Villano Primordial con un Harén de Esclavas - Capítulo 1007

Capítulo 1007: ¿Estás Aquí Para Morir?

—Llevaré este asunto directamente ante Su Majestad —respondió el Señor Tormenta a las exigencias de la Duquesa. La declaración tenía un gran tono de finalidad.

La sonrisa triunfante de Maerina vaciló, pero solo por un instante. Sus ojos se entrecerraron ligeramente, y su mano se tensó alrededor de su abanico. Esto no era la condena pública y el castigo inmediato que había deseado. Quería que este canalla y sus mujeres fueran avergonzados, contenidos y juzgados aquí, frente a todos. No discutidos en silencio tras los muros del palacio.

Pero no protestó. No ante él. No ante el ejecutor personal del Rey.

Con un resoplido forzado, se dio la vuelta.

—Ya he perdido suficiente tiempo —espetó mientras abría su abanico una vez más como para proteger sus delicadas facciones de la ofensiva presencia del brillante sol matutino—. Si me quedo aquí afuera por más tiempo, este sol arruinará mi piel impecable.

Agitó su mano, y sus asistentes personales se apresuraron hacia adelante. Los guardias se apartaron, y la mujer mayor subió al ornamentado carruaje con un exagerado aire de gracia.

Selendra siguió las acciones de su madre, deteniéndose en la entrada de su propio vehículo el tiempo suficiente para mirar hacia atrás al grupo.

Sus ojos pálidos carecían de calidez.

—Espero con ansias el juicio del Rey. —Su sonrisa reflejaba la de su madre: fría, confiada y cargada de desprecio.

Luego entró, cerrando la cortina tras ella.

El Señor Tormenta no dijo nada mientras los nobles regresaban a sus vehículos. Simplemente se dio la vuelta y comenzó a caminar más hacia la entrada del distrito.

Quinlan y su grupo lo siguieron en silencio.

Atrajeron miradas.

Muchas miradas.

¿Cómo no hacerlo? Incluso sin la tensión de momentos atrás, la procesión habría llamado la atención por su mera presencia.

Al frente caminaba el Señor Tormenta. Era un mito viviente, el ejecutor elegido del Rey, se decía que había nacido en una tormenta eléctrica y alimentado con guerra en lugar de leche. Todos lo reconocían; no había un alma en el Reino Vraven que no conociera el nombre del Señor Tormenta.

Pero él no era el único que comandaba la atención.

Detrás de él venía un hombre con elegantes túnicas negras y una máscara blanca como hueso ocultando su rostro. Un gato negro con ojos púrpura descansaba sobre su cabeza como una corona con su cola meciéndose perezosamente. Lord Black.

Y flanqueándolo estaba…

La perfección.

Cada una de sus acompañantes podría haber sido confundida con una pintura que cobraba vida. Su belleza doblaba el aire a su alrededor, atrayendo miradas con una fuerza gravitacional absoluta. Los nobles y sirvientes reunidos cerca no podían evitar mirarlas fijamente.

Y no solo por su apariencia.

La cola peluda de Blossom y su inquietante quietud, la gracia depredadora de Kitsara y sus orejas temblorosas de hombre zorro, la divina compostura de Seraphiel y sus largas orejas… no eran humanas, lo que significaba que tenían que ser esclavas.

Llevaban collares, sí, pero no las vergonzosas bandas de hierro que la mayoría de los esclavos estaban obligados a soportar. Los suyos eran elegantes piezas a juego con sus vestidos, claramente elaborados con cuidado y sin escatimar recursos. Era una declaración: su amo las valoraba. Mucho.

Lo que, en el Reino Vraven, los convertía a ellas y a su amo en un escándalo ambulante aún mayor.

Los susurros comenzaron.

—¿Crees que sea guapo debajo de la máscara? —susurró una joven noble a su amiga, con las mejillas sonrojadas—. Parece peligroso…

Su amiga soltó una risita.

—Tal vez se quitará la máscara en la mascarada para la pareja de baile adecuada…

A unos metros de distancia, una bofetada resonó en el aire.

—¡¿Te atreves a mirarle el trasero en mi presencia?! —chilló una noble mayor, fulminando con la mirada a su esposo.

Él hizo una mueca y se frotó la mejilla.

—Solo estaba admirando la… simetría. Además, ¿qué hombre no querría una esclava elfa de alta clase como esa? Mira cómo camina… ¡Buena Diosa, ayúdame!

