Votos de Venganza Bajo la Luna - Capítulo 15

15: La Llegada del Mensajero 15: La Llegada del Mensajero “””
Tres días después, llegó un llamamiento.

No necesitaba leer todo el contenido.

Con una mirada al sello bordado en oro, lo supe.

Un banquete.

Celebrando la «paz» del reino.

Claro.

Porque nada gritaba paz como enviar asesinos mientras se servía vino en casa.

Me paré frente a mi espejo agrietado, ajustando el sencillo vestido negro que me habían dado.

No era elegante.

No estaba destinado a serlo.

Se suponía que debía pasar desapercibida.

Una sombra en el borde de la luz de la corte.

Lucas, por supuesto, parecía haber nacido para caminar en salones reales —alto, indolente, vestido de negro y plata, con su sonrisa burlona firmemente en su lugar.

Me pilló mirándolo.

—¿Qué?

—preguntó, inclinando ligeramente la cabeza.

—Nada —murmuré, enderezando la daga atada bajo mi manga—.

Solo me preguntaba cómo puedes parecer arrogante incluso cuando se supone que debes parecer educado.

Su sonrisa se ensanchó.

—Talento.

Tch.

Qué fastidio.

El banquete estaba en pleno apogeo cuando entramos al Gran Salón.

Risas.

Música.

El tintineo de copas y mentiras susurradas detrás de sonrisas enjoyadas.

Casi podía saborear la tensión.

Todos fingiendo.

Todos esperando el desliz del otro.

Lucas se inclinó ligeramente mientras pasábamos por la entrada cubierta de terciopelo.

—¿Notas cómo nadie está bebiendo demasiado?

—murmuró.

Asentí una vez, mi mirada explorando la sala.

—Todos tienen demasiado miedo de soltar sus lenguas —dije.

—Inteligente.

Rio bajo por lo bajo.

—El miedo es mejor que la lealtad de todos modos —dijo con ligereza.

Me dirigí hacia el lado sombreado del salón, deslizándome entre los cortesanos chismosos y los generales de espalda rígida.

Al otro lado del reluciente suelo de mármol, el Rey estaba sentado en su trono de obsidiana.

Captó mi mirada por un solo y sofocante segundo.

Tenía un destello de reconocimiento en sus ojos.

Me incliné ligeramente y luego bajé un poco la cabeza y me di la vuelta.

Lucas y yo ocupamos un lugar cerca de las enormes columnas talladas, mezclándonos con el fondo como dos lobos bien vestidos.

Se apoyó casualmente contra la pared, con los brazos cruzados, pareciendo que no le importaba nada de esto.

Mantuve mi atención afilada.

Porque mientras la corte bebía y bailaba —las fuerzas vestidas de negro del Rey ya estaban cabalgando.

Ya cazando.

Ya destrozando Raventhorn.

—¿Crees que traerán a Everan con vida?

—preguntó Lucas en voz baja, lo suficientemente suave para que solo yo pudiera oír.

—Depende —dije, escaneando la habitación de nuevo—.

De si lucha como un señor…

o como un lobo acorralado.

Lucas murmuró pensativo.

—Apuesto por lo segundo.

No discutí.

Porque yo apostaba lo mismo.

La noche se alargó.

Se hicieron brindis.

Destellaron sonrisas vacías.

Los nobles bailaban, cuidadosos y mecánicos como marionetas con hilos.

Mientras la muerte cabalgaba silenciosamente más allá de las fronteras.

Mientras un reino se movía bajo sus zapatos enjoyados.

La música seguía sonando cuando comenzaron los primeros susurros.

Suaves al principio.

Apenas perceptibles bajo el murmullo de conversación y el tintineo de copas.

“””
Una ondulación a través de la multitud dorada.

Los bailarines de la corte vacilaron —solo ligeramente— perdiendo un paso, recuperándose demasiado rápido.

También lo hizo Lucas.

Se inclinó más cerca, con voz tan baja que solo yo podía oír.

—Algo ha sucedido.

No respondí.

No necesitaba hacerlo.

Una figura se movió a través del salón de banquetes —rápida, silenciosa, envuelta en los colores de la guardia privada del Rey.

No se detuvo por vino.

No se inclinó ante los nobles.

Fue directo al trono.

Directo al Rey.

El Rey parecía más fiero incluso antes de que el mensajero llegara a él.

Era algo pequeño.

Algo sutil.

Pero hizo que el salón se quedara quieto.

Como una cuerda demasiado tensa.

La música vaciló a mitad de nota.

El arpista se equivocó.

Una copa cayó al suelo y se hizo añicos.

Nadie se movió para limpiarla.

Nadie se atrevió.

El mensajero se arrodilló al pie del estrado negro, con la cabeza inclinada, y sostuvo un pergamino sellado.

El Rey bajó del trono con pasos lentos y deliberados, cada movimiento entrelazado con esa terrible y sin esfuerzo autoridad.

Tomó el pergamino.

Rompió el sello con un movimiento de sus dedos.

Desenrolló el pergamino.

Observé su rostro cuidadosamente.

Cada pequeño movimiento.

Cada respiración.

Pero el Rey no se inmutó.

No frunció el ceño.

No sonrió.

Sus ojos grises se movían por las palabras como una hoja sobre la piel.

Y entonces —lentamente— bajó el pergamino.

—Lord Everan —dijo el Rey, su voz fría y resonando a través del salón atónito—, ha caído.

Cometió traición y ha sido capturado para un interrogatorio posterior.

No un grito.

No un rugido.

Solo palabras.

Lo suficientemente pesadas para aplastar un reino.

El silencio que siguió fue casi peor que cualquier grito.

Varios nobles palidecieron.

Intercambié una mirada con Lucas.

Estaba sonriendo —débilmente, perezosamente— como si hubiera sabido que terminaría así desde el principio.

El Rey volvió a subir a su trono, el pergamino aún arrugado en una mano.

Su mirada recorrió a los nobles reunidos como una hoja.

—¿Por qué esas caras sombrías?

Celebrad ahora —dijo.

Su voz era casi…

divertida.

Una advertencia disfrazada de orden.

—Esta noche, festejamos.

—Y mañana —su mirada se afiló como la congelación—, haremos cualquier cosa menos festejar esta noche.

Es una orden.

Los músicos se apresuraron a tomar sus instrumentos de nuevo.

La corte intentó fingir.

Las risas surgieron —frágiles y forzadas.

El vino fluyó más rápido.

Los bailarines giraron como marionetas.

Pero el miedo no se fue.

Se espesó.

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