Villano Primordial con un Harén de Esclavas - Capítulo 1338

Capítulo 1338: Capitán Vayne

La sangre golpeó la piedra antes de que se diera cuenta de que estaba tosiendo.

Subió espesa y oscura, salpicando su guantelete y la muralla rota bajo él. Cada respiración era un rasguido, superficial y desigual, como si sus pulmones estuvieran cubiertos de ceniza. La armadura se había llevado la peor parte de la explosión. Las runas habían brillado. Las placas habían resistido.

Junto con su alta estadística de Vitalidad, sintió que su exterior no había sufrido heridas graves.

Pero su interior sí.

Se apretó una mano contra el pecho y no sintió nada firme allí. Solo calor y un entumecimiento sordo y expansivo que hacía difícil distinguir dónde terminaba el dolor y comenzaba la debilidad.

Su nombre era Capitán Albrecht Vayne.

Capitán de la Guardia del Bastión Oriental. Tercer hijo de una casa menor. Veterano de seis guerras fronterizas. Había sido ascendido a su rango actual por el propio Tharion Ravenshade tras más de seiscientos años de excelente servicio en el ejército.

Ser un capitán fronterizo como él a menudo se consideraba un trabajo sin futuro, un movimiento que acababa con una carrera. Después de todo, trabajar en el corazón del ducado, liderando grandes ejércitos en lugar de ser el primer bastión de defensa en la frontera, se consideraba no solo más prestigioso, sino también mucho más lucrativo.

Sin embargo, a Vayne no le importaba. Sentía un gran honor en ser un capitán al mando de una de las primeras defensas de la humanidad contra los subhumanos en caso de que invadieran.

Incluso con un salario menor, incluso si probablemente significaba que no alcanzaría la cima más alta de poder personal, tanto como combatiente como político, estaba satisfecho.

Pero ahora… De repente, estar en la capital, rodeado de muros impenetrables y combatientes más potentes que él… Y lo más importante, no ser el primero en enfrentar a un enemigo tan anómalo se sentía como una perspectiva verdaderamente tentadora.

Vayne levantó la cabeza con esfuerzo y sintió que la visión se le nublaba. A través de la bruma, vio a la figura de armadura negra que ya se alejaba.

Espalda recta. Paso sin prisa. Como si lo que acababa de hacer apenas mereciera un pensamiento.

—¿T-te vas…? —graznó Vayne.

Las palabras salieron débiles. Casi infantiles.

Quinlan no se giró.

No redujo la velocidad. No inclinó la cabeza. No acusó recibo del sonido en absoluto.

Algo caliente y afilado se retorció en el pecho de Vayne que no tenía nada que ver con los pulmones quemados.

—¡Oye! —gritó, forzando en su voz un aire que no tenía. La sangre brotó de su boca y apenas se mantuvo en pie—. ¡Pelea conmigo!

Ninguna respuesta.

—¡No te atrevas a irte! —su voz se quebró por la furia, forzándola más allá de lo que sus cuerdas vocales podían soportar—. ¡Tú empezaste esto! ¡Termínalo tú mismo!

Quinlan siguió caminando.

—¡Ja, ja! —rio Vayne, emitiendo un sonido lastimero y quebrado—. Cobarde… Eso es lo que eres. ¿Te pones del lado de monstruos no muertos y subhumanos, y ni siquiera me miras a los ojos?

Su grito resonó sobre la piedra en ruinas.

—¡Mátame tú mismo! ¡Si te queda algo de decencia, algo de agallas, entonces hazlo con tus propias manos!

La única respuesta fue el sonido de llamas lejanas y escombros asentándose, junto con los pasos resonantes de Quinlan.

Entonces Vayne lo sintió.

Una presión.

No era física ni mágica, como la presión de los hechizos.

Era algo más frío. Más pesado. Como ser observado por un cementerio mítico entero que hubiera decidido, de repente, despertar enfadado.

A Vayne se le cortó la respiración.

Las figuras de piel azul comenzaron a moverse.

