10 Sorteos de la Suerte: Me Volví Superpoderoso - Capítulo 41

41: Y la Luna se calló 41: Y la Luna se calló —La rueda gira… morimos… renacemos… sufrimos… aprendemos… todo antes de que la vida regrese, de formas que no imaginarás.

Ash murmuró una frase medio olvidada de la Tierra, su voz portadora del ritmo pulido de un poeta de la corte dirigiéndose a una audiencia silenciosa, un marcado contraste con el inmenso y pálido creciente de arriba, que descendía como la hoja sin prisa de un verdugo con toda la eternidad por delante.

Una leve sonrisa de satisfacción jugueteó en sus labios mientras el fuego lunar descendía, tan inmenso como para cubrir cinco reinos y las yermas tierras entre ellos, tan brillante como para convertir el mediodía en una noche sin estrellas.

Tras él, Seris y Thalion permanecían clavados en su sitio por el viento de horno, contemplando al hombre que habían seguido como si el último rastro de humanidad se hubiera desprendido, revelando algo antiguo, más frío y mucho más hermoso que cualquier demonio.

Thalion sintió un escalofrío recorrerle la espalda a pesar del resplandor de magma que teñía de carmesí y oro las nubes bajo ellos.

El estratega, que había vivido durante casi seis siglos y trazaba futuros como otros trazaban caminos, no pudo encontrar ningún cálculo, ningún precedente, ninguna palabra para describir lo que estaba viendo.

«Habla con tanta elegancia… versos para los moribundos y los afligidos… mientras reduce cinco naciones soberanas a cenizas y escrituras en el mismo aliento.

No es un rey, ni un conquistador; es un apocalipsis andante en la piel de un joven sonriente».

Tragó saliva con fuerza mientras el pensamiento cruzaba su mente, el sonido estrepitoso en el repentino silencio, y se arriesgó a mirar a Seris.

Ella permanecía rígida, su capa carmesí azotándola como un estandarte de batalla atrapado en una tormenta que nadie más podía sentir, con los ojos muy abiertos y sin parpadear, las pupilas dilatadas por algo que vivía en el filo de la navaja entre el terror y la reverencia.

La mujer que había comandado ejércitos a través de siglos empapados en sangre absorbía el espectáculo imposible con la fascinación indefensa de una polilla observando la llama que la consumiría.

Sus labios se entreabrieron, pero no salió ningún sonido; solo el más leve temblor en la mano que una vez había empuñado una espada contra los dioses.

Abajo, el mundo gritó, se agitó y se quebró.

En el Sanctum Primaris, las campanas de la catedral, forjadas con los huesos de santos martirizados, tañeron hasta hacerse añicos, el bronce y la médula resquebrajándose bajo el peso de un cielo que había olvidado la piedad.

El Rey Santo de Hierro se tambaleó hasta su balcón de obsidiana, novecientos años de furia justiciera drenándose de su rostro mientras oro fundido brotaba de la cruz fracturada grabada a fuego en su pecho, como lágrimas de un sol moribundo.

Los siete paladines golpearon el suelo de la catedral con sus alabardas en una unión perfecta y desesperada, el maná sagrado fluyendo hacia arriba para formar una cúpula resplandeciente de luz blanco-dorada.

Estalló en un millón de fragmentos centelleantes en el instante en que el borde del creciente la tocó, el retroceso haciendo que los guerreros cayeran de rodillas bajo lluvias de su propia sangre fundida.

Al sur, la Reina Isolde de Veylthorne arrojó todos los tesoros ancestrales que su familia había guardado durante generaciones, solo para que se disolvieran en arroyos centelleantes de luz estelar líquida antes siquiera de superar las torres del palacio, derramándose como lágrimas fundidas sobre un mármol que nunca había sentido el calor hasta ahora.

Lejos, en el oeste, los Emperadores Gemelos de la Pagoda Dorada se erigían en la cima de su torre de jade, con las manos entrelazadas y los espíritus fusionándose en una única e imponente figura de esmeralda viviente que rugió a los cielos, golpeando con una fuerza capaz de arrasar montañas.

La fuerza tras el puñetazo hizo que el espacio temblara violentamente… y entonces la luz lunar lo tocó una vez, con delicadeza, casi con amabilidad, y la colosal figura se derritió en arena de un verde pálido que llovió sobre los tejados de la pagoda como polvo fúnebre.

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Por dondequiera que pasaba el creciente, la existencia simplemente se rindió.

Ciudades, ejércitos, bosques antiguos más viejos que las palabras y ríos que habían soportado comercio y guerra durante miles de años; todo congelado en una inmaculada ceniza blanca, formando perfectas lunas ilusorias que se extendían por la tierra en infinitos anillos superpuestos, un inquietante jardín de destrucción grabado en los restos de la vida.

La ceniza permaneció en su sitio, congelada en las formas de las vidas que había reclamado —la mano extendida de un niño, el último saludo de un soldado, el rugido final de un rey—, quieta durante un latido, luego dos, luego tres, como si ni siquiera el viento se atreviera a interrumpir el tributo.

