Zenith Online: Renacimiento del Jugador Más Fuerte - Capítulo 441

441: Toque del Diablo 441: Toque del Diablo Kieran esperaba a cierta distancia, inspeccionando a Weasel lo suficientemente intensamente como para que su presencia pronto fuera revelada.

Perturbado, Weasel se volvió con un ceño fruncido de molestia, su mirada llena de ira perforando a Kieran.

—¿Por qué me miras fijamente?

¡Puedo sentirte!

Deja de mirarme.

No me gusta cómo se siente esto.

Sin convencerse, Kieran continuó mirando fijamente a Weasel, su enojo aparente creciendo.

Otro escándalo estaba en el horizonte, burbujeando en la orilla de la lengua intemperante de Weasel.

Un sujeto irascible, rápido para excitarse y fácil de enfurecer.

Esa erupción, sin embargo, fue rápidamente detenida por Kieran.

—No te aconsejaría que hicieras eso.

¿No te encanta contar cartas?

¿Te gusta jugar al blackjack?

Acabas de decir que disfrutas de las cartas porque, a diferencia de los humanos, que embarran las probabilidades de cada carta con trucos, puedes contar las probabilidades del blackjack.

La razón se sobrepuso a la ira de Weasel, luchando contra las llamas, pero algo más cauteloso y tentativo se extendió a través de su mente.

¡Su secreto había sido revelado!

¿Había expresado su traición demasiado alto?

Eso no era bueno.

Podría ser aprovechado y extorsionado.

Todas sus posibles ganancias se estaban evaporando en la mente de Weasel, y la emoción disipándose en sus ojos delataba estos pensamientos.

Algo así.

Kieran no podía leer mentes, así que no sabía el proceso de pensamiento exacto.

Con un paso cauteloso hacia atrás, Weasel hizo una pregunta tentativa.

—¿Quién eres?

¿Qué quieres de mí?

¿Viniste a secuestrarme?

Sentí tu concentración intentando llevarme lejos.

Conozco esa mirada que me diste: posesiva y desagradable.

¡Puaj, la odio!

Weasel comenzó gradualmente a elevar su voz de manera habitual, atrayendo algunas miradas curiosas errantes.

—Deberías relajarte, o atraerás atención no deseada.

Con todos esos ojos sobre ti, ¿cómo contarás las cartas?

El desafío desaparecerá…

o quizás se volverá mayor.

Qué con todos esos ojos vigilantes puestos en ti.

Kieran pasó junto a Weasel, una sonrisa jugando en sus labios.

Podía ver los engranajes girar en la mente de Weasel, su presencia menguando.

Se acomodó las gafas, bajó la cabeza y evitó cualquier mirada posiblemente dirigida hacia ellos.

La verdadera naturaleza de Weasel.

Para desarmar al astuto y sagaz depredador de información, simplemente necesitaba recordarle la amenaza de un enfoque colectivo.

Weasel se desplazó detrás de Kieran, su boca moviéndose en murmullos.

Leía la mesa a la que se aproximaban, solo él y Kieran.

Una sonrisa cortés fue ofrecida a los dos por el amable crupier.

La sonrisa del joven era la copia de una persona amable y afable, pero nunca podría ser realmente eso.

Ocultaba los métodos astutos de un crupier deshonesto.

Pronto, se repartieron las cartas, Kieran mostrando un “14” con Weasel mostrando un “11”.

La rutina profesional del crupier llegó, su mano posada suavemente sobre la baraja.

—¿Pedir o plantarse?

Era el turno de Kieran primero.

Dándole a Weasel, que murmuraba, un vistazo imperceptible, encontró la mirada del crupier sin miedo.

Después de todo, no había ningún motivo para tenerlo.

Kieran no estaba apegado al dinero que había convertido en fichas.

Esta era una noche de astuta reclutación.

—Pedir —dijo sin rodeos.

El crupier aún no había sacado una carta, pero Weasel reaccionó como si le hubieran disparado una bala, mirando a Kieran con horror.

