Zenith Online: Renacimiento del Jugador Más Fuerte - Capítulo 460

460: Mitos Beligerantes 460: Mitos Beligerantes La voz y su presencia se alejaron de Kieran y los otros seis Herederos, dejándolos mirarse unos a otros y a las extrañas encrucijadas ante las que se encontraban.

Debían recorrer sus caminos solos pero juntos.

Eso es lo que la voz había dicho.

Pero algo los retenía.

Hasta que llegaran a un acuerdo unificado y caminaran juntos, no podrían experimentar el Testamento de la Sangre Moribunda.

Pero un gran problema les impedía avanzar como esperaban.

La odiosa mirada de Daedric ardía con malicia abierta y desprecio mientras miraba fijamente a Kieran.

Se negó a moverse y simplemente se quedó allí parado, cruzando los brazos y con una expresión repugnante.

La fría e indiferente mirada de Altair atravesaba a Daedric como un bloque templado de hielo oscuro.

No había arma alguna, pero así se sentía.

Esa sensación helada de impassibilidad empeoraba a medida que agarraba el aparentemente perfecto mango de su espada.

Flecos del Manto Sin Luz—su absoluta negrura que no podía ser desafiada—emanaban desde dentro.

Altair no usaba palabras para hablar.

Sus acciones hablaban por él con creces.

Pero Daedric no cedía.

—¿Qué?

¿Quieres enfrentarte a mí?

Estoy listo para la revancha.

Aquí y ahora —sus gruñidos eran como el aullido voraz de una bestia herida.

Era su orgullo lo que estaba dañado y había recibido una herida inquietante.

Necesitaba redención, retribución por la humillación que sentía.

Sintiéndose desafiado, Altair comenzaba a sacar una de sus bayonetas, derramando silenciosa oscuridad desde la vaina.

Sus movimientos eran inaudibles, influenciados por el silencio espeluznante de un Espectro del Ocaso.

Daedric anticipó un ataque inminente y activó su Habilidad Innata.

Algo pesado y plateado que llevaba un calor contenido fluía a través de sus gruesas venas.

Por un momento, estaba bañado en calor inmolador, que luego se solidificaba, convirtiéndose en un égida de plata que lo protegía.

No necesitaba escudos porque él era el escudo.

Su cuerpo había sido cambiado, templado y preparado para convertirse en un escudo inexpugnable, asumiendo todas sus propiedades deseadas.

La bayoneta de Altair se encontró con esta luz plateada solidificada a unos centímetros de la piel de Daedric.

Un chirrido estridente irrumpió en este espacio vacío, y todos se taparon los oídos.

La oscuridad había intentado invadir a Daedric, pero había fracasado.

La sombra del Toque Fallido de la Luz también había fallado en penetrar.

Ese fracaso despertó algo hostil y crítico que dormitaba dentro del sombrío asesino.

Un destello de luz surcó este lugar misteriosamente iluminado, seguido por un estampido atronador.

Delicados arcos de rayos realizaban una danza fascinante en el espacio entre Altair y Daedric.

Altair se había retirado por dos razones.

Una, para reunir su energía para un ataque más fuerte e increíblemente siniestro.

Quería ver si la defensa de Daedric podía resistir la letalidad que él podía ejercer.

Ningún poder por sí solo era perfecto.

Tenía que haber alguna debilidad a explotar.

Solo que nadie había descubierto su presencia.

Dos, la Penumbra le había hablado de movimiento en los alrededores y le había advertido a Altair que se mantuviera atento.

Sin estar seguro de que los Herederos no hubieran formado alianzas entre ellos—él y Kieran ya se conocían desde hacía tiempo—Altair eligió no arriesgarse y se retiró.

Kieran observaba todo esto con una calma contemplativa, viendo como el Heredero se sumía instantáneamente en luchas internas.

¿Cómo podrían superar el Testamento de la Sangre Moribunda en estas condiciones?

Ojalá, no requiriera trabajo en equipo.

De lo contrario, esta prueba fracasaría antes de que pudiera plantear su verdadero desafío o mostrar su astucia.

Se encogió de hombros, de todos modos.

—Entiendo.

Daedric es mezquino y no sabe aceptar una derrota —murmuró Kieran para sí mismo.

Agrega el hecho de que estaban de vuelta en un mundo donde ningún enemigo había logrado atravesar sus defensas…

y, seguro, el maltrecho ego de Daedric se había remendado.

