Al Papá De Mi Amiga Le Gusto Mojada - Capítulo 12

12: CAPÍTULO 12 Aivra 12: CAPÍTULO 12 Aivra Punto de vista de Nova
La última semana de mi vida ha sido ajetreada, inesperada y demasiado movida para alguien que sobrevive a base de té y mundos de ficción.

Para empezar, Aaron Smith, antes el terror del Departamento de RH y asistente personal del CEO, fue discretamente degradado a subdirector de RRHH.

El puesto de asistente personal quedó vacante y jugoso, suspendido delante de todos como una especie de manzana de oro.

Pero no.

No le cayó a nadie.

A Sandra la suspendieron con un período de prueba indefinido.

Lo que, traducido, significa que nadie ha tenido que oír el eco de sus tacones de aguja ni su tono chillón durante días.

El ambiente en Alpha Corp ha sido casi… pacífico.

Así que, como es natural, la pregunta es: ¿quién es el afortunado nuevo asistente personal del señor Grant Calloway?

Respuesta: yo no.

De hecho, nadie con pulso.

El puesto fue para un prototipo de IA totalmente nuevo.

Por lo visto, Grant posee un imperio en expansión de empresas de distintos sectores, como cabezas de Hydra que brotan de un solo cuerpo arrogantemente perfecto, y una de sus empresas tecnológicas ha creado un androide.

Y ahora lo está probando él mismo antes de lanzarlo al mercado.

La IA se llama Aivra.

Y por suerte para mí, me han ascendido (si se le puede llamar así) de encargada de elegir el almuerzo del equipo a niñera de robots.

Aivra parece sacada de una película.

Un torso de titanio disimulado bajo blazers a medida, elegantes pantalones que se ciñen a piernas metálicas, dedos de silicona con manicura que teclean en los teclados.

Si entrecierras los ojos, pasa por una joven ejecutiva; la peluca corta de color caoba también ayuda, pero si la miras fijamente durante mucho tiempo, resulta inquietante.

Sus vidriosos ojos verdes nunca parpadean del todo bien.

A veces la pillo ladeando la cabeza hacia mí, como si estuviera juzgando en silencio mi existencia.

Lo cual es ridículo.

Es un robot.

Pero, por otro lado, ya recuerda los horarios de todo el mundo mejor que yo, así que quizá se haya ganado el derecho a juzgar.

Y sí, viste mejor que yo.

Aivra lleva Armani.

Yo llevo jerséis anchos y pantalones de pijama, que de hecho me resultan cómodos.

Mi tarea era supervisar sus «actividades diarias» e informarle de todo a Grant.

Básicamente: asegurarme de que la Siri-con-patas no empezara la Tercera Guerra Mundial.

Lo que me deja con demasiado tiempo libre para sorber tazas de té interminables y sumergirme en universos de ficción erótica.

Esta mañana, me escondo tras mi última obsesión: un thriller paranormal donde la heroína tiene tanto un deseo de muerte como un problema con vampiros.

Cada página es una madriguera de la que no puedo salir.

—Un capítulo más…

Murmuro, sorbiendo un té Earl Grey tibio.

El suspiro que sigue podría ganar una medalla olímpica por su dramatismo.

He dicho «un capítulo más» cinco veces ya.

Mi taza está vacía.

Mi cerebro está a mil.

Mientras tanto, la voz mecánica de Aivra resuena a mi lado, cada sílaba cortada y precisa:
—Tu agenda para la reunión.

Repito como un loro automáticamente, sin levantar la vista.

—Tu agenda para la reunión —repito con monotonía, pasando a otra página.

Ella repite.

Yo repito.

Sonamos como un dueto estropeado hasta que suspiro y me subo las gafas en la nariz.

—Recibido.

Siguiente tarea del día…
Enumero las tareas con desgana mientras el libro devora mi atención.

Mi taza de té yace abandonada, fría.

Mi mente está con vampiros de ficción, no con androides de titanio.

—Eso debería ser todo… —empiezo a decir, y me quedo helada.

Porque de repente, lo siento.

El peso de otra presencia.

Pesada y cortando el aire como agua helada.

Levanto la vista.

Y allí está él.