Venían de todas direcciones. Pasando sobre máquinas rotas, saliendo de sombras calcinadas y atravesando muros derrumbados. Más de un centenar de ellos.

Sus formas eran sólidas, blindadas y armadas. Sus ojos ardían con el mismo fuego azul que había alimentado la espada.

Sin embargo, no se apresuraron, eligiendo avanzar a un ritmo mesurado. Lento. Deliberado. Como si saborearan la distancia.

La hostilidad emanaba de ellos en oleadas, tan densas que la piel de Vayne se erizó bajo su armadura.

No les gustaban las palabras que había dicho sobre su amo. Lo comprendió instintivamente, solo con observar su postura. La forma en que sostenían las armas. La forma en que inclinaban la cabeza.

Entonces sus ojos se enfocaron.

Y se le encogió el estómago.

—Eso es… —su voz salió ronca—. No…

Uno de ellos llevaba los restos destrozados de una coraza familiar. Otro sostenía una alabarda con una abolladura sobre la que recordaba haber discutido durante una inspección. Un tercero caminaba con una cojera que coincidía con la de un hombre que se había reído demasiado fuerte hacía apenas una hora.

—Son… son mis hombres…

Le temblaron las manos.

—Los consumiste… —susurró. El horror finalmente superó a la rabia—. Los retorciste… ¡Los rumores eran ciertos!

Su mirada volvió bruscamente hacia la figura de Quinlan, que se retiraba con indiferencia. Seguía de espaldas, y su silueta aún estaba enmarcada por el humo y el calor.

—¡Eres una abominación! —gritó Vayne—. ¡Algo que no debería existir! ¡Escupes sobre la vida misma! ¡Te burlas de la muerte con tu mera existencia! ¡Eres peor que los no muertos! ¡Eres la antítesis misma de la vida!

Las palabras brotaron de él, desesperadas y crudas. Eran como una maldición lanzada a algo que estaba mucho más allá de su alcance.

Quinlan no se detuvo, ni siquiera se inmutó por un momento.

La fuerza se desvaneció de la voz de Vayne. Sus rodillas cedieron y se desplomó con más fuerza contra la muralla, respirando con jadeos superficiales.

Las invocaciones se acercaron.

Una se adelantó a las demás.

Era baja y de complexión más ligera que la mayoría. Una máscara le cubría el rostro, lisa y de un azul pálido, con estrechas rendijas para los ojos que brillaban con una luz constante. Dos dagas gemelas descansaban en su cintura.

Se detuvo a solo unos pasos.

Vayne miró esos ojos.

Y algo dentro de él se quebró.

No era miedo al dolor. Ni siquiera era miedo a la muerte. Era la certeza repentina y aplastante de que nada de lo que él había sido importaba. Que su nombre, su rango, su ira y sus ideales eran todos igualmente irrelevantes ante lo que tenía delante.

Sollozó.

Volvió la cabeza bruscamente hacia la espalda de Quinlan, que se alejaba, y su voz se quebró por completo.

—Por favor —suplicó—. Por favor… mátame.

Las lágrimas quemaron su rostro manchado de hollín. —¡No quiero morir a manos de ellos! ¡No quiero que me despedacen! ¡No quiero que me usen!

Su voz se redujo a un sollozo. —Por favor. ¡Te lo ruego! ¡Quinlan Elysiar!

El objetivo de su súplica nunca se dio la vuelta.

La mujer enmascarada se acercó.

El fuego azul de sus ojos se avivó.

El Capitán Albrecht Vayne gritó.

La mujer enmascarada se movió.

Sus dedos se deslizaron hacia las empuñaduras en sus caderas. Las dagas salieron sin hacer ruido.

Comenzó a hacerlas girar.

Las hojas giraban alrededor de sus dedos en arcos cerrados y controlados con una precisión sin esfuerzo. El acero destellaba una y otra vez, capturando la luz del fuego azul desde una docena de ángulos diferentes. El movimiento era suave e hipnótico, casi casual, pero cada pasada trazaba un filo mortal tan cerca de su piel que una mano menos hábil se habría rebanado.

