Al Papá De Mi Amiga Le Gusto Mojada - Capítulo 15

15: CAPÍTULO 15 Psico… 15: CAPÍTULO 15 Psico… Punto de vista de Nova
—¡Nova… detente!—
La orden restalló en la noche como un látigo.

Mis zapatillas chirriaron contra el pavimento húmedo mientras giraba, con los pulmones ardiendo y un miedo que ardía aún más.

La figura tiró del borde de su máscara, con los dedos frenéticos, como si se arrancara su propia piel.

Y entonces…

Oh, Dios.

No era una desconocida.

El rostro que apareció no era el que esperaba.

No el de un pervertido de callejón con un cuchillo.

O un secuestrador.

Es Sandra.

Sandra, la de la recepción.

Sandra, con sus blusas de colores jaquecosos y una risa que podría pasar por una alarma de incendios.

Sandra, que nunca perdía la oportunidad de mirarme de arriba abajo como si mi existencia fuera una mancha de café en sus tacones de imitación.

Sandra, que era la colega favorita del despreciable señor Aaron Smith.

¿Estará por aquí?

¿Lo planearon juntos?

¿Planean matarme?

Mi cerebro falló.

Estática.

Esto tenía que ser un sueño febril.

O quizá la colonia de Grant estaba mezclada con algo ilegal, porque ningún universo cuerdo me presentaría a Sandra como la revelación de mi acosadora nocturna.

—¿Qué co…?

—mi voz se quebró—.

¿Sandra?

Lanzó la máscara al pavimento como si hubiera terminado de jugar a Halloween.

Su pecho subía y bajaba por la persecución, pero su rostro era tan petulante como siempre y, de algún modo, seguía logrando parecer superior, como si estuviera a punto de amonestarme por archivar mal unas notas adhesivas.

—¡¿Pero qué demonios estás haciendo?!

—fingí valentía.

—No lo entenderías —su tono fue venenoso, cortante.

Mis pensamientos se arremolinaron.

Bolígrafos.

Necesitaba un bolígrafo.

Uno gordo, de metal, que pudiera clavarle entre las costillas si se abalanzaba.

O mejor aún, un libro erótico de tapa dura.

Quinientas páginas de porquería convertidas en un arma.

La justicia poética perfecta por perseguirme por la ciudad como un sabueso trastornado.

El corazón me latía tan fuerte que casi me reí.

¿No era esta la parte en la que las heroínas de los libros hacían alguna maniobra increíble?

Sí, bueno…

yo no era ninguna reina de la mafia.

Era Nova, cuyo plan de emergencia consistía en «llamar al 911 y quizá lanzar material de oficina».

—¡¿Por qué me estás siguiendo?!

Sus labios se curvaron.

—¿Tú por qué crees?

La forma en que lo dijo me revolvió el estómago.

Si supiera lo caótico y sucio que era mi proceso de pensamiento…

Estoy segura de que no me habría preguntado qué estaba pensando en un momento dado.

Espero que no estuviera hablando de Grant y de mí.

Excepto que…

espera.

¿Acaso existía un «Grant y yo»?

Solo existía un «mía», siseado a través de un escritorio como una maldición o una promesa…

Aún no lo sé, y la forma en que sus ojos ardían cuando se clavaban en los míos.

Se siente como algo que nadie más debería saber.

—Estás loca —espeté.

—¿Lo estoy?

—su risa fue estridente—.

Dime la verdad.

¿Te estás follando al señor Calloway?

Sus palabras me golpearon como un puñetazo en el estómago.

Me quedé boquiabierta.

¿Me había perseguido por calles oscuras para eso?

Mi cerebro lanzó pensamientos de pánico aleatorios solo para sobrellevarlo:
Su delineador de ojos está corrido y borroso en la esquina izquierda, como pintura de guerra.

Debería haber cogido el boli azul; es más afilado que el negro.

La voz de Grant diciendo «mía» era más sexi de lo que tenía derecho a ser…

Maldita sea, ahora no, Nova.

—¡¿Hablas en serio?!

—balbuceé.

Sandra se acercó más.

—No te hagas la tonta.

Veo cómo te mira.

Sé que has estado en su despacho después del horario de trabajo.

Dos veces.

Tres veces.

Él no hace eso por nadie.

Él no.

El señor Calloway no.

Y de repente…

apareces tú y, así sin más, él es diferente.

Su voz se quebró, dejando escapar celos puros con cada sílaba.

Esto no era un cotilleo cualquiera.

Era una obsesión.

Y si me había seguido esta noche, no era solo por Grant.

Era por mí.

Por borrar lo que ella creía que era un error.

Yo.

Los ojos de Sandra brillaban bajo la farola; eran salvajes, vidriosos, demasiado brillantes.

Su pelo encrespado se salía de la coleta, el maquillaje estaba cuarteado y sudoroso.

