Al Papá De Mi Amiga Le Gusto Mojada - Capítulo 11

11: CAPÍTULO 11 Llamado de advertencia 11: CAPÍTULO 11 Llamado de advertencia PUNTO DE VISTA DE NOVA
Era un manojo de nervios, incluso después de que Grant pasara más tarde.

Mientras mi corazón se ocupaba de pintar escenarios vulgares de cómo la noche podría salir bien, mi cabeza no dejaba de catalogar todas las formas en las que podría salir terriblemente mal.

Y en el fondo, lo sabía, probablemente no estaba preparada para nada de eso.

Llevaba puesto mi suéter más grueso aunque la calefacción estaba encendida, y el sudor me perlaba la frente como si hubiera corrido un maratón.

Mis pantalones de pijama, holgados y afelpados, se tragaban mis piernas, y mis gafas estaban pulcramente colocadas sobre mi nariz, el único accesorio constante en mi vida.

Y entonces, él estaba en mi habitación.

En pocas palabras, la pelota estaba en mi tejado.

Grant se sentó al borde de la cama, navegando por su teléfono, estirando el silencio como una goma para el pelo sobrecargada a punto de romperse.

Mis nervios decidieron que era un momento estupendo para traicionarme.

—¿Sabías que los perezosos pueden aguantar la respiración más tiempo que los delfines?

No.

No, Nova.

En absoluto.

De todas las cosas que podía soltar al azar delante de Grant, ¿por qué mi boca tuvo que elegir esta?

A veces experimento lo que yo llamo un fallo cerebral, en el que mi boca suelta contenido no aprobado por mí o por mi cerebro.

Suele ocurrir cuando estoy demasiado nerviosa o cuando estoy con alguien con quien me siento… segura.

En confianza.

Espera.

¿Eso significaba que estaba cómoda con Grant?

No.

No cómoda, idiota.

Nerviosa.

¿Pero puedo culpar a mis nervios de mi estupidez?

Quizá.

La mano de Grant se detuvo a mitad del desplazamiento.

Lentamente, levantó la vista hacia mí, con una ceja arqueada.

El peso de su mirada casi me dejó sin aire en mis inestables pulmones.

—¿Disculpa…?

Su voz era monocorde, calmada de una forma que parecía casi letal.

Mis mejillas ardieron.

—Eh… quiero decir.

Los perezosos pueden aguantar la respiración más tiempo que los delfines.

Cuarenta minutos frente a diez.

Es una locura, ¿verdad?

Porque los delfines están literalmente hechos para nadar, y los perezosos… bueno, parecen que se ahogarían en un charco.

Silencio.

Lo sé.

Lo sé.

Esto también me sorprendió a mí.

Acumulo información aleatoria en mi cabeza para usarla más tarde, y al parecer «más tarde» significaba soltarla delante de un multimillonario al que probablemente no le importaban los perezosos.

¿Quién habría pensado que los perezosos podían aguantar la respiración más que las criaturas marinas?

Mi diversión duró poco cuando Grant se ajustó un gemelo, y el más leve atisbo de una sonrisa amenazó sus labios.

—De toda la información inútil con la que podrías haberme interrumpido… ¿eso es lo que has elegido?

¿Inútil?

Se me cayó el alma a los pies.

Pero no era inútil.

Los perezosos de verdad podían aguantar cuarenta minutos.

En serio.

—Entré en pánico —susurré, con la voz reducida a una confesión.

Grant se reclinó en la cama, estudiándome como si fuera un rompecabezas que ningún algoritmo podría resolver.

—Anotado —murmuró, y para mi horror, había un atisbo de sonrisa en su tono.

—¿Tú entras en pánico alguna vez?

—pregunté rápidamente, clavando mis ojos en él, esperando que se lo tomara a risa.

Después de todo, yo era básicamente una cesta llena de torpes contradicciones.

—Todos lo hacemos.

Se guardó el teléfono en el bolsillo y se cruzó de brazos mientras su mirada se clavaba en la mía.

—La forma en que te comportas es lo que más importa.

—Mantengo la compostura bastante bien —mascullé—, pero siempre acabo haciendo algo torpe o raro.

Mi voz me sonó quejumbrosa incluso a mí.

—Ve al médico.

No soy tu terapeuta.

Este hombre tenía la confianza de una cobra, y también su precisión.

—Entonces, ¿para qué estás en mi habitación?

—repliqué con sarcasmo.

Silencio.

No respondió.

En vez de eso, dejó que sus ojos vagaran por el espacio, observando de verdad mi habitación por primera vez.

Puede que fuera su casa, pero para mi estancia temporal, ya había personalizado la habitación hasta que vibraba con mi presencia.

