100% TASA DE BOTÍN: ¿Por qué mi inventario siempre está tan lleno? - Capítulo 473

Capítulo 473: Capítulo 473 – Secuelas

Cuando Seran llegó al campo de batalla, comprendió de inmediato la magnitud de lo sucedido.

La tierra misma había sido reescrita por la violencia.

El aire aún ardía con residuos de ley desvaneciéndose. Trozos de tierra habían sido volteados como páginas arrancadas de un libro.

En la distancia, los últimos restos de una formación circular se disolvían en luz cenicienta y esencia consumida. No sabía por qué, pero los vestigios le golpearon con una familiaridad tan aguda que se le cortó la respiración.

Bajó la mirada.

Y entonces vio el cuerpo.

Apenas era un cuerpo ya.

Destrozado más allá de la dignidad. Arruinado más allá del reconocimiento. Un joven reducido a secuelas, yaciendo en el lugar donde demasiado del mundo había intentado matarlo a la vez.

Seran se detuvo.

No sabía por qué su cuerpo se había detenido.

No sabía por qué sus manos se habían enfriado de repente, o por qué su pecho se había contraído tan violentamente que por un segundo imposible, pensó que podría haber sido golpeado por algún ataque oculto.

Se quedó mirando.

El rostro había desaparecido.

Las facciones estaban destruidas.

No había forma adecuada de identificar al muerto.

Y sin embargo

algo en él se quebró.

Sus rodillas se sintieron débiles.

Eso debería haber sido imposible. Él era un Eterno. Su cuerpo no le fallaba. No así.

No por dolor. No por conmoción. No por un cadáver que ni siquiera podía nombrar.

Pero le estaba fallando ahora.

La mano de Seran se movió rígidamente hacia su abrigo. Sacó un cuaderno. El movimiento fue lento como si ya supiera que odiaría lo que encontraría dentro.

Lo abrió.

Las notas estaban en su propia letra.

Pasó varias páginas y encontró la entrada en la que no había podido dejar de pensar desde que comenzó esa extraña inquietud.

Estrategia de señuelo. Reescritura de Origen. Imitar la apariencia del objetivo. Tomar la caída si es necesario.

Seran miró las palabras durante mucho tiempo.

Las letras no cambiaron. La tinta no se difuminó. El significado permaneció.

Pero el recuerdo asociado había desaparecido.

Recordaba haberlo escrito.

Recordaba planear algo.

Recordaba la Convergencia.

Pero había una herida donde debería estar el centro del plan. Una forma ausente. Una persona a la que claramente había pretendido proteger o por quien había engañado, y sin embargo cuyo nombre, rostro y lugar en la estrategia habían sido arrancados limpiamente de él.

Su agarre se tensó sobre el cuaderno.

Luego su mirada volvió al joven muerto.

Y su cuerpo tembló.

No su mente.

Su cuerpo.

Sus instintos. Sus músculos. Su pulso. Su respiración.

Todos reaccionaron como si algo frente a él importara más de lo que la memoria tenía permiso para admitir.

Los ojos de Seran se ensancharon.

Fue entonces cuando le alcanzó el verdadero horror.

Los recuerdos podían ser manipulados.

Los nombres podían ser robados. Los rostros podían desdibujarse. Los pensamientos podían ser redirigidos.

Pero el cuerpo

el cuerpo recordaba cosas que la mente no siempre podía retener.

Recordaba la familiaridad. La protección. La deuda. El apego. La forma de alguien importante que había permanecido demasiado cerca de la pérdida durante demasiado tiempo.

Seran bajó el cuaderno lentamente.

Y entonces las lágrimas comenzaron a caer de sus ojos.

No las entendía.

Eso le asustó aún más.

No conocía a este hombre. No podía nombrarlo. No podía recuperar la verdad perdida a plena luz.

Y sin embargo todo su ser gritaba que había llegado demasiado tarde.

Seran dio un paso adelante.

Luego otro.

Entonces sus rodillas cedieron y se hundió en el suelo ante el joven muerto, no porque hubiera elegido arrodillarse, sino porque alguna parte más profunda de él había decidido que estar de pie sería incorrecto.

Las lágrimas seguían cayendo.

—Lo siento —se escuchó susurrar.

Y eso le asustó aún más, porque no sabía a quién le estaba pidiendo disculpas.

…

No pasó mucho tiempo para que llegaran las bestias antiguas.

El Disco del Vacío se había agotado después de la transferencia al Vacío, así que habían descendido por su propia cuenta, llevando a Sombra con ellos durante el tramo final. Habían regresado porque algo en todos ellos había insistido en que debían hacerlo.

