Villano Primordial con un Harén de Esclavas - Capítulo 1039

Capítulo 1039: Batalla de Voluntades

Mientras tanto…

El Conde y la Condesa Vexmore permanecían inmóviles.

Parecían estatuas esculpidas en ceniza. Sin color. Paralizados.

Entonces el conde exhaló lentamente.

—Esto… esto es una tragedia del más alto orden.

Su voz temblaba mientras lágrimas de dolor e incredulidad aparecían en sus ojos.

Pero al mismo tiempo, un nuevo sentimiento entró en su corazón.

Determinación.

—Pero al menos… al menos Daron atrapó al bastardo.

Miró hacia la arena.

Donde su último hijo vivo enfrentaba al monstruo empalado en su lanza.

El conde habría arrojado la toalla y se habría rendido, pero sus hijos ya estaban más allá de toda salvación. Como tal, lo único que podía hacer por ellos era permitir que su hermano mayor reclamara la victoria, honrando su muerte al hacerlo.

…

—¿Hah? —exhaló Daron confundido. Su agarre se tensó alrededor de la lanza mientras la giraba, intentando liberarla del pecho del bastardo para asestarle un golpe mortal.

Pero no se movía.

El asta estaba firmemente atascada, como si la carne misma del hombre la hubiera aprisionado como un tornillo. Los tendones aferraban el metal. La sangre borboteaba, pero no lo suficiente. No podía arrancarla.

Y fue entonces cuando el hombre sonrió.

Una sonrisa sangrienta se extendió por sus labios manchados.

—Mi fuego… O tu poción de resistencia…

Entonces sus ojos se abrieron de par en par.

Y fuego —fuego real, fuego vivo— ardía en sus iris. No era el parpadeo de una simple llama. Era presión. Furia. Una abrasadora entidad de calor y hambre que miraba desde detrás de sus pupilas, ansiosa por probar sus límites.

Juntó las manos una vez, enviando una onda de choque de calor por el aire. El fuego se condensó en sus dos manos, volviéndose cegadoramente brillante.

Presionó ambas manos contra el asta incrustada. El fuego surgió hacia adelante en forma de una violenta y rugiente marea que emanaba de su carne hacia el arma.

Daron aulló.

Las llamas subieron por el metal, evadiendo encantamientos, devorando la resistencia. Sus guanteletes brillaron rojos, luego blancos, y después comenzaron a derretirse. La poción que había bebido estaba elaborada por el mejor alquimista de su reino, presumiendo de un 75% de resistencia al fuego.

Combinada con su armadura y su alta estadística de Vitalidad, debería haberlo hecho prácticamente inmune a cualquier ataque basado en fuego.

Pero este no era el mismo fuego convencional que lanzan los magos de fuego.

Era ira hecha realidad. Un elemento devorador desatado por algo no del todo humano.

—¡ARGHHH! —gritó Quinlan mientras su propio cuerpo se destruía. Sus órganos se retorcían. Sus nervios cantaban en agonía. La punta de la lanza aún lo atravesaba. Estaba forzando el fuego hacia fuera a través de un enfoque ahogado por el dolor, convirtiendo el tormento en poder.

—¡GRRRAAAAAAAAAHHH! —rugió Daron en respuesta, girando aún más la lanza en su cuerpo.

Sus bramidos resonaron por todo el campo. Sus voces estaban impregnadas de cantidades iguales de agonía y desafío, creando un choque de voluntades. La multitud apenas podía respirar, como si el mismo aire estuviera siendo abrasado de sus pulmones.

Un hombre ardiendo que se negaba a morir.

Un noble tratando de no ser consumido.

En ese momento de locura, nadie que estuviera mirando olvidaría jamás esta batalla… Ni ningún noble cuerdo intentaría herir a las mujeres de Negro para promover sus propios intereses.

El cuerpo de Quinlan temblaba. La sangre fluía libremente, mezclándose con el calor abrasador mientras sus entrañas —partes reales y vitales de él— comenzaban a deslizarse por la herida.

Pero no se detuvo.

Sus manos permanecieron presionadas contra el asta, empujando fuego a través de ella. Sus músculos se tensaban, y venas ennegrecidas comenzaron a extenderse por sus brazos.

Daron se mantuvo en pie, apenas. Su armadura había desaparecido en parches, desprendida por el infierno como si fuera de cera. Su cabello se había quemado hasta el cuero cabelludo. Su rostro deformado por el dolor. Pero se mantenía en pie incluso mientras el fuego devoraba sus guanteletes, incluso mientras cocía la médula dentro de sus huesos.