Pero aún no era lo que fue alguna vez.

Esa atormentadora derrota, mancha irritante y obstinada mancha…

estaban a metros de él.

Sus ojos enloquecidos testificaban cuánto deseaba aniquilar a Kieran.

Ahora, otra persona se paraba ante él, en su camino.

—El Heredero de Ingvald —Ragnar—.

Ragnar no era una persona completamente desconocida en el mundo de los videojuegos.

Al contrario, era bien reputado y un símbolo de decencia y deportividad ejemplar.

Los deportes físicos todavía eran un interés desenfrenado y una industria próspera antes de que la Edad Virtual se apoderara de los jóvenes aproximadamente hace dos décadas.

El intercambio de golpes y la emoción de arriesgar lesiones proporcionaban una descarga vicaria de adrenalina.

Aunque Ragnar era mayor que Kieran, Daedric o Altair, su físico era vigoroso, soportando una fuerza expertamente contenida.

Cuando era necesario, podía explotar con una ferocidad digna de su tonificado físico.

Su mandíbula afeitada también ayudaba a camuflar su edad que sus patas de gallo delataban.

Sin embargo, ni un solo toque de gris había aparecido en su cabello color mandarina.

Arcos de luz azul-dorada parpadeaban en sus ojos amigables mientras miraba de Altair a Daedric.

Sus brazos desnudos y cicatrizados se extendían en una pose de T para detener a cualquiera de los dos bandos de avanzar.

—¿Cómo creen que nos irá si se van a las gargantas desde el principio?

—preguntó Ragnar—.

Hay mucho en juego aquí.

¿Estás dispuesto a arriesgar todo eso por alguna razón insignificante?

¿Dónde está su madurez, gente?

Ragnar miró a los demás esperando su intervención, pero ellos encontraron su mirada con desdén e indiferencia.

Su lenguaje corporal preguntaba: “¿Podrías por favor dejarme fuera de este lío?”
Eso le hizo fruncir el ceño decepcionado, sus emociones agriadas formando líneas en su rostro.

Entonces, Daedric golpeó su puño, frunció el ceño y escupió.

—¿Qué te hace pensar que te haré caso, maldito foco?

¿Qué, puedes destellar aquí y allá y disparar luz?

¡Cualquier mago puede hacer eso!

—la hostilidad se gestaba en la mirada tranquila de Ragnar mientras las caóticas cicatrices en sus brazos y pies vendados brillaban con una amenazadora luz azul-dorada.

El rugido del trueno comenzó a resonar desde su cuerpo en una exhibición de fuerza disciplinada.

Pero estaban las señales de que podría irrumpir en cualquier momento.

—Eso fue un comentario grosero.

No soy ningún foco.

También estás muy equivocado si piensas que lo único que hago es iluminar, joven —el tonto estaba haciendo enemigos uno tras otro con la misma gente con la que se suponía debía coordinar esfuerzos.

Kieran ya había visto suficiente de todo y avanzaba hacia adelante, acercándose a su puente que transmitía una sensación de condenación.

Era carmesí, desgastado y parecía tocado por la destrucción.

Probablemente presagiaba las siniestras cosas que le esperaban.

—Ragnar tiene razón.

Todo esto es muy tonto —se encogió de hombros sin girarse, pero en algún momento mientras hablaba, Ceniza Carmesí había aparecido en su mano, sintiéndose regia y poderosa como siempre.

Continuó:
— En alguno de ustedes hay el deseo de ser el mejor.

Con nuestras penalizaciones, no hay posibilidad de ser el mejor si fracasamos.

Por lo tanto, no tengo intención de fracasar.

Cortaré a cualquiera de ustedes justo donde están y asumiré la carga y las consecuencias al final.

La luz ensangrentada de la Enloquecido brillaba con los fríos y crueles ojos de Kieran.

Cada palabra que pronunciaba la decía en serio.

Estaba dispuesto a ir a la guerra con los Mitos si eso significaba su éxito.

Aunque estaban amenazados, pronto, solo Daedric quedó en el centro frente a los siete puentes.

—Gruntó con odio, el sabor acre de la derrota amargándolo.

Sin muchas otras opciones, cedió.

Como los demás, recorrió su camino…

y también maldijo.

Maldijo a todos ellos.

—…Que os jodan.

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