Atada a mi Enemigo - Capítulo 55

55: CAPÍTULO 55.

55: CAPÍTULO 55.

POV de Elaine
El coche apenas se detiene cuando ya estoy alcanzando la manija.

No espero a que salga ni a que me abra la puerta del coche, no es que lo espere de él, no es un caballero.

Salgo al aire nocturno, mis tacones golpean la grava con demasiada fuerza, el vestido apretado en un puño para no tropezar y caer.

La casa se cierne ante mí…

Oigo el portazo de su coche a mi espalda.

—Elaine.

No me giro, estoy demasiado cansada para lo que sea que tenga que decir.

Mi pulso todavía vibra por la fiesta, por las sonrisas forzadas, por mantenerme entera por pura fuerza de voluntad.

Doy tres pasos dentro de la casa antes de que su mano agarre mi brazo y me haga girar.

El movimiento es…

¿furioso?

¿De qué coño está enfadado esta vez?

—No vuelvas a comportarte —dice, con voz baja y cortante— como lo has hecho esta noche en un evento público.

Lo miro fijamente, atónita durante medio segundo antes de que el calor me suba por la columna vertebral.

—¿Perdona?

Se acerca, invadiendo mi espacio personal.

—Me has oído.

Me río a carcajadas.

Suena breve e incrédulo.

—¿De qué estás hablando?

Me comporté con elegancia, con mucha elegancia.

Teniendo en cuenta las ganas irrefrenables que tenía de darte un puñetazo y golpearte durante la ceremonia, diría que mostré una contención y una elegancia extraordinarias, Zane.

Su mandíbula se tensa.

—Coqueteaste con gente.

Con hombres —espeta—.

Sonreíste y dejaste que otros hombres te tocaran.

Te pusiste en evidencia.

—Corrección, bailé contigo —digo—.

Con tu amigo.

Delante de todo el mundo, Zane, eso no es un puto crimen.

—Es una falta de respeto hacia mí.

Primero fue David del imperio Knight y luego mi amigo —dice—.

Te pavoneaste delante de los hombres como una…

—¿Como una qué?

—lo interrumpo—.

Te reto a que termines esa frase, Zane, ¡joder, te reto!

Su mirada se endurece.

—Como una puta.

La palabra cae pesada y repugnante, absorbiendo el aire de la habitación.

Lo siento antes de registrarlo…

el pecho se me oprime y la garganta me arde.

—No serás —continúa, con la voz ahora fría, deliberada— tu madre en este matrimonio, en tu matrimonio conmigo.

Algo dentro de mí se quiebra al mencionar a mi difunta madre.

—No lo hagas —digo en voz baja—.

¡No metas a mi madre en esto!

—Se abrió paso hasta la cama de tu padre, y hasta la de los peces gordos, a base de acostarse con ellos —dice sin dudar—.

Y se casó con él.

No permitiré que mi esposa le haga lo mismo a otro hombre.

No confío en la sangre de tu madre corriendo por tus venas.

Por un segundo, todo se queda muy quieto.

La casa, el espacio entre nosotros.

Puedo oír mi propia respiración, rápida y superficial.

Puedo sentir la presión acumulándose detrás de mis ojos, el escozor que me niego a dejar caer.

—No tienes derecho a hablar de ella —digo, con la voz temblorosa a pesar de mi esfuerzo—.

No la conoces.

No sabes nada de mí ni de mi familia.

Se mofa.

—Sé lo suficiente como para saber que se comportó como una puta.

Es entonces cuando mi mano se mueve, y golpeo su mejilla izquierda.

No lo planeo…

no pienso, simplemente reacciono.

El sonido es fuerte en el silencio de la casa.

Su cabeza se gira ligeramente por el impacto.

El segundo que sigue es peor que la propia bofetada.

Sus ojos se elevan de nuevo hacia los míos, oscuros de furia y de una ira apenas contenida.

Antes de que pueda alejarme de él, su mano está sobre mí…

en la parte alta de mi garganta, sin apretar lo suficiente como para doler, pero sí lo bastante para que el mensaje sea inequívoco, lo bastante para congelarme en el sitio y para que yo sepa que si quisiera hacerme daño, podría hacerlo fácilmente.

—Jamás de los jamases —dice con los dientes apretados—, vuelvas a levantarme la mano, Elaine.

Mi corazón martillea contra mis costillas y mis manos se cierran en puños a mis costados.

Me niego a suplicar o a llorar mientras los recuerdos de la última vez que estuve en esta posición me asaltan.

Intento regular mi respiración y asegurarme de que estoy bien o de que estaré bien.

No me estaban sujetando y asfixiando un montón de manos indeseadas; estoy bien.

Eso pensaba una y otra vez.

Por un momento, creo que podría hacer algo más, pero no lo hace.

En lugar de eso, me empuja.

Tropiezo, pierdo el equilibrio y caigo con fuerza contra el borde del banco junto a la pared antes de deslizarme hasta el suelo.

El impacto me deja sin aliento.

Para cuando levanto la vista, él ya se está dando la vuelta.

Sus pasos son pesados mientras sube las escaleras de dos en dos, la ira irradia de él como el calor.

Una puerta se cierra de un portazo en algún lugar de arriba.

Entonces, el silencio lo inunda todo.

Me quedo donde estoy por un momento, sentada en el suelo frío, con el vestido amontonado a mi alrededor y el corazón todavía acelerado.

Me tiemblan las manos, pero las mantengo apretadas contra mis muslos hasta que se calman.

No lloraré aquí.

No le daré esa satisfacción.

Lentamente, me levanto.

Siento las piernas débiles, pero me sostienen.

Me aliso el vestido, me arreglo el pelo con manos que por fin están firmes y subo las escaleras.

La puerta de mi habitación se cierra suavemente a mi espalda.

Es entonces cuando dejo caer la máscara…

no en lágrimas, sino en agotamiento.

Me quito el vestido como si me hubiera quemado.

La tela se desliza hasta el suelo, olvidada.

Entro en el baño, abro la ducha con agua caliente y me meto debajo.

Cuando el agua finalmente toca mi piel, respiro un poco.

Me lavo.

Metódicamente.

Cara, brazos, pelo.

Me froto hasta que la tensión desaparece de mis hombros.

Después, sigo mi rutina de cuidado de la piel en piloto automático.

Limpiador.

Sérum.

Hidratante.

Movimientos familiares que me anclan.

Para cuando me meto en la cama, la casa vuelve a estar en silencio.

Me acuesto de lado, mirando a la pared, negándome a revivir lo que acaba de pasar abajo.

Negándome a dejar que eche raíces.

Sobreviviré a esto.

Y cuando el sueño finalmente me vence, no es tranquilo…

pero al menos descansaré un poco.

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