Vínculos Salvajes: Reclamada por Hermanos Alfa Rebeldes - Capítulo 591

Capítulo 591: 3er Sanador Divino

Evaline:

En el momento en que mis dedos rozaron la gastada cubierta de cuero del libro de registros, esa sensación familiar volvió a invadirme.

Era sutil, pero inconfundible… como un suave pulso bajo mi piel, un silencioso reconocimiento que zumbaba por mis venas. La misma sensación que había experimentado la primera vez que toqué este libro. Como si me conociera. Como si hubiera estado esperando.

Tomé una lenta bocanada de aire y lo abrí.

Estaba sentada en mi cama, con la espalda cómodamente apoyada en las almohadas y el cabecero, y las piernas estiradas bajo la gruesa manta. El peso del libro se asentó en mi regazo, anclándome al presente mientras pasaba con cuidado a la página donde había dejado de leer la última vez.

La habitación estaba en silencio, envuelta en esa suave quietud que solo llega a altas horas de la noche. La cena había terminado hacía mucho, mi pelo aún estaba ligeramente húmedo por la ducha y el aroma a lavanda flotaba en el aire.

La Academia había estado insoportablemente ajetreada últimamente, y en los últimos días ni siquiera me había atrevido a tocar de nuevo el libro de registros. Parecía demasiado importante para manejarlo sin cuidado, demasiado cargado de historia como para hojearlo en minutos robados.

Pero esa noche era diferente, pues por fin tenía tiempo para volver a leerlo.

Así que bajé la mirada a la página y empecé a leer.

La caligrafía del Sanador Aurelion era firme y precisa, aunque tenía una intensidad inconfundible… trazos afilados, un espaciado deliberado, como si cada palabra hubiera sido sopesada cuidadosamente antes de ser escrita. Las siguientes páginas detallaban su decisión de crear este libro de registros.

Como él mismo había sufrido tanto porque Caelum no había dejado nada para transmitir su legado y ayudar al siguiente sanador divino, Aurelion no quería cometer el mismo error.

No deseaba esta lucha a quienes vinieran después de él, y por eso decidió escribir este libro.

No como un registro de gloria o reverencia…, sino como una guía. Un salvavidas.

Detalló todo lo que aprendió: cómo la sanación divina respondía a la emoción, cómo la intención importaba tanto como la concentración, cómo el agotamiento se apoderaba de uno más rápido al curar heridas nacidas de la magia oscura o de maldiciones. Incluso documentó sus fracasos con una honestidad brutal.

Y entonces llegué a la parte que me cortó la respiración.

Aurelion escribió lo difícil que era curar a la gente sin revelar su poder. Así que experimentó.

En lugar de canalizar su sanación directamente a otro ser vivo, intentó entretejerla en objetos. Las piedras fallaron. El agua la dispersaba demasiado rápido. Los metales la rechazaban por completo.

Pero las hierbas…

Las hierbas la aceptaron.

Píldoras. Pociones. Tónicos.

Al infundir cuidadosamente su poder curativo en medicinas, descubrió que el efecto permanecía mucho después de que su contacto desapareciera. Las pociones que creaba eran más fuertes que cualquier cosa que los sanadores o las brujas pudieran preparar. Eran capaces de acelerar la recuperación, purgar venenos y reparar heridas internas que de otro modo serían mortales.

«Llevan mi sanación, pero no me revelan a mí», escribió.

Tragué saliva.

Mis dedos se apretaron ligeramente sobre la página mientras la revelación se asentaba en lo más profundo de mi pecho.

Así que era esto.

Esta era la base.

Hierbas y Pociones no había sido solo una asignatura para mí… había sido instinto. Intuición. Algo que surgía de forma natural, sin esfuerzo, como si mis manos ya supieran qué hacer antes de que mi mente lo asimilara.

Pasé más páginas, con el corazón acelerado.

El resto de la sección de Aurelion estaba lleno de fórmulas, combinaciones, advertencias y anotaciones. Detalló qué hierbas se unían mejor con su poder curativo, qué mezclas amplificaban la sanación y cuáles la atenuaban. Había márgenes llenos de pequeñas notas… demasiado volátil, estable si se enfría lentamente, no combinar bajo luna llena.

Pero no había nada más sobre el poder curativo en sí.

Solo su aplicación.

Solo su contención.

Sabía que no debía apresurarme en esta parte, pero mi mente ya daba vueltas. Necesitaba tiempo… tiempo de verdad… para estudiar esto adecuadamente. Para entenderlo.

Así que, a regañadientes, seguí hojeando.

Página tras página pasaba bajo mis dedos hasta que… de repente… me detuve en una página en blanco.

Fruncí el ceño, pasando la mano por encima. Estaba intacta, impoluta, como si la hubieran dejado vacía a propósito.

Mi pulso se aceleró al pasar la página.

Escrita en el centro de la página siguiente, con una caligrafía diferente, había una fecha de hacía cuatro siglos.

Y debajo, un nombre.

Lyssara Vale.

Una mujer.

Inhalé bruscamente y empecé a leer.

