Villano Primordial con un Harén de Esclavas - Capítulo 1295

Capítulo 1295: Mandato en vigor

La noticia golpeó a Alastair Greenvale como un puñetazo en el cráneo.

El Mandato de Estabilización Real.

Alastair estaba de pie en el centro de su tienda de mando, con los puños tan apretados que le temblaban. Venas palpitantes se extendían por su frente, trepando como enredaderas furiosas. El pergamino que tenía en la mano se arrugó y luego se rasgó al apretarlo.

Lo arrojó al otro lado de la tienda.

Un estante de mapas se estrelló contra el suelo. Le siguió un tintero. El escritorio volcó con un violento empujón, desparramando informes, tinta y lápices por el suelo.

—¿Esto es lo que piensa de mí? —gruñó Alastair con voz ronca—. ¿Esto es lo que ese bastardo decrépito piensa de su propio duque?

Volvió a patear el escritorio caído, con la fuerza suficiente para abollar la madera. —¡No soy un incompetente! ¡Puedo lidiar con este conflicto! ¡De hecho, voy ganando! ¡El Consorcio está al borde del colapso!

El aire dentro de la tienda tembló con el sonido de su respiración. La rabia se le había asentado en los músculos como arena caliente. Vio el frasco de tinta caído rodando por el suelo y también lo pateó, haciéndolo girar sobre la alfombra.

La solapa de la tienda se abrió de golpe.

Unas botas pesadas entraron.

Señor Tormenta.

Uno de los sabuesos personales del rey. Un capitán de la Vanguardia Égida. Un hombre que solía inclinar la cabeza al entrar en el espacio de Alastair por respeto. Un hombre que solía hablar con cautela, porque el Duque de Greenvale seguía siendo un gran señor del reino.

Hoy no.

Señor Tormenta no hizo una reverencia. No lo saludó. Ni siquiera le dedicó una mirada.

Entró con la confianza de quien entra en un establo abandonado que acaba de comprar para sí mismo.

Tras él llegaron una docena de administradores vestidos con el uniforme gris azulado de los guardianes de la región central. Todos y cada uno de ellos llevaban carpetas, estuches de tinta y marcadores. Sus rostros, tensos; su postura, rígida. Parecían una oficina de impuestos móvil preparada para diseccionar cada rincón del ducado.

Señor Tormenta miró al asistente de Alastair sin dudarlo.

—Todos los documentos relacionados con todo lo que Greenvale ha hecho en este conflicto. Informes, rutas de patrulla, documentos. Tráiganmelos.

El asistente se quedó helado, mirando con impotencia a su duque.

La mandíbula de Alastair se tensó. —¿Qué crees que estás haciendo?

Señor Tormenta, en lugar de mirar a Alastair, observó la habitación, viendo los resultados del berrinche del duque. No pareció divertirle en absoluto ver los papeles que había pedido manchados en el suelo.

Con esa expresión de desagrado en su rostro, gruñó en respuesta. —Mi deber.

La respuesta, simple y seca, echó más leña al fuego de la furia de Alastair.

—¿Te atreves? —Alastair dio un paso al frente, alzando la voz—. ¿Te atreves a entrar en mi campamento, en mi territorio, y actuar así? ¡El Rey Alexios abusa de las leyes que nuestros antepasados crearon y firmaron en confianza! ¡¿Convoca un mandato de guerra por qué?! ¡¿Por un puto niñato?! ¡¿Él, igual a tres facciones hostiles?!

Su voz se convirtió en un grito áspero. —¡No me insultes! ¡Esto no es más que una maniobra para deponerme! ¡Todo el mundo lo ve! ¡Mis vasallos no lo dejarán pasar! ¡Mis compañeros duques recordarán esta tiranía!

Señor Tormenta dejó de observar la caótica habitación.

El martillo que llevaba a la espalda emitió un zumbido mecánico, parpadeando con chispas que se acumulaban.

Pequeños arcos cobraron vida alrededor de las runas grabadas.

Señor Tormenta giró la cabeza.

La expresión de su rostro ya no era esa máscara impasible de soldado. Reflejaba una ira despojada por completo de paciencia.

—Conoce tu lugar.

Dio un solo paso al frente. Su martillo y sus puños zumbaban con una carga creciente.

—No volveré a tolerar ese tono hacia mi rey. ¿Entendido?

Los dedos de Alastair se curvaron. Su respiración se volvió más agitada. Sus instintos le decían que avanzara, no que retrocediera. Era fuerte. En una pelea, no se rendiría fácilmente. Podía igualar a Señor Tormenta.

Pero esa no era la cuestión.

La cuestión era que esta conversación siquiera existiera.