Un tirón. Una presión en el alma. Un hilo sin nombre.

Cuando tocaron tierra y vieron a Seran arrodillado ante el cadáver, Sombra fue el primero en reconocerlo.

—El líder —suspiró.

Estaba a punto de llamarlo

entonces su mirada siguió la de Seran.

Y vio al hombre muerto.

Las bestias antiguas se detuvieron.

Todas ellas.

Para criaturas que habían vivido más de diez milenios de guerra, ruina, soberanía y la larga erosión del asombro, su inmovilidad era más reveladora que cualquier grito.

Algo andaba mal.

No con el campo de batalla.

Con ellos.

Su núcleo reaccionó antes que sus mentes.

Una presión se acumuló bajo viejos instintos. Una perturbación más profunda que la memoria. El joven muerto que yacía allí no debería haber significado nada para ellos, y sin embargo cada sentido afinado que poseían les informaba que esta ausencia era personal.

Grave lo sintió primero en el lenguaje de su propia ley.

Carga.

Había peso entre ellos y el cuerpo.

Thal’voryn sintió algo diferente.

Profundidad.

Un tirón vertical en el alma, como mirar hacia una trinchera que había sido parte de su vida durante más tiempo del que podía recordar actualmente.

La sonrisa de Condoriano murió sin que él lo notara.

Las fosas nasales de Aurvang se dilataron una vez.

Noctryn apartó la mirada, luego volvió a mirar, como intentando captar al muerto desde otro ángulo y forzar a la memoria a cooperar.

La lengua de Ashkara se agitó, luego se quedó inmóvil.

Sable no dijo nada en absoluto, pero su mano se apretó tan fuertemente alrededor de su cintura que el aire circundante gimió.

Y Astraea

Astraea fue la más conmocionada.

Ella miró fijamente.

No al cuerpo arruinado.

A la anomalía que lo rodeaba.

En el instante en que lo miró, algo en su pecho se retorció con una violencia que ninguno de los otros parecía sentir de la misma manera.

Como si hubiera perdido a alguien que pertenecía a su lado del cielo.

Entonces otro pensamiento la golpeó.

El hombre que una vez la había nombrado.

Eso importaba.

Más de lo que debería.

Sus ojos se ensancharon.

Porque podía recordar la importancia de esa persona

pero no el rostro.

No la voz. No el nombre.

Su proceso de pensamiento se congeló.

—Esto… —dijo Astraea y hasta su compostura se quebró alrededor de la palabra—. ¿Están conectados?

Grave de repente les dijo a los demás…

—Ustedes también lo sienten.

Su mirada nunca abandonó al joven muerto.

—Hay un vínculo aquí. Algo lo suficientemente antiguo para sobrevivir a la ruina de la memoria. Algo que debería conocer.

La voz de Thal’voryn era baja y cavernosa.

—El mundo nos ha ocultado una profundidad.

Sable dio un lento paso hacia el cuerpo y se detuvo.

—Entonces el mundo está equivocado.

Nadie discutió.

Eran seres antiguos. Habían sobrevivido eras confiando en lo que perduraba más que el pensamiento.

Cuando el instinto, la ley, el cuerpo y el alma retrocedían ante la misma ausencia, no la descartaban simplemente porque la memoria volviera vacía.

Así que se reunieron alrededor del hombre muerto con la solemnidad que uno reserva para una verdad demasiado dolorosa para nombrar.

…

Entonces llegó otro grupo.

El Arca Verdante descendió mal, demasiado rápido. Marie prácticamente la forzó a bajar sobre la tierra quebrada antes de que el casco se hubiera asentado adecuadamente.

La puerta se abrió.

Corrieron.

Corrieron como personas cuyas almas ya habían entendido la respuesta y aún esperaban que sus cuerpos pudieran llegar a tiempo para demostrar que estaban equivocadas.

Eirene fue la primera.

Vio a los otros que ya estaban allí. Seran. Las bestias antiguas.

Los ignoró a todos.

Sus ojos encontraron a Lucien.

Y todo el mundo se redujo a la negación.

—Esto no es posible —dijo.

Su voz estaba demasiado calmada.

Eso lo hacía peor.

Alcanzó el collar en su garganta con dedos temblorosos y activó Intercambio Equivalente inmediatamente.

Su respiración se estremeció.

Le hizo una pregunta al mundo.

¿Está Lucien realmente muerto?

El costo llegó.

Su rostro se volvió más pálido.