—¡Muestras un 14, el crupier muestra un 3 y tú pides carta?!

¡Esta es una mesa donde el crupier solo puede plantarse con un 17 o más!

Tú imbécil, ¿sabes jugar?

—Señor…

por favor —interrumpió el crupier con calma—.

Deje que el joven juegue como desee.

Esta es una noche de diversión.

No se entrometa en su entretenimiento.

Eso es sumamente grosero.

Una respuesta cortés, claro.

Pero astutamente armada bajo la fachada de profesionalismo.

En menos palabras, decía: deja que el idiota desperdicie su dinero y enriquezca a la casa.

‘O algo así’, pensó Kieran.

Kieran se encogió de hombros.

Se volteó la carta.

Un 10 de Espadas.

—Una Pifia —murmuró el crupier.

Vino un bufido de decepción, luego un clic molesto de una lengua.

Weasel no estaba nada contento con este escenario.

Había leído el resultado de esa mano.

Para él, no había ningún tonto mayor en la mesa.

Luego, fue el turno de Weasel.

Una gota de sudor corría por debajo de su pelo enmarañado y apelmazado, el color miel parecía sucio por el sudor y la mugre acumulada.

Su mente generaba información matizada, resolviendo probabilidad tras probabilidad, readaptándose a lo que Kieran había arruinado.

—¿Pedir o Plantarse?

—preguntó el crupier, tras unos segundos de silencio.

Weasel mordisqueó su labio, deslizando una mirada a Kieran, luego de vuelta a mirar fijamente las cartas en profundo pensamiento.

Pasaron segundos…

luego casi un minuto.

La paciencia del crupier estaba siendo probada.

Su pregunta fue rápida y oportuna.

—¿Señor?

¿Le gustaría Pedir o Plantarse?

Si tarda más, tendré que asumir que se Planta.

¿Cuál era la probabilidad de que apareciera otra carta de “10”?

Con dos de ellas mostrándose en rápida sucesión, la probabilidad era increíblemente baja.

Caía en una categoría de riesgo que Weasel despreciaba.

Sin embargo, tenía que hacer algo.

Pronunció sus siguientes palabras con dolor.

Hubiera preferido doblar la apuesta, pero eso era absurdo ahora, dada la incertidumbre actual.

—Pedir —dijo Weasel con un dejo de resignación.

Se volteó un 9 de Diamantes.

—Veinte.

Pero no era un veintiuno.

Aún podían vencerlo.

De nuevo, Weasel le lanzó a Kieran una mirada de odio asesino.

Gritaba asesinato a sangre fría.

Oh, cómo deseaba poder torcer ese cuello suave.

Las cosas dementes que haría Weasel.

Si tuviera la constitución, por supuesto.

Ese ermitaño deformado no había tocado una pesa en su vida.

Probablemente se haría daño a sí mismo antes de infligir cualquier dolor a Kieran.

El crupier giró su carta.

Un 8 de Corazones.

La desesperación se apoderó de Weasel, aferrándose a él mientras arañaba su cara ya pálida y sudorosa.

—No.

¡No, no, no!

Esto…

esto no puede ser.

Se volteó otra carta.

Un 3 de Diamantes.

La esperanza regresó a Weasel.

Eso era solo un catorce.

Rezaba…

quizás calculaba que saliera una carta grande.

Bueno, no es que sus cálculos estuvieran completamente equivocados, pero tampoco eran del todo precisos.

Un número grande sí vino…

simplemente no lo suficientemente grande.

—Ah, un 7 de Tréboles.

Veintiuno.

La Casa gana en este turno.

Se descartaban las cartas, y durante ese turno, Weasel escupía vulgaridades.

Cantidades interminables.

Tantas que Kieran se preguntaba cuánto tiempo podía el bicho gritar sin respirar.

Para su consternación, duró bien entradas las siguientes manos.

De nuevo, Kieran estropeó la mesa con esas probabilidades.

Lo arruinó otra vez, a sabiendas y deliberadamente a pesar de los apasionados consejos de Weasel.