Dos tormentas giratorias vivían en sus palmas.

Los ojos de Vayne se clavaron en ellas contra su voluntad.

El resto del mundo se desvaneció. Las ruinas, las otras invocaciones, incluso su propia respiración dificultosa se convirtieron en ruido de fondo. Su mirada siguió las hojas mientras daban vueltas, giraban, invertían la dirección, una y otra vez.

—Váyanse.

La palabra fue pronunciada con calma por la asesina.

A su alrededor, las criaturas de piel azul redujeron la velocidad. Varias ya habían levantado sus armas. Dudaron, con los cuerpos inclinados hacia la muerte que ansiaban asegurar.

—He dicho que se vayan.

La luz azul de sus ojos se agudizó. El aire a su alrededor pareció tensarse, y los muertos invocados comprendieron que no era una petición.

Uno por uno, los demás se dieron la vuelta. Las figuras se fundieron de nuevo en las calles en ruinas y los muros derrumbados, dejando el espacio alrededor de la muralla vacío, a excepción de ellos dos.

Vayne tragó saliva. —¿T-tú hablas…?

Ella no lo miró. Terminó el último giro de sus dagas y deslizó una hacia adelante y otra hacia atrás, en una postura baja y equilibrada.

—Levántate.

Se le cortó la respiración. —¿Qué…?

—Querías una muerte de guerrero.

Vayne inhaló con un sonido áspero. La sangre burbujeó en la comisura de su boca. —Ah… Es verdad, ¿no…?

Forzó sus piernas a enderezarse. El dolor estalló en su pecho, tan agudo que le nubló la vista, pero se mantuvo en pie por pura costumbre grabada en él durante siglos.

—¿Qué será de mí? —preguntó con voz ronca.

Su respuesta llegó sin pausa. —Servirás a nuestro amo eterno hasta el fin de los tiempos o hasta que él decrete lo contrario.

Algo en su postura se derrumbó.

Un sonido se le escapó, más débil que sus gritos anteriores. —Yo… no quiero eso… —su voz tembló al hablar de nuevo—. Quiero ser enterrado junto a mis padres. Quiero encontrarme con la Diosa.

—Tus deseos no importan.

Levantó la cabeza, desesperado por algo. Lo que fuera.

Entonces sus ojos se enfocaron.

La forma en que se paraba. El ángulo de sus hojas. La familiar economía de movimiento que había visto una vez antes en un campo de batalla empapado de sangre.

Sus ojos se abrieron de par en par.

—Espera… Eres Cicatriz, miembro de los Lirios Escarlata. Eres tú, ¿verdad?

Por primera vez, su expresión cambió.

Sus ojos se entrecerraron detrás de la máscara.

—Soy Cicatriz, Comandante del ejército de almas del Villano Primordial.

Vayne tragó saliva.

El sonido retumbó en la ruina vacía mientras su garganta se esforzaba por tragar entre sangre y ardor. Sus dedos se aferraron con más fuerza a su arma. Ajustó su postura por costumbre, con el talón raspando la piedra y los hombros enderezándose a pesar del temblor que le recorría los brazos.

Cicatriz ladeó la cabeza ligeramente.

—Adopta la posición.

La orden hizo que algo encajara en su lugar.

Vayne inhaló por la nariz, lenta y deliberadamente. Abrió más las piernas, colocó su espada ante él con el filo ligeramente inclinado hacia abajo.

El veterano experimentado sabía que los monstruos con la complexión de Cicatriz —bajos, rápidos e increíblemente letales— tenían un centro de gravedad bajo e intentarían abrumarlo con su velocidad. Por lo tanto, apuntó hacia donde sabía que ella atacaría.

El dolor en su pecho gritó con el movimiento, pero lo ignoró.

Su espalda se enderezó. Su agarre se estabilizó.

El Capitán Vayne miró más allá de ella por un momento, a los estandartes rotos, la piedra chamuscada, los muros y los hombres que aún seguían en pie.