—¡Sigue mirando y caminarás cojeando! —espetó su esposa.

Detrás de ellos, otro hombre dio un codazo a su amigo. —Esa elfa es un sueño, pero vendería mi mansión por la mujer perro. Mira esas curvas. Ese cuerpo desafía la física… ¿qué es esa proporción de cintura a cadera?

Más murmullos se extendieron. Comentarios obscenos, risas suaves, murmullos bajos. Estaban demasiado absortos para notar que la atmósfera se oscurecía.

Hasta que les golpeó.

Un aura asesina inundó el camino con una repentina caída de temperatura. O así lo sintieron aquellos que estaban entre sus objetivos. El aliento se congeló en las gargantas. Los pies se arraigaron al suelo. La charla murió al instante.

Cada noble que se había atrevido a decir o pensar algo ruin lo sintió…

Pavor existencial.

Sus corazones latían con fuerza, sus pulmones se contraían, y un miedo primordial subía por sus columnas vertebrales.

Quinlan no dijo una palabra.

Pero su mensaje era claro.

Estas mujeres eran suyas.

Y él no compartía.

El Señor Tormenta se detuvo. Lentamente, se volvió para enfrentarlo.

Una mirada fue suficiente.

—Dejar que tu sed de sangre ataque así a miembros de la aristocracia también es un crimen. ¿Viniste aquí para que firmen tu orden de ejecución, Black? Atácame ahora mismo y lo resolveré, no hay necesidad de molestar a Su Majestad.

La tensión se mantuvo por un instante mientras los dos hombres se miraban profundamente a los ojos.

Luego Quinlan inclinó la cabeza y retrajo el aura. Los nobles jadearon por aire, el color volvió a sus mejillas. Algunos se derrumbaron de rodillas. Otros se alejaron sin dignidad.

—Mis disculpas. Debo adaptarme. Parece que nuestros amigos han estado bebiendo antes de que comenzara la fiesta. Lo que dijeron fue simplemente indignante.

La mirada del Señor Tormenta no vaciló. Pero algo centelleó en su tono.

—Tienes sentidos admirables. Esos nobles deberían haber estado fuera del alcance del oído.

Una prueba. Un test.

Quinlan simplemente se encogió de hombros con despreocupación. —¿Qué puedo decir? Mis padres me bendijeron con un buen par de oídos.

El Señor Tormenta no dijo nada más. Se volvió una vez más, guiándolos hacia adelante.

El serpenteante camino pronto se abrió a un gran arco de plata y oro, más allá del cual se vislumbraba la entrada al distrito noble. Guardias se mantenían erguidos con armaduras ceremoniales, armas pulidas hasta brillar, mientras linternas mágicas proyectaban una luz dorada sobre los escalones de mármol que conducían a un puesto central de registro.

Una joven elegante con un uniforme blanco y rosa salió corriendo en el momento en que apareció el Señor Tormenta, haciendo una reverencia a los invitados que escoltaba tan profunda que sus rizos casi rozaron el suelo.

—Bienvenidos, mis señores y señoras —dijo con una sonrisa formal después de enderezar su espalda—. Para garantizar la seguridad y el orden, cada invitado debe presentar su carta de invitación y registrarse para el evento. Se emitirá un identificador único a cambio, que todos los asistentes deben llevar consigo en todo momento para evitar suplantaciones.

El Señor Tormenta no dijo nada. Ni siquiera la miró.

La mujer titubeó, dándose cuenta de que algo no iba bien, luego observó al grupo con más cuidado, y se congeló cuando su mirada cayó sobre la máscara negra de Quinlan. El hecho de que el legendario Señor Tormenta los estuviera escoltando solo podía significar una cosa.

Este era el único grupo invitado personalmente por Su Majestad.

—¡Y-ya veo! Ustedes son los invitados de Su Majestad… Lord Black y su séquito. En ese caso, no hay carta de invitación. Por favor, perdónenme.

Se apresuró detrás de su pedestal, abrió un cajón sellado con un cierre de luz, y regresó sosteniendo seis delgados prendedores de cristal, cada uno emitiendo una débil luz azul.

—Estos servirán como sus identificadores únicos. Por favor, manténganlos con ustedes en todo momento —explicó, tratando de mantenerse firme a pesar de la creciente presión de la nobleza observando desde todos lados.

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