Votos de Venganza Bajo la Luna - Capítulo 142

142: La Ley 142: La Ley El Gran Salón no había sido usado en décadas.

No desde la era de los Antiguos.

Sus suelos de obsidiana brillaban bajo la luz parpadeante de las antorchas.

Lobos de todas las regiones se habían reunido —Reyes Alfa, Reinas Luna, señores de la guerra y sacerdotisas— de pie en un silencio cauteloso.

No era solo otro consejo.

Era un ajuste de cuentas.

En el extremo más lejano, bajo el emblema lunar tallado en la pared de piedra negra, Athena permanecía de pie.

Envuelta en un manto plateado profundo, con los ojos brillando tenuemente, era más que una loba ahora.

Era la Diosa de la Luna que había regresado.

La que se susurraba en profecías y se temía en pesadillas.

Y no a todos les gustaba.

La mirada de Athena recorrió la habitación.

A su izquierda estaba Cassius, ya no postrado y roto en una cama de templo, sino armado y alerta.

A su lado estaba Lucas, su sombra silenciosa, siempre vigilante.

Detrás de ellos: su élite escogida —una guardia en formación de marginados, místicos y lobos de batalla que ninguna manada reclamaba.

Sus pocos leales.

¿Pero frente a ella?

Poder.

Orgullo.

Desafío.

El primer Alfa en dar un paso adelante fue el Alfa Kael de los Colmillos Helados —un lobo corpulento con ojos como hielo quebrado.

No se inclinó.

—Así que es cierto —dijo, con voz que resonaba por todo el salón—.

Has vuelto de entre los muertos.

O de otro reino.

Depende de qué historia sigas.

Athena no parpadeó.

—Ambas son ciertas.

Otro Alfa soltó una risa breve y sin humor.

Alfa Mara de las Garras de Hierro —alta, cicatrizada, despiadada.

—¿Entonces qué eres?

¿Una diosa?

¿Una loba?

¿Una mentirosa?

Lucas gruñó por lo bajo, pero Athena levantó una mano.

—Soy la voz de la Luna —dijo—.

Aquella a quien vuestros ancestros juraron seguir cuando los cielos ardían.

El equilibrio se está rompiendo otra vez.

Lo sentís, ¿verdad?

Algunos desviaron la mirada.

Otros se enderezaron.

El Alfa Kael se burló.

—Hemos mantenido el equilibrio sin ti durante siglos.

¿Entras aquí después de quién sabe cuánto tiempo, esperando lealtad?

Athena bajó lentamente del estrado de piedra.

—No —dijo—.

Espero unidad.

Porque la amenaza que se acerca no le importa cuán grandes sean vuestras manadas.

O cuán afiladas sean vuestras garras.

Quiere consumirlo todo.

—¿Y si nos negamos?

—preguntó Kael—.

¿Si no nos arrodillamos?

—Entonces caeréis —dijo Cassius, dando un paso adelante—.

Como cayó el Primero.

Todos los ojos se volvieron hacia él.

La Alfa Mara entrecerró los ojos.

—Tú.

Tú eras el que sangró por ella.

Su antiguo general.

Creíamos que estabas muerto.

—Lo estaba —dijo—.

Y lo volvería a hacer.

El Alfa Kael escupió.

—Siempre has sido su perro.

Cassius se movió antes de que alguien lo viera—un paso adelante, el sonido del acero contra la piedra.

Su espada estaba a medio desenvainar.

La mano de Lucas aterrizó en su hombro justo a tiempo.

—Aquí no —dijo Lucas en voz baja.

Cassius exhaló lentamente.

Enfundó la hoja.

Athena dirigió su mirada a la sala.

—No tienen que amarme —dijo—.

Ni siquiera tienen que entenderme.

Pero si quieren sobrevivir a lo que viene, estarán conmigo.

Silencio.

Y entonces una voz se alzó desde atrás.

—Si esperas lealtad —dijo el Alfa Taran de los Nacidos del Crepúsculo—, entonces muéstranos fuerza.

Deja que tu nuevo campeón se pruebe a sí mismo.

Todas las cabezas se volvieron hacia Cassius.

Athena se quedó inmóvil.

—¿Quieren que sea puesto a prueba?

—No —dijo Taran—.

Queremos que sea desafiado.

Por uno de los nuestros.

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Un murmullo de murmullos recorrió la sala.

Una prueba ritual.

Una antigua.

Mortal.

Cassius asintió sin vacilar.

—Nombra al retador.

El foso bajo el Gran Salón era amplio y circular, tallado en la misma roca de la montaña.