Lo pagó.

La respuesta llegó.

No era la respuesta que quería.

Eirene preguntó de nuevo.

Una pregunta diferente esta vez.

¿Entonces qué es él ahora?

Más costo.

Más dolor.

Todavía no era la respuesta que quería.

De nuevo.

Y de nuevo.

Cada vez, el mundo respondía solo con verdades que no lo salvaban.

Su respiración se volvió irregular. Sus dedos temblaban más fuerte. Su postura permanecía recta solo porque aún no había aceptado que ya estaba colapsando.

Al fin, la expresión de Eirene se quebró.

Se hizo añicos.

Las lágrimas brotaron de sus ojos mientras hacía la siguiente pregunta de todos modos:

—¿Cómo puede Lucien Lootwell volver al mundo?

Nada.

Sin respuesta.

Solo un costo mucho más allá de lo que incluso su vida podría comprar.

Cambió la pregunta inmediatamente.

—¿Cómo puede ser revivido?

Nada.

El Intercambio Equivalente no la rechazó.

Simplemente puso el conocimiento a un precio fuera de su alcance.

Eso, más que cualquier otra cosa, la destrozó.

Porque significaba que el propio mundo no veía el camino como algo que ella tuviera derecho a conocer.

Lilith llegó un latido después.

Se detuvo tan repentinamente que sus rodillas golpearon el suelo con fuerza suficiente para magullarlas.

Lo reconoció inmediatamente.

Por la armadura.

Su mano se movió hacia el Bastión Amado con la ternura de alguien que toca tanto su mayor orgullo como su mayor fracaso a la vez.

Sus dedos recorrieron la superficie.

Luego comenzó a llorar.

No ruidosamente.

Eso habría sido más fácil de soportar.

Sus lágrimas caían en una corriente constante e impotente mientras sus hombros temblaban y se doblaba sobre él, envolviéndose alrededor de Lucien y la armadura como si el calor, la culpa y el dolor juntos pudieran aún formar una barrera donde su artesanía había fallado.

—Se suponía que debía protegerte —susurró.

Luego, más débilmente:

—Se suponía que debía protegerte.

Marie llegó y se congeló.

Durante un segundo completo simplemente miró fijamente.

Luego toda la lucha desapareció de su rostro.

—No —dijo.

Era como la negación de una niña.

Luego empezó a llorar.

Kaia se acercó a su lado, miró una vez y se apartó violentamente. Su puño golpeó el suelo con suficiente fuerza para agrietar la piedra y enviar líneas que se extendían bajo ella.

—Maldita sea —siseó.

Sylra no colapsó.

Se mantuvo rígida y cerró los ojos porque si seguía mirando, sabía que perdería el control por completo.

En su mente, Lucien siempre había sido quien convertía cosas absurdas en problemas solucionables. El que se mantenía donde terminaba la lógica y de alguna manera seguía adelante. No había creído realmente que esta forma de final lo alcanzaría jamás.

No así.

Marina duró incluso menos tiempo que Marie.

Todo su cuerpo tembló. Luego hizo un sonido quebrado y comenzó a sollozar sin contenerse.

—Mi príncipe —dijo entre lágrimas, con voz ahogada e impotente.

Luego se tambaleó hacia Sylra y se refugió contra ella, aferrándose con fuerza.

Sylra abrió los ojos lo suficiente para poner una mano en la cabeza de Marina.

Ella también estaba llorando ahora.

El dolor se movía a través de todos ellos en diferentes formas, pero era la misma herida.

La muerte de Lucien había golpeado como una onda de impacto.

…

Luego llegó una pareja inesperada.

Luke y Cienna.

Ellos habían recordado a Lucien a través de un camino diferente.

Porque algunas de las conexiones más antiguas ligadas a Lucien habían permanecido atadas demasiado profundo para ser completamente cortadas.

La Enciclopedia de Habilidades y el Libro Mágico aún los conocían. Una vez, sus propias almas habían estado vinculadas tan estrechamente a esos sistemas que cuando los lazos alrededor de Lucien temblaron, algo en Luke y Cienna tembló con ellos.

Cuando llegaron

Luke dejó de moverse por completo.

Cienna se cubrió la boca con ambas manos.

Su hijo.

Apenas acababan de empezar a tocar su vida de nuevo adecuadamente. Apenas comenzaban a creer que aún quedaba tiempo para estar cerca de él, hablar con él, protegerlo de cualquier manera tardía e insuficiente que los padres aún pudieran.

Y ahora esto.

