándome.

—¿Diferente cómo?

Hice una pausa, buscando palabras.

Mira siempre había sido fuerte, pero Lisboa la había cambiado.

Ya no solo sobrevivía.

Estaba prosperando.

Confiada.

Fría.

Intocable.

Y me enfurecía que Massimo Ricciardi hubiera estado lo suficientemente cerca para presenciarlo todo.

—Ya no se estremece —dije finalmente—.

Solía llevar el corazón en la manga, incluso cuando intentaba no hacerlo.

Ahora es como si llevara una armadura.

—Mis puños se cerraron inconscientemente—.

Y voy a atravesarla.

La sonrisa de Tomás se desvaneció, reemplazada por algo más serio.

—Cuidado, Jace.

Si presionas demasiado, la perderás para siempre.

Encontré su mirada, con la mandíbula tensa.

—Ya es mía.

Puede odiarme todo lo que quiera, pero eso no cambia una maldita cosa.

Por un momento, el silencio se extendió entre nosotros.

Luego Tomás soltó un silbido bajo.

—La obsesión te sienta bien.

Ignoré la pulla y alcancé el vaso de whisky en mi escritorio.

La quemazón me centraba.

Era necesaria.

—Entrará en razón —dije, más para mí mismo que para él.

Más tarde esa noche, me encontré deambulando por los pasillos de la mansión.

Mira se había encerrado en su habitación.

Aunque no se daba cuenta, me había asegurado de que se mantuviera exactamente como ella la había dejado, cada rastro suyo intacto.

Me detuve fuera de la puerta, con la mano flotando a solo centímetros del pomo.

Podía oír un leve movimiento dentro.

Estaba despierta.

Debería haberme alejado.

Haberle dado espacio.

Pero la paciencia nunca fue una de mis virtudes.

Llamé una vez antes de abrir la puerta de todos modos.

Estaba sentada junto a la ventana, con los brazos cruzados, los ojos afilados y desafiantes en el momento en que se posaron en mí.

—¿Has oído hablar de la privacidad?

—¿Has oído hablar de la gratitud?

—repliqué sin inmutarme, entrando.

—¿Por qué?

¿Por secuestrarme?

—se burló, poniéndose de pie—.

¿Por llevarme volando a través del país como un trofeo del que no quieres desprenderte?

Sonreí con suficiencia, aunque por dentro sus palabras me herían más profundamente de lo que dejaba ver.

—Si fueras un trofeo, Mira, te habría encerrado en una vitrina.

Pero no lo eres.

Eres…

—Me interrumpí, tragándome la palabra que me quemaba en la lengua.

Mía.

Siempre mía.

Sus labios se curvaron con disgusto.

—Ahórrate la poesía para alguien a quien le importe.

Acorté la distancia entre nosotros, ignorando el fuego en sus ojos.

—No estoy aquí para escribir poesía.

Estoy aquí para recordarte lo que teníamos.

—Lo que teníamos murió con nuestro hijo —espetó, con la voz quebrándose en la última palabra.

El aire salió de mis pulmones de golpe.

Ninguna bala, ninguna cuchilla había dolido tanto como esa simple frase.

Y cada vez que la repetía, quemaba aún más.

—Mira…

—No.

—Levantó una mano, temblando pero firme en su desafío—.

No conviertas esto en una trágica historia de amor donde tú eres el héroe.

No eres el héroe, Jace.

Eres el villano del que tuve que escapar.

Me quedé helado.

Porque en el fondo, sabía que tenía razón.

Pero los villanos no se rinden.

Me incliné hacia ella, con voz baja y peligrosa.

—Y sin embargo, incluso ahora, sigues aquí.

Incluso ahora, tus ojos no pueden mentirme.

Lo sientes.

Lo odias.

Pero lo sientes.

Su mandíbula se tensó.

Su silencio me dijo más de lo que las palabras jamás podrían.

Di un paso atrás, dejando que la tensión colgara entre nosotros como un alambre tenso a punto de romperse.

—Duerme un poco, Mira.

Necesitarás tus fuerzas.

—¿Para qué?

—exigió.

Le di una sonrisa lenta y deliberada.

—Para recordar.

Y luego me fui, cerrando la puerta tras de mí, con el sonido de su respiración entrecortada siguiéndome por el pasillo.

De vuelta en mi habitación, me serví otra copa y me senté en silencio.

Reproduje la imagen de ella de pie allí, con la furia ardiendo en sus ojos, y debajo de ella, el destello de algo que se negaba a admitir.

«Odio o amor, no importaba.

Ambos la mantenían atada a mí.

Y usaría cualquiera de los dos hasta que recordara que sin importar adónde huyera, nunca escaparía de mí.

Ni ahora.

Ni nunca».

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