Almas En Línea: Ascensión Mítica - Capítulo 180

180: Verdad y una elección 180: Verdad y una elección La vela se había consumido hasta quedar reducida a un cabo.

Rachel había llenado seis páginas, cada línea surgida más del instinto que del pensamiento.

Le dolía la muñeca.

Le ardían los ojos.

Estaba a punto de tomar la tinta de nuevo cuando se oyó la voz.

—No basta con mirar lo que está ahí.

Era una voz seca y ronca, el tipo de voz que provenía de una garganta revestida de ceniza y recuerdos.

Masculina, vieja, sin prisa.

No hacía eco.

Simplemente existía, como si siempre hubiera estado allí, esperando a que ella se calmara.

Rachel se quedó helada, con la mano suspendida sobre el frasco de tinta.

Sus dedos se replegaron.

—Has asimilado lo que tus ojos podían ofrecerte —dijo la voz—.

Ahora es el momento de ver sin ellos.

Permaneció sentada.

Su mirada recorrió la habitación, pero nada se movió.

Ninguna de las figuras silenciosas le prestó atención.

La habitación seguía densa por el humo y las sombras.

Nada había cambiado.

Excepto que todo había cambiado.

—Esta es tu segunda prueba —dijo la voz—.

Mira de nuevo.

Pero no con la vista.

Rachel no habló.

Cerró el libro.

Cruzó las manos.

Ralentizó su respiración.

Al principio no pasó nada.

Entonces, lentamente, el humo pareció moverse a su alrededor, no a la deriva al azar, sino respondiendo a su presencia.

La luz de la vela parpadeó y se inclinó.

Se formaron siluetas en la bruma, bordes donde no debería haberlos, patrones que se movían por las vetas del suelo y que no encajaban.

Parpadeó.

La chica de la cadena de plata ya no estaba apoyada contra la pared.

La propia cadena se había disuelto en un rollo de enredaderas.

Palpitantes, débilmente.

Como venas.

El hombre de la cicatriz ya no tenía boca.

Solo una lisa porción de piel.

La risa que creyó haber oído antes no había venido de él.

Abrió más los ojos.

La cicatriz se movió.

No, no era la cicatriz.

Algo debajo de ella.

Una segunda cara.

Observando.

A Rachel se le oprimió el pecho.

—No lo entiendo —
musitó.

—Lo harás —
respondió la vieja voz.

—Las sombras no mienten.

Solo esperan.

El humo se arremolinó con más fuerza, formando un círculo a su alrededor una vez más.

Ahora podía sentirlo, no solo olerlo o verlo.

Estaba vivo, o casi.

Rachel se puso en pie lentamente.

La vela agonizaba.

La voz volvió a hablar.

—Cierra los ojos.

Y mira.

Dudó, y luego obedeció.

Al principio, oscuridad.

Y luego hubo algo más, como bocas hambrientas extendiéndose desde el abismo.

Ninguna boca tenía ojos, pero podía sentir la insaciable codicia por los objetos materiales, ya fueran drogas, alcohol, mujeres o incluso comida.

Fue entonces cuando cayó en la cuenta.

¡Lo que estaba «viendo» ahora eran los deseos!

A Rachel se le cortó la respiración.

Podía sentir el peso de aquellas bocas, su hambre, su ansia infinita, extendiéndose hacia ella como zarcillos negros.

No solo vacíos huecos, sino necesidades desesperadas con forma de sombras.

Apretó los puños bajo la mesa, intentando anclarse.

La oscuridad susurraba, presionándola, mostrándole cosas en las que nunca antes había reparado.

El hombre de la cicatriz no se reía de la nada.

Lo atormentaba el recuerdo de un amor perdido, un fracaso que seguía alimentando con mentiras y bebida.

La chica de la cadena de plata estaba enredada en el arrepentimiento, cada eslabón era una promesa que se había roto a sí misma.

Las sombras parpadearon de nuevo y las voces llegaron débilmente, murmullos desesperados mezclados con sollozos y maldiciones.

Rachel abrió los ojos lentamente.

El humo ya no ocultaba la habitación.

Se había retirado como un velo, revelando las crudas aristas que había debajo.

Miró a las figuras no como personas, sino como cúmulos de necesidad, pena y sueños rotos.

Las sombras se aferraban a ellos, reflejando lo que ocultaban incluso a sí mismos.

La vieja voz habló una vez más, esta vez más suave.

—Esta es la verdad que debes aprender a ver.

No solo con tus ojos, sino con lo que yace debajo.

Las sombras albergan más que oscuridad.

