Atada a mi Enemigo - Capítulo 57

57: CAPÍTULO 57.

57: CAPÍTULO 57.

Margaret no se va del comedor.

Vuelve a entrar con un plato pequeño, algo sencillo que debió de olvidar la primera vez.

Pan y mantequilla.

Sus movimientos son ahora más lentos, cautelosos de una forma que no lo eran antes.

Estoy a medio levantarme cuando se detiene a mi lado.

—Elaine —dice en voz baja.

La miro.

Sus ojos están fijos en mi cuello, mirándolo con intensidad.

Como si quisiera asegurarse de no equivocarse.

—Esa marca —dice—.

¿Qué ha pasado?

Zane se tensa al otro lado de la mesa; lo siento sin necesidad de mirarlo.

No dudo, no mido mis palabras.

Sigo cansada, dolorida y he superado la fase de fingir o intentar encubrir a cualquier imbécil.

—Fue él —digo, señalándolo una vez con la cabeza—.

Anoche.

Me agarró del cuello y me tiró al suelo.

El rostro de Margaret pierde el color de inmediato.

Sus dedos pierden fuerza alrededor del plato.

Se le resbala y se hace añicos contra el suelo.

El sonido es agudo y fuerte en la silenciosa habitación.

—No —susurra.

Luego, más alto—: No, no, no.

Retrocede como si el suelo se hubiera movido bajo sus pies.

Su respiración se vuelve irregular y sus manos tiemblan mientras las aprieta contra su pecho.

Zane se pone en pie de inmediato.

—Maldita sea —me espeta mientras rodea la mesa—.

Elaine, fuera.

Ahora.

No me muevo.

A Margaret se le corta la respiración.

Niega con la cabeza, con la mirada perdida, atrapada en algún lugar que no es este, en lo más profundo de su mente.

Zane se arrodilla frente a ella.

La ira desaparece de su rostro como si alguien hubiera accionado un interruptor.

—Margaret —dice, con calma pero con urgencia—.

Mírame.

Estás a salvo, estás aquí.

Nadie te va a tocar.

Ella no responde.

La atrae suavemente hacia él, con un brazo alrededor de sus hombros y el otro apoyado en el suelo para mantenerlos a ambos estables.

—Estás bien —murmura—.

Nadie te hará daño.

No dejaré que eso ocurra.

¿Me oyes?

Su respiración es superficial ahora.

Inhalaciones cortas que no parecen llegar a sus pulmones.

—¡Thomas!

—grita Zane sin levantar la vista.

El chófer aparece casi al instante, como si hubiera estado esperando justo al otro lado de la puerta.

Thomas se agacha a su lado, comprendiendo la situación de inmediato.

—Margaret, soy yo.

Vayamos a un lugar tranquilo, ¿vale?

Lejos de aquí.

No contesta, pero deja que él la tome del brazo.

Zane permanece arrodillado hasta que ella se pone en pie.

Mantiene una mano en su espalda, estabilizándola hasta que Thomas toma el relevo.

Y por fin, me mira.

Sus ojos vuelven a ser duros.

—No deberías haber dicho eso —dice con frialdad—.

Sal del comedor.

Abro la boca para discutir, pero la cierro.

Sé que no es el momento ni el lugar.

Me doy la vuelta y salgo, todavía atónita por lo que acaba de pasar.

——
No llego muy lejos antes de que el chófer, que ahora tiene un nombre que puedo asociar a su cara, me encuentre de nuevo.

Llama una vez a la puerta del pequeño salón en el que me he metido y luego entra.

—Está descansando —dice—.

La he acomodado.

Asiento.

Tengo la garganta demasiado seca para hablar o decir algo ahora mismo.

—¿Qué acaba de pasar?

—pregunto—.

De verdad.

Duda.

Lo suficiente como para que yo sepa que no le corresponde a él contar esta historia.

Aun así, suspira.

—Margaret no siempre fue… Margaret —dice con cuidado—.

Antes de venir aquí, estuvo casada durante mucho tiempo.

Una mala situación.

Me siento en el brazo del sofá.

—¿Mala en qué sentido?

—pregunto.

Exhala lentamente.

—Su marido era violento y controlador.

Del tipo que se va apoderando de ti hasta que ya no te reconoces a ti misma.

Se me revuelve el estómago.

—Zane la encontró —continúa—.

Hace años, no así, en circunstancias diferentes.

Necesitaba ayuda, un lugar seguro.

—Y él le ofreció un refugio seguro —digo.

—Sí.

Insistió en ganarse su puesto.

Dijo que no quería caridad.

Cocinar era algo que le encantaba, algo que podía hacer a la perfección.

Hace una pausa.

—Todavía tiene detonantes.

Voces.

Ciertas palabras.

Ver marcas como esa, como la de hoy.

Trago saliva.

—Por eso reaccionó así —digo.

—Sí —responde Thomas—.

No por ti.

Sino porque sabe lo que le provoca a ella.

El silencio se instala entre nosotros.

—No pretendía recordarle sus experiencias ni tra…

—empiezo, y me detengo.

Thomas niega con la cabeza.

—Tú no has causado esto.

Dijiste la verdad.

A veces, la verdad simplemente cae mal.

Se da la vuelta para irse, pero duda.

—Me llamo Thomas —añade.

Como si no lo supiera ya, aunque le sigo la corriente.

—Soy Elaine —digo—.

Gracias.

Por contármelo.

Él asiente una vez y se va, cerrando la puerta silenciosamente tras de sí.

Me quedo sentada un buen rato, con la mirada perdida.

Todavía me duele el cuello.

Y por primera vez desde ayer, siento algo más pesado que la ira.

Culpa.

No salgo de la cama en todo el día.

Ni para comer ni para cenar, ni siquiera cuando el estómago empieza a dolerme de esa forma sorda y vacía que significa que lo he ignorado demasiado tiempo.

Me acuesto de lado con el móvil en la mano, deslizando el dedo por la pantalla sin ver realmente nada.

Redes sociales, mensajes antiguos.

Nada nuevo.

Cada vez que me muevo, el cuello me lo recuerda con una punzada dolorosa.

Me dejo el pelo suelto para no tener que mirarme en el espejo.

Para cuando la luz de mi ventana se desvanece en ese azul oscuro casi negro, el hambre finalmente gana.

Me arrastro fuera de la cama, me pongo una sudadera ancha y un par de pantalones cortos, y cojo el móvil.

La casa está en silencio cuando salgo de mi habitación, enciendo la linterna del móvil y me adentro en el pasillo, avanzando lentamente, con cuidado de no hacer ruido, aunque no sé por qué eso importa.

Encuentro la cocina más por memoria que por la vista.

La luz de la nevera es demasiado brillante cuando la abro.

Entrecierro los ojos, cojo lo primero que veo que no requiere mucho esfuerzo y vuelvo a cerrar la puerta.

Helado, y de vainilla además, adivina quién tiene suerte hoy.

Me siento a la mesa y levanto la tapa con el pulgar, comiendo directamente del envase.

A mitad del helado, oigo algo.

Un sonido bajo, ¿quizás un vaso?

Un tintineo suave.

Me quedo helada, con la cuchara suspendida en el aire.

El sonido se repite, desde más adentro de la casa.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com