Lyssara escribía de forma diferente a Aurelion. Su caligrafía era más suave, ligeramente irregular, como si no estuviera acostumbrada a escribir durante largos periodos. Había emoción en sus palabras… cruda, sin filtros.

Empezaba describiendo la noche en que despertó su poder curativo divino.

Había sido huérfana.

Sin lobo.

Acosada desde que tenía uso de razón.

Primero por no tener padres. Luego por no despertar a su loba como los demás. Durante toda su vida, había soportado susurros, crueldad y aislamiento.

Pero entonces su poder despertó por accidente.

Por culpa de un gato callejero… medio muerto, aplastado bajo la rueda de un carro caído. No pretendía tocarlo, no pretendía hacer nada en absoluto. Simplemente… entró en pánico. Lloró. Suplicó ayuda a la Diosa Luna mientras sostenía a la pobrecita criatura.

Y el gato sobrevivió.

No solo sobrevivió…, sino que saltó de sus brazos momentos después, entero e ileso.

Y una chica que la vio devolverle la vida al gato había gritado, llamándola monstruo.

Lyssara escribió cómo fue arrastrada ante el Alfa esa misma noche. Cómo estaba convencida de que iba a ser castigada… o peor, exiliada por ser un monstruo. Escribió que temblaba tanto que apenas podía mantenerse en pie, que esperaba cadenas, un juicio.

En cambio, la llevaron a la enfermería donde los guerreros heridos esperaban a ser tratados por el sanador de la manada.

Y entonces el Alfa le ordenó que los curara.

Ella no sabía cómo.

Ni siquiera sabía por qué él le pedía algo así. Ella no era sanadora.

El pánico la consumió por completo.

Lyssara describió cómo se quedó paralizada, incapaz de moverse, mientras el peso de la confusión y el miedo la aplastaba.

El Alfa le dijo que podría tener poder curativo y que para confirmarlo debía intentar curar a los guerreros heridos. Pero por mucho que lo intentó, no pasó nada.

Cuando siguió fracasando estrepitosamente, todos a su alrededor empezaron a perder la fe. Finalmente, todos se dieron cuenta de que no era una sanadora. Incluso el Alfa parecía perdido.

Pero entonces uno de los ancianos dio un paso al frente.

Era amable. Paciente.

No gritó. No exigió.

Se sentó a su lado y le habló con dulzura, guiándola en cada respiración, en cada intento. Le dijo que no pasaba nada por fallar. Que un poder como ese no se doblegaba ante el miedo…, sino que respondía a la confianza.

Tardó casi dos horas.

Innumerables intentos fallidos.

Y justo cuando todos… incluidos el alfa y el anciano… se habían rendido, Lyssara lo consiguió.

Curó la herida de un guerrero.

No por completo. No a la perfección.

Pero fue suficiente.

Suficiente para demostrar que el poder era real.

Suficiente para cambiarlo todo.

Y así, sin más, fue declarada la nueva sanadora divina de la Manada del Lobo Plateado.

Nacida casi un siglo después de la que la precedió.

Evaline:

Pasé la página con una silenciosa expectación, mis dedos ya hormigueaban mientras me preparaba para leer más sobre el viaje de Lyssara.

Esta vez estaba genuinamente emocionada; no solo curiosa, no solo hambrienta de respuestas, sino… algo más profundo. Lyssara no era solo la tercera sanadora divina de la Manada del Lobo Plateado. Era la primera mujer en ostentar ese título.

Si alguien podía ofrecerme una perspectiva que aún no había encontrado en las páginas de Aurelion, era ella.

Apenas tuve tiempo de asimilar ese pensamiento cuando un suave golpe sonó en la puerta de mi habitación.

El sonido desvió mi atención del libro al instante, mi mirada se alzó hacia la puerta y dije: —Pasa.

Ya sabía quién era.

El vínculo de pareja vibraba suavemente en mi pecho, cálido y familiar, incluso antes de que la puerta se abriera.

Oscar entró.

Ya se había duchado, su pelo todavía ligeramente húmedo, y vestía un simple pijama negro que de alguna manera lograba que se viera relajado e injustamente atractivo a la vez. Su sola presencia cambió la atmósfera de la habitación… más tranquila, más cálida, más segura.

Su mirada se posó de inmediato en el enorme libro que descansaba sobre mi regazo, y el reconocimiento brilló en sus ojos. Se detuvo justo en el umbral de la puerta en lugar de dirigirse directamente a la cama como solía hacer, con una postura vacilante.

—¿Te he interrumpido? —preguntó en voz baja.

La preocupación en su voz hizo que mi corazón se ablandara.

Negué con la cabeza rápidamente. —No. Para nada. Ven aquí.

Él todavía dudaba, claramente dividido entre el deseo de estar cerca de mí y el de no perturbar la frágil concentración que había conseguido esta noche. Di unas palmaditas en el espacio vacío a mi lado en la cama, sonriéndole.

—De verdad —dije—. Ven.

Eso finalmente funcionó.