Apretó la mandíbula y empujó hacia adelante.

*Crac.*

El asta se quebró bajo la presión.

Fue entonces cuando sus miradas se encontraron.

Un hombre sangrando, desmoronándose.

El otro abrasado hasta el alma, cocinado vivo, pero aún en pie.

Los hombros de Daron cayeron, reconociendo el resultado antes de que llegara. Sus labios se movieron, apenas.

—Eres un monstruo…

Entonces sus rodillas cedieron, y el hombre se desplomó hacia atrás en una columna de humo.

Quinlan levantó un brazo manchado de sangre hacia el cielo.

La arena estalló.

Las hijas de nobles gritaban de asombro y alegría vertiginosa, sus rostros sonrojados como si todas acabaran de conocer a su alma gemela. Varias se desmayaron directamente.

Los jóvenes lords gritaban con exaltación primaria, puños al aire, incapaces de contener sus voces. Algunos lloraban, otros gritaban su nombre.

—¡Negro! ¡Negro! ¡Negro!

Y finalmente, como si las llamas hubieran gastado su último aliento…

Quinlan se desplomó de espaldas.

El pecho aún abierto. El cuerpo aún humeante.

Pero victorioso. Inquebrantablemente, innegablemente victorioso.

Blossom fue la primera en llegar a él. Su vestido azul pastel ligeramente rasgado ondeaba libremente en el aire.

Aterrizó de rodillas junto a su cabeza. Las lágrimas ya corrían por sus mejillas. La mujer perro sujetó su muñeca con ambas manos, temiendo que desapareciera si lo soltaba.

Justo a su lado, Vex se deslizó de rodillas. La voz de la Bruja de Hexas se quebró.

—Tenías que presumir, ¿verdad? ¿Por qué no usar el viento, marido idiota mío?

—Tan arrogante… —El fuerte resoplido de Ayame vino desde detrás de Vex, siendo la tercera más rápida en llegar. Pero la expresión de la Divisora del Cielo no coincidía con el tono con el que habló, ya que en sus delicadas facciones orientales, solo se podía ver ansiedad y preocupación.

Los párpados de Quinlan se cerraron mientras una débil risa retumbaba desde su pecho abierto. Su mano se elevó lentamente y acarició la mejilla de Vex por un breve momento antes de rozar con sus dedos el rostro lleno de lágrimas de Blossom.

Su voz sonó extremadamente tensa cuando finalmente habló. —Esta… fue una batalla donde simplemente ganar no era suficiente. El método… importaba tanto como el resultado… Enviar un mensaje claro a todos los nobles no funcionaría de otro modo…

Las mujeres se inclinaron más cerca, tratando de captar cada última sílaba antes de que su fuerza fallara por completo.

Entonces, desde arriba, descendió una cascada de magia de luz.

Sanadores reales se precipitaron. Una ráfaga de encantamientos curativos llenó el aire, signos dorados cobraron vida bajo los cuerpos de los heridos.

Las otras mujeres de Quinlan lo alcanzaron apresuradamente.

Al otro lado de la arena, más sanadores se apresuraron hacia las formas caídas de los hermanos Vexmore. Sus cánticos eran urgentes, su magia brillaba intensamente contra la tierra chamuscada y empapada de sangre.

Pero para las amorosas mujeres de la familia Elysiar, el mundo se había reducido solo a su hombre y su obstinada forma.

…

La Reina Morgana se puso de pie de un salto.

La Reina Morgana se levantó de un salto.

A dos asientos de distancia, su hijo menor, Caelum, se estremeció.

La voz del niño tembló mientras miraba hacia la imponente figura de su madre. Su rostro pálido estaba ensombrecido por el recuerdo de sucesos de los que nunca había logrado escapar realmente.

—¿M-Madre…? ¿A-Adónde… adónde vas?

Ella no lo escuchó.

O quizás simplemente no le importó responder.

Deslizó su mano en el bolsillo de su anillo, sacando un delgado cristal de comunicación negro como la noche. Lo llevó a sus labios, infundiéndole un toque de maná.

Una voz respondió inmediatamente.

Fría. Femenina. Sin prisa.

—¿Qué ocurre? ¿Ya te aburriste del festín?

La expresión de Morgana no cambió ni un ápice. Su tono no transmitía calidez ni paciencia.

—Quiero que vengas aquí.

Al otro lado, la mujer se burló.

