Villano Primordial con un Harén de Esclavas - Capítulo 1307

Capítulo 1307: Eco de Descomposición

En el Continente de Iskaris, había dos tipos conocidos de no muertos. Primero, los que tenían éxito —al menos parcialmente— en el Ritual de la No Muerte, lo que significaba que no morían y se convertían en no muertos, ya fueran no muertos fallidos o verdaderos.

La otra opción conocida era ser reanimado —es decir, pasar de ser un cadáver a un esbirro no muerto, levantado por un nigromante—. Estos seres perdían todo lo que fueron en vida, a menos que su nuevo amo fuera El Único Verdadero Nigromante. Los no muertos verdaderos, por otro lado, conservaban sus recuerdos de cuando estaban vivos, aunque sus personalidades se veían alteradas en los niveles más profundos, volviéndose completamente apáticos hacia los vivos, fríos, rígidos y más.

Sin embargo, no todos los no muertos verdaderos eran nigromantes; todos eran magos oscuros por naturaleza, pero esa categoría de magia incluía más que la animación de cadáveres.

Una de esas entidades —un no muerto verdadero y no un nigromante— estaba de pie ante ellos.

Los labios de Ria se separaron sin emitir sonido.

Su rostro perdió todo el color, dejando su piel casi tan pálida como la del monstruo que tenían delante.

—¿E-eres…?

Se le quebró la voz.

Tragó saliva y lo intentó de nuevo.

—¡¿E-eres el Oráculo Ciego de la Tumba?!

Feng y Felicity se sobresaltaron al oír el nombre.

—¿Qué? —susurró Feng.

—No puede ser… —musitó Felicity, abriendo los ojos hasta que le dolieron.

El Oráculo Ciego de la Tumba.

Un nombre pronunciado en libros antiguos, historias más viejas y susurros aterrorizados por todo el Continente de Iskaris. Si el Covenant of Eternity tenía algo parecido a un consejo de gobierno, se decía que ella era uno de los pilares en su cúspide, comparable a un Miembro del Círculo de Obsidiana del Consorcio.

Pero había una diferencia enorme e irreconciliable entre el liderazgo del Consorcio y el del Pacto.

Como mortales, los líderes del Consorcio cambiaban cada pocos cientos de años como mucho.

Los líderes del Pacto no lo hacían.

Los líderes del Pacto eran no muertos inmortales que habían conservado sus tronos durante decenas de miles de años. Eran inmutables, indiscutibles e inmunes al tiempo o a la política.

El título de «Oráculo Ciego de la Tumba» era más antiguo que el país.

Más antiguo que la mayoría de los templos.

Más antiguo que la historia registrada de algunas razas.

Su nombre se había transmitido de generación en generación, sobre todo en Ravenshade, donde el Pacto tenía sus raíces más profundas. Incluso las leyendas más antiguas de ese ducado, talladas en piedra y escritas en pergaminos desmoronados, remontaban su existencia a la era en que el linaje real de los Valorian conquistó Ravenshade, cuando los antiguos reyes fueron obligados a hincar la rodilla y convertirse en duques en lugar de soberanos.

Si esos primeros rumores eran ciertos…

Si eran siquiera remotamente precisos…

Entonces la pálida e inmóvil figura frente a ellos, esta no muerta perfecta, hueca y sin ojos, podría haber estado viva en aquel entonces.

Podría haber presenciado la conquista.

Incluso podría haber participado en ella.

Y ahora estaba de pie a tres pasos de ellos, silenciosa, fría e indescifrable, con el orbe rojo de su báculo pulsando una vez, como el lento latido de un corazón en un cadáver.

La no muerta no reaccionó a los gritos de las chicas.

No hubo confirmación ni negación de su título supuesto. De hecho, parecía que no le importaban en lo más mínimo sus pensamientos.

Se limitó a abrir su libro de contabilidad.

Sus dedos se movían con un ritmo constante y mecánico, pasando las páginas con el mismo cuidado que se podría emplear al inspeccionar informes meteorológicos. La entidad no muerta se comportaba con la rigidez y la falta de interés muy parecidas a las de un gólem creado por un maestro artífice.

