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Almas En Línea: Ascensión Mítica - Capítulo 217

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Capítulo 217: Elección artística

Penny estaba de pie ante el pedestal, con la máscara en una mano y la seda roja en la otra. No había indicaciones, ni consejos, ni indicadores luminosos que la guiaran. Solo el silencio del gran salón y la susurrante atracción de la posibilidad.

Echó un vistazo más a su alrededor, asimilando la enorme escala de la sala. Este no era un lugar para luchadores o aventureros. Era para artistas. Para creadores. Y en ese momento, la única herramienta que tenía era ella misma.

—Supongo que esta es la parte en la que empiezo a diseñar —murmuró.

La máscara estaba en blanco, perfectamente lisa, y sin embargo, de alguna manera parecía que la observaba. O quizá esperaba a que ella eligiera.

Lentamente, Penny alzó la seda y comenzó a experimentar. La colocó sobre la máscara, y la tela se transformó, fluyendo en formas y colores bajo su tacto. Sus dedos se movían con un instinto nacido de años de artesanía y creación. Envolvió, dobló, pellizcó y ató, y la seda roja respondió como si estuviera viva.

Con cada cambio, la máscara también comenzó a transformarse. Surgieron líneas sutiles que formaron pómulos, cejas, labios. Un rostro que parecía etéreo, peligroso y seductor, todo al mismo tiempo.

Se apartó, con la respiración entrecortada. Podría ser una máscara, pero bajo sus manos, la máscara sin rasgos había adquirido ahora un encanto indeleble.

Penny retrocedió, con la mirada recorriendo las delicadas curvas de la máscara. La seda roja parecía haber insuflado vida a la fría superficie, entretejiendo sombras y luz en algo frágil y feroz. Sintió una extraña mezcla de satisfacción y vacilación, como si hubiera abierto una puerta sin estar segura de lo que esperaba al otro lado.

Mientras contemplaba la máscara, un segundo pedestal se alzó lentamente junto al primero, este exhibiendo un cuaderno de bocetos gastado, una pluma y tinta. Cuando fue a alcanzarlos, el mundo a su alrededor volvió a titilar.

El castillo se volvió más silencioso. La luz se atenuó ligeramente, casi como si se inclinara para observarla.

Penny abrió el cuaderno de bocetos. Las páginas eran viejas, estaban manchadas y en blanco. Su pluma se cernió sobre la primera página.

No dudó.

Comenzó a dibujar.

Los primeros trazos fueron irregulares, impacientes. Pero con cada uno, su respiración se ralentizó. Sus líneas encontraron un ritmo. Bocetó un par de guantes con herramientas incrustadas.

Pasó a un chaleco estilo corsé que tenía bolsillos para materiales. Una falda a capas, en parte funcional, en parte fluida.

Botas que repiqueteaban sobre el mármol, con tacones de cristal y acero. Una silueta afilada, segura de sí misma e innegablemente suya.

Mientras dibujaba, los trazos titilaban débilmente. El diseño brillaba con la misma luz tenue que las velas de arriba.

Cuando terminó, el cuaderno de bocetos se cerró solo y la máscara en el pedestal pulsó una vez antes de disolverse en hebras de luz roja.

—¡Muy bien~!

Una voz grave resonó desde la oscuridad, el eco sensual de una voz que parecía enamorada de algo.

Penny se giró bruscamente, con el corazón desbocado, pero no vio a nadie.

La sala permaneció inmóvil, pero la presencia tras la voz era innegable. No era amenazante. Estaba intrigada. Observando. Juzgando. No con malicia, sino con expectación.

Volvió a girarse hacia los pedestales justo cuando un tercero se alzaba del suelo.

Este era más pequeño que los otros. Su superficie estaba cubierta de terciopelo y sobre ella descansaba una selección de herramientas. No armas en el sentido tradicional, sino del tipo que pertenecería a un estudio o un taller.

Había unas tijeras con mangos en forma de espinas, una aguja del largo de su palma que refulgía con un tenue filo plateado, un pequeño martillo hecho de cristal y piedra.

Junto a ellos había un pincel, con el mango tallado con motivos florales, y un par de tijeras con forma de pico de pájaro.

Penny avanzó lentamente. Sus dedos se cernieron sobre las herramientas.

No sabía qué se suponía que debía elegir. Sin instrucciones, sin criterios. Solo el instinto.

Su mano rozó las tijeras. Demasiado afiladas. Demasiado limpias.

¿El martillo? Demasiado tosco.

¿El pincel? Hermoso, pero algo en su interior le susurró que todavía no.

Sus dedos se detuvieron sobre la aguja.

Era delicada pero fuerte, imposiblemente bien equilibrada. Su mano se cerró en torno a ella antes de que pudiera dudarlo. Su peso era perfecto. Sentía que le pertenecía.

En el momento en que la levantó del pedestal, una ráfaga de aire cálido llenó la sala, portando el tenue aroma de rosas y tinta. En algún lugar tras ella, un suave tintineo resonó como si se hubiera abierto una cerradura.

