10 Sorteos de la Suerte: Me Volví Superpoderoso - Capítulo 42

42: La Corona que Rodó 42: La Corona que Rodó La cámara del consejero estaba en silencio, salvo por el leve zumbido de la matriz de proyección que flotaba sobre el escritorio de obsidiana, arrojando una fría luz azul sobre las paredes de cristal negro.

Aster permanecía inmóvil en la silla de respaldo alto, tallada en un único bloque de piedra nocturna, con los dedos entrelazados bajo la barbilla.

Sus ojos dorados, que no habían mostrado una emoción innecesaria en veintisiete años, recorrían una docena de mapas cambiantes y mensajes interceptados que flotaban en el aire como fantasmas esperando su juicio.

Otro informe apareció ante él, escrito con la mano temblorosa de un espía que sabía que no viviría para ver el amanecer.

Aster lo leyó sin parpadear, sin alterar la respiración, sin mostrar nada más que una levísima contracción en la comisura de sus labios; algo que, para alguien que lo conociera bien, casi podría pasar por satisfacción.

—Shia… a estas alturas ya debería comer de la mano de Kale —murmuró al fin, con voz grave y precisa.

Aster había previsto cada paso de esa danza y no tenía motivos para pensar que la princesa hambrienta de fama haría otra cosa que no fuera desempeñar su predecible papel.

—Predecible… Nunca debió jugar con fuego.

Un segundo holograma cobró vida junto al primero, este mostrando los últimos movimientos de Kale, la clave del físico SSS, las mujeres que se movían a su lado como extensiones de su voluntad, y Aster lo observaba todo con la curiosidad distante de un hombre que estudia insectos bajo un cristal.

Marcó el instante preciso en que la corona de cada reino se deslizaba de su pedestal a la colección de los Voss, sin derramar una sola gota de sangre en público, porque a Kale le gustaban sus victorias silenciosas, corteses y duraderas.

Un nuevo mapa giraba perezosamente en el aire, trazando los últimos movimientos de la Reina Sonna: una flota de buques de guerra de velas carmesí que se deslizaba hacia el sur por las rutas reales, hacia un reino que, hasta hacía muy poco, se creía a salvo tras millas de agua y tratados férreos.

Aster movió dos dedos y la proyección se congeló, con líneas rojas que trazaban la ruta proyectada de cada barco.

—Trabajaremos en la dirección opuesta —susurró, casi con cariño, de la misma forma en que un hombre podría hablarle a la tumba que ya ha cavado para otro.

—El Reino aún no está preparado para hacer frente a los Voss…
Entonces, el último holograma floreció: una grabación de adivinación granulada de un joven con cabello blanco y negro y ojos dorados y rosados.

El hombre del holograma estaba destrozando por completo un reino… el Reino de Velora.

Sí, era Ash… en el momento en que había abandonado el Reino Solace a su manera…
Aster ya tenía exploradores vigilándolo.

Se inclinó hacia adelante, la única ruptura en su perfecta quietud.

La grabación se repetía en bucle: la media luna, la ceniza, las naciones arrodilladas, las coronas deslizándose obedientemente hacia un anillo espacial como limaduras de hierro atraídas por un dios.

—De ser patético… el más débil de nuestro linaje…
Aster exhaló lenta y deliberadamente.

—Ash… —murmuró—.

Mi destrozado hermano pequeño, el hazmerreír del que todos se burlaban… ¿Cómo un gusano se convierte en esto en solo unos meses?

Ningún despertar de linaje, ninguna herencia ancestral… a menos que… ¿un aspecto?

La palabra quedó suspendida en el aire como un juicio final, y el ceño fruncido que marcaba su frente dio paso lentamente a una sonrisa, del tipo que luce un hombre que acaba de descubrir la pieza que le faltaba de un rompecabezas que llevaba años armando en la oscuridad.

Cerró los ojos y el mundo se desvaneció.