Albergan lo que la gente se niega a afrontar.

Rachel no estaba segura de lo que se suponía que debía sentir.

Estaba asombrada por la visión que le ofrecían las sombras, pero horrorizada por lo que revelaba.

Tenía miedo incluso de mirar su propia sombra, miedo de ver los deseos que ni siquiera ella conocía.

—Has superado la segunda Prueba.

Has demostrado que puedes ver más allá de la luz.

Sin embargo, no soy más que un anciano.

Las únicas recompensas que puedo ofrecerte son dos, y solo dos, en este momento.

La voz permaneció en el aire como el último aliento de unas brasas moribundas.

Rachel se quedó quieta, con el corazón palpitante, mientras el humo se enroscaba hacia dentro, formando un anillo que latía al compás de su pulso.

—Dos, y solo dos —repitió el anciano—.

La primera es una verdad.

La segunda es una elección.

Rachel sintió el peso de esas palabras posarse sobre sus hombros.

La vela emitió un siseo final y se apagó.

La habitación permaneció iluminada, pero no por el fuego.

Las sombras brillaban ahora, muy débilmente, como si estuvieran iluminadas desde dentro.

—La verdad —
dijo él,
—es esta.

El deseo no es malo.

No es bueno.

Es la forma del alma antes de que elija en qué convertirse.

Quienes lo niegan se vuelven huecos.

Quienes se dejan gobernar por él se pierden.

Quienes lo ven… pueden empezar a blandirlo.

A Rachel se le volvió a cortar la respiración.

Sintió que algo se agitaba en lo más profundo de su ser, un calor en el centro del pecho, no reconfortante, sino eléctrico.

—La segunda —
continuó la voz,
—es una elección.

El humo se alzó frente a ella como un telón que se abre.

Surgieron dos figuras, formadas por sombras pero de contornos nítidos.

La primera era ella misma.

Pero no del todo.

Esta versión de Rachel se erguía alta e imponente, con la mirada afilada y una presencia como una cuchilla envuelta en seda.

De sus hombros se extendía una capa de zarcillos negros que se retorcían, y en su mano sostenía una pluma de hueso.

Irradiaba autoridad.

Poder a través de la comprensión.

La segunda también era Rachel.

Pero más joven, más dulce.

Llevaba el pelo suelto, la ropa sencilla y portaba un farol que ardía con una luz blanca y pura.

Su rostro reflejaba tristeza, pero también paz.

Las sombras se inclinaban ante ella, pero no se le adherían.

—Este no es tu futuro —
dijo la voz.

—Son tu potencial.

Una ve y doblega la sombra.

La otra camina con ella, sin llegar a ser ella.

Ninguna está equivocada.

Ambas son reales.

Rachel miró de una a otra.

Una apelaba a la parte de ella que quería saberlo todo, dominar las partes ocultas del mundo y de sí misma.

La otra llegaba a la parte que aún quería sanar, guiar, llevar la luz a través de la oscuridad en lugar de convertirse en ella.

Dio un paso al frente.

Su voz apenas se alzó por encima de un susurro.

—¿Qué pasa si no elijo?

La voz del anciano era ahora queda.

—Entonces caminarás a ciegas hasta que lo hagas.

Los dedos de Rachel se crisparon a su costado.

Miró una vez más a las dos sombras.

Luego a la suya propia.

Pulsaba bajo sus pies, una cosa enroscada esperando a ser moldeada.

Inspiró.

Y eligió.

—Entonces elijo ambas.

Pisararé el tercer camino, el que no está trazado para mí.

Me enseñaste a ver sin los ojos, ¡así que caminar a ciegas no es para tanto!

Hubo un momento de silencio antes de que una suave risita resonara en la oscuridad como respuesta a la voz juguetonamente desafiante de Rachel.

—Tu elección es la más sabia que podías tomar.

Nunca te conformes con el destino.

Tan pronto como se pronunció la palabra destino, Rachel sintió una niebla negra alzarse del suelo y en cuestión de segundos engullir por completo su cuerpo.

Momentos después, las sombras retrocedieron y se encontró de nuevo en la calle; sin embargo, La Sombra de los Paganos había desaparecido como si nunca hubiera estado allí.

A Rachel se le puso la piel de gallina mientras se alejaba lentamente con más preguntas que respuestas.

—Esto es espeluznante a más no poder —
masculló por lo bajo, jurándose a sí misma que lo que acababa de ocurrir era algo que nunca le contaría a un alma viviente.

No es que mucha gente fuera a creerla, de todos modos.

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