Iluminado con antorchas y llamas sagradas, no había sido usado en más de un siglo.

Ahora, cientos observaban desde arriba.

En el centro estaba Cassius, con el torso desnudo, dos hojas crecientes sujetadas a su espalda.

Frente a él: Valen, el ejecutor de la Alfa Mara—un enorme lobo con pintura de guerra roja y colmillos afilados hasta terminar en punta.

Sin magia.

Sin armadura.

Solo garras y habilidad.

Valen sonrió.

—He estado esperando para romper una leyenda.

Cassius se hizo crujir el cuello.

—Necesitarás más que dientes.

Sonó el cuerno.

Valen se abalanzó.

Se movió como una bestia desatada—puños balanceándose, garras destellando.

El primer golpe rozó la mandíbula de Cassius, pero el guerrero giró con él, redirigiendo el siguiente con brutal eficiencia.

Chocaron en un borrón—uno con fuerza bruta, el otro con precisión entrenada.

La sangre salpicó.

La piedra se agrietó.

Cassius recibió un corte a través de las costillas.

Valen rugió y cargó de nuevo.

Esta vez, Cassius se agachó, se deslizó bajo el golpe y giró—enviando a Valen volando por encima de su hombro contra la pared del foso.

Estallaron vítores.

Pero Valen no había terminado.

Se transformó en el aire—su forma de lobo explotando en existencia.

Imponente.

De pelaje oscuro.

Gruñendo.

Cassius no se inmutó.

Dejó caer sus hojas.

Y se transformó.

Su forma de lobo apareció reluciente—elegante, plateada, antigua.

El poder ondulaba a través de sus extremidades mientras las marcas de la Diosa de la Luna ardían a través de su pelaje como sigilos fundidos.

Los dos colisionaron.

Los colmillos encontraron la garganta.

Las garras rasgaron el pelaje.

La sangre empapó la arena.

Al final, fue Cassius quien se quedó de pie sobre la forma rota de su oponente—gruñendo, con el pecho agitado, ojos dorados brillando como brasas.

No lo mató.

Pero podría haberlo hecho.

En cambio, dio un paso atrás, volvió a transformarse en humano y caminó hacia Athena—goteando sangre, victorioso.

Ella lo miró con silencioso orgullo.

Los Alfas no dijeron nada.

Por ahora.

Pero el cambio había comenzado.

Cassius se había probado a sí mismo.

Y con cada desafío, la presencia de Athena ya no era un mito.

Era ley.

El campo de entrenamiento estaba ahora silencioso.

“””
El anochecer había engullido el cielo, tiñendo las nubes en tonos de violeta magullado y ámbar profundo.

Los últimos de los guardias se habían filtrado, dejando solo a Athena y Cassius en el patio agrietado detrás de los barracones.

Ella estaba de espaldas a él, sus hombros subiendo y bajando con cada respiración, los músculos tensos bajo su ropa de cuero empapada de sudor.

El aire aún zumbaba con el residuo de poder divino—el de ella, afilado como un relámpago—y el de él, terrenal y obstinado, pulsando desde cada extremidad.

Cassius se limpió la sangre de la comisura de la boca y apoyó su peso sobre una rodilla, observándola con una expresión dividida entre el asombro y algo más doloroso.

—Podrías haber retenido el último golpe —dijo, con voz áspera.

Athena giró ligeramente la cabeza, lo suficiente para que su perfil captara la luz.

—Podrías haberlo bloqueado.

Él se rio, bajo y amargo.

—Sigues siendo tan despiadada como siempre.

—Pediste una pelea real.

—Lo hice —admitió, levantándose por completo—.

Pero maldición, Athena.

Casi me rompes las costillas.

Ella le arrojó un odre de agua sin mirar.

—Sanarán.

Él lo atrapó.

Bebió.

Y observó la forma en que ella se negaba a enfrentarlo completamente.

Este silencio no era como antes.

No era cómodo.

No después de todo.

Cojeó unos pasos más cerca, sus pisadas crujiendo suavemente en la grava.

—Siempre me excluyes cuando tienes miedo.

Athena se estremeció.

Solo ligeramente.

Pero Cassius lo vio.

—No tengo miedo.

—Entonces mírame.

Ella no lo hizo.

—Dije…

—¡No puedo, Cassius!

—espetó ella, finalmente volviéndose para enfrentarlo, con los ojos salvajes, los iris dorados ardiendo como soles en miniatura—.

¡Porque cuando lo hago, recuerdo todo lo que perdí.

Todo lo que perdimos.

Y yo…

Su voz se quebró.

Solo una fractura.

