Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 343

Capítulo 343: Capítulo 343: Una parte de ello. (1)

—Lo quiero.

Trevor no se inmutó, pero algo en sus ojos se tensó, de la misma forma que la mano de un hombre se aprieta en torno a un cuchillo que nunca pretendió usar en la mesa.

—No puedes tenerlo —dijo con calma.

La sonrisa de Dax seguía ahí, técnicamente. Solo que… dejó de ser una sonrisa en el sentido humano. Se transformó en esa forma de enseñar los dientes propia de los depredadores, los reyes y los hombres que habían aprendido a hacer que «educado» sonara como un acto de piedad.

Trevor lo vio suceder en tiempo real, el cambio del tirano juguetón que se metía con Chris como si fuera su capricho favorito a algo más antiguo, más oscuro y mucho más honesto.

El verdadero rey de Saha, ese que Chris nunca vería.

La atención de Dax se agudizó como la de un animal que huele sangre en la nieve.

—Repite eso —murmuró Dax.

Trevor mantuvo la voz serena. Amistosa, si se era generoso. —No puedes tenerlo.

Los ojos violetas de Dax no parpadearon.

No preguntó por qué. No discutió como un hombre que busca permiso. Iba a obtener lo que quería con o sin cooperación.

Adonis Malek.

Hasta al pasillo parecía disgustarle.

La mente de Dax —normalmente un tumulto de bromas, cálculos y la crueldad casual que lo hacía tan fácil de amar y tan difícil de sobrevivir— se silenció de forma brutal.

Recordó lo que sus hombres encontraron, las breves grabaciones de reuniones y llamadas. La forma en que Adonis hablaba, no como si Chris fuera una persona, no como si Chris fuera un hombre con dientes y orgullo y un corazón que podía romperse en las manos equivocadas.

Como si Chris fuera una herramienta.

Un arma.

Algo que se guarda en una estantería hasta que se necesita.

Como si un omega pudiera ser reducido a una función, una palanca o un punto de presión.

Los dedos de Dax se flexionaron una vez, lentamente, como si su cuerpo tuviera que recordar que estaba en un pasillo y no alrededor del cuello de alguien.

—El diario —dijo Dax en voz baja, y esa suavidad era el problema—. ¿Dónde está?

Trevor respiró hondo, sabiendo que Dax odiaría lo que iba a escuchar.

—Nadie lo tiene —dijo con voz mesurada—. Al menos, que yo sepa. La única razón por la que sé que existe es porque Benedicto llevaba tres páginas copiadas encima cuando murió.

Dax no se movió. Ni siquiera parpadeó. La quietud era tan absoluta que parecía que el propio pasillo había aprendido lo que era el miedo.

Trevor continuó de todos modos, porque era el tipo de verdad que no se suaviza por mucho que la retrases.

—La letra era de Adonis.

Algo en el rostro de Dax cambió.

Exhaló por la nariz, lentamente, y el sonido fue casi una risa, si no supieras qué aspecto tiene la risa de un rey que ha decidido que alguien va a desaparecer de una forma muy dolorosa.

—Tres páginas —repitió Dax en voz baja.

Trevor asintió una vez. —Tres.

La mirada de Dax se desvió más allá de Trevor, desenfocada por un instante, como si esas páginas ya se estuvieran desenrollando en su mente. Como si ya pudiera ver la inclinación de la caligrafía, la arrogancia en las frases y el tipo de posesión casual que a los hombres como Adonis les gustaba ocultar bajo la «estrategia».

Tragó saliva una vez. Su voz se mantuvo en calma.

—Eso significa que el original todavía existe.

A Trevor se le tensó la mandíbula. —Sí.

—Y Benedicto no lo llevaba encima cuando murió —añadió Dax, como si hablara consigo mismo—. Lo que significa que Benedicto no lo llevaba. Llevaba las copias por una razón.

Trevor no respondió de inmediato. No era necesario. La verdad yacía entre ellos como una pistola cargada.

La boca de Dax se curvó en algo que se esforzó mucho por ser una sonrisa y fracasó.

—Dime —dijo en voz baja—, ¿qué decían las páginas?

Trevor tragó saliva.

Su mirada se desvió hacia la puerta del salón, hacia la calidez que había tras ella, hacia el hecho de que Chris se reía en voz baja de algo que decía Lucas, inconsciente de que una guerra se estaba gestando en el pasillo, a un suspiro de él.

Entonces Trevor exhaló por la nariz, lenta y tensamente, y tomó una decisión.

Metió la mano en el bolsillo y sacó su teléfono. Lo extendió como si pesara más que el acero.

Los ojos de Dax se posaron en él.

Por un segundo, su expresión no cambió.

Entonces Trevor habló en voz baja.

—Solo uno de mis hombres y yo sabíamos que tenía esto —dijo—. No se lo dije a Lucas ni a Windstone.

La mirada de Dax se alzó, penetrante. —¿Por qué?

A Trevor se le contrajo la mandíbula. —Porque Lucas se habría vuelto frío y silencioso y se habría culpado a sí mismo por lo que es. Su boca se tensó, las palabras más ásperas de lo que le gustaba. —Y Windstone habría intentado cogerlo y enterrarlo bajo seis metros de tierra y sangre.

La boca de Dax se crispó, casi con diversión, pero el gesto murió rápidamente.

Trevor añadió en voz más baja: —Te pedí que salieras porque Chris estaba en la sala. No te va a gustar lo que hay ahí.

Los dedos de Dax se cerraron en torno al teléfono.

Su tacto fue cuidadoso, como el de un rey que recoge una cosa venenosa que ya ha mordido a alguien.

La pantalla se iluminó.

Tres fotografías. Papel gastado bajo una luz cruda. La caligrafía no era elegante, pero sí practicada. La letra de un hombre que creía que, si escribía algo, el mundo se vería finalmente obligado a obedecerlo.

Dax se desplazó lentamente por la pantalla.

La primera sección era sobre Lucas.

No Lucas como persona, sino Lucas como un milagro para resolver un problema. Lucas como una pieza en un tablero que podía intercambiarse por otra oportunidad, siempre que se estuviera dispuesto a ser paciente y cruel.

En esa primera vida, Lucas y Trevor se habían casado. Hubo un primer embarazo, y las páginas lo describían con el tono desenfadado de la logística: Benedicto y Adonis sobornando al médico, el niño asesinado antes de que pudiera vivir, como una partida tachada de una lista.

Luego, otro embarazo.

Esta vez lo «permitieron». Dejaron que Lucas tuviera al bebé, que sostuviera a su hijo en brazos y que creyera, solo el tiempo suficiente para que doliera de verdad.

Y luego lo mataron cuando el niño tenía tres meses.

Estaba escrito con la misma convicción distante, casi aburrida, como si el sufrimiento no solo fuera intencionado, sino también disfrutable.

Después de eso, las notas pasaban a Trevor, la guerra con una provincia, el «accidente» planeado y la forma de deshacerse de un alfa dominante dándole un campo de batalla y asegurándose de que el destino le pusiera una mano en el hombro. Como si el duelo pudiera diseñarse igual que se diseña la política.

Habían hecho sufrir a Lucas hasta que se rompió.

Hasta que su alma quiso otra oportunidad. Hasta que murió. Hasta que el mundo empezó de nuevo.

El pulgar de Dax se detuvo una fracción de segundo, lo justo para que la funda del teléfono crujiera bajo la presión de su agarre.

Siguió deslizando el dedo.

La segunda parte pasaba a centrarse en Chris.

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