Votos de Venganza Bajo la Luna - Capítulo 113

113: El Siguiente Curso de Acción 113: El Siguiente Curso de Acción Kieran no había dicho ni una palabra desde que di la orden.

Estaba ahora junto al balcón, de espaldas a mí, con la mandíbula lo suficientemente afilada como para cortar vidrio bajo la luz de la luna.

Tenía las manos apretadas a sus costados como si necesitara mantener el mundo en su lugar.

Yo sabía lo que estaba pensando.

Si hubiera llegado un momento después.

No me permití pensar lo mismo.

En cambio, me quité la tela hecha jirones del brazo, siseando mientras la sangre seca arrancaba piel consigo.

El corte no era profundo, ya no, pero los bordes ennegrecidos me dijeron lo suficiente.

El polvo del Vacío era potente, y no había sido destinado simplemente a herir.

Había sido destinado a matar lentamente.

En silencio.

Como si la sangre divina mereciera un final más poético.

Sonó un golpe en la puerta.

Kieran se giró antes que yo, caminando hacia la puerta y abriéndola de un tirón con suficiente fuerza como para hacer gemir las bisagras.

Uno de los generales de Kieran estaba del otro lado, pálido y sin aliento, con una espada atada al pecho y más guardias erizados detrás de él.

—Aseguramos el perímetro —informó sin esperar a ser invitado a entrar—.

No hay señales de un segundo infiltrado, pero el punto de brecha sugiere acceso interno.

La vigilancia del sur fue comprometida.

Kieran maldijo.

—¿Cuántos sabían que se habían cambiado los aposentos de Athena?

—Solo su círculo interno —dijo él.

Se me secó la boca.

—¿Entonces quién?

—pregunté, obligando a mis piernas a sostenerme mientras cruzaba la habitación.

—Moriríamos antes de traicionar a la corona —murmuró Kieran—.

Aun así, verifiquen la ubicación de todos esta noche.

Sin excepciones.

El general se inclinó.

—Sí, señor.

La puerta se cerró tras él, y el silencio volvió a presionar.

—Lo estás pensando —dije, con voz frágil.

Kieran se volvió, con ojos indescifrables.

—Que alguien cercano a nosotros abrió la puerta.

Asentí.

—No se forzó ninguna cerradura.

No hubo entrada forzada.

Simplemente estaba abierta.

Kieran no discutió.

Y eso me asustó más que si lo hubiera hecho.

Nos trasladamos a la sala de guerra en menos de una hora.

Las paredes eran de piedra tallada, gruesas con runas destinadas a repeler el espionaje, mágico o de otro tipo.

Kieran se había quitado su abrigo formal y ahora llevaba una túnica oscura, con sangre aún salpicada en el puño.

Parecía cada centímetro el príncipe guerrero que una vez había sido, antes de que coronas y tronos embotaran su espada.

Lo observé mientras se inclinaba sobre la amplia mesa de mapas, con los dedos recorriendo las posiciones de las tropas y los marcadores de seguridad.

—Tres guardias fuera de tu puerta —dijo—.

Todos silenciados sin un sonido.

—¿No los mataron?

—pregunté.

Negó con la cabeza.

—Los noquearon.

Puntos de presión, dirigidos con experiencia.

Parálisis temporal.

—Así que no querían alertar al castillo.

—No.

Lo querían silencioso.

Limpio.

Sin dejar rastro.

Hasta que hice ruido.

Hasta que sangré por el suelo.

Mis ojos cayeron a mis manos, aún manchadas con sangre seca.

No me había molestado en limpiarlas.

Tal vez no quería hacerlo.

Un recordatorio de que alguien había intentado quitarme la vida.

—Necesitamos averiguar quién en la corte sabía sobre la reubicación de mis aposentos —dije, colocándome a su lado—.

No se anunció públicamente.

Solo oficiales de alto rango y el círculo interno lo habrían sabido.

Él me miró.

—¿Crees que fue político?

—Creo que todo es político cuando el poder está cambiando.

Su silencio me dijo que estaba de acuerdo.

La luz de las antorchas parpadeaba, proyectando sombras sobre los mapas.

Mi mirada se detuvo en un símbolo, una marca grabada cerca de los terrenos del palacio: una media luna negra con una punta de flecha atravesando su curva.

Kieran siguió mi mirada.

—¿Lo conoces?

Dudé.

—Era un sigilo rebelde.

Hace años.

Durante la purga.

—La Media Luna Hueca —dijo sombríamente.

Asentí.

—Fueron aniquilados.

O eso creíamos.

Me estudió.

—¿Crees que fueron ellos?

No respondí de inmediato.

—El asesino no luchaba como un rebelde.

Luchaba como alguien entrenado en las viejas formas, las academias de élite, antes del colapso.

Ese tipo de precisión no viene de la rebelión.

Viene de la herencia.

Del legado.

—Herencia —repitió él, en voz baja.

Miré hacia arriba.

—Las Casas.

Se enderezó, bloqueando la mandíbula.

—Crees que una familia noble los envió.

No necesité responder.

Ambos ya conocíamos la respuesta.

Kieran se marchó al amanecer para interrogar al asesino él mismo.

Yo me quedé atrás, no porque tuviera miedo, sino porque necesitaba claridad.

Me quedé inmóvil en la bañera de madera, tratando de lavar el olor del miedo y el acero.

Mis dedos temblaron cuando presionaron contra el corte en mi brazo, y me dije a mí misma que era solo la toxina.

Pero sabía que no era así.

Algo más profundo se había fracturado anoche.

No solo la ilusión de seguridad.

No solo las paredes del palacio.

Yo.

