10 Sorteos de la Suerte: Me Volví Superpoderoso - Capítulo 40

40: La Luna que sonrió 40: La Luna que sonrió Cuando el silencio empapado de sangre del coliseo por fin se desvaneció en la distancia, Ash no estaba dispuesto a malgastar ni un solo día innecesario.

No era impaciencia —tenía siglos si quería—, sino una determinación fría y calculada.

Limpiar los peores remanentes del antiguo régimen antes de que el suyo comenzara de verdad simplemente tenía sentido.

Un vuelo de una hora sobre las Llanuras de Ceniza los llevó de un vacío rojo y polvoriento a un cielo cada vez más pesado, más caliente, denso por el picor de la piedra calcinada y un tenue olor a azufre.

Cuanto más se acercaban al corazón de Dravenholt, más parecía la tierra recordar que una vez fue un infierno.

Ríos de fuego fundido serpenteaban por el horizonte, venas brillantes que alimentaban la silueta masiva que se cernía ante ellos.

El Sanctum Primaris, la Corona de Fuego Viviente, era una ciudad construida en las profundidades de la garganta de un volcán extinto, con sus imponentes muros de cristal negro que se alzaban tan alto que parecían engullir la mitad del cielo.

Siete anillos de magma fundido rodeaban la capital como halos llameantes, cada uno más grande y profundo que el anterior.

Ash se detuvo al borde de la corona ardiente, su capa carmesí y blanca ondeando como un estandarte al viento, mientras Thalion y Seris se mantenían a unos pasos de distancia, con rostros de piedra pero marcados por las sutiles grietas que solo siglos de historia compartida podían dejar atrás.

El calor era tan intenso que hacía ondular el aire, pero la tensión de los dos que estaban detrás de él no tenía nada que ver con la temperatura.

La había sentido gestarse desde el túnel; había notado cómo los nudillos de Seris se apretaban cada vez que surgía el nombre de Dravenholt, y cómo los ojos plateados de Thalion se atenuaban con viejos recuerdos mientras relataba su pasado.

Ash había planeado ignorarlo y centrarse en la tarea, pero estaba claro que las cosas no iban a ser tan sencillas.

«Mmm, quizá debería preguntar… Es mejor evitar sorpresas desagradables», pensó, antes de hablar en un tono tranquilo, casi amable, como un cirujano que pregunta dónde duele antes de hacer el primer corte.

—Díganme, ¿hay algo que deba saber antes de que este lugar se vuelva nuestro?

Los ojos de Thalion se desviaron hacia Seris, que permanecía inmóvil como si el magma bajo sus pies se hubiera endurecido alrededor de sus botas.

Cuando por fin habló, su voz era suave y deliberada, como si caminara con cuidado por un campo de minas.

—El hermano de la General… ha estado encerrado en su mazmorra más profunda durante los últimos ciento siete años.

La ceniza en el aire pareció responder antes que Seris.

Se retorció en repentinas y violentas espirales a su alrededor, agitada por una furia demasiado antigua para ser llamada simple ira.

—¡Esos malditos bastardos santurrones!

—escupió, con palabras afiladas como metralla—.

¡Predican la rectitud solo cuando les sirve para encadenar a alguien y llamarlo salvación!

Los ojos de Ash se entrecerraron, y sus anillos de color rosa dorado captaron el resplandor de la lava lejana.

«Un rehén vivo.

Eso complica las cosas, ciertamente…».

Había llegado con la intención de probar una habilidad que nunca antes había desatado por completo, una que no dejaba más que silencio a su paso.

Pero la presencia de un rehén cambiaba por completo la ecuación de la destrucción.

Durante varios instantes, se quedó flotando allí, con el viento tirando de su cabello y los ojos fijos en los siete anillos ardientes, como si ya pudiera ver cada alma en su interior despojada de todo.

Entonces, se le ocurrió la idea.

—Thalion —dijo sin volverse—, ¿qué caminos estás viendo más ahora mismo?

Los ojos de Seris se posaron en Thalion, cuya mente ya estaba calculando, literalmente.

