Atada al Alfa enemigo - Capítulo 24

24: Capítulo 24: El castigo de Damien 24: Capítulo 24: El castigo de Damien Damien Pov-
Pensó que se me había escapado anoche.

Qué mona.

Nova Sinclair salió de mi sala de arte sonrojada, jadeando, confundida… y la dejé ir.

Pero no dejé de observarla.

Su expresión, esa mirada salvaje en sus ojos, se me quedó grabada a fuego.

¿Y el cuadro que rompió?

También se me quedó grabado a fuego.

Esta mañana no fui a buscarla.

Esperé.

Se metió directa en mi territorio, como siempre hacen las polillas.

Patio.

Pleno sol.

Sinclair aferrada a sus libros como si fueran una armadura, intentando pasar desapercibida.

Me abrí paso entre la multitud, a un ritmo pausado, hasta que mi sombra la engulló por completo.

Alzó la cabeza de golpe.

Ojos grandes, sobresaltados.

Siempre sobresaltados.

—Sinclair.

Se tensó como un ciervo a punto de echar a correr.

—D-Damien.

Ladeé la cabeza.

—Estás en deuda conmigo.

Parpadeó.

—¿Disculpa?

Dejé que un instante de silencio flotara en el aire antes de inclinarme, con la calma de un cuchillo hundiéndose en la carne.

—Anoche.

En mi habitación.

Rompiste algo.

Frunció el ceño y entonces —Dios me ayude— se rio.

Una risa nerviosa y torpe.

Un sonido destinado a ocultar el miedo.

—Yo… espera.

¿Hablas en serio?

¡No rompí nada!

Solo intentas asustarme.

Una sonrisa curvó mis labios.

Lenta.

Afilada.

—Te equivocas.

Saqué el móvil del bolsillo, encendí la pantalla y se lo giré para que pudiera ver la foto que había hecho.

El cuadro.

Marco destrozado, lienzo rasgado.

Su rostro palideció y luego se cubrió de manchas rosadas.

—Oh, Dios mío.

—Eso —dije, con voz baja y una calma letal—, era mío.

Sus ojos iban de mí a la foto.

—Yo… no… fue un accidente.

¡Tropecé!

—La intención no cambia el daño —murmuré.

Me miró boquiabierta, luego tartamudeó: —Vale, vale, de acuerdo.

Te lo pagaré.

¿Cuánto puede…?

—Diez millones.

Silencio.

Se quedó con la boca abierta.

Sus ojos casi se le salen de las cuencas.

—¿Diez… ¡¿QUÉ?!

Varias cabezas se giraron ante su exabrupto.

Se tapó la boca con una mano, bajó la voz y siseó: —¿Diez millones?

¡Eso es… eso es como… un coche!

¡Varios coches!

—O un cuadro —dije con suavidad.

Parpadeó y luego gimió, cubriéndose la cara con las manos.

—Oh, Dios mío, estoy tan jodida.

No puedo permitirme ni el extra de guacamole, ¿y quieres diez millones?

Las comisuras de mis labios se crisparon.

Su pánico era ridículo… y extrañamente encantador.

—Pídeselo a Papi —sugerí.

Alzó la cabeza de golpe, con los ojos encendidos.

—¿Estás loco?

¡No puedo decirles a mis padres que he roto algo en mi primera semana aquí!

Me enterrarán viva.

—Así que a Papi no —reflexioné.

Levantó las manos al aire.

—¿Qué se supone que haga entonces?

¿Robar un banco?

¡¿Vender un riñón?!

Me acerqué más, disfrutando de cada matiz de su nerviosismo.

—No.

Trabajarás para mí.

Su cuerpo entero se congeló.

—¿Trabajar.

Para ti?

—Sí —mi voz se volvió más grave, aterciopelada y de acero—.

Hasta que yo diga que la deuda está saldada.

Sus labios se separaron.

—¿Como… como tu asistente?

Mi sonrisa fue lenta, perversa.

—Asistente.

Esclava.

Mascota.

La palabra que te deje dormir mejor por la noche.

El color le subió con fuerza a las mejillas.

—Estás loco.

—Quizá.

—Ladeé la cabeza, recorriéndola con la mirada tan lentamente que se estremeció—.

Pero estás sin blanca.

Y ahora mismo, Sinclair… eres mía.

Abrió la boca, la cerró y volvió a abrirla.

—¡Esto es… esto es extorsión!

—Esto es una deuda —la corregí suavemente—.

Y yo siempre cobro.

Me miró fijamente, sin palabras por una vez, y luego volvió a gemir tapándose la cara con las manos.

—Te odio.

—Bien —murmuré, pasando tan cerca de ella que mis labios casi le rozaron la oreja—, así será más fácil quebrarte.

Su brusca inhalación me siguió mientras me alejaba, y por fin dejé que una sonrisa de suficiencia se dibujara en mis labios.

Nova Sinclair pensaba que yo quería dinero.

Pero lo que yo quería en realidad… era ver hasta qué punto se doblegaría antes de romperse.

