Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 285

Capítulo 285: Capítulo 285: Viejo

La puerta de su suite privada se cerró tras ellos con un sonido suave, casi reverente, y por primera vez en toda la noche, el palacio dejó de existir. Todo permaneció distante e irrelevante al otro lado de las paredes, incluidas las lámparas de araña, la música, las miradas y la política. Aquí dentro no había ningún reino que exigiera nada. Ninguna historia que les oprimiera los pulmones. Solo el silencioso zumbido de la luz y la calidez de una habitación que había aprendido a respirar con ellos.

Chris soltó un largo suspiro que no se había dado cuenta de que estaba conteniendo. Sus hombros se relajaron y sus dedos se elevaron automáticamente hacia el broche de su túnica. Había esperado empezar a despojarse pieza por pieza, sacudiéndose con cuidado el peso de la presencia y la actuación.

Pero Dax ya estaba detrás de él.

Se acercó hasta que Chris pudo sentir su sólido calor a través de las capas de tela. Una mano se posó en su cintura, la otra descansando ligeramente sobre sus costillas, como si la tranquilidad pudiera transmitirse solo a través del tacto. No dijo nada al principio. Solo lo sostuvo.

Por unos instantes, solo con eso fue suficiente.

—… me llamaste viejo —dijo Dax finalmente, con la voz baja e insoportablemente agraviada, como si hubiera estado esperando pacientemente toda la noche para desvelar esta tragedia en particular.

Chris se quedó quieto durante un latido, y luego cerró los ojos.

—Dax —le advirtió, intuyendo ya por dónde iba todo.

—No —replicó el rey de inmediato, con un tono suave pero absolutamente resuelto—. No tienes derecho a decir mi nombre como si todo estuviera bien. No todo está bien. Mi esposo se plantó en un salón de baile y con toda la calma le dejó claro a la realeza internacional que soy una reliquia, un artefacto histórico, una antigualla de dinastías ancestrales que probablemente debería ser conservado en una vitrina climatizada.

Chris emitió un sonido ahogado que quiso ser una risa y no consiguió mantener la dignidad.

—Dije un número —repuso, exasperado y cariñoso al mismo tiempo.

—Sí. Un número que me incrimina —continuó Dax con toda la solemne autoridad de alguien cuya palabra moldeaba naciones—. Ahora medio salón de baile cree que los arqueólogos podrían excavarme del lecho de roca. Heather probablemente solicitará por la mañana que me declaren bien de interés cultural.

Eso pudo con Chris. Se rio, abierta e inconteniblemente, y el sonido resonó suavemente en la piedra pulida y el costoso silencio. Dax se inclinó como si hubiera tenido éxito en algo importante, dejando que su boca rozara el borde de la mandíbula de Chris, robando un rastro de calor solo porque podía.

—Y luego —prosiguió Dax, que claramente no había terminado—, declaraste que soy aterrador. Ineficiente. Emocionalmente irresponsable.

Chris ladeó ligeramente la cabeza, con la diversión calentándose bajo la superficie de su compostura.

—Aterras a jefes de estado por entretenimiento —señaló con delicadeza—. Eso no es una calumnia. Es una biografía.

—A eso se le llama diplomacia —corrigió Dax con digna certeza—. Y fulminar con la mirada a una quinceañera hasta que se replantea la trayectoria de su vida se llama liderazgo.

Chris ni siquiera intentó contenerse esta vez. Simplemente se reclinó contra él y volvió a reír, de forma más suave y cálida, con el cariño anidando en su pecho como algo que tuviera raíces.

El cambio en Dax fue inmediato. La tensión bajo su compostura se relajó. Sus brazos se tensaron instintivamente, atrayéndolo más cerca de una forma que decía: «Estás aquí; eso significa que todavía estoy cuerdo». El aliento de Dax le calentó la oreja a Chris, y esa calma sutil que les pertenecía solo a ellos dos se asentó a su alrededor como un manto.

