Villano Primordial con un Harén de Esclavas - Capítulo 1010

Capítulo 1010: Control de la realidad

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Su mirada pasó por Quinlan, deteniéndose en cada una de sus chicas no humanas.

Kitsara. Blossom. Seraphiel.

—Incluso tus mujeres… a quienes tratas como compañeras. Iguales. Compañeras preciadas.

—Llevan collares porque no son más que juguetes. No son consideradas personas bajo mi ley. Son ganado, porque mis ancestros y yo decidimos que así sería.

—¿Crees que a un hombre como yo le importa una promesa?

—¿Crees que un hombre como yo retrocedería ante la sangre, después de construir su imperio sobre un continente de ella?

El peso en el aire se hinchó aún más.

Luego se torció.

—¿Felicity? ¿Crees que sus pensamientos sobre mi persona importan en el gran esquema de las cosas?

Su voz se volvió más afilada que nunca.

—Cuatro de mis cinco hijos ya me odian.

—Casé a mi hija mayor con un hombre a pesar de que estaba enamorada de otra persona. Quizás todavía lo esté, porque ha intentado matarme al menos cien veces en los últimos cuatro siglos. Perdí la cuenta hace mucho tiempo. Mi hijo mayor tiene un diario secreto donde cuenta cada desafortunado día que sigo respirando, impidiéndole tomar el trono. Lo ha estado haciendo durante los últimos trescientos años. Mi hijo menor no me ha mirado a los ojos desde que tenía catorce años, lo que fue hace doscientos años. Físicamente no puede hacerlo. Todo lo que ve es un monstruo demasiado horrible para contemplar. Mi hija del medio se unió a la iglesia solo para poder escapar de mí.

—Así que, Negro, dime. ¿Qué es un quinto hijo que me odia?

—Si Felicity me ama… o me odia… no importa. Todo lo que importa es mantener el control férreo de la familia Valorian sobre el Reino Vraven y extender la influencia del Reino más allá de sus fronteras.

Siguió un largo silencio.

Luego, ocurrió el más pequeño cambio en el aura del rey.

Sus ojos, aún duros como diamantes, se estrecharon.

—Pero si alguna vez vuelves a usar a Felicity como moneda de cambio…

El viento en el jardín murió.

—Me aseguraré personalmente de que tus seres queridos experimenten pura agonía durante los próximos cien años.

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No elevó su voz. No rugió.

Pero se sintió como si el suelo mismo hubiera dejado de respirar.

La contradicción en su declaración persistió en el aire.

Acababa de decir que ella no importaba.

Que sus sentimientos no significaban nada.

Pero su advertencia final… decía lo contrario.

—Parece que aún no lo has entendido, Negro y su familia… Déjame explicártelo claramente.

—Soy un criminal peor que la escoria del sindicato que se esconde bajo la superficie de esta miserable tierra. La única razón por la que no tengo que responder por mis crímenes es porque yo soy quien juzga.

Quinlan tragó saliva, nuevamente.

Pero en el momento siguiente, algo se agitó en su pecho.

El Corazón Quieto.

Esa voz de hierro dentro de él finalmente regresó, se estabilizó, se ancló.

Y así, sin más, exhaló.

Una presión propia se expandió hacia afuera. No era lo suficientemente vasta para competir con la presencia sofocante del rey, ni con la del Señor Tormenta, pero suficiente para envolver a su grupo en una capa protectora. Suficiente para permitir que sus chicas respiraran.

Ayame inhaló, luego se irguió junto a él.

Lucille enderezó su columna.

Blossom se posicionó para abalanzarse sobre el rey desde su punto ciego.

Incluso Feng, todavía arrodillada, logró levantar la cabeza.

Quinlan se giró.

Como Serika y Vex estaban al frente porque avanzaron para proteger a Feng, al igual que el resto de las chicas orientadas al combate cuerpo a cuerpo estaban al frente, decidió confiar en ellas para mantener al rey bajo control.

Así que enfrentó al Señor Tormenta en su lugar, teniendo que proteger a las frágiles mujeres de rango en la retaguardia.

Los dos cruzaron miradas.

Entonces Quinlan habló.

—Como padre también, no puedo imaginar el dolor que albergas en tu corazón. Ser odiado por tus hijos… Es un destino peor que la muerte. Las decisiones que tomaste parecen pesarte más que cualquier construcción física jamás podría.

—Pero cada uno de nosotros tiene que vivir con sus demonios. Rey Alexios, lucharemos contra ti hasta nuestra última gota de sangre. Sí, podemos tener un nivel inferior al tuyo. Sin embargo, déjame decirte una cosa: sería un error pensar que no podemos golpear por encima de nuestro peso. Lo hemos hecho antes, y lo haremos de nuevo.

El Señor Tormenta no respondió.

En cambio, con un crujido atronador, un enorme martillo de guerra de relámpagos y furia zumbante se formó en sus manos. Lo levantó lentamente y lo apuntó al pecho de Quinlan.

Esperando la orden para atacar.

La tensión se retorció en los pulmones de todos.

Y entonces…

*Tap. Tap. Tap.*

Suaves pasos resonaron desde el pasillo de mármol detrás de ellos.

La voz de una chica resonó, burbujeante y juvenil.

—¡Padre! ¡Siento llegar tarde! Las doncellas pasaron muuucho tiempo ajustando mi vestido

La chica dobló la esquina. El cabello púrpura claro rebotaba en suaves rizos, y su vestido era una obra maestra de elegancia real. Capas blancas y de amatista revoloteaban como pétalos de flores. Un ligero maquillaje adornaba sus mejillas. Un collar de perlas brillaba en su cuello.

La Princesa Felicity se congeló.

Sus ojos escanearon la habitación. Vio el martillo. Sintió la tensión. Notó la presión.

Su tono alegre se evaporó instantáneamente.

—¡¡¡Padre!!!

Golpeó el suelo con el talón.

Y así sin más…

La presión del rey desapareció.

Felicity se movió.

Sin dudarlo. Sin temblarle el labio, sin miedo en sus furiosos ojos.

Dio un paso adelante. Su atención estaba en el hombre frente a ella. O para ser más específica, en el arma crepitante con truenos apenas contenidos, apuntando directamente a sus amigos.

El martillo de guerra del Señor Tormenta zumbaba con electricidad, liberando arcos de relámpagos en el aire a su alrededor. El maná canalizado en el arma gritaba peligro. Suficiente para quemar la piel, chamuscar los nervios, derretir los huesos.

Pero Felicity no se detuvo.

Extendió la mano mientras sus delicados dedos se dirigían directamente hacia la cabeza del martillo.

Su palma estaba a menos de una pulgada cuando el trueno desapareció.

El Señor Tormenta cortó el flujo de maná en el último latido.

El crepitar murió.

La mano de Felicity, pequeña y suave, se cerró alrededor del metal inerte y empujó hacia el suelo.

Y como un perro regañado, el Señor Tormenta lo bajó.

Ella no tenía fuerza física. Sus estadísticas eran abismales incluso para una civil de nivel 1.

Pero de alguna manera, su mera presencia, su desafío, su furia, obligaron a un señor de la guerra de Nivel 70 a obedecer.

La cabeza del Señor Tormenta se inclinó.

Dio un paso atrás.

Felicity soltó el martillo y marchó hacia adelante, pisoteando más allá del grupo atónito sin dirigirles una mirada. Antes de que llegara el placer, el asunto debía concluirse.

Como tal, se detuvo ante su padre con las manos firmemente plantadas en sus caderas.

Y con toda la ira de una chica que había tenido suficiente de las tonterías de su padre, espetó:

—¡Explícate!

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