Atada a mi Enemigo - Capítulo 163

Capítulo 163: CAPÍTULO 163.

Me despierto con la suave luz gris que se filtra por las cortinas. Por un momento, el pánico estalla en mi pecho… hasta que me doy cuenta de que la cama a mi lado está vacía… Zane no está aquí.

No sé si soltar un suspiro de alivio o sentirme decepcionada.

Mi cuerpo se tensa de todos modos, una extraña mezcla de alivio y tensión residual de anoche. El recuerdo de su agarre en mi garganta y la forma en que me inmovilizó, todavía persiste en el fondo de mi mente.

Paso las piernas por el borde de la cama y apoyo los pies en el suelo frío, temblando ligeramente mientras el frío me muerde a través de la fina tela de los pantalones del pijama.

Me arrastro hacia el baño, echándome el pelo hacia atrás con los dedos, sintiendo cada nudo y enredo.

El vapor del agua caliente empaña el espejo mientras entro en la ducha, dejando que el agua caiga en cascada sobre mí. El calor se filtra en mis músculos, aliviando la tensión de mis hombros y deslizándose por mi columna.

Cierro los ojos y dejo que mis dedos recorran mi piel bajo el agua, un pequeño consuelo, intentando quitarme de encima la ira y el agotamiento de ayer, aunque sé que no es tan simple.

El sonido del agua golpeando contra los azulejos resuena a mi alrededor. Inspiro, contando lentamente hasta diez, y luego otra vez, diciéndome a mí misma que este es solo otro día más.

Otro día en el que puedo intentar tomar el control de todo lo que se está descontrolando. Apoyo la frente contra la pared por un momento, dejando que el calor penetre en mis huesos mientras mi mente divaga.

Termino rápidamente, salgo y me envuelvo en una toalla. Siento un hormigueo en la piel por el contraste del agua caliente y el aire más frío del baño.

Antes de salir del baño, veo mi reflejo en el espejo. Mi pelo se pega húmedo a mis hombros, mis ojos aún pesados por los restos de un sueño inquieto. Me miro fijamente, en silencio, buscando una fuerza que no estoy segura de tener todavía.

Mi mandíbula se tensa. Exhalo lentamente y susurro una oración… al Dios que sea que esté escuchando.

—Por favor —murmuro—. Haz que hoy sea fácil y que no ocurra nada. Déjame solo… superar el día de hoy sin que todo se desmorone. Mis manos se cierran en puños a mis costados mientras hago la súplica.

Salgo del baño, dejando caer la toalla al suelo y calzándome los zapatos.

Incluso mientras camino por el pasillo, me digo a mí misma que vaya paso a paso. Sin pensar en Zane, sin pensar en lo que pasó ayer, sin pensar en todo lo que podría salir mal. Solo me muevo, paso a paso.

Mi ritmo cardíaco se estabiliza, mi respiración se ralentiza mientras me concentro en los sonidos a mi alrededor… el zumbido lejano de la casa, el leve traqueteo de Margaret preparando el desayuno, el suave arrastrar de pasos que resuenan en los pasillos.

Me arrastro escaleras abajo, con el pelo todavía húmedo de la ducha, y el aroma a champú flotando levemente en el aire.

Margaret está en la cocina, cortando verduras con una precisión deliberada. El golpe rítmico de su cuchillo contra la tabla es extrañamente tranquilizador, un ancla firme en mi mente que, de otro modo, da vueltas sin parar. Levanta la vista cuando entro e inmediatamente se da cuenta de mis hombros caídos y la bruma opaca en mis ojos.

—¿Noche difícil? —pregunta, con su voz suave, casi maternal, pero teñida de preocupación.

Me encojo de hombros a la fuerza, tratando de parecer indiferente, pero es inútil. Mis labios tiemblan ligeramente, delatando la tensión que intento ocultar.

Margaret se seca las manos en una toalla y hace un gesto hacia la encimera. —¿Por qué no me ayudas con esto? Te mantendrá la mente ocupada un rato.

Asiento, agradecida por la distracción. Mis manos se mueven casi automáticamente mientras cojo una tabla de cortar, apilando las verduras en pequeños montones ordenados a su lado.

Caemos en un ritmo fácil, del tipo que surge con unos pocos meses de familiaridad. Ella pica, yo rebano. Ella tararea una melodía suave y yo me encuentro acompañándola, nuestras voces suaves y mezclándose con el zumbido ambiental del frigorífico.

Hablamos mientras trabajamos, de todo un poco y de nada en particular. Escucho sus historias de la infancia, desastres ridículos en la cocina, pequeños triunfos y vergüenzas menores.

Me río cuando cuenta la vez que prendió fuego a sus manoplas de horno mientras intentaba impresionar a una cita.

El olor a albahaca y ajo se mezcla con el tenue aroma a pan horneado. Me ayuda a conectar con la realidad. Me concentro en las texturas… el crujido fresco de las verduras al cortarlas, la suavidad del mango del cuchillo en mi mano. Por un momento, casi puedo olvidar la tensión fuertemente enroscada en mi pecho.

Cuando terminamos, Margaret empieza a poner la mesa. Se mueve con la gracia de alguien que ha hecho esto cien veces, colocando platos, doblando servilletas y deslizando los cubiertos en su sitio con cuidado.

—Anda, siéntate —dice, con voz amable pero firme—. Come un poco. Necesitas algo en el estómago.

Me dejo caer en la silla, con la madera fría contra mis muslos, y empiezo a comer despacio, deliberadamente. Mastico con cuidado, saboreando el dulzor de las verduras asadas, el sutil toque ácido del aliño, dejando que los sabores me anclen.

A mitad de mi primer bocado, un timbre resuena en la cocina… el timbre de la puerta.

Margaret me mira, levantando una ceja con complicidad.

—Tú quédate aquí. Come, que yo abro la puerta, querida —ordena, con un tono ligero pero autoritario, un salvavidas en medio de mi pánico creciente.

La observo moverse hacia la puerta principal, sus pasos suaves sobre el suelo pulido. La luz del sol atrapa los mechones de su pelo mientras entreabre la puerta, y oigo su voz, suave y cálida, saludando a quienquiera que esté allí.

La curiosidad me aprieta como un puño. Me aparto de la mesa, aunque no me muevo de la silla, con los ojos fijos en el umbral de la puerta.

Y es entonces cuando la veo…

Claire.

«¿Qué coño hace Claire en mi casa tan temprano por la mañana?».

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