****
Nova Pov-
Mis rodillas cedieron en cuanto se fue.

Me deslicé hasta el suelo en medio del patio vacío, agarrándome la cara como si eso pudiera borrar lo que acababa de pasar.

Esclava.

Me había llamado su esclava.

Me reí.

Una risa histérica, entrecortada, del tipo que roza el pánico.

—Oh, Dios mío… estoy jodida.

Estoy literal, cósmica y astronómicamente jodida.

Me apreté las palmas de las manos contra las mejillas calientes.

¿Cómo iba a explicarle esto a nadie?

«Hola, mamá.

Hola, papá.

Una historia graciosa: ¿os acordáis de ese mundialmente famoso y aterrador heredero de los Blackwood al que juré que evitaría?

Pues eso, que le he roto su carísimo cuadro y ahora soy su sirvienta personal.

Me va genial en el instituto, ¡gracias por preguntar!».

No.

No podía decírselo.

Nunca.

Entonces, ¿cuáles eran mis opciones?

Opción uno: pagarle a Damien.

Solo que… estaba sin blanca.

Mi cartera estaba más vacía que mi vida amorosa.

Opción dos: huir.

Hacer las maletas, subir a un autobús, desaparecer en la noche.

Solo que… la misión.

El director me había enviado aquí por una razón: para estudiar a los Cuatro Reyes.

Para entenderlos.

Y Damien Blackwood acababa de caer en mi regazo como una pieza de puzle con forma de diablo.

Gemí y dejé caer la cabeza contra la pared.

Opción tres: ser su «esclava».

Y rezar por sobrevivir.

—
Resulta que Damien tenía una definición muy creativa de «esclava».

—Sujeta esto.

Una botella de agua puesta a la fuerza en mis manos mientras él entrenaba sin camiseta en la sala de entrenamiento, con el sudor brillando en cada músculo perfecto mientras yo me quedaba allí de pie como su asistente de hidratación personal.

—Lleva esto.

Sus libros, apilados tan alto que apenas podía ver por encima de ellos, mientras él caminaba dos pasos por delante, sin siquiera molestarse en comprobar si me caía.

—Quédate aquí.

Inmovilizada contra una pared durante el almuerzo, tan cerca de su lado que cualquiera que pasara pensaría que estaba pegada a él.

Ni siquiera me miró cuando la gente se nos quedaba viendo —y se nos quedaban viendo—, simplemente comió con calma, como si no me estuviera destruyendo con el silencio y la proximidad.

Cada orden era fría, precisa, despojada de cualquier cosa que sonara a deseo.

Pero eso lo empeoraba.

Porque cuando Damien Blackwood te miraba con esos ojos inexpresivos, oscuros como un glaciar, y decía «tráelo», tú lo traías.

Y cada tarea humillante solo me atraía más a su órbita, como si estuviera encadenada a él por cadenas invisibles.

Lo odiaba.

Lo odiaba a él.

Odiaba la forma en que su calma letal me erizaba la piel, la forma en que su presencia me oprimía incluso cuando no decía nada.

Y, Dios me ayude, odiaba cómo mi cuerpo traicionero se fijaba en él: cada línea de su complexión, el poder casual en su forma de moverse, el calor de su piel rozando la mía cuando se inclinaba demasiado.

—
La Asamblea
Cuando sonó la campana para la asamblea, yo era un desastre.

Me dolían los brazos de cargar sus cosas, mi orgullo estaba hecho jirones y mi cabeza daba vueltas con su voz: fría, inflexible, imposible de ignorar.

Me dejé caer en un asiento al fondo del salón, lista para desaparecer entre la multitud.

Pero la voz del director atravesó el murmullo como una cuchilla.

—Estudiantes de Noctis Dominium —dijo, recorriéndonos con la mirada con esa gravedad severa que hacía que el propio aire se sintiera pesado—.

Dentro de dos días, dejaréis estos muros.

Se ha organizado una excursión obligatoria.

No son unas vacaciones.

Es un entrenamiento.

Una prueba.

Se os despojará de vuestras comodidades, de vuestros privilegios, y se os obligará a demostrar vuestra valía fuera de estas paredes.

Una oleada de tensión recorrió la sala.

Susurros.

Jadeos.

Unas cuantas risas nerviosas.

La voz del director se endureció.

—Aquí es donde empezaréis a comprender lo que significa formar parte de Noctis Dominium.

La verdadera batalla por la excelencia empieza ahora.

Solo los más fuertes se alzarán.

Se me revolvió el estómago.

¿La verdadera batalla?

Como si no hubiera pasado ya por un infierno.

Y entonces lo sentí: ese cosquilleo en la nuca.

Me giré y allí estaba él.

Damien.

De pie al otro lado del salón, con los brazos cruzados, la mirada fija en mí con esa calma indescifrable que se sentía como una cuchilla presionada contra mi garganta.

Tragué saliva con dificultad.

Dos días.

Dos días hasta lo que fuera que viniera después.

Y de alguna manera, lo sabía: ser la «esclava» de Damien Blackwood estaba a punto de ponerse muchísimo peor.

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