Grant Calloway, apoyado en el marco de la puerta, con sus anchos hombros bloqueando la mitad de la luz y unos ojos más afilados que cualquier cuchilla.

Su rostro está tallado en la habitual piedra del desdén, y sé al instante que me ha pillado.

Su mirada pasa del libro abierto en mi regazo al robot humeante a mi lado.

—¿Estás aquí para hacer prácticas?

Dice lentamente, cada palabra como un martillo sobre metal.

—¿O para leer tus sucias obsesiones literarias?

Maldita sea.

Debería haber soltado el libro hace una hora.

Debería haberme centrado en Aivra, en las notas, en… literalmente cualquier otra cosa.

Pero no.

Elegí a los vampiros follando en lugar de la supervivencia.

Mira adónde me ha llevado.

—Lo siento, Se…
—Siempre lo sientes.

Me interrumpe, con la voz más fría que el aire acondicionado de la oficina.

—Necesito algo mejor que un «lo siento».

El escozor de su mirada me quema.

Se me oprime el pecho.

—Sé útil o lárgate.

Esto no es una organización benéfica.

Se me corta la respiración.

Esas palabras.

No son suyas.

No originalmente.

Han vivido en mi cabeza durante quince años, como viejas cicatrices que se niegan a desaparecer.

**Hace quince años**
Mi madrina estaba otra vez drogada en el sofá.

El apartamento apestaba a ceniza y a licor agrio.

No había comido desde el día anterior, medio tazón de cereales rancios ahogados en agua del grifo.

El estómago se me retorcía con tanta fuerza que no podía mantenerme erguida.

El mundo se inclinó mientras salía a trompicones, agarrándome las costillas.

Al otro lado de la calle, las luces de la tienda de comestibles parpadearon al encenderse.

El señor Sun, anciano, apacible y amable, siempre me había ayudado de formas que no parecían lástima.

Nunca hizo que mi hambre fuera vergonzosa.

Sonreía, me daba una palmada en mi cabeza despeinada y decía: —Nova, necesito que pruebes algo por mí.

Como hoy.

Me entregó unos fideos instantáneos, humeantes por el agua de la tetera.

—Dime si sabe lo suficientemente bien como para venderlo —dijo, aunque ambos sabíamos que no se trataba de los fideos.

Me dejó sentarme en la trastienda, sorbiendo como un animal hambriento.

Volvió a atender la tienda.

Por un momento, casi me sentí normal.

Hasta que su hijo entró como una furia.

La voz atronadora del señor Sun hijo atravesó las paredes:
—¿Por qué dejaste la tienda sola?

¿Qué estabas haciendo?

Entré en pánico.

Engullí los últimos fideos, lista para escabullirme antes de que me encontrara.

Pero el destino, como siempre, fue cruel.

Abrí la puerta y tropecé directamente con él.

Sus ojos me recorrieron de arriba abajo: ropa andrajosa, pelo desordenado, cara de culpabilidad.

—¿Qué hacías?

¿Robando?

—Yo no robo —susurré, agarrándome el estómago.

Se burló.

—Pero mendigas.

Fuera.

—No mendigo —dije de nuevo, pero más bajo esta vez, mientras me empujaba a la calle.

Su voz me persiguió, más cruel que el hambre.

—Esto no es una organización benéfica, papá.

O son útiles o se largan.

Lloré todo el camino a casa.

Esa fue la última vez que pisé la tienda de los Sun.

Ese fue el día que me prometí a mí misma que nunca volvería a ser el caso de caridad de nadie.

Ni aunque me matara.

Y ahora, quince años después, Grant Calloway ha vuelto a abrir esa cicatriz de par en par.

Las lágrimas ardientes se derraman a pesar de mi voluntad.

Sus ojos fríos no flaquean.

Ni simpatía.

Ni dulzura.

Solo un muro.

—¿O es que necesitas más regalitos?

Su voz corta, burlona.

Me atraganto con mi propia respiración, con el corazón martilleando.

Algo en su tono retuerce el cuchillo aún más.

Como si lo supiera.

Como si lo hubiera visto antes.

Mis lágrimas lo desdibujan todo excepto su rostro.

Y entonces caigo en la cuenta…

¿Cómo demonios lo sabe?

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