¡Alfa, rompamos este vínculo! - Capítulo 43

43: Capítulo 43: Cuando la confianza frena en seco 43: Capítulo 43: Cuando la confianza frena en seco —Luca—
El coche parecía más pequeño cuanto más conducíamos.

El aire entre nosotros se volvió denso y asfixiante.

Cada vez me costaba más respirar.

Las luces de la ciudad no eran más que un borrón de blanco y oro contra el cristal.

Yo estaba a kilómetros de distancia, casi sin verlas.

Mis manos permanecían aferradas al volante, con los nudillos tan apretados que me dolían.

Aria estaba sentada a mi lado, vuelta hacia la ventanilla, con los hombros rectos como si se preparara para un impacto.

Odiaba esa postura.

Me aclaré la garganta.

—Necesito explicarme.

Ni siquiera me miró.

Solo un silencio gélido hasta que lo soltó.

—Ya lo hiciste.

—No lo expliqué todo.

Eso captó un poco su atención.

Sus dedos se movieron en su regazo.

—Ivy y yo nos conocemos desde hace mucho —dije, manteniendo la voz firme—.

Crecimos juntos.

Misma casa, mismo campo de entrenamiento, misma maldita mesa para cenar.

En aquel entonces era una pesadilla.

Jodidamente ruidosa e incapaz de quitarle las manos de encima a mis cosas.

Ella permaneció en silencio.

—Era familia.

Aria apretó la mandíbula.

—La familia no suele ser el centro de rumores que arruinan matrimonios.

—Esos no fuimos nosotros —repliqué—.

Fue Hilda.

Tú lo viste.

—Vi una confesión —dijo ella en voz baja—.

No una verdad.

Sus palabras me dolieron más de lo que esperaba.

—¿Crees que la obligué?

—pregunté.

—Creo que eres poderoso —respondió Aria—.

Y la gente se doblega ante el poder, quieran o no.

Solté una risa seca y cortante que supo a amargura.

—Así que ahora también soy el villano.

Finalmente se giró para mirarme.

Sus ojos eran firmes, pero había una grieta en su armadura, como una ventana a punto de ceder.

—No creo que seas malvado —dijo—.

Creo que estás ciego.

Eso me dio justo en el estómago.

Aparté la vista de la carretera lo justo para mirarla.

—¿Ciego a qué?

—A Ivy —dijo Aria—.

A la forma en que la miras cuando crees que nadie te ve.

Mi agarre se tensó.

—Eso no es…

—Para —espetó—.

No te atrevas a mentirme otra vez.

Tragué saliva.

—Nunca mentí.

—No dijiste las palabras —replicó—.

Simplemente dejaste que el silencio hiciera el trabajo.

El coche zumbaba bajo nosotros, los neumáticos rodando sobre el asfalto como una cuenta atrás.

—No amo a Ivy —dije—.

No de esa manera.

—Pero sí te importa —dijo ella al instante—.

En el fondo, es simplemente quien eres.

Un certificado de matrimonio no desconecta eso sin más.

Exhalé por la nariz.

—Que me importe no significa traición.

—A veces sí —dijo ella.

Su voz no tembló.

Eso me asustó más que si lo hubiera hecho.

—Te pedí que renunciaras al divorcio —dije—.

No era por mi orgullo o por lo que pensarían los ancianos.

Es porque no puedo imaginar mi vida sin ti en ella.

Ella soltó una risa débil y agotada.

—Ese es el problema, Luca.

Tú no pierdes cosas.

Simplemente encuentras un reemplazo, manejas las consecuencias y vuelves a encajar todo en su sitio.

—Eso no es justo.

—¿No lo es?

—preguntó ella—.

Dime…, si no me hubiera quedado embarazada, ¿estaríamos siquiera aquí?

Esa pregunta quedó suspendida en el aire como un cuchillo, y ninguno de los dos se movía.

No respondí lo suficientemente rápido.

Sus labios se curvaron, una mirada que decía que no le quedaba nada por decir.

—Ahí está.

—Eso no significa lo que crees —dije rápidamente—.

Solo significa que las cosas pasaron rápido.

—Las cosas siempre pasan rápido cuando tú eres el que decide.

Sentí una opresión en el pecho.

—¿Crees que yo elegí esto?

—pregunté—.

¿Crees que elegí los rumores, la traición y que mi prima convirtiera mi hogar en un campo de batalla?

—No —dijo ella—.

Creo que elegiste no poner límites.

Negué con la cabeza.

—Lo hice.

Una y otra vez.

—Demasiado tarde —dijo.

—No dejas de pedirme que confíe en ti —continuó con calma—.

