Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 284

Capítulo 284: Capítulo 284: Camino abierto

Heather no corrió. No lloró. No se desmayó aparatosamente como las celebridades de la alta sociedad que anhelan titulares para documentar su humillación. Simplemente se retiró con toda la dignidad que una chica de quince años, cuyo corazón acababa de encapricharse catastróficamente con el hombre de la realeza equivocado, pudo reunir.

Lo que significaba que desapareció tras una columna de mármol, abrió su bolso de mano y se enfurruñó con el universo mientras ignoraba activamente los quince mensajes sin leer de sus asesores, quienes le exigían que dejara de ser vista en público de inmediato.

Un enfurruñamiento muy caro, envuelto en tela de alta costura, monarquía e indignación teatral ante las leyes de la realidad.

Marianne estaba de pie junto a Dax como una gestora de crisis, componiendo mentalmente diez comunicados de prensa diferentes y una disculpa formal al departamento de relaciones públicas de Rohan.

—Bueno —murmuró—. Pudo haber sido peor. Nadie lloró, gritó ni lo transmitió en vivo. Todavía.

Dax emitió un murmullo.

No parecía disgustado. Había una leve curva en la comisura de sus labios, la diversión relajada de un hombre que elegía disfrutar del caos en lugar de evitarlo.

—Me ha dejado —dijo con calma, como si se tratara de una traición profundamente personal en lugar de un milagro de relaciones públicas.

Marianne parpadeó. —Tiene quince años.

—Me juró lealtad eterna hace tres horas —continuó él, pensativo—. Habló del destino. Ensayó una mirada trágica para la ocasión. Creo que incluso practicó sus ángulos para los fotógrafos.

—Sí —repitió Marianne con una paciencia tallada a cincel—. Porque tiene quince años.

—Y entonces —prosiguió Dax—, habló con Cristóbal una vez. Él fue amable. Razonable. Inofensivo. Y de repente, yo soy historia antigua, y él es su futuro.

Enarcó una ceja. —Cristóbal no lo es.

Chris se pellizcó el puente de la nariz. —Por favor, no empeores las cosas.

El auricular de Rowan zumbó una vez. Se giró ligeramente, susurró una respuesta y solo se relajó un poco.

—Los medios no captaron nada —informó Rowan en voz baja—. Todo el mundo lo vio, pero no había teléfonos.

—Bendita suerte —masculló Marianne.

Fue precisamente en ese momento cuando Heather reapareció.

No salió tambaleándose de forma aparatosa. No fingió haber estado haciendo algo respetable, como revisar correos o llamar a su madre.

Salió con la compostura de la realeza que se niega a permitir que la humillación se vuelva tendencia en las redes sociales.

Tenía la barbilla alta. Los ojos le brillaban. Su dignidad había sido recompuesta con pura terquedad adolescente.

Se detuvo frente a ellos, respiró hondo y declaró: —No es para tanto.

La mitad de la sala casi se muere intentando no reír.

Chris parpadeó. —¿Perdona?

Heather señaló a Dax como si estuviera presentando una queja formal.

—Sigues siendo demasiado viejo. Demasiado aterrador. Y emocionalmente irresponsable.

Dax inclinó la cabeza, pensativo.

—Eso suena correcto.

Heather titubeó por una fracción de segundo, porque darle la razón era hacer trampa.

—Y tú —se giró hacia Chris, con los ojos brillantes y la voz temblorosa a pesar de su férrea postura—, eres… muy injusto.

Chris se ablandó. —Heather…

—No —dijo ella con firmeza—. Fuiste amable. Y cuerdo. Y normal. Me hablaste como si no fuera una heredera de Rohan, ni una moneda de cambio política, ni un titular andante esperando a ser comercializado. Me hablaste como si fuera… una persona. Y eso es profundamente inconveniente.

Apretó la mandíbula.

—Porque ahora no puedo esconderme fingiendo que esto es solo un deber o una estrategia. Ahora de verdad tengo que pensar en lo que quiero. Lo cual es grosero, sinceramente. Muy desconsiderado.

Por un momento, el salón de baile pareció menos un asunto político y más una sesión de terapia muy cara.

Chris sonrió de una forma cálida, gentil y devastadora en su amabilidad.

—Bien —dijo en voz baja—. Bienvenida a los quince años. Tienes permiso para ser simplemente una adolescente por un tiempo.

Heather tragó saliva. Desvió la mirada. Volvió a mirar.

—Así que… voy a posponer cualquier conversación sobre el matrimonio. No porque tenga miedo. No porque nadie me haya sermoneado. Y no porque tu aterrador novio rey me haya intimidado.

—Marido —corrigió Rowan automáticamente.

Ella lo ignoró.

—Lo hago porque quiero tiempo para averiguar quién demonios soy antes de decidir la vida de quién quiero arruinar existiendo a su lado para siempre.

Sahir llegó a aplaudir una vez antes de recuperar la dignidad.

Marianne exhaló.