—Sabes que odio este tipo de reuniones. Todo es ruido, aduladores, y una sala llena del hedor de sonrisas falsas.

Morgana no respondió.

El silencio se extendió entre las dos mujeres, volviéndose más pesado y ominoso con cada segundo.

Ese silencio le dijo a la mujer del otro lado todo lo que necesitaba saber.

—Haah… está bien —llegó finalmente la respuesta. Su voz cambió de un desdén juguetón a una resignación fría—. Si es tan serio… iré.

—Bien.

…

Seraphiel se arrodilló junto a Quinlan, dejando que su largo cabello dorado cayera sobre sus hombros mientras sus manos temblorosas flotaban sobre la herida abierta.

La luz casi comenzó a acumularse en sus palmas, lo que sería la primera señal de que su hechizo de Portador del Alba estaba cobrando vida.

—No lo hagas… —La voz de Jasmine interrumpió bruscamente, y un agarre firme se cerró alrededor de la muñeca de la elfa.

Seraphiel giró la cabeza hacia ella. Las lágrimas se formaron en sus ojos. —¿Qué estás haciendo? ¡Está a punto de morir! Suéltame en este momento. ¡Puedo sanarlo!

—Sé que puedes, Sera. Lo sé muy bien… Pero no deberías.

La morena se mordió el labio por pura frustración. Una gota de sangre se deslizó por su barbilla, y el dolor solo profundizó su odio. Odio dirigido hacia sí misma.

No deseaba nada más que empujar a Seraphiel hacia adelante, decirle que salvara a su hombre sin importar el costo. Pero…

Lo vio.

Lo entendió.

Si una esclava elfa increíblemente hermosa de cabello rubio de repente desataba un hechizo de curación tan único, tan poderoso, tan innegablemente vinculado al famoso Consuelo del grupo del Diablo, no haría falta ser un genio para conectar los puntos. Consuelo destacaba como un faro.

Y Quinlan… incluso ahora, con el pecho desgarrado, la sangre acumulándose debajo de él, y la muerte respirándole en la nuca… todavía se había negado a mostrar todas sus cartas para asegurar una victoria menos sangrienta.

Durante toda la batalla, nunca tocó los otros dos elementos. Nunca desenvainó al Segador de Almas.

Se estaba desangrando porque eligió mantener su identidad oculta.

Jasmine se odiaba a sí misma por hacer esto, por negar a Seraphiel su instinto de salvarlo, pero podía sentir la convicción que lo había sostenido durante esta pelea.

Ignorarla ahora sería escupir sobre todo lo que acababa de soportar.

Su voz se redujo a un susurro ronco.

—Si lanzas el hechizo, arriesgarás arruinarlo todo.

Seraphiel se quedó inmóvil. Su mirada se dirigió al rostro pálido de Quinlan, a su respiración superficial… y entonces ella también lo vio.

El labio sangrante de Jasmine tembló mientras susurraba, casi para sí misma:

—Es nuestro deber respetar y proteger esa convicción suya. Incluso si significa ver a nuestro amado sufrir más de lo que debería…

Las botas resonaron contra el suelo chamuscado de la arena mientras los sanadores reales descendían en una ola de túnicas blancas y doradas. Sus bastones ya brillaban con magia de recuperación preestablecida.

—¡Atrás! ¡Todos ustedes, denos espacio! —ordenó uno.

Eso era más fácil de decir que de hacer.

Las orejas de Blossom se aplastaron contra su cabeza mientras sujetaba la muñeca de Quinlan, con los ojos brillando con una mirada feroz que prometía que atacaría a cualquiera que se atreviera a intentar apartarla.

Vex, arrodillada a su otro lado, ni siquiera miró a los sanadores. Sus uñas se clavaron en el suelo de la arena.

—Eso simplemente no va a suceder.

«Si no rinden a la altura, lo voy a sanar. No me importa faltar el respeto a la convicción de Quin. Prefiero que me odie a verlo morir.»

La respuesta de Vex fue instantánea. «Por supuesto que sí. De lo contrario, yo misma te arrancaría los hechizos de curación.»

Los sanadores intercambiaron miradas tensas pero no perdieron tiempo discutiendo. Comenzaron su trabajo.

…

El Conde Vexmore estaba a poca distancia del círculo brillante de los sanadores. A su lado, la Condesa mantenía la compostura de la única manera que conocía, que era llorar con gracia detrás de un abanico de marfil. Sus delgados dedos agarraban la mano de su marido con desesperación.

