Atada al Alfa enemigo - Capítulo 23

23: Capítulo 23: Depredador 23: Capítulo 23: Depredador (Punto de vista de Nova)
No debería haber estado aquí.

Lo supe en el instante en que me deslicé dentro de la habitación y vi las pinturas.

Caos y sombras se enredaban, pinceladas violentas sobre el lienzo que parecían respirar.

Una obra en particular hizo que se me anudara el estómago, como si tuviera dientes.

Entonces el aire cambió.

Una voz retumbó a través de él, profunda, grave, peligrosa.

—¿Qué haces aquí?

Damien.

Me giré, conteniendo la respiración.

Estaba de pie en el umbral de la puerta, medio vestido, con una toalla colgando del cuello.

Tenía el pelo húmedo y gotas de agua se deslizaban por el corte afilado de su pecho.

Los pantalones de chándal le caían por las caderas, sin hacer nada por ocultar su envergadura, la perfección de su complexión.

Se me secó la boca.

El pulso se me desbocó.

Parecía el pecado tallado en carne.

Retrocedí a trompicones y choqué contra un marco.

La pintura se volcó y se partió contra el suelo con un chasquido seco.

—Maldita sea…

Lo siento, no era mi intención…

Entró y cerró la puerta tras de sí con un clic deliberado.

El sonido resonó como el cerrojo de una jaula.

—Esta es mi habitación, Sinclair —su voz era como seda arrastrada sobre acero—.

Y tú no pintas nada aquí.

—Solo estaba…

mirando —susurré, mientras el calor me subía por el cuello.

Sus ojos se desviaron hacia la pintura rota y luego de vuelta a mí.

Una sonrisa lenta y torcida curvó sus labios.

—Curiosidad.

—Me rodeó, moviéndose como un depredador que ya sabía que tenía a su presa acorralada—.

¿Pero sabes lo que les pasa a las cositas curiosas que deambulan por donde no deben?

Tragué saliva.

—¿Intentas asustarme?

Se inclinó más, su aliento rozándome la oreja, enviando escalofríos por mi espina dorsal.

—No lo intento, Sinclair.

Te enseño.

Sentí una opresión en el pecho mientras su presencia devoraba el espacio a mi alrededor.

Olía a jabón, a calor y a algo más oscuro, algo masculino que me mareaba.

Su cuerpo irradiaba calidez, fuerza, peligro.

—Uno no entra en la habitación de un desconocido, cierra la puerta tras de sí y espera estar a salvo —murmuró, con los ojos fijos en los míos—.

No cuando el hombre con el que estás atrapada está hecho para tomar lo que quiere.

—Su mirada descendió brevemente a mis labios, y luego más abajo, un recordatorio silencioso de todo lo que no podía dejar de ver.

Intenté apartar la vista, pero él inclinó la cabeza, obligando a mi barbilla a volverse hacia él con el más leve roce de sus dedos.

El contacto no fue suave.

No fue cruel.

Fue posesivo.

—No me conoces, Nova.

No sabes lo que he hecho.

Ni lo que podría hacer.

—Su voz se volvió más áspera, un terciopelo entretejido con fuego—.

Pero entraste aquí, como si quisieras que te lo demostrara.

Mi garganta se movió, pero no salió ninguna palabra.

Estaba demasiado cerca: su pecho a escasos centímetros de mi vestido, su calor abrasando la fina tela, su cuerpo un muro de fuerza que me robaba el aliento.

—Lo sientes, ¿verdad?

—preguntó, con su sonrisa ensanchándose—.

Ese pequeño aleteo en tu pulso.

No estás segura de si es terror o algo mucho más peligroso.

No puedes decidir si deberías gritar o…

si me dejarías mostrarte lo que pasa cuando juegas con fuego.

Me mordí el labio, temblando, atrapada entre huir e inclinarme hacia él.

Apoyó una mano junto a mi cabeza, acorralándome.

La otra flotaba a su costado, con las venas marcadas en el antebrazo y la tensión vibrando a través de él como un cable de alta tensión.

Sus ojos, oscuros y diabólicos, me quemaban directamente.

—Entraste en la habitación de un desconocido.

Puertas cerradas.

Nadie alrededor.

¿Tienes la más remota idea de lo que eso significa, Nova?

¿Qué podría pasarte si el hombre que encontraras no fuera yo, sino alguien peor?

Abrí la boca, pero no salieron palabras.

Inclinó la cabeza, estudiándome como si yo fuera otro lienzo que diseccionar.

—¿Crees que el peligro lleva un cartel?

¿Que lo verías venir?

No.

Es silencioso.

Se ve así.

—Sus ojos se clavaron en los míos, tan afilados que podían cortar—.

Una chica sola.

Un hombre entre ella y la puerta.

Y cada elección en sus manos.

Mi garganta se movió.

—No lo harías…

—No sabes lo que haría —su voz bajó, más suave, más aterradora—.

Esa es la cuestión.

No me conoces.

No sabes de lo que soy capaz.

