Atada a mi Enemigo - Capítulo 56

56: Capítulo 56.

56: Capítulo 56.

Me despierto lentamente, con el cuerpo dolorido y cansado.

Cada movimiento duele.

Primero me duele la garganta, un dolor sordo que me hace tragar con cuidado…

Supongo que Zane me estranguló más fuerte de lo que pensé.

Le siguen los hombros, luego la espalda, y después el ligero escozor en la palma de la mano, donde mi piel aún recuerda el impacto.

Me quedo mirando el techo un largo rato, con la respiración entrecortada, haciendo un balance.

Tiene que ser suficiente por ahora.

Llaman a la puerta.

Cierro los ojos un segundo, gimiendo en silencio, y luego digo: —Adelante.

La puerta se abre despacio.

Entra una mujer, quedándose justo en el umbral como si no estuviera segura de ser bienvenida.

Es mucho más joven que Margaret, quizá de veintitantos años, con el pelo pulcramente recogido y las manos entrelazadas delante del delantal.

Sus ojos se dirigen a mi rostro y luego se apartan de nuevo.

—Lamento molestarla —dice—.

No quería entrar sin avisar, pero me dijeron que…

Se interrumpe, se endereza.

—Me llamo Lora.

Asiento una vez, con la garganta seca.

—Elaine.

Su boca esboza una pequeña sonrisa de alivio.

—La conozco, todos la conocemos.

No la conocí formalmente ayer.

Estaba fuera de servicio durante las presentaciones.

Eso lo explica.

Margaret había hecho desfilar a la mitad del personal ante mí, todo sonrisas cálidas y miradas curiosas.

Recuerdo haber pensado que nunca me aprendería los nombres.

Lora se aclara la garganta.

—Me han asignado a usted.

Su marido pidió que atendiera sus necesidades mientras esté aquí.

Ah.

—Asignada —repito con ligereza.

Ella hace una mueca.

—Sé cómo suena eso.

Estoy aquí si necesita cualquier cosa, lo que sea.

Ropa, comida, té, un baño preparado.

Lo que sea, solo pídalo, Sra.

Whitmore.

Me incorporo con cuidado, pasando las piernas por el borde de la cama centímetro a centímetro.

El colchón se hunde y se queja.

No le doy a nadie la satisfacción de verme hacer una mueca de dolor.

—Solo Elaine, Lora —digo—.

Toda esta formalidad me está dando dolor de cabeza.

Mis dientes rechinan antes de que pueda evitarlo.

Aparto la mirada, hacia la ventana, porque si no lo hago, diré algo injusto.

Lora solo está de pie donde le han dicho que esté.

Haciendo lo que le han dicho que haga.

Cambia el peso de un pie a otro.

—¿Le gustaría que la ayudara a prepararse esta mañana?

¿Puedo prepararle un baño?

Sra.

Whitm…, perdón, Elaine.

Parpadeo, devuelta a la habitación.

—No, no puede.

Su rostro se descompone al instante…, una pequeña y silenciosa muestra de decepción que hace que la culpa florezca, ardiente, en mi pecho.

—No lo decía en ese sentido —digo rápidamente—.

Está bien.

Puedo hacerlo yo misma, así que no se moleste.

Lo que no digo es que necesito estar sola.

Que la espera es la peor parte.

Que una vez que estoy en movimiento, una vez que el día ha comenzado, puedo fingir que estoy estable de nuevo.

—Por supuesto —dice ella—.

Lo siento.

No debería haberlo supuesto.

—No lo ha hecho —replico—.

De verdad.

Es solo que… necesito un minuto.

Asiente y retrocede hacia la puerta.

—Volveré por la tarde.

Si necesita algo mientras tanto…

—Lo dudo.

Las palabras salen sin inflexión.

Lo único que quiero no es algo que ella pueda traerme.

Aun así, me ofrece una pequeña sonrisa, del tipo que la gente pone cuando no sabe qué más decir, y luego se va.

La puerta cerrándose suavemente tras ella.

Me quedo sentada un momento más y luego me levanto.

Mis piernas aguantan.

Bien.

La ducha ayuda.

El agua tibia alivia la tensión de mis hombros, me pica en el cuello lo justo para recordarme que es real, que lo de anoche no fue algo que imaginé.

Me lavo el pelo despacio, metódicamente, aferrándome a los movimientos.

Jabón.

Aclarado.

Repetir.

Me visto con algo sencillo.

Pantalones suaves.

Un top de manga larga.

Nada demasiado recargado ni ostentoso.

Nada que me exija demasiado.

Me dejo el pelo suelto porque no tengo energía para pelearme con él para hacerme un moño esta mañana.

Para cuando bajo, la casa está llena.

El comedor huele a café y a tostadas con mantequilla.

La luz del sol se derrama sobre la mesa, reflejándose en la madera pulida.

Tomo asiento de todos modos.

Margaret aparece un momento después, asintiendo cálidamente, y pone una taza de té delante de mí sin preguntar.

Envuelvo la taza con las manos, agradecida por el calor.

Zane no está allí.

No sé si eso es un alivio o…

El desayuno transcurre en silencio.

El personal entra y sale con una facilidad casi ensayada, sin demorarse, sin entrometerse ni hablar, lo cual agradezco porque no me siento muy habladora ahora mismo.

Como porque sé que debo hacerlo.

Para cuando termino, el silencio se ha convertido en algo familiar.

Así es como se ve la guerra fría, pienso.

Sin gritos.

Sin disculpas.

Solo un espacio lleno de cosas que nos negamos a decir.

Me enderezo en la silla, levanto la barbilla y sorbo el último trago de mi té.

Zane baja cuando ya he terminado mi té.

Al principio no lo oigo.

Siento el cambio en el ambiente de la habitación antes de verlo.

Tiene exactamente el mismo aspecto de siempre.

Impecable y sereno.

Si alguien no lo supiera, pensaría que lo de ayer nunca ocurrió.

Toma asiento frente a mí sin mirarme.

—Buenos días —dice Margaret, cálida y maternal, mientras le deja el plato.

—Buenos días —responde él.

Su voz es normal.

Hace que se me tense la mandíbula.

Margaret se vuelve hacia el aparador, va a coger la cafetera y entonces se detiene.

Lo veo suceder por etapas.

Levanta la vista, con la intención de comprobar si necesito algo más.

Sus ojos se posan primero en mi cara.

Luego en mi cuello.

Se queda helada.

No lo suficiente como para que nadie más se diera cuenta, a menos que la estuvieran observando como yo.

Su mano se detiene en el aire.

No me muevo ni intento cubrirme.

Las marcas están ahí.

Sé que lo están.

Las sentí cuando el agua golpeó mi piel esta mañana, cuando mis dedos rozaron las zonas sensibles en las que no quería pensar.

Elegí este atuendo porque era cómodo, no porque ocultara nada.

Las mangas largas no importan cuando la evidencia está más arriba.

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