Votos Brutales - Capítulo 165

165: Capítulo 38~ 165: Capítulo 38~ Emiliano
Dejé de caminar por la acera en el vecindario de Barrio Logan.

Estaba cerca del lugar donde se llevó a cabo la redada anoche.

Mi trabajo era explorar los alrededores para averiguar quién sabía lo que había ocurrido y si alguien había visto a nuestro equipo.

Había algo en la voz de mi esposa.

—Isabella, ¿estás bien?

—No lo sé.

Me aparté a un lado de la acera y me apoyé contra un edificio de ladrillos.

—¿Pasó algo?

¿Dónde está Horace?

—Mi padre acaba de llamar…

—habló rápido, contándome sobre su llamada telefónica y sus preocupaciones.

Con cada palabra, agarraba el teléfono con más fuerza.

Si ese hijo de puta pensaba que podía venir y llevarse a mi esposa, hacer algo para disolver nuestro matrimonio…

Sería sobre mi cadáver.

No, mejor dicho, sobre el suyo.

—Respira, hermosa.

—hablé con toda la calma que pude reunir—.

¿Cuál es el plan de Mia?

—asentí mientras me lo contaba—.

¿Qué quieres hacer tú?

—Quiero verlos.

Los he extrañado.

Tomé aire.

Esta era una de esas ocasiones en las que podría decirle que no.

No sería sin motivo.

Carmine Luciano podría estar planeando un maldito secuestro.

—¿Quieres quedarte a pasar la noche?

—No —respondió inmediatamente—.

Quiero estar contigo.

Esa respuesta ayudó a mi creciente presión arterial.

Revisé el GPS en mi teléfono.

Podría estar en el Del en menos de veinte minutos.

—Izzy, te amo.

Si quieres ver a tu familia, ve.

Por favor sigue las instrucciones de Mia y viaja con Horace y Diego.

Si tienes la más mínima inquietud, avísales o llámame.

—¿Tú?

Tienes que trabajar, calmando las aguas.

—Nada es más importante que tú.

Escuché una respiración entrecortada.

—Si estuviera allí, te envolvería en mis brazos.

—Papà no podría llevarme si estuvieras aquí.

—No va a llevarte.

—Te amo.

—Isabella terminó la llamada.

Me volví hacia el edificio y golpeé mi mano contra él.

Mierda.

Mi siguiente mensaje fue un texto grupal tanto para Horace como para Diego.

—Envíenme un mensaje cuando salgan de mi casa.

Quédense con mi esposa hasta que entre en su habitación en el Del.

Esperen fuera de la puerta y envíenme el número de habitación.

Ambos respondieron.

Tenía tiempo para una parada más.

Era un bar discreto al final de una calle lateral.

Barrio Logan o a veces llamado Logan Heights era uno de los barrios más antiguos de San Diego.

A medida que el centro crecía más grande y alto, este barrio se quedaba atrás.

Actualmente, estaba pasando por un proceso de gentrificación.

El plan expulsaría a todos los residentes de larga data, derribaría lugares como al que estaba a punto de entrar y reconstruiría con costos de diez a cien veces el presupuesto de los habitantes actuales.

La propiedad tan cerca del océano era valiosa.

Hacerla más habitable era todo en nombre del progreso.

También robaba hogares que habían estado en la misma familia durante generaciones.

Cuando entrabas a un lugar como Bud’s, no estabas allí para escuchar música alta, bailar o hablar del mercado de valores.

Estabas con hombres mayores y jóvenes que conocían este vecindario al derecho y al revés.

Al abrir la puerta, pude oler el humo rancio en el aire.

Me tomó un minuto que mis ojos se ajustaran mientras examinaba la sala casi vacía.

Tomando asiento en la barra, le hablé en español al camarero.

—Dame una cerveza.

Asintió y luego limpió la barra frente a mí con un trapo húmedo y sucio.

El vaso parecía limpio mientras lo sostenía bajo el grifo.

—Cinco dolares —dijo mientras colocaba la pinta frente a mí.

Saqué un fajo de billetes de baja denominación de mi bolsillo y desprendí un billete de cinco y tres de uno.

—Gracias.

Bebí un sorbo de cerveza y encendí un cigarrillo mientras el camarero rellenaba dos cervezas al final de la barra.

Cuando regresó para ver cómo estaba, mencioné casualmente que había oído que algo había sucedido anoche y le pregunté si sabía algo.

No sería tan fácil.

Fuimos y venimos varias veces.

Me estaba tanteando, viendo si podría ser un policía encubierto.

Fue cuando dije que había oído que fue cerca de esa vieja tienda abandonada en Newton y la Calle Veintisiete Sur que comenzó a abrirse.

Me corrigió.

Era la Avenida Boston y la Calle Veintisiete Sur.

Procedió a contarme que después de la noticia de la muerte de Volkov, algunas personas pensaban que la bratva de Detroit estaba tratando de hacer un movimiento aquí.

Él cree que fueron los hombres de Detroit quienes se llevaron lo que Volkov tenía allí.

Me dijo que la mitad de sus clientes tenían miedo de salir.

Antes de irme, me advirtió sobre hacer preguntas.

—No es seguro.

Asentí mientras dejaba otro billete de cinco en la barra.

—Gracias por el consejo.

Cuando me metí en mi coche dos cuadras más allá, revisé mi teléfono.

Horace había enviado el mensaje de texto.

«El hombre de Luciano no estaba feliz con el cambio de planes.

La Señora Izzy se mantuvo firme.

Le dijo que solo iría si iba con nosotros.

Finalmente se rindió.

Desde un auto detrás, parece que ha estado hablando todo el tiempo.

Apostaría a que Carmine Luciano le está dando un rapapolvo».

Les tomaría más tiempo que a mí llegar al Del.

La marca de tiempo en el mensaje de texto decía que llevaban en camino casi diez minutos.

Podríamos llegar al mismo tiempo.

Aminoré la marcha intencionadamente.

No quería que Isabella pensara que no confiaba en ella.

Al contrario, quería que supiera que yo movería cielo y tierra para mantenerla a salvo.

Envié un mensaje de texto a Jano, contándole lo que había averiguado.

Los lugareños estaban culpando a la bratva de Detroit.

El Del era jodidamente enorme.

Podrían haberse quedado en un hotel normal de cinco estrellas, pero eso no era lo suficientemente bueno para Carmine Luciano.

El Del había reabierto recientemente la estructura original, llamada la Victorian.

Había cinco secciones con diferentes nombres en este resort frente a la playa.

Aparqué cerca de Marina Seaforth en Bahía Glorietta y esperé la ubicación de Isabella.

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