—Me ha abandonado —dijo Dax pensativamente, como si contemplara un incidente político en lugar de un berrinche adolescente—. Declaró su destino hace solo tres horas. Ensayó ángulos trágicos para posibles fotografías. Y luego habló contigo una vez, y de repente yo soy obsoleto mientras que tú eres su futuro.

—Tiene quince años —le recordó Chris con paciencia—. Su futuro cambia tres veces al día. Y sí, eres absolutamente demasiado viejo para ella.

—Sí —convino Dax sin dudar. Luego, tras un latido, en voz más suave, más baja—: Pero no soy demasiado viejo para ti.

Chris se giró completamente hacia él entonces, y Dax lo permitió al instante, como una adoración disfrazada de voluntad. Sus frentes se rozaron, y la habitación pareció aquietarse en torno a ese punto. El mundo volvía a tener gravedad, y estaba centrada en un par de familiares ojos púrpuras.

—Sé qué edad tienes —dijo Chris con delicadeza—. Y estás exactamente donde deberías estar. Todavía eres capaz de prenderle fuego a países enteros si alguien te da una razón… pero también eres capaz de amar sin destruirlo todo en el proceso.

Dax lo observó por un momento, con la mirada fija, la comisura de sus labios curvándose con silenciosa satisfacción.

—Capaz —repitió como un eco—. No reacio.

Chris sonrió de lado. —Lo contaremos como un avance.

La boca de Dax rozó la suya, ligera como una pluma al principio, como si estuviera probando si el mundo lo permitiría. Chris exhaló contra él y el beso se prolongó, cálido, suave y lleno de todo lo que ninguno de los dos había dicho en aquel salón de baile, porque el mundo no se había ganado el derecho a oír la ternura expresada en voz alta.

Cuando se separaron, con las frentes todavía en contacto, Dax canturreó en voz baja.

—¿Se me perdona por ser un vejestorio? —murmuró.

Chris, con pura malicia, fingió pensar.

—… no.

El sonido que hizo Dax fue tan profundamente ofendido que la historia debería haberlo registrado.

—He sido traicionado —declaró en voz baja—. Abandonado por la juventud. Rechazado en la flor de mi vida.

Chris lo besó.

Cualquier indignación que se estuviera formando se disolvió de inmediato. La mano de Dax subió para acunar su mandíbula, mientras la otra se aferraba a la tela de su cintura, atrayéndolo más cerca, como si atrajera algo precioso de vuelta hacia sí mismo.

Cuando finalmente se separaron, Dax se quedó allí, a un suspiro de distancia, con los ojos suaves y enteramente demasiado humanos para un hombre al que los reyes temían.

—Siempre interrumpes mi sufrimiento —murmuró.

—Sí —replicó Chris, esbozando una leve sonrisa—. A propósito.

—

La luz del sol se deslizaba por el suelo pulido de su salón privado. El palacio ya había comenzado su ritmo implacable del día: pasos lejanos, murmullos del personal que se movía como un organismo vivo y el suave tintineo de la porcelana mientras entregaban el desayuno.

Dax estaba sentado en la pequeña mesa de comedor junto a la ventana, con el pelo todavía húmedo de la ducha y las mangas de la camisa remangadas despreocupadamente hasta los antebrazos. Chris, descalzo e irritantemente guapo incluso por la mañana, se había adueñado del brazo del sofá con una manta y se bebía alegremente el café de Dax sin remordimientos.

Dax se lo permitía.

Su propio plato estaba prácticamente intacto, pero aun así sostenía un tenedor con dejadez, más por costumbre que por necesidad.

Su teléfono vibró. Trevor Fitzgeralt.

Dax enarcó ligeramente las cejas. Trevor era disciplinado, controlado y casi nunca llamaba sin un motivo. Lo que significaba que lo había.

Aceptó la llamada y se reclinó despreocupadamente en su silla.

—Trevor —dijo arrastrando las palabras, con la voz perezosa por la calma matutina—. ¿Te das cuenta de que no son ni las ocho? Más vale que alguien esté muerto.

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