Atada a mi Enemigo - Capítulo 113

113: CAPÍTULO 113.

113: CAPÍTULO 113.

Me agacho de nuevo frente a él.

Ahora respira con dificultad, con el sudor pegado a las sienes.

La sangre le corre de la boca en finas líneas desiguales, su pecho sube y baja demasiado rápido para alguien que afirma no saber nada.

—¿No viste a nadie?

—pregunto en voz baja.

Niega con la cabeza.

—Lo juro.

Llegué después.

Me dijeron que vigilara las consecuencias y me asegurara de que se la llevaran, eso es todo.

Cuando llegué, el coche ya estaba destrozado, no vi a la señora.

No vi a nad…

Aprieto la mandíbula.

—Y esperas que me crea eso.

—Te estoy diciendo lo que sé.

Lo estudio durante un largo segundo.

Tiene las pupilas dilatadas, está claramente aterrorizado…, pero no de la forma en que lo está alguien que esconde algo.

—Te enviaron a vigilar y confirmar —digo.

—Sí.

—Por quién.

Duda.

Vuelvo a levantar el cuchillo, dejando que el metal atrape la tenue luz bajo el puente.

—El capataz de Donald —suelta de sopetón—.

No hablo con Donald directamente.

No lo hago, lo juro.

Me acerco más, bajando la voz.

—Vas a entender una cosa —le digo—.

Alguien ha atacado a mi familia esta noche.

Frunce el ceño.

—Yo…

yo…

Coloco el cuchillo sobre su uña.

—¿A que sí?

—murmuro—.

Fuiste a por mi familia esta noche, así que es justo que te devuelva el favor.

Finas gotas de sudor le ruedan por la cara mientras aprieto el cuchillo.

—Solo me dijeron que estuviera allí cuando pasara, eso es todo —jadea—.

Lo juro por mis hijos.

Tiro del cuchillo sobre su uña y él se sacude violentamente.

Mantengo los ojos fijos en su cara mientras arranco la uña de su lecho.

Echa la cabeza hacia atrás y un siseo ahogado rasga el aire, resonando en el hormigón sobre nosotros.

Cuando vuelve a mirarme, ha perdido la compostura.

¡Ajá!

Ahí está.

Miedo real, se acabó el desafío.

Miedo.

—Te haré pedazos y te dejaré desangrándote —le digo, con la voz baja y firme—.

Me suplicarás que acabe con tu vida.

Si eso no funciona, tu familia aprenderá lo que son las consecuencias por las malas.

Su respiración se vuelve irregular.

—No tienes que…

—Sí que tengo que hacerlo —lo interrumpo.

Porque si no lo hago, pensarán que no soy capaz.

Me levanto lentamente y extiendo la mano.

Frederick, sin decir palabra, me pone una gran bolsa de cuero en ella.

La abro deliberadamente; dentro, las herramientas están ordenadas con esmero.

Siento al prisionero observando y sopesando, preguntándose cuánto podrá soportar antes de que su cuerpo lo traicione.

Hago girar los hombros una vez para aliviar el dolor sordo que se está instalando allí.

Entonces, cojo la pequeña motosierra plateada.

El cuerpo entero del hombre se pone rígido.

—No…, no, por favor.

Te he dicho lo que sé.

Eso es todo, por favor, créeme.

No la enciendo.

Solo la dejo reposar en mi mano.

—Entonces dime algo útil —digo con calma.

—No vi a la mujer —grita—.

Cuando llegué, solo estaban los restos del accidente.

Tus hombres aún no habían llegado.

Me dijeron que confirmara el choque e informara.

Eso es todo.

—Informar de qué.

—Que el vehículo se había salido del puente.

Eso es todo.

—Y no la viste.

—No, lo juro.

La palabra se le quiebra en la garganta y me quedo mirándolo fijamente durante un largo momento.

Si miente, es bueno haciéndolo.

Si dice la verdad, entonces esto no fue tan simple como un secuestro al paso.

Quizá salió y echó a correr.

Quizá alguien más la interceptó.

Mis pensamientos van deprisa ahora…

demasiadas putas posibilidades.

Le devuelvo la motosierra a Frederick.

El alivio inunda el rostro del prisionero durante medio segundo antes de que le estampe el puño en la mandíbula.

Se desploma de lado, gimiendo.

—Lugar equivocado —mascullo—.

Noche equivocada.

Frederick lo levanta de un tirón de nuevo.

—Necesito nombres —digo—.

Quién más sabía del accidente.

Suelta tres nombres de carrerilla.

Matones de bajo nivel y un tipo de logística.

Si Donald la tuviera, el rumor se habría extendido de otra manera.

Esto parece una chapuza.

Finalmente, doy un paso atrás.

—Acaba con él —le digo a Frederick en voz baja.

Los ojos del prisionero se abren de par en par.

—Espera…, espera, puedo ayudar…

No vuelvo a mirarlo.

Frederick y otro hombre lo arrastran, con las botas rozando la grava.

El olor a sangre se espesa a medida que desaparecen bajo el puente.

Me quedo allí solo un segundo, el río pasa con fuerza como si nada hubiera ocurrido.

Como si mi mundo no se hubiera tambaleado esta noche.

Uno por uno, mis hombres terminan su barrido y se retiran.

Pronto solo quedamos Frederick, Thomas y yo.

Él regresa, limpiándose las manos con un trapo que una vez fue blanco.

—Nada más por aquí —dice.

Asiento.

Sigo escudriñando el suelo.

Si no se la llevaron de aquí…

Entonces, ¿dónde está?

—¿El vehículo?

—pregunto.

—Lo están procesando.

—¿Y Aaron?

—Está estable.

Ya está despierto.

Me giro.

—¿Qué ha dicho?

—No recuerda mucho, solo el impacto.

Después, nada.

Por supuesto.

Inspiro lentamente.

Salir de casa significa que estoy expuesto; cada movimiento que hago fuera de la propiedad me deja vulnerable.

Demasiada gente esperando un error.

Y esta noche, ya he cometido uno.

Frederick espera a que me dirija al coche para seguirme.

Me deslizo en el asiento trasero sin hablar.

La puerta se cierra con un golpe sordo.

Mientras nos alejamos del puente, miro por la ventanilla el borrón oscuro de la ciudad.

Repaso todo; quizá, solo quizá, se me ha pasado algo.

Si está ahí fuera sola…

Mi mano se cierra en un puño.

Debería haberla obligado a quedarse.

Debería haber duplicado la seguridad, sabiendo lo terca que es.

Debería haber…

No.

El arrepentimiento es inútil, pero la acción no lo es.

—Cerramos la finca —digo finalmente.

—Ya está hecho.

—Nadie entra ni sale sin mi aprobación.

—Entendido.

—Y encontrad a Donald.

Frederick me mira por el espejo retrovisor.

—¿Crees que está detrás de esto?

¿Te crees lo que dijo ese hombre?

—Creo que se beneficia del caos.

Lo que es suficiente.

El coche atraviesa las puertas de la finca.

Hogar.

Pero ya no lo parece, de alguna manera se siente…

se siente vacío.

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