Las rodillas de Cienna flaquearon. Luke la atrapó antes de que pudiera caer completamente.

Su propio rostro se había endurecido tanto que parecía tallado.

Miró fijamente el cuerpo arruinado de Lucien y la verdad lo golpeó en oleadas.

Debería haberlo protegido. Debería haber sido más fuerte. Debería haberlo alcanzado antes. Debería haber sido el muro, no el que llega tarde.

Todos esos pensamientos eran inútiles, y lo sabía.

Eso los hacía peores.

El cuerpo de Cienna temblaba contra él.

—Se suponía que debíamos estar allí —susurró.

Luke tragó una vez.

Su voz salió áspera.

—Lo sé.

Pero también conocía otra verdad.

Incluso si hubieran llegado antes, no habrían sido de ayuda contra ese campo de batalla.

Ese conocimiento no lo consolaba.

Solo lo humillaba más profundamente, porque el dolor parental era lo suficientemente cruel como para exigir una fuerza imposible y luego condenarte por no tenerla.

Cerró los ojos por un breve momento.

Luego los abrió de nuevo y continuó sosteniendo a Cienna mientras su propio corazón se rompía en silencio.

Nadie habló durante un tiempo después de eso.

Solo estaba el campo de batalla. El olor a sangre. El calor desvaneciente de las leyes. El sonido tranquilo del llanto que nadie intentaba ocultar demasiado ya.

Algunos se frotaban los ojos. Algunos bajaban la cabeza. Algunos miraban demasiado tiempo.

Y todos ellos, eventualmente, vieron lo mismo.

La sonrisa.

Esa era la parte más cruel.

No simplemente que Lucien hubiera muerto.

Que él sabía que estaba muriendo.

Y aún así había elegido enfrentarlo sonriendo.

La expresión les decía demasiado.

Había visto venir el final. Lo había entendido. Y aun así había negado a la mirada la satisfacción de moldear su rostro.

Esa sonrisa hacía el dolor más pesado porque significaba que había sido valiente de la peor manera posible. Solo, ya quebrado, y aún negándose a dejar que la muerte lo viera suplicar.

Justo entonces

Luke y Cienna lo sintieron.

Un zumbido.

La Enciclopedia de Habilidades y el Libro Mágico estaban llamando.

Ambos se tensaron a la vez.

Sus ojos se encontraron.

Entendieron de inmediato.

Algo había sido preparado.

Lucien les había dejado algo a través de los viejos canales que aún estaban ligados a ellos.

Una «habilidad mágica» les había sido otorgada… una que solo podía ser activada cuando actuaban juntos.

Pronto, entrelazaron sus manos.

Sus figuras comenzaron a brillar.

Y de repente

Un resplandor oscuro estalló hacia afuera.

Y todos en el campo de batalla fueron golpeados por él.

…

Aquellos tocados por él sintieron que algo entraba en ellos.

Reconocimiento.

Una rectitud que regresaba. Un nombre que reclamaba su lugar. Una relación que se volvía a unir a la herida donde había sido cortada.

La luz no sobrepasó al Olvido tanto como sobrescribió la forma ausente con un reclamo más verdadero. Lo que se había perdido regresó de golpe.

Y todos recordaron.

Les golpeó como un segundo dolor.

Porque ahora no quedaba más incertidumbre tras la cual esconderse. Ni confusión protectora. Ni misericordiosa borrosidad.

Solo la verdad.

Las bestias antiguas se quedaron completamente inmóviles. Cualquier anomalía que hubieran sentido antes ahora encontraba su rostro, su nombre y todo su peso.

La respiración de Astraea se cortó bruscamente.

—Hermanito —susurró.

Luego cerró los ojos como si las palabras mismas se hubieran convertido en cuchillas.

Seran fue el más golpeado de todos.

Todo encajó de golpe.

El cuaderno. El plan. El segundo comunicador. El cuerpo recordando lo que a la mente se le había negado.

Recordó a Lucien.

Recordó haber elegido sustituirlo si fuera necesario. Recordó la estrategia. Recordó lo que no había logrado hacer.

La mano de Seran tembló violentamente.

Luego rió una vez.

Una risa rota, incrédula dirigida a sí mismo.

Esta vez sabía exactamente para quién había llegado demasiado tarde.

Y ese conocimiento destruyó cualquier disciplina que aún estuviera manteniendo.

El campo de batalla se sentía más lleno ahora que la verdad había regresado.

Más lleno—e infinitamente más solitario.

Porque el nombre había vuelto.

Y Lucien seguía muerto.

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