—Eso es… notablemente responsable.

Heather asintió una vez, como si acabara de firmar un tratado.

Luego volvió a señalar a Dax. —Y tú me debes una compensación.

Marianne casi se desmaya. —Heather…

—¿Por qué? —preguntó Dax, ya divertido.

—Por publicidad engañosa —dijo ella con frialdad—. Se suponía que eras un tirano intocable y emocionalmente congelado. En cambio, eres asquerosamente humano y estás claramente enamorado. Exijo una reparación.

Y Dax se rio.

Una risa de verdad. Grave. Cálida. Sorprendente en un hombre cuya existencia solía poner nerviosas a las naciones.

—¿Qué quieres? —preguntó él.

Heather lo sopesó. Luego levantó la barbilla, segura de sí misma de nuevo.

—Un recorrido por el Palacio con… él —Señaló a Chris, sin la menor intención de disculparse—. Parece el más agradable de todos.

Chris solo parpadeó, confundido.

Se oyó un sonido a medio camino entre una tos y una plegaria ahogada, y Rowan tuvo que darse la vuelta porque, por supuesto, la opción más explosiva políticamente era la que había elegido una quinceañera con una recién redescubierta conciencia de sí misma.

Y junto a Dax, Marianne pensó en asientos eyectables, combates aéreos, sistemas antimisiles y en cómo nada de eso preparaba el alma humana para navegar las decisiones emocionales de una heredera de quince años.

Dax miró a Chris.

Chris le sostuvo la mirada con calma. No necesitaban palabras. Aquella mirada compartida lo decía todo.

«¿Estás cómodo con esto?»

«Me encargo».

Dax se volvió hacia Heather. —De acuerdo —dijo.

Heather parpadeó como si no hubiera esperado realmente ganar.

—Tendrás tu recorrido —continuó, con un tono firme e increíblemente calmado—. Con la seguridad adecuada. Dentro de las áreas aprobadas. Supervisado. Y sin que lo uses para organizar golpes de estado, gestos románticos dramáticos o… teatro político interpretativo.

Heather entrecerró los ojos, pensativa. —Define «interpretativo».

—No —dijo Rowan al instante.

Ella resopló, lo que en el idioma de Heather se traducía aproximadamente como «acepto estos términos, pero me arrepentiré más tarde».

Chris exhaló, lenta y un poco resignadamente, pero aun así le sonrió, con una suavidad que esta sala no merecía.

—Haremos que sea uno bueno —prometió él.

Los hombros de Heather, por primera vez en toda la noche, por fin se despegaron de sus orejas.

—Eso sería… agradable —admitió a regañadientes, como si «agradable» fuera una debilidad peligrosa que tuviera que manejar con guantes protectores—. En realidad, nunca he visto nada sin que alguien me narre lo que debería significar para mí.

—Entonces empezaremos por ahí —dijo Chris con calidez—. Con cosas que no tengan que significar nada.

Durante un milagro de dieciséis segundos, el salón de baile se quedó en silencio debido a la constatación profundamente incómoda de que a una adolescente le habían dado algo que debería haber tenido desde el principio: permiso para respirar.

Heather miró a Chris una última vez, se tragó todo aquello a lo que no podía ponerle nombre y asintió.

—Muy bien —dijo, con la dignidad firmemente cosida en su sitio—. Acepto.

Luego se dio la vuelta, de nuevo con la barbilla alta, pero la agudeza se había atenuado hasta convertirse en algo más humano, y se marchó con la estudiada elegancia de alguien que pretendía controlar su narrativa antes de que la narrativa la controlara a ella.

Rowan dejó escapar un largo suspiro.

Marianne se desinfló como un soldado que ha sobrevivido a otro teatro de operaciones que tenía mucho menos sentido que cualquier campo de batalla.

Sahir, sin la menor vergüenza, parecía complacido.

Dax por fin giró la cabeza hacia Chris.

—¿Puedo besarte ya? —murmuró—. Creo que me lo merezco por mi contención.

Chris ni siquiera fingió considerarlo.

—No.

Dax se enfurruñó casi al instante, con la irritación brillando brevemente en sus ojos como una deidad ofendida a la que se le niega la adoración. —¿Por qué no? Acabo de sobrevivir a un intento de secuestro político de mi cónyuge por parte de una niña catastróficamente romántica. Creo que eso me hace merecedor de al menos un beso.

—Porque —replicó Chris con paciencia—, Adonis Malek sigue mirando. Deja que crea que Heather es su oportunidad. Deja que crea que puede usarla para llegar hasta mí.

La mirada de Dax se deslizó perezosamente por el salón de baile, encontró a Adonis con una facilidad insultante y se encontró con sus ojos con el interés lento e impasible de un depredador que decide si lo que respira frente a él cuenta como presa.

Adonis le devolvió la mirada. Casi con aire de suficiencia.

La boca de Dax se curvó ligeramente.

—Deja que lo crea, entonces —murmuró—. Hará que la decepción sea exquisita.

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