Ante él yacía la ruina de su linaje.

El cadáver decapitado de Veyne.

El cuerpo ennegrecido e irreconocible de Daron.

Y Teral reducido a un cadáver apenas reconocible como humano.

La visión era más que dolor personal. Era ruina política. Tres herederos, todos destrozados en una sola tarde. Tendría que empezar de nuevo. Producir nuevos hijos, criarlos desde el nacimiento y entrenarlos desde cero. Pasarían cientos de años antes de que la Casa Vexmore pudiera mantenerse en pie con su antigua fuerza.

Sintió el peso de ese lapso presionando sobre sus hombros. No había recuperación de esto en su vida.

—¡Hay señal de vida! —gritó uno de los sanadores.

Tanto el Conde como la Condesa giraron sus cabezas hacia el sonido.

El cuerpo de Teral estaba inmóvil como la muerte, hasta que lo vieron. Un débil y frágil subir y bajar en su pecho. Apenas perceptible, pero presente.

La pareja se apresuró hasta estar sobre el hijo menor. Su rostro estaba oculto bajo piel ennegrecida, su armadura fundida con su carne, pero aún así un aliento tembloroso salía de sus labios.

La voz de la Condesa tembló, rompiendo su habitual compostura. —¿Cómo es esto posible…? ¡Recibió esa enorme explosión de frente!

El sanador que trabajaba sobre él negó con la cabeza. —Esa… es una buena pregunta, mi señora. Por todas las razones, esto no debería haber ocurrido. Quizás… —su voz bajó—. Quizás la Diosa lo perdonó.

Con esas palabras, tanto el Conde como la Condesa abrieron los ojos de par en par antes de dirigir sus miradas hacia el cielo.

Luego, sus manos se juntaron e inclinaron sus cabezas, ofreciendo una oración susurrada de gratitud a la Diosa por preservar al menos un hilo de su destrozado linaje.

…

—¡Maridito!

Esa fue la primera palabra que Quinlan escuchó cuando su conciencia volvió a enfocarse.

Sus párpados se sentían pesados, pero cuando finalmente se abrieron, su visión se llenó con la imagen de hermosas mujeres apiñadas alrededor de su cama.

En el momento en que vieron sus ojos abiertos, se inclinaron, apretándose contra él. Brazos rodearon su cuerpo desde todas las direcciones en un abrazo desesperado y protector. Su calidez lo envolvió de la mejor manera posible, y por un momento, casi olvidó el dolor en su cuerpo.

La única que no se aferraba a él era Iris. Estaba sentada en una silla un poco más lejos, con la mirada baja, perdida en sus pensamientos. La imagen de Blossom siendo agredida justo frente a sus ojos la atormentaba. Su incapacidad para hacer algo la dejó sintiéndose vacía e inútil.

—Jeje… —Quinlan dejó que la calidez se hundiera en sus huesos mientras una lenta sonrisa se extendía por su rostro. Sus brazos rodearon a tantas de ellas como pudo, y sus manos… vagaron. Unos cuantos generosos puñados de traseros perfectos y abundantes después, la habitación se llenó de chillidos femeninos, grititos y un coro de risitas divertidas.

—¡Pervertido! —acusó Serika con alegre diversión, sin importarle en absoluto que su trasero fuera manoseado—. ¡Eres el pervertido más grande que he conocido!

Ayame resopló, aunque su voz era cálida. —Será mejor que te acostumbres… Este hombre está muy obsesionado con los traseros… En lugar de Negro, debería llamarse Hombre Trasero.

—¿Señor Hombre Trasero…? Tiene cierto encanto. Debo admitir que le queda muy bien —la pelirroja de fuego se rio mientras miraba a su hombre.

—¿Verdad? —Ayame se rio también.

No pudo evitar recordar cuánto había sido manoseado su trasero cuando finalmente cedió y le dejó recorrer su cuerpo con las manos. Sus mejillas se enrojecieron rápidamente mientras un gran sonrojo se formaba en sus delicadas facciones.

La voz de Feng fue la siguiente, temblando de emoción. —Idiota… —sus ojos azules brillaban con lágrimas. No solo por su desvergonzado manoseo a sus mujeres ante sus propios ojos, sino por lo que había hecho en la arena—. Hombre-Idiota… Está bien, eso realmente no fue gracioso, lo siento…

Quinlan alcanzó la cabeza de la chica y acarició suavemente su exuberante cabello negro. —Idiota es un título apropiado, lo admito. Pero, Jiai…

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