Para ella, era como si los gritos de reconocimiento no hubieran existido.

Sus cuencas vacías no se apartaron de la página.

A Ria se le oprimió la garganta.

Su pulso se desbocó en un galope frenético.

Cada respiración era más corta que la anterior, aspirada entre dientes apretados. Algo primario en su interior le arañaba los pulmones, suplicándole que corriera, que se escondiera, que desapareciera.

Y obedeció a sus instintos, haciendo frenéticamente todo lo posible por deshacer las ataduras que le sujetaban las muñecas a la espalda.

La no muerta no levantó la cabeza.

En su lugar, murmuró un breve encantamiento en voz baja.

—[Eco de Descomposición].

El tono era plano, indiferente, casi aburrido.

Algo húmedo rodó del orbe rojo de su báculo.

Una gota de bilis oscura golpeó el suelo de piedra con un suave toque.

En el momento en que tocó el suelo, se contrajo. Luego se movió. Lento al principio, como un lodo espeso arrastrado por la gravedad. Luego más rápido. Y más rápido.

Se deslizó directamente hacia Ria.

—¡E-espera-espera-¡NOOOO! —chilló Ria, retrocediendo a trompicones sobre sus manos atadas, con los talones resbalando en la piedra.

Iris entró en acción, intentando apartar de una patada la extraña gota, pero llegó un paso demasiado tarde.

¡Zas! La espalda de Ria chocó de repente contra la pared, llegando al final del recorrido. La gota avanzó por el suelo como una mancha viviente, se aferró a sus pies y subió hasta encontrar un trozo de piel al descubierto.

En cuanto hicieron contacto, los ojos de la asesina rubia se abrieron de par en par.

Un graznido seco se desgarró de su garganta.

Su piel se tensó en segundos. La humedad huyó de su cuerpo. Sus mejillas se hundieron. Las líneas alrededor de sus ojos se acentuaron. Sus labios se agrietaron, abriéndose por la repentina sequedad.

Su cabello se enrareció.

Sus uñas se oscurecieron.

Su rostro se contrajo en una máscara envejecida y marchita, como si hubieran pasado décadas en el lapso de un latido.

Pronto, parecía una enferma terminal en su lecho de muerte, justo antes del último momento.

Ria volvió a gritar, pero esta vez fue un sonido crudo y quebrado que se desgarró directamente de una garganta que colapsaba sobre sí misma.

La no muerta no miró.

Ni siquiera levantó la vista del libro.

—[Cesar] —dijo, sin una pizca de urgencia.

La gota se despegó de la piel de Ria, deslizándose de vuelta por el suelo con el mismo ritmo casual con el que había comenzado. A medida que la abandonaba, las arrugas se retiraron, su piel se suavizó y el aliento entró de golpe en sus pulmones. El color volvió a su rostro, aunque más tembloroso, desigual, vacilante.

—Haaah… Haaah… Haaah… —Ria se desplomó de lado, jadeando entre dientes mientras lágrimas de puro terror y agonía corrían por sus mejillas.

Su cuerpo se sacudía en espasmos mientras su respiración se volvía superficial e irregular. Tenía los ojos muy abiertos y desenfocados, como una presa que espera el siguiente ataque.

La mujer no muerta cerró su libro de contabilidad.

Tranquila.

Silenciosa.

Completamente impasible.

Un monstruo tallado en quietud.

Entonces su mandíbula permaneció inmóvil mientras su voz se deslizaba, fina y fría.

—Ria Valecrest. Aventurera de Rango Mitrilo.

Las cuencas vacías de la no muerta se volvieron hacia los demás.

—Un nuevo equipo de aventureros, el Equipo Negro, liderado por Espina.

Su tono no subía ni bajaba.

Era el sonido de un libro de contabilidad leído en voz alta.

Hechos, nada más.

El orbe rojo de su báculo se atenuó una vez.

La celda pareció más pequeña.

—Aclaren su objetivo al apoderarse de un artefacto del Pacto tras matar a su portador.

Iris soltó un bufido.

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