Unas cuantas pifias intencionadas más dejaron a Weasel en un furor, al crupier con una sonrisa tenue y a Kieran preguntándose si había hecho suficiente.

La cara de su compañero de juego estaba torcida de ira, oscura y resentida.

—Oye, amigo.

Te has manchado un poco justo…

¿ahí?

¿Qué es eso?

¿Una mancha?

No, un pliegue.

Vaya, pareces muy mal.

¿También eres malo en el blackjack?

La siguiente oleada de jovialidad de Kieran fue la gota que colmó el vaso de la paciencia de Weasel.

—Imbécil balbuceante —gritó Weasel—.

¡Hermoso idiota sin cerebro!

Me estás jodiendo tanto.

Todo lo perdí.

¡Mira mis fichas!

¡MIS FICHAS!

Tuve que reducir mis apuestas por tu culpa.

Miró hacia un lado, observando las fichas de Weasel sobre la mesa.

—Parece ser 10,000 dólares para mí.

Esa es una buena cantidad de dinero para jugar.

¿Por qué estás tan enfadado?

Juega mejor.

Fuera de sí con ira, Weasel prescindió de palabras; se lanzó sobre Kieran, cerrando su mandíbula como un perro salvaje gruñendo.

El sonido era desgarrador y audiblemente perturbador.

El tipo de sonido que te hacía doler los huesos y estremecer el cuerpo.

—¡Señor, señor!

Por favor, actúe con sensatez.

No acose a los demás —dijo el crupier.

El crupier intentó mediar en la situación, pero Weasel no escuchaba a razones.

Todos sus intentos de leer la carta habían sido arruinados por el jugador necio a su lado.

¡Qué idiota!

Divertido, Kieran contuvo a Weasel con una mano y le deslizó fichas por valor de 50,000 dólares, aproximadamente todo lo que le había hecho perder.

El gesto confundió a Weasel pero también le dejó un conflicto de sentimientos.

¿Acaso pidió caridad?

No.

Solo deseaba que su juego no se interrumpiera o al menos que se siguieran sus instrucciones.

Deseos simples.

—¿Crees que esto nos pone a mano?

De ninguna manera, eso simplemente no va a suceder.

Eres un tonto.

No soporto a los tontos.

Tu cerebro es un montón humeante y caliente de mierda de perro.

Un cabeza hueca engreído.

¡Culo baboso de babuino intelectualmente desafiado!

¡Estás tocado!

A lo largo de la corriente de vulgaridades, el crupier le dio a Kieran una sonrisa dolorida, contrita y una mirada que preguntaba si quería que al hombre lo sacaran.

En lugar de hacer que eso pasara, Kieran tocó la mesa, señalando que el reparto continuara.

Se repartió otra mano; la ronda comenzó.

Esta vez, sin embargo, Kieran pidió carta, se plantó, separó y dobló la apuesta un segundo antes de la entusiasta contribución de Weasel.

Diez rondas después…

el crupier comenzó a sudar profusamente, su calma fachada se desintegraba en pedazos dispares y preocupados.

Una risa alegremente trastornada resonaba en la sala privada mientras las fichas crecían a favor de Weasel y Kieran.

—¡El babuino tiene la suerte de los irlandeses!

¡Me encanta esto!

Adoro los blackjacks —exclamó Weasel.

Qué gracioso como su humor cambiaba rápidamente cuando la noche iba a su favor.

Solo por el gusto…

una parte de Kieran quería joder más el día de Weasel.

Pero no era necesario.

Porque después de un tiempo…

los crupieres cambiaron.

Entró un hombre con el pelo oscuro peinado hacia atrás, casi del color de la sangre seca, al que solo se le veían los despiertos ojos verdes a través de una máscara blanco y negro que parecía una cara hueca y espeluznante con una sonrisa inquietante.

Un destello de desafío expectante se apoderó de los ojos de Weasel, y Kieran también se puso serio.

Había llegado el Toque del Diablo.

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