Atada a mi Enemigo - Capítulo 48

48: CAPÍTULO 48.

48: CAPÍTULO 48.

Ella ríe por lo bajo.

—Ven.

Te presentaré al resto del personal como es debido.

Entramos en una sala de estar donde dos mujeres están colocando flores en una mesa larga.

Una de ellas es la primera en levantar la vista; tiene el pelo rizado y oscuro recogido en un moño desordenado y las mangas arremangadas.

—Oh —dice, con los ojos muy abiertos y un rubor que le sube por el rostro—.

Debes de ser tú.

Margaret asiente.

—Elaine…

Estas son Ruth y Celia.

Ruth se limpia las manos en el delantal y da un paso al frente de inmediato.

—Es un placer conocerla por fin, Sra., nos preguntábamos cuándo le pondríamos cara al caos.

—¿El caos?

—repito.

Celia sonríe.

—No te preocupes.

Por aquí, eso es una especie de cumplido.

Me río antes de poder evitarlo.

Se me escapa con facilidad, sorprendiéndome.

—Bien.

Odiaría decepcionar el primer día.

Se relajan visiblemente al instante; Ruth señala las flores.

—Si alguna vez quieres otras flores en lugar de rosas, solo dilo.

Él prefiere las rosas.

Nosotras no.

—Eso tiene sentido —digo.

Margaret me lanza una mirada, pero no discute.

Continuamos.

Lo siguiente es la cocina, más grande que la mayoría de los restaurantes en los que he trabajado.

Un hombre está apoyado en la encimera sorbiendo café, hablando animadamente con alguien a quien todavía no puedo ver.

—Ben —dice Margaret—.

Deja de coquetear y saluda.

Él se gira, me echa un vistazo y se endereza.

—Ah.

Así que eres real.

—Creo que sí —digo—.

De lo contrario, esta mañana ha sido muy confusa.

Él se ríe.

—Ya me cae bien.

—Cuidado —advierte Margaret—.

Ahora está casada.

Ben levanta ambas manos.

—Admiración puramente profesional.

Otra mujer sale de la despensa con un portapapeles.

Es baja, de mirada penetrante y con una postura decidida.

—Esta es Lillian —dice Margaret—.

Ella dirige la casa cuando yo no estoy.

Lillian me estudia un momento y luego asiente.

—Bienvenida.

Si necesitas algo, pídelo.

Si alguien te da problemas, dímelo.

—Lo haré —digo, y lo digo en serio.

Mientras caminamos, la gente me saluda.

Un chófer que reconozco de ayer me saluda con un leve asentimiento.

Alguien más hace una broma sobre sobrevivir a la primera mañana.

Otro me pregunta si prefiero té o café por las tardes.

Nadie me trata como si no perteneciera a este lugar,
quizás porque soy la esposa de su jefe o quizás porque simplemente son buena gente.

Esperemos que sea lo segundo.

No me había dado cuenta de lo tensa que había estado hasta que siento que esa tensión se disipa.

—Esto es…

agradable —le digo en voz baja a Margaret mientras volvemos hacia las escaleras.

Ella me mira de reojo.

—No pareces sorprendida.

—Lo estoy —admito—.

Solo que no de la manera que esperaba.

Ella sonríe, con una expresión suave y cómplice.

—Esta casa es muchas cosas.

Pero fría no es una de ellas.

Llegamos de nuevo al pie de la escalera.

Está empezando a oscurecer, aunque todavía hay algo de luz.

Miro el móvil sin pensar.

19:14.

—¿Qué?

—digo—.

Eso no es posible.

Margaret se ríe.

—Siempre pasa.

—Te juro que me acabo de despertar.

—Llevas horas caminando y con los otros trabajadores.

Gimo.

—Tengo que prepararme.

—Sí —coincide—.

Tienes que hacerlo.

Hace un gesto hacia las escaleras.

—Tu habitación.

Todo lo que necesitas ya debería estar allí.

Si no es así, manda a alguien abajo.

—Alguien —repito—.

Claro.

Se detiene antes de que yo suba.

—Elaine.

Me giro.

—Lo estás haciendo bien —dice ella, simplemente.

No sé por qué eso me afecta tanto.

—Gracias —digo.

Arriba, el pasillo parece más silencioso que antes.

Cuando entro, la habitación parece intacta desde esta mañana.

Me dejo caer en el borde de la cama por un segundo y me permito respirar.

Luego me pongo de pie.

Las ocho.

Me dirijo hacia el armario, preparándome mentalmente.

Sea lo que sea que vaya a pasar esta noche, sé una cosa con certeza.

No voy a entrar en ello sin estar preparada.

Vuelvo directamente a mi habitación en cuanto Margaret me deja al pie de las escaleras.

Mi mirada se desvía hacia el otro lado de la habitación, hacia el portatrajes apoyado ordenadamente contra la pared.

Me acerco lentamente, abro la cremallera y allí está.

El vestido que ella eligió para mí hace semanas, para la fiesta de recepción.

Se me hace un nudo en la garganta por un segundo.

Ivy me había enviado fotos, notas de voz, su emoción burbujeando a través de la pantalla.

«Confía en mí.

Este eres tú, te lo juro».

Tenía razón.

Lo extiendo sobre la cama, junto con los tacones guardados con cuidado en el fondo de la bolsa.

Deslizo los dedos sobre ellos y luego me enderezo antes de permitirme pensar demasiado.

Me ducho más tiempo del necesario.

El agua caliente ayuda.

El vapor elimina la tensión de mis hombros.

Me tomo mi tiempo con todo.

Crema.

Pelo.

Cuidado de la piel.

Mis movimientos son lentos y deliberados.

Cuando por fin vuelvo a la habitación, envuelta en una toalla, me pongo el vestido con cuidado.

Me queda exactamente como Ivy prometió, ceñido y apretado en la cintura y las caderas.

Tengo que meter tripa un poco para subir la cremallera del todo y, una vez puesto, agacharme parece todo un reto.

Me siento en el borde de la cama y alargo la mano para coger los tacones.

Es entonces cuando llaman a la puerta.

Me quedo helada.

Otro golpe, más suave esta vez.

—Pequeña impetuosa.

Ruedo los ojos con pesadez.

—Un segundo —grito.

Me inclino hacia delante lo justo para alcanzar la tira y al instante me arrepiento.

El vestido se niega a cooperar.

Siseo por lo bajo y vuelvo a enderezarme.

La puerta se abre antes de que pueda decir nada más.

Zane entra lentamente.

Su mirada cae al instante sobre mí…

Descalza.

Sentada en la cama, con el vestido demasiado ajustado para mi comodidad y un tacón colgando de mis dedos.

Hace una pausa.

—¿Estás atascada?

—pregunta, y puedo oír claramente la risa en su voz.

—Estoy bien —digo—.

Puedes irte.

—Llevas un rato sentada ahí.

—Vaya.

Qué observador.

Una comisura de sus labios se contrae.

Cierra la puerta tras de sí y, aun así, entra del todo en la habitación.

—Vine a decirte que nos vamos en los próximos diez minutos —dice.

Luego, su mirada se desvía de nuevo hacia el tacón—.

Pero esto parece más urgente.

—He dicho que estoy bien.

Me vuelvo a agachar, terca, decidida a demostrar que tengo razón.

No funciona.

Me enderezo con una brusca inhalación, molesta conmigo misma más que con ninguna otra cosa.

Zane exhala lentamente.

—No hagas eso.

—¿Hacer qué?

—Fingir que no tienes dificultades.

Lo fulmino con la mirada.

—Fuera.

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