Pero la confianza no es algo que exiges cuando las cosas van mal.

Es algo que construyes cuando van bien.

Tragué saliva.

—Lo estoy intentando.

—Te estás explicando —corrigió—.

Explicarse no es lo mismo que cambiar.

Abrí la boca y la volví a cerrar.

Entonces me miró y me sentí expuesto de una forma que ningún enemigo había logrado jamás.

—¿Sabes qué es lo que más duele?

—preguntó—.

No es Ivy.

Es saber que si llegara el momento…, si ella llorara y yo me quedara en silencio…, tú seguirías acudiendo a ella primero.

—Eso no es verdad —dije automáticamente.

Ella enarcó una ceja.

—Ya lo hiciste.

El recuerdo me golpeó con fuerza.

Pasillos del hospital.

El rostro pálido de Ivy.

Mis pies ya volaban antes de que mi cerebro pudiera reaccionar.

Sentí que algo se removía en mis entrañas.

Un retortijón agudo.

Lo ignoré.

—Aria —dije, ahora con más suavidad—.

Eres mi esposa.

Ella volvió a apartar la mirada.

—Sobre el papel.

—Eso no es justo.

—Tampoco lo es vivir a la sombra de otra persona —dijo ella.

El dolor volvió a estallar, más fuerte esta vez.

Me apreté brevemente la palma de la mano contra el abdomen, más molesto que alarmado.

—Crees que no hay confianza entre nosotros —dije.

—Creo que la confianza murió en silencio —replicó—.

Y ninguno de los dos se dio cuenta porque estábamos demasiado ocupados sobreviviendo.

Reí por lo bajo.

—Haces que suene poético.

Ella no sonrió.

—Hago que suene sincero.

Otra oleada de dolor me golpeó con más fuerza, como si algo me arañara desde dentro.

Aspiré aire entre los dientes.

—¿Estás bien?

—preguntó, dándose cuenta por fin.

—Bien —mentí.

La carretera se curvaba.

Reduje un poco la velocidad del coche.

—Estás sudando —dijo ella.

—Solo estoy cansado.

La mentira supo amarga.

Se cruzó de brazos.

—¿Ves?

Incluso ahora.

—¿Ahora qué?

—Ni siquiera admites cuando algo va mal —dijo—.

¿Cómo se supone que voy a confiar en alguien que no me deja ver sus grietas?

El dolor se disparó sin previo aviso, tan agudo que me nubló la vista.

Jadeé antes de poder contenerme, y mi mano voló hacia mi estómago.

—¿Luca?

—Su voz cambió al instante.

—Estoy bien —dije con los dientes apretados.

De hecho, no lo estaba.

Mi visión se volvió borrosa por los bordes.

La presión se convirtió en un retorcijón nauseabundo en mi interior.

Sentía como si mi lobo se estuviera colapsando de dentro hacia afuera.

Me detuve bruscamente a un lado de la carretera.

—¿Qué estás haciendo?

—espetó, con la voz cargada de pánico.

Apagué el motor y me incliné hacia delante, apoyando mi peso en las rodillas e intentando estabilizar mi respiración.

—Luca —dijo de nuevo, ahora más cerca.

Su mano flotó en el aire, sin saber si tocarme.

—He dicho que estoy bien —espeté.

Las palabras salieron más duras de lo que pretendía.

Ella retrocedió ligeramente.

Luego, su voz se endureció.

—Te estás agarrando el estómago como si fueras a desmayarte.

Reí débilmente.

—¿Un poco dramática?

—No desvíes el tema —dijo—.

¿Qué te pasa?

Solo negué con la cabeza, con la mandíbula tan apretada que parecía que iba a romperse.

—Estrés.

Probablemente.

—«Probablemente» no es una respuesta.

Una nueva oleada me golpeó.

Dejé escapar un gemido de dolor, y se me cortó la respiración cuando el dolor se intensificó.

Esta vez, su mano se posó con firmeza en mi brazo.

—Luca —dijo en voz baja—.

Deja de intentar cargar con todo tú solo.

Algo en mi pecho se resquebrajó.

—No sé cómo no hacerlo —admití con voz ronca.

Por un momento, no dijo nada.

Se quedó cerca, con la mano cálida y firme sobre mi manga.

El dolor no desapareció.

Pero dejó de parecer tan insoportable.

Y en esa pausa silenciosa y rota, me di cuenta de algo feo e innegable…

La confianza no era algo que hubiéramos perdido de la noche a la mañana.

Era algo que habíamos estado desangrando lentamente.

Y ninguno de los dos sabía cómo detenerlo.

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