Los tres pedestales pulsaron una vez y luego se desvanecieron, sus formas fundiéndose de nuevo en el suelo como si nunca hubieran existido. En su lugar apareció una escalera que descendía hacia la oscuridad.

Penny se quedó mirando la escalera recién revelada, con sus escalones cubiertos de terciopelo descendiendo hacia una oscuridad sospechosamente dramática.

—Claro. Una escalera espeluznante que lleva a lo desconocido —murmuró—. Porque así nunca es como muere la gente en las películas de terror.

Miró por encima del hombro, medio esperando que alguien le diera la razón. La sala permaneció en silencio.

El olor a rosas aún persistía, pero ahora tenía una nota ligeramente especiada, como canela que empieza a quemarse.

Con un suspiro, apretó con más fuerza la aguja.

—Supongo que soy la idiota que baja de todos modos.

Dio el primer paso por la escalera cubierta de terciopelo, la suave tela amortiguando sus movimientos como si el propio lugar intentara tragarse cada sonido.

Cada paso que daba iba acompañado de un mutismo, el tipo de silencio que hace que tus oídos se esfuercen por oír algo, lo que sea.

La oscuridad de más adelante no era absoluta. Titilaba débilmente con un profundo tono rojo, como la luz que se filtra a través de una vidriera.

Las sombras se aferraban a las paredes, danzando justo fuera de su alcance, moviéndose como si tuvieran mente propia.

Cuanto más avanzaba, más cambiaba el aire. Ahora se sentía más cálido, más denso, como el aire dentro de un taller sellado, lleno de tela, tinte y posibilidad.

La escalera se curvaba suavemente, llevándola a más profundidad, hasta que finalmente se abrió a una nueva cámara.

La nueva cámara era circular, de techo alto y silenciosa como el interior de una catedral. Un cálido resplandor rojo llenaba el espacio, proyectado por farolillos flotantes que se desplazaban perezosamente por el aire.

Su luz parpadeaba como llamas de vela, pintando sombras sobre el suelo de mármol grabado en sinuosos patrones florales.

En el centro de la sala se sentaba una mujer en una silla de respaldo alto, con las piernas cruzadas y una postura relajada pero deliberada. Estaba leyendo el mismísimo cuaderno de bocetos en el que Penny había estado trabajando hacía solo unos instantes.

Penny se quedó helada.

El rostro de la mujer era inconfundible. Cada curva, cada ángulo delicado, cada línea de expresión, coincidía con la máscara que Penny había modelado a mano.

Desde los pómulos altos hasta los labios que esbozaban una leve sonrisa burlona, era su creación. Hasta la seda carmesí que la vestía, fluida y definida en perfecto equilibrio, exactamente como el atuendo que Penny había dibujado.

La mujer levantó la vista del libro y sonrió como si la hubiera estado esperando.

—Te has tomado tu tiempo —dijo, con su voz intensa y suave como el vino tinto.

Penny dio un cauteloso paso adelante. —Ese rostro… es mío. Yo lo hice. Lo tallé en una máscara.

La mujer enarcó una ceja con cortés diversión. —¿Ah, sí?

—Sí —dijo Penny, con voz más firme—. La máscara. El boceto. Eres exactamente igual a ellos.

La mujer cerró el cuaderno de bocetos con un suave chasquido y apoyó las manos en los reposabrazos.

—Supongo que es natural que pienses eso. Pero te aseguro que mi rostro siempre ha sido así.

Penny se quedó mirando, con el corazón palpitante. —¿Me estás diciendo que es una coincidencia?

—No —replicó la mujer, poniéndose en pie con un único y fluido movimiento.

—Te estoy diciendo que cuando creas desde el instinto, no estás simplemente construyendo algo nuevo. Estás descubriendo algo antiguo. Algo que ha estado esperando.

Bajó del estrado y caminó hacia Penny, sus tacones repiqueteando suavemente contra el mármol. El resplandor de los farolillos se acumulaba en los pliegues de su vestido, proyectando suaves sombras que parecían parpadear con cada paso.

Penny no se movió. Sus dedos se apretaron en torno a la aguja que sostenía.

—Tú no inventaste mi rostro —dijo la mujer con delicadeza—. Lo recordaste.

No había malicia en su tono. Ni acusación. Solo certeza, como si esta verdad hubiera sido tallada en piedra mucho antes de que Penny hubiera entrado en el castillo.

—¿Qué eres? —preguntó Penny, con la voz apenas por encima de un susurro.

La mujer se detuvo a unos metros y ladeó ligeramente la cabeza, de la misma manera que la máscara lo había hecho una vez en sus manos.

—Oh, yo no soy más que una simple creadora. Igual que tú, y si lo deseas. Puedes llegar a ser como yo y quizá, con el tiempo, algo mucho más grande. La elección es tuya.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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