Votos de Venganza Bajo la Luna - Capítulo 16

16: Un Favor Peligroso 16: Un Favor Peligroso La música volvió a rugir con vida.

Los nobles reían demasiado alto, bebían con demasiada profundidad.

Pero el miedo seguía allí, zumbando bajo los suelos de mármol, sangrando a través de las paredes.

Me quedé cerca de los pilares lejanos, mitad en la sombra, mitad en la luz —observándolo todo.

No toqué el vino.

No bailé.

No fingí.

Debería haberlo esperado cuando el guardia de capa negra apareció a mi lado —silencioso, repentino.

—El Rey solicita tu presencia —dijo con una reverencia.

Lo seguí a través de la multitud.

Las cabezas se giraron.

Los ojos se desviaron hacia mí y luego rápidamente se apartaron.

Nadie me detuvo.

Nadie se atrevió.

El Rey estaba de pie, lejos del peor ruido, con una copa en la mano, sin tocar.

No me miró cuando me acerqué.

Sólo dijo, casi con pereza:
—Nunca reclamaste tu recompensa.

Me tensé ligeramente.

Eso de nuevo.

No esperaba que lo recordara.

Había esperado, quizás, que no lo hiciera.

Incliné la cabeza, con voz cuidadosa.

—No quería presumir, mi Rey.

Finalmente se volvió, sus ojos grises afilados como acero invernal.

—Te la ganaste —dijo simplemente—.

Y yo siempre cumplo mis promesas.

—Su mirada me clavó allí, orden silenciosa envuelta en seda—.

Habla, Athena.

¿Qué deseas?

Mi mente corría.

No había pensado en ello.

No seriamente.

Y ahora, bajo el peso de esa mirada, la respuesta equivocada podría destruirme.

Piensa.

Piensa rápido.

—Quiero…

—dudé, con el corazón retumbando en mis oídos—.

Quiero el derecho a…

revertir una orden tuya.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire como una hoja de espada.

La música detrás de nosotros se difuminó en un zumbido distante.

El Rey inclinó ligeramente la cabeza, estudiándome como si fuera alguna criatura rara y salvaje que aún no había decidido si encerrar o liberar.

—¿Oh?

—dijo, con voz suave—.

¿Y qué quieres decir exactamente con eso?

Tragué saliva.

Me armé de valor.

—Quiero decir que más adelante, si hay una orden que des —una orden que creo que está mal— quiero el poder de rechazarla.

—Levanté la barbilla, mirándolo fijamente a los ojos—.

Quiero el poder de revertirla.

El silencio entre nosotros se agudizó.

Pesado.

Eléctrico.

Detrás de nosotros, el salón brillaba con risas falsas y copas tintineantes.

Aquí, solo estaba el sonido de mi propio corazón latiendo muy rápidamente.

Esperaba no haber ido demasiado lejos en mi petición.

La boca del Rey se curvó ligeramente —no exactamente una sonrisa.

Más bien como una grieta en un viejo muro de piedra.

Peligroso.

Impredecible.

—Eres audaz —dijo en voz baja.

Su voz no era burlona.

Ni siquiera estaba enojada.

Solo…

considerando.

Como un depredador contemplando si probar el filo de los dientes de su presa.

—¿Y si digo que no?

—preguntó, con voz ligera, casi divertida.

—Entonces lo acepto —dije inmediatamente, con voz firme—.

Pero me preguntaste qué quería.

Y esa es mi respuesta.

El Rey se rio por lo bajo.

Un sonido como un trueno oscuro rodando por las montañas.

—O eres muy tonta —dijo—, o muy inteligente.

Otros pedirían oro o una posición de poder más alta.

Quiero decir, ¿qué pasa si simplemente vuelvo a dar la orden?

—Se volvió ligeramente, mirando de nuevo a través de la corte.

Los nobles bailando.

Los generales posando.

Los buitres fingiendo ser señores.

—Puedes tenerlo —dijo después de una larga y pesada pausa—.

Pero solo una vez.

—Sus ojos volvieron a mí, afilados como una hoja—.

Una orden.

Una reversión.

No más.

El alivio me inundó.

Frío y brillante.

Me incliné de nuevo, más profundamente esta vez.

—Gracias, mi Rey.

Agitó una mano con pereza.

—Disfruta de la celebración —dijo, con voz suave, peligrosa—.

Mientras dure.

Retrocedí con cuidado, abriéndome paso entre los nobles ebrios, los cortesanos perfumados, la interminable música que ahora se sentía más como una marcha fúnebre que como un canto de victoria.

El banquete terminó tan rápido como había comenzado.

Sin vítores.

Sin un gran brindis final.

Solo una despedida abrupta, como si el Rey se hubiera aburrido de la farsa.

Los nobles se dispersaron del Gran Salón en una ola de sedas susurrantes y susurros apagados, con miedo pesado en el aire.

El Trono de Obsidiana se quedó en silencio una vez más, bañado en la fría luz de las antorchas.

Esperando.

Las pesadas puertas crujieron al abrirse, y arrastraron a Lord Everan adentro.

Era un desastre — ensangrentado, magullado, apenas erguido.

Dos soldados de capa negra lo empujaron hacia adelante hasta que cayó de rodillas en la base del estrado de piedra negra.

El Rey observaba desde su trono, una mano descansando ligeramente sobre el reposabrazos, una imagen de brutalidad compuesta.

Sin corona.

Sin armadura.

Solo negro simple.

Y más poder que cualquier otra persona en la habitación.

Everan levantó la cabeza, temblando, su otrora orgulloso cabello plateado enmarañado con sudor y suciedad.

—Hermano —graznó, con voz ronca de tanto gritar, de tanto luchar, de tanto perder—.

Hermano, por favor…

El Rey se levantó lentamente de su trono.

Cada paso por el estrado resonaba como un tambor a través del silencioso salón.

Se detuvo frente a Everan y lo miró, nada más que fría calculación en sus ojos grises.

—Oh, hermano —dijo el Rey, su voz suave, casi divertida—.

¿En qué estabas pensando?

Dentro de la mente del Rey, su lobo gruñía, vicioso, salvaje.

«¡Acaba con él!

¡Acaba con él ahora!».

La necesidad de desgarrar, de destrozar, de destruir, pulsaba bajo su piel.

Pero el Rey no se movió.

Dejó que el momento se estirara.

Dejó que el miedo floreciera.

Sonrió, afilado y lento.

—¿Por qué —dijo suavemente, casi para sí mismo—, te concedería una muerte tan rápida?

El lobo de Everan, golpeado y roto, gimoteaba dentro de él, arañando los bordes de su alma destrozada.

—Hermano —jadeó Everan de nuevo, arrastrándose unos pocos y desesperados centímetros—.

Por favor.

Por favor…

El Rey inclinó ligeramente la cabeza, estudiándolo como podría hacerlo con un insecto que no estaba seguro si valía la pena aplastar.

—Deberías ser torturado —dijo el Rey con naturalidad—.

Hasta que mueras.

Everan se ahogó con un sollozo.

El suelo de piedra negra se manchó de rojo donde se arrodillaba.

El Rey lo observó durante un largo y frío momento.

Luego se apartó, su capa negra barriendo tras él como humo.

—Llévenlo a las celdas inferiores —ordenó el Rey, su voz tranquila, casi aburrida—.

Asegúrense de que viva muchísimo tiempo.

Los guardias agarraron los brazos de Everan.

Gritó una vez, roto, desesperado, pero no importaba.

Él ya había dictado sentencia.

Y la misericordia no formaba parte de ella.

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