Que un hombre que no tenía ni una sola gota de sangre noble en las venas le hablara con condescendencia dentro de su propia tienda de mando.

Que esos oficinistas uniformados ya estuvieran poniendo carpetas sobre la mesa, pasando páginas y marcando inconsistencias.

Que Alexios no confiaba en él ni un ápice. Con esto, se hacía totalmente oficial: el Duque de Greenvale había perdido hasta la última pizca de la confianza de su señor.

La contención tiraba de sus hombros mientras la combatividad palpitaba en su pecho. Mantuvo el equilibrio entre ambas a la fuerza.

Señor Tormenta acortó la distancia en dos lentos pasos.

—Y ese «puto niñato» que mencionaste… ¿Por qué no lo detienes?

Los dientes de Alastair rechinaron.

—¿Por qué te está mareando? Sí, estás haciendo retroceder al Consorcio. Estás ganando puntos menores en la competición por Greenvale. Pero, ¿por qué los restos destrozados de tus propios vasallos están siendo enterrados ahora mismo, Alastair? ¿Por qué los campesinos analfabetos del otro extremo del país susurran que tus fronteras no son seguras? ¿Por qué casi todos tus señores suplican a la corte central una intervención de emergencia y refuerzos?

Otro paso.

Ahora estaba tan cerca que sus armaduras casi se tocaban.

—Deja que te lo responda.

Su voz bajó a un tono que se sentía como una cuchilla contra la garganta.

—Porque no puedes con el muchacho.

La respiración de Alastair se detuvo en sus pulmones.

Señor Tormenta dejó que las palabras calaran, luego se enderezó y se giró hacia los administradores.

—Hemos terminado aquí.

Los escribas continuaron su trabajo, pasando páginas y registrando cada detalle.

Alastair se quedó paralizado, la rabia y la humillación retorciéndose en su interior como una cuerda tensa.

Y por primera vez, comprendió hasta dónde estaba dispuesto a llegar el rey.

Las uñas de Alastair se clavaron en sus palmas. Su respiración se calmó al darse cuenta de una cosa.

Señor Tormenta no había tomado el mando.

Se había llevado papeles. Informes. Registros.

No había tocado las cadenas de mando.

No había reasignado oficiales.

No había emitido directivas de campo de batalla.

El ejército de Greenvale seguía perteneciendo a Alastair.

El mandato no le había arrancado Greenvale de las manos, todavía no.

Lo que significaba una cosa.

Todavía se esperaba que luchara.

Aún podía competir por las cabezas del Sindicato.

Aún podía luchar por recuperar el favor del rey.

Aún podía reclamar la posición de su ducado a base de puros resultados.

Aún podía demostrar que el juicio de Alexios sobre su competencia era erróneo.

Alastair exhaló entre dientes.

—Así que así son las cosas —murmuró.

Señor Tormenta quería los documentos. El rey quería supervisión. Pero ninguno de los dos le había despojado de lo único que importaba: el derecho a luchar.

Bien.

Lucharía.

Salió de la tienda.

El frío aire de la mañana le golpeó el rostro. Los soldados cercanos se tensaron al verlo salir, sintiendo la tormenta en su interior a pesar de la rígida postura que forzó sobre sus hombros.

El campamento se extendía ante él, con tiendas dispuestas en hileras, estandartes atrapando el viento temprano, fogatas ardiendo con ascuas matutinas. Los oficiales se reunían para la siguiente rotación. Los exploradores regresaban con paso cansado. Los nuevos reclutas se frotaban el sueño de los ojos.

Todos lo miraron en el momento en que apareció.

Momentos antes habían sentido el temblor de su rabia a través de la lona.

Alastair sabía que ahora no había lugar para la debilidad. Todo su linaje dependía de lo que hiciera a partir de ese momento.

Comenzó a caminar con determinación. Sus oficiales se pusieron a su paso, confusos pero listos.

Ya estaba formando el discurso en su mente.

Un discurso para sacar sus ánimos del barro.

Un discurso para hacerles olvidar el susurro de la confianza perdida.

Un discurso para recordarles que Greenvale era un ducado poderoso que había estado luchando contra las bestias de la Confederación durante decenas de miles de años. ¡Perder contra parásitos humanos avergonzaría a todos sus antepasados, no solo a los suyos!

Cuando llegó al centro del campamento, las palabras ya estaban formadas. Los hombres se estaban reuniendo.

Los estandartes se mecían.

Y Alastair Greenvale dio un paso al frente, listo para convertir su ira en combustible.

Era hora de seguir adelante.

…

Al mismo tiempo, múltiples fuerzas hicieron su movimiento.

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