Pero me diste la oportunidad de mostrártelo.

Tragué con fuerza, sintiendo un calor punzante recorrer mi espalda.

—Tienes suerte de que prefiera dar lecciones a romper cosas.

—Finalmente, retrocedió, dándome aire.

Su sonrisa torcida regresó, perezosa pero letal—.

Así que aquí tienes tu lección, Sinclair: no deambules a ciegas por lugares que no entiendes.

Y nunca confundas la curiosidad con la seguridad.

Me pegué contra la puerta, con el pecho agitado.

Miró una vez el lienzo destrozado en el suelo, y luego a mí.

—La próxima vez, Nova, puede que no salgas por tu propio pie.

El silencio me oprimió mientras buscaba a tientas el pomo y abría la puerta con manos temblorosas.

Damien no me detuvo.

Solo soltó una risita, oscura y segura.

—Huye si quieres.

Pero recuerda esto…

—Su mirada me atravesó mientras me escabullía—.

No doy la misma advertencia dos veces.

El pasillo se sentía más frío después de esa habitación.

Pero yo no tenía frío.

Me ardía la piel, el pulso todavía frenético por la forma en que Damien me había inmovilizado con nada más que su voz, su cercanía.

Deberías tener miedo.

Las palabras me atormentaban como dientes rozando la piel desnuda.

No sabía si había tenido la intención de herirme…

o si me había estado prometiendo algo mucho peor.

Tomé una bocanada de aire temblorosa, tratando de estabilizar mis pasos.

Mi reflejo en el cristal de la ventana me sorprendió: sonrojada, con los labios hinchados de tanto morderme para no soltar palabras que nunca debí tragar.

Maldito sea.

Entonces choqué con alguien.

Retrocedí tambaleándome, con el calor inundando mis mejillas, solo para quedarme helada cuando me encontré con sus ojos.

La chica de antes.

La hermana de Damien.

Su mirada era aguda, deliberada, recorriéndome como cuchillos.

Por un instante, ni siquiera parpadeó.

Luego, sus labios se curvaron en algo entre una sonrisa de superioridad y una mueca de desprecio.

—Padre me pidió que viera cómo estabas —dijo, con un tono dulce como fruta podrida—.

No me di cuenta de que eso significaba pillarte saliendo a escondidas de habitaciones cerradas como una ladrona.

Me puse rígida.

Claro.

No se parecía a Damien, no exactamente, ¿pero la arrogancia, el frío desdén que goteaba de su voz?

Eso era puro Blackwood.

—Yo no estaba…

—empecé, pero sus pasos me silenciaron.

Se acercó más, rodeándome como lo había hecho Damien minutos antes.

El aire cambió de nuevo, depredador, sofocante.

Mi corazón martilleaba, un déjà vu traicionero estrangulando mi pecho.

Sus ojos brillaron cuando se inclinó, su voz cortante y baja.

—Estás sonrojada —murmuró, como si me hubiera pillado con las manos en la masa—.

Tu pulso está acelerado.

¿Viste algo que no debías?

O…

—inclinó la cabeza, con una sonrisa afilada como una navaja—…

¿alguien te tocó de una forma que no debía?

Se me cortó la respiración.

Odiaba que se hubiera dado cuenta.

Odiaba que tuviera razón.

Se detuvo frente a mí, demasiado cerca, con su perfume agudo y mareante.

La dulzura de su tono se desvaneció, reemplazada por veneno.

—Conozco a las de tu tipo.

Las necesitadas.

Las desesperadas.

Las que arañarían y gimotearían solo para llamar la atención de mi hermano.

Las palabras cayeron como veneno, pero no era solo crueldad lo que oí en su voz.

Había algo más.

Algo más afilado.

Casi…

celos.

Sus ojos ardieron en los míos.

—¿De verdad crees que eres diferente?

¿Que te conservará más tiempo que a las otras?

Te masticará y te escupirá.

Siempre lo hace.

Y cuando se aburra…

—se inclinó aún más, sus labios rozando mi oreja—…

no serás nada.

El calor me golpeó en el pecho: rabia, confusión, humillación, todo a la vez.

Por un segundo de locura, me pregunté si me odiaba a mí…

o si odiaba la idea de que yo estuviera cerca de Damien.

Abrí la boca para responderle, pero el aire volvió a cambiar.

Las puertas del comedor se abrieron con un crujido.

El director.

El Alfa.

Salieron, sus voces aún con el peso de la conversación, solo para vacilar cuando sus ojos se posaron en nosotras.

En ella, inclinada demasiado cerca, con sus palabras aún zumbando en mi oído como veneno.

En mí, sonrojada, acorralada, culpable.

La hermana no se apartó.

Solo sonrió.

Dulce.

Cruel.

Como si quisiera verme arder.

Y supe que si llegaban a oír una sola palabra de lo que había dicho —«zorra», «mi hermano», «necesitada»—, podría destruirme antes de que tuviera la oportunidad de defenderme.

Joder.

Tenía que largarme de aquí.

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