Sus pensamientos se dividían en cientos de caminos ramificados, cada uno mostrando posibles resultados.

En algunos había muerte, retirada, una victoria reñida o incluso la posibilidad de llegar a un acuerdo.

—Su Majestad… ninguno de los futuros es favorable.

No a menos que traiga de vuelta a la mujer con… con esas colas.

Ash hizo una pausa, y el peso de esa sugerencia se asentó como hierro frío en su pecho.

No había preguntado por los futuros por miedo, sino porque había leído suficientes novelas para saber que lo más peligroso que un cultivador podía llegar a ser era predecible.

«Si quiero mantenerme un paso por delante de todos… sin importar quiénes sean, necesito ser la historia que nadie puede arruinar… una que nadie puede predecir».

Una sonrisa lenta y torcida se extendió por su rostro mientras el pensamiento pasaba.

—Bien.

Entonces veamos cuán precisos son realmente esos futuros.

Cerró los ojos y reescribió su propia intención con la precisión de un maestro calígrafo.

«Esto es solo una visita pacífica… Un nuevo rey que extiende una rama de olivo.

Una oportunidad para enterrar siglos de hostilidad y empezar de nuevo…».

Casi podía ver las sonrisas educadas, los cautelosos apretones de manos, los tratados cuidadosamente redactados.

La mentira sabía dulce.

Entonces, parpadeó.

El tiempo tartamudeó, se fracturó y se detuvo.

Sus ojos de color rosa dorado se tornaron de un blanco puro, con las pupilas y los iris desvaneciéndose mientras el mundo se congelaba a su alrededor.

En ese único e interminable segundo, se sumergió en las siguientes veinticuatro horas como una piedra que rompe la superficie del agua quieta.

Observó cómo los tres entraban tranquilamente por las puertas de la catedral, vio la trampa cerrarse de golpe, los vio encadenados con grilletes santificados mientras sacerdotes con túnicas blancas y doradas lucían las sonrisas triunfantes de hombres que finalmente habían acorralado al diablo.

Veinte horas en una celda de obsidiana y hueso bendito; veinte horas para aprender cada corredor, cada ruta de guardia, cada fallo en la prisión que retenía al hermano de Seris.

Cuando sus ojos se abrieron de nuevo, el mundo volvió a ponerse en marcha bruscamente.

Apenas había pasado un latido para Thalion y Seris.

—Bueno —dijo Ash con un encogimiento de hombros perezoso que hizo que ambos ancianos se le quedaran mirando—, funcionó bastante bien.

Se giró hacia el horizonte oriental, donde una única torre de roca fundida apuñalaba el cielo como un dedo acusador: el infame Crisol de Ónice, la prisión más profunda y sagrada de Dravenholt.

«Esa parte se queda en pie», pensó.

Hizo rodar los hombros y sacó otra espada de chatarra de su anillo: de acero corriente, mellada y sin filo, el tipo de hoja que un niño podría sacar de un montón de basura.

Seris lo vio adoptar una postura que se parecía demasiado a la de un verdugo y finalmente perdió la compostura.

—¿En serio no tienes ni un solo artefacto de rango?

—preguntó ella, con la voz teñida de los primeros indicios de verdadera alarma.

Ash negó con la cabeza, con una sonrisa que no dejaba de crecer.

—Conseguiré uno muy pronto.

Seris empezó a replicar —todavía estaban muy lejos del alcance normal de ataque—, pero las palabras se le atoraron en la garganta.

Ash pronunció el nombre de la habilidad como si fuera a la vez una plegaria y una maldición.

|Apoteosis Lunar| -40% MP|
Diez mil millones de maná se desvanecieron de sus reservas en el lapso entre un latido y el siguiente.

Un aura lunar blanca surgió de su piel en ondas centelleantes, fría y pura como la luz de la luna sobre la nieve virgen.

Luego vinieron las llamas de renacimiento del fénix, blancas y etéreas, que parpadeaban sobre sus hombros y brazos sin emitir calor.

Por último, apareció el vacío moteado de estrellas, un maná de ilusión de color negro violáceo profundo que devoraba la luz y la esparcía de nuevo como diminutas y brillantes estrellas.