Salí y me envolví con la toalla, respirando profundo, centrándome.

No estaba rota.

Todavía no.

El vestidor resonó en silencio mientras me ponía la túnica fresca que me habían preparado, simple, oscura, sin adornos.

No quería que la corte me viera así: herida, cazada.

No podían permitirse saber lo cerca que había estado la hoja.

Cuando salí, una asistente estaba esperando en silencio junto a la puerta, su expresión indescifrable.

—No viniste anoche —dije, observándola detenidamente.

Ella inclinó la cabeza.

—Perdóneme, Alteza.

Estaba abrumada con otras tareas.

Guardé eso en mi memoria.

—Ve —dije—.

Envía palabra a tu matrona jefe.

Quiero hablar con ella en privado.

Ella asintió y desapareció por el pasillo.

Me dirigí al balcón.

Las puertas habían sido reparadas, las bisagras reemplazadas, pero el recuerdo de ellas abriéndose en la oscuridad todavía me atormentaba.

Mis dedos se curvaron firmemente alrededor de la barandilla.

Abajo, la ciudad aún dormía en sombras.

Pero el viento traía el olor del desasosiego.

Kieran regresó cerca del mediodía, con ojos sombríos.

—No hablará —dijo.

—¿Ni siquiera bajo presión?

Negó con la cabeza.

—Ni siquiera bajo dolor.

Ha sido marcado.

Me quedé inmóvil.

—¿Juramento de sangre?

—Peor.

Lengua marcada.

Magia antigua.

Si pronuncia un nombre, muere.

—Entonces es fanático.

—No —dijo Kieran, con voz más baja—.

Tiene miedo.

Eso me heló más que si hubiera dicho lo contrario.

Se movió hacia el fuego, apoyando una mano en la repisa, la otra envuelta firmemente alrededor de un pergamino.

—Tenía esto.

Escondido en su bota.

Lo tomé, desenrollándolo cuidadosamente.

El pergamino era viejo.

Rasgado en los bordes.

Pero la escritura era inconfundible.

Y el sigilo al final — la media luna negra.

Leí las palabras en voz alta.

> «Que su muerte sea la señal.

Que los dioses vean a su hija caída rota bajo las estrellas.

El ajuste de cuentas comienza con su sangre».

Se me apretó la garganta.

La mirada de Kieran encontró la mía.

—Creen que tú eres la clave.

—¿La clave para qué?

—Para el fin de todo.

La matrona jefe encargada de las asistentes llegó poco después, con el cabello trenzado apretadamente, expresión indescifrable.

Despedí a los guardias y a Kieran con una mirada, aunque él parecía querer objetar.

Le di el más mínimo asentimiento.

Necesitaba este momento a solas.

Cuando la puerta se cerró detrás de él, ella se inclinó.

—Me ha convocado, Alteza.

—Sabías que mis aposentos habían sido movidos.

—Sí.

Firmé la autorización.

—Y enviaste a mi asistente a hacer otros recados anoche.

Ella parpadeó una vez.

—Dijo que no había comido.

Le dije que el registro de la cocina necesitaba confirmación.

¿Es eso un crimen ahora?

—No.

Pero ser conveniente sí lo es.

Su mandíbula se tensó, solo ligeramente.

Di un paso adelante, sosteniendo su mirada.

—Necesito saber si me traicionaste, Fiona.

El aire se espesó.

Sus fosas nasales se dilataron.

—Si te quisiera muerta, no estaría aquí parada.

¿No es así?

Mi estómago se revolvió.

Tenía razón.

Pero eso no la hacía inocente.

Solo…

capaz.

Me di la vuelta, caminando hacia la ventana.

—Necesito saber en quién puedo confiar.

—Puedo ser una de esas personas, mi señora.

No hablé.

Detrás de mí, su voz se suavizó.

—Puedes aprender a confiar en mí.

Me giré.

—Entonces ayúdame.

Sus labios se entreabrieron con sorpresa.

—¿Cómo puedo ayudarle?

—Quiero que elabores una lista —dije—.

Cualquiera que tuviera acceso a las órdenes de reubicación.

Cualquiera con historia en las viejas Casas.

Cualquiera vinculado a la Media Luna Hueca, sin importar cuán delgado sea el hilo.

—¿La Media Luna Hueca?

—Sí.

Asintió lentamente.

—¿Y luego qué?

—Déjame el resto a mí.

Yo me encargaré a partir de ahí.

—Los encontraré —dije viendo a Fiona marcharse—.

Antes de que envíen a otro.

La noche cayó como una cortina cerrada demasiado rápidamente.

No dormí.

Tampoco lo hizo Kieran.

Permaneció en el sillón cerca del fuego, con una pierna cruzada sobre la otra, brazos cruzados.

Vigilando.

Observando.

—Sé lo que estás haciendo —dije después de un largo tramo de silencio.

Levantó una ceja.

—Te estás culpando.

No lo negó.

Crucé la habitación, parándome frente a él, con los ojos ardiendo.

—Me salvaste la vida, Kieran.

—Y lo haré de nuevo —dijo—.

Todas las veces que sea necesario.

Me senté en el asiento junto a él, recogiendo mis rodillas.

—¿Y si nunca recupero mis poderes?

Se volvió hacia mí.

—Entonces aprenderán que nunca los necesitaste para ser peligrosa.

Sus palabras se hundieron en mí como fuego en la piedra.

Afuera, la luna colgaba llena y brillante, plateada contra un cielo negro.

Y en algún lugar en las sombras más allá de las colinas, otra daga ya estaba siendo afilada.

Pero yo no estaba huyendo.

Ya no más.

Que vengan.

Estaré lista.

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