Entonces llegaron las llamas de fénix.

Un fuego blanco, silencioso y frío como la luz de la luna sobre la nieve virgen, que se expandía en anillos perfectos que avanzaban sobre los escombros como el aliento lento y mesurado de un dios liberado tras eones de espera.

Donde llegaban las llamas, la ceniza volvía a ser carne; los pulmones se llenaban de aire, los corazones vacilaban y luego encontraban su ritmo, y los ojos parpadeaban al abrirse, cada uno iluminado con el mismo brillo plateado.

Ya fuera el niño marcado más humilde de los suburbios de la catedral o el propio Rey Santo de Hierro, todavía arrodillado en un charco de su propio oro fundido.

Quinientos cincuenta millones de almas renacidas se movieron como una sola, contemplando la lejana figura que flotaba sobre las Llanuras de Ceniza: el hombre que había acabado con su mundo y lo había rehecho en el lapso de un solo blandir, casi descuidado, de su espada.

Y se arrodillaron.

El sonido de incontables rodillas golpeando el suelo recorrió el continente como un segundo trueno, más profundo, una ola de sumisión que sacudió la tierra más de lo que cualquier hechizo podría hacerlo.

Las Coronas se elevaron de las cabezas inclinadas como si fueran alzadas por manos invisibles: diademas de obsidiana ennegrecida que brillaban en los bordes fundidos, coronas de jade grabadas con símbolos ancestrales, tiaras de hierro estelar que una vez comandaron naciones, diademas de hueso y rubí aún tibias con la sangre de los santos.

Se elevaron en un torrente resplandeciente de poder rendido, captando el pálido brillo lunar mientras flotaban sobre la tierra destrozada, hasta posarse ante Ash como ofrendas a un dios que nunca había buscado adoración, solo obediencia.

Extendió una mano con pereza, con la palma abierta, y las Coronas se deslizaron en su anillo espacial una por una con suaves y obedientes tintineos, cada una desapareciendo con la silenciosa finalidad de una puerta que se cierra a una era.

Ash cerró el anillo de golpe con un clic suave y satisfecho, su sonrisa tranquila y teñida de nostalgia, como alguien que regresa para reclamar lo que siempre había sido suyo.

Muy abajo, quinientos cincuenta millones de almas renacidas se arrodillaban bajo un cielo que no conocía otro color que la rendición, sus ojos plateados fijos en la silueta lejana de su único dios, esperando en absoluto silencio la primera palabra del nuevo mundo.

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[Se han obtenido 550 millones de subordinados leales.]
[+17.600 EL]
[+5.000 EL – bonificación por hazaña]
[EL actual: Rango A Máximo (35.532,5)]
[Camino de Forja para ascender al Rango S.]
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La voz de Ash recorrió el continente, pero cada alma la escuchó tan claramente como las campanas de una catedral resonando dentro de sus cabezas.

—Sigan con sus vidas como de costumbre.

Los llamaré cuando sea el momento adecuado.

No le sorprendió el mísero total.

Cuando había creado la Apoteosis Lunar en el Refugio, su objetivo había sido hacerla lo más superpoderosa posible, pero las propias leyes del mundo opusieron resistencia, limitando el rendimiento a unos estrictos 0,0032 EL por alma por la audacia de matar y resucitar en el mismo aliento.

El resto provenía de los multiplicadores y de la pura y asombrosa escala de la hazaña.

Era suficiente; más que suficiente.

Se giró hacia sus dos compañeros, aún atónitos, mientras la espada de chatarra ya se desmoronaba en polvo en su mano.

—¿Qué tal el espectáculo?

La respuesta de Seris fue un susurro entrecortado, reverente y quebrado.

—Hermoso…
La voz de Thalion tembló aún más.

—A-aterrador, Su Majestad.

Ash solo rio entre dientes, una risa grave y cálida, mientras inclinaba la cabeza hacia la única estructura que seguía en pie bajo el cielo en ruinas: la imponente mazmorra de roca fundida y cadenas santificadas que perforaba los cielos como una acusación.

—Bueno, entonces —dijo con ligereza, mientras ya flotaba hacia ella—.

Tu hermano está esperando.

Vamos a saludarlo.

Seris se quedó helada, con la respiración entrecortada.

Había estado segura —completamente segura— de que todo, culpable o inocente, había sido consumido por las llamas.

Pero ahí estaba: el único lugar que debería haber ardido con más intensidad, intacto y perfecto, una solitaria isla de cristal negro y protecciones sagradas en un mar de ceniza blanca y adoradores arrodillados.

Miró la espalda de Ash, su capa carmesí ondeando tras él como un estandarte tanto de conquista como de misericordia, y algo en su pecho cambió irrevocablemente.

[Afecto de Seris Kaelthar: 95 %]
Ash sintió el cambio como vino tibio en sus venas y sonrió para sus adentros, una sonrisa lenta y perversa.

«Todavía no, dulce General.

Tendrás que ganarte el derecho de servir a este lujurioso bastardo~».

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