No parecía la recepcionista arrogante que confundía archivos.

Parecía salvaje, casi psicótica.

—¿Crees que no me doy cuenta?

—siseó.

Sus zapatillas chirriaron débilmente contra la calle mojada mientras se acercaba sigilosamente.

—La forma en que habla más bajo cuando estás cerca.

La forma en que le cambian los ojos.

No mira a nadie más de esa manera.

Un escalofrío me recorrió la espalda.

¿Cómo se había dado cuenta de todo esto?

Hasta ahora, si me preguntan, Grant ha sido más frío e impasible conmigo que cálido.

Hoy mismo se refirió a mí como un caso de caridad y cosas así.

Necesita aclarar sus ideas.

Sus dedos se crisparon a sus costados como garras.

—Sandra, estás loca —logré decir—.

Me has seguido por media ciudad.

¿Para qué?

¿Por rumores?

—¿Rumores?

Soltó una carcajada amarga.

—Te he visto.

Saliendo tarde de la oficina.

Pues claro…

probablemente estaba absorta en una novela y no miré la hora.

—Con el pelo revuelto.

Mi pelo siempre está revuelto.

Casi la interrumpí.

—Con los labios hinchados.

Ni siquiera intentas disimularlo.

Es oficial.

Necesita ayuda médica.

—No sabes nada.

—Oh, sé lo suficiente.

Y entonces se abalanzó.

Su mano se lanzó hacia mi bolso.

El pánico me sacudió, retrocedí tambaleándome, agarrándolo con más fuerza, la correa clavándose en mi hombro mientras forcejeábamos.

—¡No te lo mereces!

—gritó, con la voz rota y en carne viva.

—¡Solo eres una becaria patética con cuadernos baratos y libros de bolsillo de mala muerte!

Llevo años siendo leal.

¿Y llegas tú con tus feos ojos de gacela, tu voz suave y de repente se fija en ti?

Sus uñas me arañaron el brazo, lo bastante afiladas como para escocer.

Mi imaginación se retorció por un segundo vil: si esto fuera uno de mis libros, la inmovilización sería sucia y desesperada, una escena de callejón oscuro rebosante de pecado.

Mis mejillas ardieron.

No.

Aquí no.

Con ella no.

—¡Suéltame!

—la empujé, con la adrenalina a flor de piel.

Mi bolso se balanceó y se estrelló contra sus costillas con un golpe sordo; mi libro de tapa dura en el interior había hecho su trabajo.

Ella retrocedió tambaleándose, siseando.

Jadeé, aferrándome a la correa como si fuera un salvavidas.

Sandra se enderezó, desaliñada, con los ojos vidriosos de odio y desamor.

—Lo arruinarás —susurró, casi con ternura—.

Y no puedo permitir que lo hagas.

No si Grant me arruina a mí primero.

Debe de ser estúpida para pensar que un hombre como Grant Calloway puede ser arruinado por alguien como yo.

Su voz se volvió más grave y profunda.

—Te crees muy lista, caminando por aquí como si pertenecieras a este mundo.

Pero sé adónde te diriges.

La confusión me golpeó con fuerza.

—¿Qué?

Sonrió, cruel y satisfecha.

—Esta calle.

La conozco.

He caminado por ella.

Es el camino a su casa.

Cada nervio de mi cuerpo se congeló.

La casa de Grant.

Lo sabía.

—E-estás loca —grazné.

—¿Lo estoy?

¿O estás asustada porque te das cuenta de que no eres la primera?

Él me dejó entrar a mí primero, Nova.

No creas que no te desechará igual que a mí.

La imagen pasó por mi mente: Grant diciéndole «mía» a Sandra.

Tuve una arcada, y la bilis me subió por la garganta.

—Basta —siseé.

Pero no había terminado.

Sus ojos brillaron.

—Solo eres el siguiente juguete.

—Estás enferma, Sandra —espeté con voz temblorosa—.

Inténtalo otra vez y llamaré a la policía.

No se inmutó.

La psicópata solo…

¿sonrió?

Una sonrisa pequeña, torcida y compasiva.

—¿Crees que la policía puede protegerte?

¿Crees que el señor Calloway dejaría que llegara tan lejos?

No le gustan los líos.

Los limpia.

Eso es lo que no entiendes.

Las palabras se filtraron bajo mi piel, pegajosas y retorcidas.

Se inclinó más, su perfume quemándome la garganta.

—Te masticará y te escupirá.

Igual que hizo conmigo.

Se me heló el pulso.

¿¿Igual que hizo conmigo??

Pero antes de que pudiera exigir más, Sandra se subió la capucha, se dio la vuelta y desapareció en la noche.

Todo lo que quedó fue la máscara desechada a mis pies y el trueno de mi propio corazón.

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