Entonces gritó.

—¡Por Ravenshade!

—¡Por el Reino Vraven!

—¡Por la humanidad!

Se abalanzó.

El acero cortó el aire en un arco decidido, cada gramo de fuerza que le quedaba vertido en el mandoble. La hoja debería haberla partido limpiamente del hombro a la cadera.

No lo hizo.

La forma de Cicatriz se hizo añicos convirtiéndose en madera astillada en el momento del impacto. La espada se clavó profundamente en el señuelo, tras lo cual el falso torso se retorció mientras fibras endurecidas se cerraban alrededor del acero, bloqueando su arma.

—¡¿Qué?! —A Vayne se le cortó la respiración.

Detrás de él, el aire se agitó.

Cicatriz ya estaba allí.

Se materializó de la nada, ya en el aire. Su cuerpo rotaba con el movimiento de su golpe tan pronto como apareció.

Sus dagas ya se movían hacia su objetivo mientras hablaba:

—[Colmillo Penetrante].

Las hojas se deslizaron entre las placas, a través de costuras reforzadas que nunca antes le habían fallado. El metal se abrió. Los encantamientos se extinguieron en pleno destello. Un frío abrasador le recorrió la espalda mientras las dagas se hundían en su carne, alcanzando órganos vitales.

Vayne jadeó.

Le fallaron las piernas. La espada se le resbaló de las manos mientras caía de rodillas. El señuelo de madera se derrumbó en fragmentos inertes a su lado.

Giró la cabeza con esfuerzo, con los ojos muy abiertos, su boca intentando articular palabras.

—¿Puedes incluso… lanzar hechizos…?

Solo ahora comprendía lo que era la figura de madera… Ella ya la había preparado incluso antes de que su duelo comenzara. ¿Quizás, durante todo este tiempo, ni siquiera estaba hablando con la verdadera Cicatriz…?

Ambas dagas permanecían enterradas en su espalda. Ella le plantó una bota entre los omóplatos y se inclinó, inmovilizándolo hacia adelante.

—Obedecerás mis órdenes de ahora en adelante sin rechistar y no disputarás mi posición. ¿Queda entendido?

—Qu-

No le dejó terminar.

Cicatriz se impulsó, lanzando la pierna hacia adelante mientras liberaba las hojas con un solo movimiento. El acero se deslizó limpiamente. La sangre lo siguió.

El Capitán Albrecht Vayne se desplomó sobre la piedra, muerto.

Cicatriz permaneció donde estaba un instante más.

Entonces la tensión abandonó su cuerpo.

La luz azul de sus ojos se suavizó, ya no era lo bastante penetrante como para oprimir el aire.

Se enderezó y levantó las manos.

Las dagas descansaban allí, equilibradas y familiares. Sin temblores. Sin resistencia. Giró lentamente las muñecas, observando cómo las hojas respondían sin vacilar. Cómo el peso se sentía correcto de nuevo. Cómo el movimiento fluía en lugar de detenerse en seco.

Un leve sonido se le escapó.

Detrás de la máscara, sus labios se curvaron.

—Maestro… —susurró. La palabra se deslizó, baja y reverente—. No tengo palabras…

Flexionó los dedos una vez. El Maná respondió. No como un eco distante o un reflejo prestado, sino como algo que le pertenecía de nuevo. Las técnicas que solo había portado como un recuerdo ahora estaban listas bajo su piel.

Rango 5.

Eso fue lo que Quinlan le otorgó.

Hasta ahora, era poco más que un cúmulo de estadísticas andante con sus recuerdos humanos intactos.

Pero ahora, como un Alma Élite de Rango 5, la clase que se había ganado en vida le respondía una vez más, completa e íntegra.

Una verdadera asesina.

La asesina que preparaba el terreno antes incluso de que se diera el primer paso.

Entonces, una voz retumbó sobre la piedra resquebrajada.

Era profunda y divertida.

—Me alegra ver que estás contenta, Cicatriz.

