Atada a mi Enemigo - Capítulo 164

Capítulo 164: CAPÍTULO 164.

Todavía la estoy mirando fijamente cuando mi cuerpo por fin decide moverse. Las patas de la silla raspan con fuerza el suelo cuando me aparto de la mesa y me pongo de pie. ¿Será porque ve que la reconozco? Margaret la deja ahí y se dirige de nuevo a la cocina.

Por alguna razón, el corazón me late más deprisa ahora, aunque no es que esté asustada, solo… es una especie de confusión. Del tipo en que algo no cuadra y tu cerebro no deja de intentar resolver un rompecabezas que ni siquiera tiene sentido.

—¿Claire…?

No responde, solo… se queda ahí parada observándome, todavía de pie cerca de la entrada donde Margaret la dejó, con esa misma sonrisita en los labios.

Camino hacia ella despacio, intentando descifrar su rostro.

—¿Qué está pasando? —pregunto.

Cruzo los brazos sobre el pecho sin siquiera darme cuenta.

—¿Por qué estás en mi casa tan temprano? ¿Ha pasado algo?

Sigue sin decir nada.

Claire ladea la cabeza un poco, como si me estuviera estudiando, como si intentara descubrir algo sobre mí que no supiera antes.

Detrás de ella, oigo a Margaret moverse por la cocina.

Margaret se asoma a medias por la puerta de la cocina y mira a Claire.

—Siéntate, te traeré algo de comer —dice con naturalidad… con tanta naturalidad, como si Claire ya hubiera estado aquí antes y como si esto fuera normal.

Giro la cabeza bruscamente hacia Margaret.

—¿La conoces?

Margaret ni siquiera parece sorprendida por la pregunta.

En lugar de eso, le hace un pequeño gesto de asentimiento a Claire.

—Ahora te lo traigo —repite.

Luego, desaparece de nuevo en la cocina antes de que pueda preguntarle nada más.

Me quedo ahí parada un segundo, mirando alternativamente la puerta de la cocina y a Claire.

—¿Qué demonios está pasando? —murmuro por lo bajo.

Claire por fin se mueve, no hacia la puerta ni hacia mí. Se adentra en el comedor como si ese fuera su sitio.

De repente, mi casa me parece un lugar extraño… Como si yo fuera la invitada.

Llega a la mesa del comedor, saca una silla, y no una silla cualquiera.

La silla de Zane.

La que está justo enfrente de donde yo estaba sentada… y la que él siempre ocupa en cada comida… desayuno y cena, cuando está en casa.

Sin pensar, las palabras ya están saliendo de mi boca.

—Claire…

Se sienta cómodamente en la silla, reclinándose un poco. Sus dedos descansan sobre la mesa con soltura, como si se hubiera sentado ahí cien veces antes.

Y algo en esa imagen hace que un calor me suba por el cuello.

Doy un paso adelante.

—Levántate.

No se mueve, lo que hace que apriete la mandíbula.

—Esa es…

—¿La silla de Zane? —termina Claire por mí, con calma.

Abro y cierro la boca…

Enarca una ceja ligeramente.

—Sí —dice ella.

—Lo sé.

La habitación se queda en completo silencio; por un momento, sinceramente creo que la he oído mal.

—¿Tú… qué?

Claire golpea ligeramente la superficie de la mesa con un dedo, como si tuviera todo el tiempo del mundo.

—Sé que es ahí donde se sienta él —dice.

Siento un nudo en el estómago.

—¿Cómo sabes eso?

La pregunta sale más rápido de lo que pretendía.

La miro entrecerrando los ojos… Claire no parece incómoda, no parece nerviosa.

Si acaso… parece divertida.

En ese momento, Margaret vuelve a entrar con otro plato.

El olor a comida vuelve a llenar el aire.

Pan caliente, huevos y algo con hierbas.

Deja el plato delante de Claire…, justo en el sitio de Zane, mientras Claire le sonríe educadamente.

—Gracias.

Margaret asiente una vez.

—De nada.

Luego se da la vuelta y se dirige de nuevo a la cocina, como si nada en esta situación fuera extraño, como si este momento no necesitara ninguna explicación.

Vuelvo a girar la cabeza lentamente hacia Claire.

—Aún no me has respondido.

Coge el tenedor que le trajo Margaret y lo examina brevemente.

Finalmente, vuelve a mirarme directamente a los ojos, y algo en su expresión hace que se me oprima el pecho. Porque Claire no parece una invitada, no parece alguien que haya aparecido por accidente.

Parece cómoda, exageradamente cómoda.

Como si ya supiera exactamente a dónde venía, y ese pensamiento me provoca un lento y desagradable escalofrío por la espalda.

—¿Cómo —repito, más despacio esta vez— sabes que ese es el asiento de Zane?

La sonrisa de Claire se ensancha un poquito.

Y de repente, no estoy segura de que me vaya a gustar la respuesta que podría estar a punto de darme.

Por un momento ninguna de las dos dice nada mientras Claire da un pequeño bocado a la comida que Margaret le ha puesto delante, como si esta fuera una mañana cualquiera.

Como si no acabara de entrar en mi casa sin avisar, como si no se hubiera sentado en la jodida silla de mi marido.

Mis dedos se cierran lentamente sobre el respaldo de la silla a mi lado.

No me siento, me quedo ahí de pie, mirándola fijamente y esperando.

Claire mastica, traga y luego coge el vaso de agua que Margaret dejó junto al plato.

Se toma su tiempo para beber, y mi paciencia se agota.

—Claire.

Esta vez mi voz sale más tensa. Ella vuelve a levantar la vista hacia mí, tan tranquila como siempre.

—Pregúntale a tu marido.

Parpadeo.

—¿Qué?

Se encoge de hombros ligeramente y se coloca un mechón de pelo detrás de la oreja.

—Pregúntale a Zane.

Por un segundo mi cerebro se niega a procesar lo que acaba de decir. Mis manos caen a mis costados.

—¿Preguntarle… a mi marido? —repito lentamente.

Claire asiente una vez y vuelve a coger el tenedor, como si la conversación ya hubiera terminado.

Algo caliente me sube por el pecho: confusión, frustración y una enorme dosis de rabia.

—No —digo, negando con la cabeza.

—No, no puedes soltar algo así y luego actuar como si no hubiera pasado nada.

Claire se detiene a medio bocado, pero no parece sorprendida.

Ahora me acerco más a ella.

—¿Qué demonios está pasando?

Me observa en silencio, sus ojos recorriendo mi cara como si estuviera leyendo algo en ella…, estudiando mis reacciones.

Mi voz se eleva un poco sin que yo quiera.

—Por milésima vez, ¿por qué estás aquí?

Claire suspira suavemente y se reclina un poco en la silla.

La silla de Zane.

Ese pensamiento vuelve a irritarme.

—¿De verdad no lo sabes? —pregunta.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com