Las tres fuerzas se arremolinaron hacia dentro, inundando la maltrecha espada hasta que el metal barato resplandeció con una luz que parecía herir el alma misma.

El sentido de maná de Ash se expandió, como un dios abriendo los ojos.

Dos millones y medio de kilómetros en todas las direcciones se desplegaron en su mente: cada oración susurrada con miedo, cada mentira urdida tras las puertas de una catedral, cada niño inocente marcado al nacer, cada hipócrita que llamaba salvación al tormento.

Vio al Rey Santo de Hierro en su trono de obsidiana.

Vio a los siete paladines afilando sus alabardas.

Vio al hermano de Seris encadenado en una celda que había olvidado el significado de la esperanza.

Y vio a todos y cada uno de ellos levantar la vista en el mismo instante, con los rostros despojados de sangre al sentir el peso de lo que se avecinaba.

La sonrisa de Ash se volvió lo bastante afilada como para cortar el propio cielo.

—Demasiado.

Jodidamente.

Tarde… —dijo en voz baja, como el susurro de un diablo.

Blandió la espada.

Un único tajo horizontal, lento, casi casual.

Del filo de la espada de chatarra brotó una media luna de fuego lunar perfecto de dos millones y medio de kilómetros de ancho, fina como la seda, brillante como la muerte de las estrellas, del color que la luna vestiría si alguna vez decidiera caer para no volver a levantarse jamás.

Llamas de fénix fantasmales danzaban a lo largo de su curva interior, mientras lunas ilusorias giraban dentro de su arco como incontables piedras de molino, cada una reflejando un rostro diferente de los que pronto morirían.

La media luna no viajó.

Simplemente dejó de estar en la mano de Ash… y eligió, en su lugar, existir en todas partes a la vez.

Sobre el Sanctum Primaris, el Rey Santo de Hierro, de novecientos años, una potencia de Rango S, un hombre que nunca se había arrodillado ante nada mortal, salió tambaleándose al balcón de su catedral como si una mano invisible lo hubiera agarrado por el cuello.

La cruz de metal fundido marcada en su pecho se partió por la mitad, derramando oro líquido que siseaba y humeaba contra su piel.

Levantó la vista y, por primera vez desde su ascensión, un terror más antiguo que la fe le trepó por la espina dorsal.

—No… —La palabra salió débil, rota, el sonido que hace un «dios» cuando se da cuenta de que, después de todo, no lo es.

A su lado, los siete paladines, leyendas por derecho propio, hombres y mujeres que habían quemado ciudades enteras por herejía, cayeron de rodillas como uno solo, con sus armaduras santificadas rompiéndose como cristal bajo una presión que ningún artefacto sagrado podía soportar.

—-
Mil kilómetros al sur, la Reina Isolde de Veylthorne sorbía té en su jardín flotante cuando la media luna eclipsó su sol y tiñó el mundo del color de una luna fúnebre.

La fina porcelana se deslizó de unos dedos sin fuerza y se hizo añicos sin ser oída.

Se levantó lentamente, la corona cayendo de su cabello plateado, porque la luna que colgaba sobre sus continentes sonreía con la sonrisa de Ash.

En el lejano oeste, los Emperadores Gemelos de la Pagoda Dorada estaban enzarzados en su combate diario cuando el cielo se volvió blanco cadavérico.

Ambos se congelaron en mitad del choque, con espadas idénticas temblando en manos idénticas, y rostros idénticos perdiendo hasta la última gota de color mientras el mismo pensamiento exacto se grababa en ambas mentes a la vez.

Hemos sido juzgados
Cada rey, reina, santo y monstruo bajo aquel arco imposiblemente vasto levantó la vista en el mismo instante y vio lo mismo.

Era una media luna perfecta de fuego lunar y lunas fantasmales que descendía con la gracia suave e inevitable de un verdugo que ya ha afilado la hoja.

Ash bajó la espada ahora vacía, con una sonrisa pequeña, terrible, pero completamente serena.

Luego, con la paciencia de un dios que ya había ganado, observó cómo la media luna comenzaba su caída.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com