—¡¿…?! —soltó un chillido.

Un chillido en toda regla, un pequeño sonido que se le escapó antes de poder detenerlo, agudo y sin dignidad, y todo su cuerpo se giró bruscamente por instinto. Las dagas casi se le resbalaron de las manos.

Quinlan estaba de pie a varias docenas de metros de distancia.

No se había ido.

El humo flotaba a su alrededor, el calor aún emanaba de su armadura en lentas ondas. La enorme figura que se había estado alejando antes, ahora la miraba directamente con una luz roja ardiendo donde deberían estar sus ojos detrás del yelmo.

La estaba observando.

La había estado observando durante todo su duelo.

Y ahora, comenzaba a caminar de regreso.

Cicatriz se quedó helada.

Sus hombros se tensaron. Las dagas desaparecieron de nuevo en sus fundas sin que ella recordara el movimiento. Un calor le subió al rostro, visible incluso a través de su fantasmal piel azul.

La había visto.

De alguna manera, imposiblemente, sintió cuando él sonrió detrás del yelmo. La sensación rozó su conciencia.

—Somos un poco territoriales, ¿no? —reflexionó Quinlan.

Abrió la boca. No salió nada. Entonces…

—M-Maestro, no sé a qué puede referirse… —susurró con una voz mucho más débil que la de hacía unos momentos.

Él tarareó mientras acortaba la distancia.

—¿Ah, sí?

Inclinó la cabeza ligeramente. El brillo rojo se entrecerró.

Luego volvió a hablar, y cuando lo hizo, su tono era el de ella.

Plana. Fría. Absoluta.

—Obedecerás mis órdenes de ahora en adelante sin rechistar y no disputarás mi posición. ¿Queda entendido, escoria?

Los ojos de Cicatriz se abrieron de par en par. —¡¡Yo no dije escoria!!

Pero esa era la menor de sus preocupaciones.

El color de su piel se intensificó, subiéndole por el cuello y las mejillas hasta que pareció que iba a entrar en combustión. Apretó las manos a los costados.

—¡Y-yo-!

Ninguna excusa se formó lo suficientemente rápido. Había hablado por instinto. Por miedo. Por una posesividad a la que no tenía derecho.

El rol de comandante no era suyo para protegerlo como si fuera un trono. Amenazó a su subordinado más reciente, lo cual fue extremadamente territorial y poco profesional.

Quinlan se detuvo frente a ella.

Por un momento, simplemente se quedó allí.

Luego extendió la mano y la posó sobre su cabeza.

El contacto fue firme pero cálido a la vez.

—Me alegra ver que tienes emociones de verdad. No hay nada de qué preocuparse.

A Cicatriz se le cortó la respiración.

La tensión se desvaneció de sus hombros de golpe. Se sintió avergonzada y aliviada a la vez.

Quinlan pasó a su lado y se apoyó contra la muralla destrozada. Se dejó caer sobre la piedra, recostando su peso con una exhalación silenciosa.

—Protégeme mientras regenero maná.

Cicatriz lo miró fijamente.

Luego apartó la mirada bruscamente.

—M-Maestro —hizo un puchero, mortificada—. Deja de tomarme el pelo…

Pero se movió mientras luchaba por reprimir la más mínima sonrisa bajo su máscara, acercándose y posicionándose justo delante de él con el cuerpo inclinado hacia afuera.

Sus sentidos se extendieron por las sendas de acceso en ruinas con el maná zumbando silenciosamente bajo su piel. Los instintos de la asesina volvieron a encajar con facilidad.

Detrás de ella, Quinlan respiró hondo y se quedó quieto.

El campo de batalla se silenció.

Y Cicatriz montó guardia, con las dagas listas, la emoción todavía vibrando en su pecho mientras su maestro recuperaba lo que había consumido para hacer una de las declaraciones más contundentes posibles:

El Villano Primordial no era aliado de nadie más que de sí mismo. Era un agente de sus propios intereses, sin deber lealtad a nadie.

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