En su mente, un palacio infinito de espejos negros rodeaba un sol ardiente y sin luz.

Se encontró en sus salas más profundas, deambulando entre once ataúdes de cristal.

Pasó flotando junto al conspirador, el guerrero, el bufón, el erudito, hasta que llegó al que estaba envuelto en negro real y plata estelar.

A su contacto, el ataúd se abrió, revelando una presencia cuyos ojos eran antiguos, serenos y cargados con el aplastante peso de la sabiduría.

Cuando Aster volvió a abrir los ojos en el mundo físico, el astuto consejero había desaparecido.

En su lugar se alzaba un rey.

Se puso de pie, con su túnica fluyendo a su alrededor como la medianoche hecha vida, y salió de la cámara sin hacer ruido.

Los cortesanos y los guardias se apartaron como si una brisa invisible los empujara; nadie se atrevió a cruzar su mirada.

El salón del trono de Ébonreach era una vasta sala de mármol negro y hierro estelar, iluminada únicamente por el brillo fantasmal de las linternas de alma que flotaban como medusas.

En el trono de obsidiana holgazaneaba la marioneta: el Rey Eryndor, hinchado de egolatría, con el rostro enrojecido por el exceso de vino y la falta de juicio.

Se enderezó cuando Aster entró, con el pecho henchido y un ceño ensayado ya formándose.

—¡Aster!

—ladró la marioneta, con la voz resonando en el techo abovedado—.

Me explicarás por qué mis flotas han sido retiradas sin…
Aster no alteró el paso.

Su sombra se desprendió de sus pies como noche líquida, extendiéndose por el mármol hasta erguirse detrás del trono, alta, silenciosa y sonriendo con demasiados dientes.

Aster se detuvo junto a los altos ventanales arqueados que daban a las agujas estrelladas de Ébonreach y al infinito mar negro más allá.

La luz de la luna se derramó sobre su rostro, convirtiendo el perfil del sabio rey en algo tallado en luto y luz estelar.

—Un hombre que usa demasiadas caras —dijo en voz baja, sin dirigirse a la marioneta, ni a la corte, sino a la noche misma—, puede que con el tiempo olvide cuál era la suya.

Se convierte en la máscara, y la máscara se convierte en el monstruo, y el monstruo olvida por qué empezó a caminar.

Su voz era serena, antigua, la voz de alguien que había visto imperios alzarse y caer con la suficiente frecuencia como para encontrar el patrón tedioso.

—Pero el objetivo… ah, el objetivo es la paciencia.

Se esconde bajo cada rostro, cada nombre, cada corona, esperando a que el tablero esté preparado, las piezas en su sitio, y a que el último jugador entre en el campo, convencido de que es él quien tiene el control.

A sus espaldas, la marioneta seguía gritando, con el rostro enrojecido y escupiendo de rabia: —¡Pagarás con la cabeza por esta insolencia!

¡Guardias!

¡Atrapadlo!

Ningún guardia se movió.

La sombra de Aster se alzó tras el trono como una ola de oscuridad viviente, con sus zarcillos enroscándose afectuosamente alrededor de la garganta de la marioneta.

—El objetivo nunca olvida —le susurró Aster a la noche—.

Y esta noche, una pequeña pieza ha cumplido su propósito.

La sombra se tensó.

Se oyó un crujido húmedo y ahogado, apenas más fuerte que el chasquido de unos dedos.

El cuerpo del Rey Eryndor se desplomó hacia un lado, con los ojos muy abiertos en un shock permanente, y la corona cayó de su cabeza repentinamente inerte para rodar por el mármol y detenerse a los pies de Aster.

El sabio rey no miró atrás.

Simplemente contempló el oscuro cielo de Ébonreach, con las manos entrelazadas a la espalda y la luz de las estrellas reflejándose en los hilos de plata de su túnica, y esperó el siguiente movimiento en un juego que solo él podía ver.

[+15 EL]
[EL Actual – Rango Medio A (10,115)]

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