Almas En Línea: Ascensión Mítica - Capítulo 212

Capítulo 212: Acero en la carne

Greg no supo cuándo, pero al abrir el gimnasio por la mañana, el casco lo esperaba justo en la puerta de entrada, dentro de una caja de cartón vistosamente coloreada. Se lo llevó a su oficina y la abrió para examinarlo mejor.

El casco era de un negro elegante, con un acabado mate que le confería una elegancia sutil y discreta. Finas líneas de circuitos iridiscentes recorrían los laterales como venas, brillando débilmente como si el dispositivo estuviera vivo y a la espera.

El acolchado parecía inusualmente cómodo, cosido con lo que parecía espuma viscoelástica envuelta en una tela de tacto frío. Incluso la diadema tenía una flexibilidad mecánica y se ajustó con un suave clic cuando él lo cogió.

Dentro de la caja no había manual de instrucciones. Solo el casco y una pequeña tarjeta plateada acomodada en su interior. Greg cogió la tarjeta y se dio cuenta de que era una tarjeta de visita de Estudios Mythica que le daba las gracias de forma genérica por su compra.

Sin pensárselo dos veces, Greg tiró la tarjeta y empezó a inspeccionar el casco más a fondo. No podía imaginarse cómo lo habían hecho, pero rápidamente desistió de pensar demasiado en ello.

Decidido a comprometerse plenamente con la experiencia, Greg dejó una nota en la puerta principal del gimnasio.

[Debido a circunstancias imprevistas, el Gimnasio Titan Core no abrirá hoy. Disculpen las molestias.]

Tomando asiento en su oficina con el casco en la mano, respiró hondo para calmarse antes de ponérselo en la cabeza.

En el momento en que el casco se acomodó en su sitio, Greg sintió una suave presión alrededor de las sienes, como un tierno abrazo. No era incómodo. De hecho, era como si simplemente se hubiera puesto un gorro cálido que le cubría la cabeza.

Cerrando su único ojo bueno, abrió la boca para decir las dos palabras que había aprendido que eran necesarias para empezar:

—Inicio del Juego.

En el momento en que las palabras salieron de su boca, al principio no ocurrió nada.

Su visión ya estaba a oscuras por haber cerrado el ojo, pero el aire se sentía diferente. Pesado. Inmóvil. El silencio se alargó, oprimiendo por todos lados.

Un zumbido grave empezó a elevarse, bajo y constante, como un motor lejano que cobraba vida. La luz brilló tras su párpado cerrado. No era el suave resplandor de los menús o las pantallas de carga, sino algo más brillante. Más crudo. Real.

Entonces, el suelo se movió bajo sus pies.

Greg abrió el ojo.

Ya no estaba en su oficina. Estaba descalzo en el centro de una jaula de MMA a escala real. La lona bajo sus pies estaba rozada y manchada por peleas anteriores, y un conjunto de paredes de malla metálica se alzaba a su alrededor en todas direcciones. Unas duras luces blancas zumbaban sobre su cabeza, proyectando sombras nítidas por el suelo.

Miró a su alrededor, confuso y, sinceramente, más que un poco molesto. Se suponía que esto era un juego de fantasía, ¿no? Entonces, ¿por qué estaba en un lugar parecido a donde perdió el ojo?

Parpadeó una vez. Luego otra. Una extraña sensación se apoderó de él, desconocida y casi incómoda en su novedad.

No había neblina. Ni punto ciego. Ni un dolor sordo que irradiara del lado derecho de su cara. Instintivamente, Greg se llevó la mano a la zona del ojo derecho, esperando a medias el familiar tejido cicatricial o la ausencia de visión.

Pero estaba ahí. Nítido y claro.

Se le cortó la respiración.

Giró la cabeza ligeramente y se concentró en una esquina de la jaula, y luego miró rápidamente hacia el lado opuesto. Su visión lo siguió sin demora. Sin oscuridad. Sin zona muerta. Ambos ojos funcionaban.

Podía ver.

Una risa nerviosa se le escapó de la boca, corta e incrédula. Por un momento, se quedó allí de pie, abrumado. Luego, sus dedos se cerraron en puños mientras una oleada de adrenalina recorría su cuerpo.

Antes de que Greg pudiera dar un paso, una voz resonó por toda la jaula. Masculina. Vieja. Áspera como grava empapada en whisky, con la lenta cadencia de alguien a quien no le gustaba repetirse.

—Vaya, vaya —murmuró la voz—. Al final has llegado de una pieza.

Greg giró la cabeza, escudriñando la arena vacía. No había altavoces, ni cámaras, ni rastro de dónde procedía la voz.

—¿Ese ojo vuelve a funcionar? Bien. Entonces, no hay excusas.

Hubo una pausa, pero no fue dramática, sino más bien reflexiva, como si el que hablaba lo estuviera evaluando desde algún lugar mucho más allá de la jaula.

—Hacía mucho que nadie entraba aquí sin temblar. No pareces gran cosa, pero, por otro lado, ninguno lo parecía.

Un crujido mecánico resonó desde el otro lado de la jaula. La segunda puerta se abrió, centímetro a centímetro.

—Tienes preguntas. No te molestes en hacerlas. No son de las que se responden con palabras. ¿Quieres saber por qué estás aquí? ¿Por qué tus cicatrices han desaparecido y tu cuerpo se siente como antes? Para eso es esto.

Un grave gemido metálico recorrió la arena cuando la puerta terminó de abrirse. Desde las sombras del otro lado, resonaron unos pasos pesados, lentos y deliberados, como si lo que fuera que se acercaba no tuviera nada que temer.

Entonces, apareció.

La criatura era enorme. Más alta que Greg por lo menos treinta centímetros, con un cuerpo que parecía esculpido en piedra y hierro. Una piel de tonos broncíneos se extendía sobre gruesos haces de músculos, marcada con profundas cicatrices y débiles destellos de algo que parecía casi metal fundido en la carne. Dos pesados cuernos se curvaban hacia delante desde su cráneo de toro y, bajo ellos, sus ojos brillaban con una apagada luz anaranjada. Se clavaron en Greg y no vacilaron.

Un Minotauro. Pero no un monstruo gruñón de los cuentos de hadas. Este era tranquilo, paciente y sereno. No llevaba armas. No las necesitaba.

La respiración de Greg se ralentizó mientras estudiaba a la criatura. Todo su instinto le decía que esta pelea dolería, pero un sentimiento diferente se agitó en su pecho. Algo más familiar. No era miedo. Ni vacilación.

¡Emoción!

La voz regresó, ese mismo gruñido viejo y áspero, rodeando los bordes de la jaula.

—Imaginé que empezaríamos con algo sencillo. Una prueba de agallas. A ver qué queda todavía en esos huesos tuyos.

Greg hizo girar los hombros y se tronó el cuello. La lona se sentía sólida bajo sus pies descalzos. El aire era cortante y frío en sus pulmones. Apretó los puños, haciendo crujir los nudillos.

Había entrenado durante años. Enseñó a otros a moverse, a recibir un golpe, a volver a levantarse. Había vivido en el ring y sangrado en la lona. Incluso después de perder el ojo, la lucha nunca lo abandonó.

Ahora ambos ojos funcionaban. Su cuerpo se sentía completo. Ya no quedaba vacilación.

No buscó un arma. No buscó ventajas. Dio un paso al frente y levantó los puños.

Si esto era una prueba, la afrontaría de la única manera que conocía.

Cara a cara. Cuerpo a cuerpo.

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