Oscar cerró la puerta tras de sí y se acercó, subiendo a la cama con movimientos cuidadosos. Se acomodó a mi lado, cerca pero sin ser invasivo, y lo que más me sorprendió fue que su mirada no se desvió ni una sola vez hacia el libro. Se mantuvo fija en mi rostro, como si yo fuera lo importante aquí… no los secretos centenarios que se encontraban entre nosotros.

Tragué saliva para reprimir la inesperada emoción que me subía por la garganta.

—Quiero leer un poco más —le dije en voz baja—. Si no te importa descansar aquí.

Su respuesta fue inmediata, instintiva.

—Por supuesto que no me importa.

Se deslizó bajo la manta, su calor presionando mi costado mientras uno de sus brazos se enroscaba alrededor de mi cintura. Yo seguía sentada erguida, pero él se acopló a mí con facilidad, hundiendo el rostro en mi costado y en las almohadas con un suspiro silencioso que me indicó que estaba más agotado de lo que aparentaba.

Una vez que estuvo cómodo, que su respiración se regularizó y su presencia se convirtió en un peso firme y estabilizador, volví a centrar mi atención en el libro.

Respiré hondo.

Y empecé a leer.

El cambio de tono fue inmediato.

A diferencia de Aurelion, que había escrito con el cuidadoso desapego de alguien que registraba la historia, Lyssara escribía como si estuviera vertiendo su alma en la página. Como si el libro no estuviera destinado en absoluto a las generaciones futuras, sino a ella misma. Un lugar donde anclar sus pensamientos antes de que la devoraran por completo.

Su primera anotación había sido cruda, emocional, rebosante de conmoción e incredulidad por cómo su vida había cambiado de la noche a la mañana. Convertirse en sanadora divina. Ser convocada por el Alfa. Recibir un libro que contenía secretos.

Pero cuando empecé a leer su segunda anotación, se me cortó la respiración.

Parpadeé una vez.

Dos.

Y entonces mi corazón dio un vuelco tan fuerte que tuve que dejar de leer por completo.

Lyssara escribía sobre cómo encontró a sus compañeros destinados.

Levanté lentamente la mirada de la página, mirando sin ver la pared de enfrente mientras asimilaba las palabras.

Los había encontrado apenas un mes después de que su poder curativo despertara.

No a uno.

Sino a dos.

Volví a bajar la mirada, mis dedos apretando los bordes de la página.

Sus compañeros eran el beta de la manada y su hermano menor.

Lyssara escribió que, incluso hace cuatro siglos, era raro. Casi inaudito. Una hembra emparejada con dos lobos… ambos poderosos, ambos profundamente arraigados en el liderazgo de la manada.

La forma en que lo describía me oprimía el pecho.

Escribió sobre la atracción que sintió la primera vez que estuvo cerca de ellos, sobre cómo casi le fallaron las rodillas cuando el vínculo encajó en su lugar. Sobre la confusión y la incredulidad que siguieron… preguntándose si estaba imaginando cosas, si la Diosa Luna había cometido un error.

Ni siquiera sabía que un vínculo así fuera posible.

Lyssara describió cómo el beta se había puesto pálido al darse cuenta, cómo su hermano menor se había reído con incredulidad antes de que el vínculo lo golpeara con la misma ferocidad. Cómo todos se habían quedado mudos por la sorpresa.

Pero al vínculo no le importó.

Nunca lo hacía.

Sentí a Oscar moverse ligeramente contra mí, su brazo apretándose alrededor de mi cintura como si sintiera el cambio en mis emociones aun sin saber por qué.

Sentía el pecho… oprimido.

Cálido.

Lyssara no reprimía sus emociones en la página. Escribió sobre la alegría —una alegría pura y abrumadora—, sobre sentirse deseada por primera vez en su vida. Elegida. Apreciada. No por su poder, no por su repentina importancia, sino por ser quien era.

También escribió sobre el miedo.

El miedo a perderse a sí misma. El miedo a ser arrastrada en demasiadas direcciones a la vez. El miedo a no ser lo bastante fuerte para soportarlo todo… el poder curativo, las expectativas de la manada y los vínculos que ataban su corazón a dos personas.

Su segunda anotación terminaba con una frase que me hizo un nudo en la garganta.

«No sé dónde centrar mi corazón. En aprender a usar el poder que me salvó la vida… o en conocer a los hombres que ahora lo poseen».

Exhalé de forma temblorosa, mi visión se nubló por un segundo.

Los paralelismos eran imposibles de ignorar.

Ya no estaba leyendo solo historia.

Estaba leyendo algo peligrosamente parecido a mi propio reflejo.

Una sanadora divina.

Múltiples compañeros.

Confusión. Agobio. Alegría mezclada con miedo.

Cuatro siglos de diferencia y, sin embargo… la misma historia se repetía.

Y, por primera vez desde que había abierto el libro de registros, una revelación se asentó en lo más profundo de mis huesos… silenciosa, pesada e imposible de ignorar.

Este libro no estaba destinado solo a enseñarme a usar mi poder.

Estaba destinado a recordarme que no estaba sola.

Que otras habían recorrido este camino antes que yo.

Y que, por muy imposible que pareciera ahora, ellas también habían sobrevivido.

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