No hay nada como el cálido abrazo de un espacio que se siente vivido y seguro.

La mitad de las estanterías estaban ocupadas por mis colecciones de plumas.

Sí.

Plumas.

Tengo cuatro grandes obsesiones en la vida que no puedo evitar acumular, pero las plumas son mi favorita.

Cada pluma cuenta una historia que su dueño abandonó una vez que se agotó su tinta o su propósito.

Supongo que me identifico con ellas.

Demasiado.

Así que las cuido, les doy un hogar, para que no se sientan usadas y desechadas.

Plumas estilográficas.

Bolígrafos.

Rotuladores.

Delineadores finos.

Incluso un peculiar juego de bolígrafos de gel con purpurina con forma de personajes de dibujos animados del que me niego a desprenderme.

No son trastos.

Son yo.

El bolígrafo de tinta de gel roja me recuerda a los garabatos nocturnos que hacía cuando me sentía sola.

La elegante pluma estilográfica negra me recuerda a quien quiero ser algún día: decidida, elegante y sofisticada.

Cada pluma en mis cajones, bolsos o colocada en tazas de café por la habitación es como un pequeño diario de una etapa de mi vida.

Los ojos de Grant se entrecerraron ligeramente.

—¿Por qué guardas tantos trastos?

—No son trastos —dije rápidamente—.

Tienen más que un valor sentimental.

Junto a las plumas, mi estantería, demasiado pequeña, estaba abarrotada de libros de tapa dura y de bolsillo.

Mis novelas se desparramaban en pilas desordenadas, y en algún lugar de ahí dentro había escondido mis lecturas más… cuestionables.

Mis novelas eróticas, disfrazadas con cubiertas lisas y aburridas que esperaba que engañaran a cualquier mirón entrometido.

Al parecer, Grant era un entrometido.

Sacó el libro más delgado de la estantería.

Se me encogió el estómago.

De todos los libros, ¿cómo se las arregló para elegir el más obsceno?

Lo abrió por la mitad.

Mi alma se preparó para abandonar mi cuerpo.

La comisura de sus labios se crispó.

—Arco Suspendido… Esta postura parece estresante.

Pasó otra página con despreocupación.

—Escalera de Caracol.

Parece algo que yo intentaría.

Su tono era tranquilo, distante, como si estuviera revisando informes de la bolsa en lugar de narrar páginas de mi colección secreta de raras novelas eróticas sobre posturas sexuales.

Era culpa mía.

¿Quién deja ese material donde la luz del sol —y Grant— pudieran alcanzarlo?

—Mmm.

El Agarre de Espejo.

Apunta esta para cuando por fin te folle.

Las palabras cayeron con total confianza, sin vacilación, sin vergüenza.

Macho Alfa.

Energía de Dom.

Un depredador marcando a su presa.

Las imágenes inundaron mi cabeza: yo, atada, azotada, tocada.

Mis pezones se endurecieron a través de la tela de mi suéter en una respuesta traicionera.

Pero esta no era mi noche de suerte.

Antes de que pudiera procesar más, Grant se metió el libro bajo el brazo y se puso de pie.

—No te importa que tome esto prestado, ¿verdad?

Estoy seguro de que tienes varios más —dijo con una sonrisa socarrona.

Negué con la cabeza furiosamente.

Era una mala idea.

Una idea catastróficamente mala.

—O… —dijo con voz arrastrada—, podrías quedarte conmigo en mi habitación mientras termino de leerlo.

Peor.

Mucho peor.

Abrí la boca para reclamar mi libro, pero el tono agudo de mi teléfono cortó la tensión.

El nombre de mi madrina apareció en la pantalla.

Esa mujer rara vez llamaba.

Se me encogió el corazón.

—Madre.

Respondí, fingiendo una alegría que no sentía.

Fuera lo que fuera, más le valía que fuera bueno.

—Me has abandonado, Cherië.

Se lanzó a una tirada melodramática.

—Viviendo tu vida en la Ciudad de Nueva York mientras a mí me dejas aquí sufriendo…
—A los becarios no nos pagan —la interrumpí bruscamente.

Ella sorbió por la nariz.

—No significa que no puedas aceptar uno o dos trabajos extra.

Trabajos extra.

Eso arruinaría mi beca y hundiría mis notas, todo para poder enviarle dinero que probablemente malgastaría en pastillas.

Sí.

Pasaría de eso olímpicamente.

Como me quedé en silencio, se aclaró la garganta.

Y justo antes de que pudiera colgar, su voz bajó de tono, casi conspiradora.

—Hay un hombre husmeando en tu pasado, Cherië.

Más te vale tener cuidado.

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