Pero fue suficiente.

Cassius dio un paso adelante, lo bastante cerca para que el calor de sus cuerpos se mezclara, húmedo en la noche que se enfriaba.

—Pensé que estabas muerta —dijo en voz baja—.

Enterré ese dolor tan profundo que se convirtió en parte de mí.

Y ahora estás aquí—de pie frente a mí como si no hubiera pasado el tiempo, como si no hubieras destrozado el mundo y desaparecido sin decir una palabra.

Su mandíbula se tensó.

—Tenía que desaparecer.

Los dioses…

—¡Al infierno con los dioses!

—rugió él, sobresaltando a una bandada de cuervos de los árboles cercanos—.

Eras mía, Athena.

Se suponía que ibas a volver.

Lo prometiste.

Sus labios se separaron.

Pero no salió nada.

Solo silencio.

Y dolor.

Cassius exhaló, retrocediendo, pasándose ambas manos por el pelo empapado de sudor.

—¿Por qué nunca te despediste?

—Porque me habría destruido —susurró.

Él se quedó inmóvil.

Ella lo miró ahora—realmente lo miró.

Su rostro era más viejo.

Más afilado en los bordes.

Pero esos ojos…

esos ojos seguían siendo suyos.

—Estaba tratando de protegerte —dijo ella—.

Pensé…

si me odiabas, sería más fácil.

—Te equivocas.

—Usualmente lo hago cuando se trata de ti.

La verdad colgaba entre ellos—pesada, amarga, íntima.

Entonces Cassius se rio.

Una vez.

Un sonido corto y sin aliento que contenía más pena que diversión.

—Sigues peleando como una diosa —murmuró, avanzando de nuevo.

—Y tú sigues peleando como un bruto.

Él sonrió con suficiencia.

—Siempre te gustó eso.

Le gustaba.

Dioses, todavía le gustaba.

Entonces él extendió la mano—vacilante, como si temiera que ella pudiera desvanecerse de nuevo.

Sus dedos rozaron su muñeca, callosos contra la piel suave.

Ella no se apartó.

—Guardé tu colgante —dijo suavemente—.

Ese que creíste haber perdido la noche que bailamos bajo el eclipse.

Athena contuvo la respiración.

—Lo encontré junto a la orilla del río a la mañana siguiente.

Y me aferré a él.

Incluso cuando te odiaba.

Su voz era un susurro.

—Nunca dejé de pensar en esa noche.

—Yo tampoco.

El viento cambió.

Lo último del sol se hundió bajo el horizonte.

Y en el crepúsculo, se encontraron cara a cara—dos guerreros, dos fantasmas de un pasado que se negaba a permanecer enterrado.

Cassius inclinó la cabeza.

—¿Aún sueñas conmigo?

Ella tragó con dificultad.

—Más de lo que quiero admitir.

—¿Y ahora?

Ella dudó.

Luego susurró:
—Ahora te veo, y todo lo que quiero es olvidar lo que vino después.

Su mano se movió, rozando el borde de su mandíbula.

—Te extrañé, Athena.

Ella cerró los ojos.

Y cuando los abrió, había lágrimas allí—apenas visibles en la luz menguante.

—No merezco tu perdón —dijo—.

Ni tu amor.

Cassius se inclinó.

Y por un solo latido de corazón, sus labios flotaron sobre los de ella.

—No —susurró—, pero te lo estoy dando de todos modos.

El cuerpo de Athena tembló.

Su mano se curvó en la tela de su túnica, anclándose a algo real.

Su frente descansaba contra la de ella, su aliento cálido y desigual.

—No sé lo que somos ahora —murmuró ella—.

No sé si aún puedo ser lo que una vez amaste.

—Entonces no lo seas —dijo él—.

Se esto.

Se la mujer que cerró la grieta.

Se la diosa que sangró para protegernos.

Se el fuego y la furia y los pedazos rotos que de alguna manera siguen en pie.

Ella abrió los ojos.

Y esta vez, lo besó.

No suavemente.

No con vacilación.

Desesperadamente.

Como alguien que había estado ahogándose durante demasiado tiempo y finalmente rompió la superficie.

Cassius le devolvió el beso con el mismo fuego, las manos enredadas en su pelo, anclándola al momento, a él, a la vida que ambos habían perdido y aún trataban de reconstruir.

Cuando se separaron, sin aliento, ella no habló.

Tampoco él.

Pero sus manos permanecieron unidas.

Y mientras las estrellas ardían silenciosamente en lo alto, Athena se dio cuenta de algo:
Quizás el perdón no era algo que te ganaras.

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