Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 344

Capítulo 344: Capítulo 344: Una parte de ello (2)

La caligrafía cambió aquí. El tono se volvió amargo a su manera, como si al autor le molestara siquiera tener que reconocer la realidad de aquello.

En la primera vida, Chris lo tuvo todo.

Sus padres seguían vivos; el padre de Chris, Claude, había heredado el título de Vizconde, no Adonis. Claude se había convertido en el cabeza de la familia Malek… Ah, el odio en esas palabras, la forma en que la tinta parecía presionar con más fuerza como si el resentimiento pudiera materializarse a través de una pluma.

Andrew se había convertido igualmente en el heredero de la familia Black, pero por matrimonio en esa vida, y Mia se había casado con «un colega beta civil de Cristóbal con ojos dorados».

«Ethan», pensó Dax, y la idea se le instaló en el pecho con fealdad, ya que ahora los dos no tenían ninguna posibilidad de estar juntos. Lucio de Palatine no renunciaría a la chica, y Ethan estaba cambiando su género secundario después de salvar docenas de vidas.

Chris había conocido a Dax por accidente y se había casado con él. Tuvieron a su primer hijo antes de que acabara el año.

Eran felices.

Y Adonis —marcado por Benedicto, afilado por cualquier podredumbre que ese hombre vertiera en él— odiaba a Dax con la clase de odio que no provenía de la política, sino de la envidia. Del simple e insoportable hecho de que Chris había estado fuera de su alcance.

No pudieron tocar a Chris en esa vida.

La frase yacía en medio de la página como una correa rota, frustración y fracaso condensados en cuatro palabras.

La mirada de Dax no se movió mientras se desplazaba hacia abajo, pero algo en su interior sí lo hizo, del mismo modo que la columna de un depredador se tensa cuando capta el aroma exacto que nunca debió oler.

Más abajo.

Todavía más abajo.

La caligrafía se volvió menos cuidada. Como si el autor hubiera dejado de intentar sonar ingenioso y hubiera empezado a escribir desde las entrañas.

Y entonces apareció la línea subrayada.

Lo conseguí.

Dax cerró el teléfono.

No fue dramático. Fue el movimiento más silencioso del mundo —la pantalla a oscuras, la prueba oculta de nuevo—, como si estuviera devolviendo el cuchillo a su vaina antes de usarlo.

Por un instante, no respiró.

Luego dejó caer la cabeza hacia atrás contra la pared, con los ojos entrecerrados, no porque se estuviera calmando, sino porque la rabia lo había golpeado tan fuerte que necesitaba un lugar a donde ir.

Lo recorrió en una oleada caliente e inmediata, tan intensa que hizo que su visión se estrechara en los bordes.

Su mano se cerró en un puño.

La carcasa del teléfono crujió.

El plástico emitió primero un sonido feo y leve, la clase de sonido que no debería provenir de los dedos de un hombre.

Trevor no se movió, no porque no estuviera alarmado, sino porque comprendió instintivamente que acercarse ahora sería como interponerse entre un animal y su presa.

El agarre de Dax se tensó de nuevo.

La pantalla se cubrió de grietas como una telaraña bajo su palma.

El cristal se agrietó, y luego se agrietó de nuevo, las líneas de fractura recorriendo como relámpagos la pantalla oscura. Algo dentro del teléfono se movió y crujió; piezas delicadas que se doblaban bajo una presión para la que nunca fueron diseñadas.

Dax lo miró como si no fuera un teléfono.

Como si fuera una garganta.

Apretó la mandíbula con tanta fuerza que se le marcó el músculo. Su respiración se mantuvo controlada, como siempre que hacía todo lo que estaba en su mano para no volver a irrumpir en el salón y dejar que Chris viera siquiera una fracción de esto.

Porque Chris seguía detrás de esa puerta.

Chris seguía cálido.

Chris seguía a salvo.

Pero su mente volvía a Adonis Malek, que había escrito esa línea como una victoria.

Lo conseguí.

Como si conseguir a Chris fuera un trofeo.

Como si Chris fuera algo que se pudiera «conseguir».

Los dedos de Dax se aflojaron lo suficiente para dejar de destruir el objeto que tenía en la mano, mientras la sangre goteaba lentamente sobre el mármol.

Trevor se quedó mirando el teléfono en la mano de Dax, la carcasa aplastada, el cristal agrietado como una telaraña, la forma en que unos pocos fragmentos afilados se habían clavado en su piel, y entonces, porque Trevor era Trevor y porque comprendía que si Dax permanecía en ese estado mental un segundo más convertiría toda la finca en la escena de un crimen, eligió la única arma que funcionaba con reyes como él.

Humor seco.

Una correa hecha de sarcasmo.

Echó un vistazo al lento goteo de sangre que se dirigía hacia las pálidas baldosas de mármol y dejó que su voz sonara insulsa, casi aburrida.

—Vas a manchar mi mármol —dijo Trevor.

Las palabras cayeron como un jarro de agua fría.

Dax parpadeó.

No porque le importara el mármol —no le importaba el mármol, no le importaba el edificio, no le importaba nada que no estuviera en ese momento sentado detrás de la puerta de un salón con un bebé dormido acurrucado contra su pecho—, sino porque lo absurdo de la situación forzó a su mente a aferrarse a algo humano.

Trevor, al ver el atisbo de reacción, insistió con suavidad, porque así es como se aparta a un rey del abismo sin que se sienta manipulado.

—Windstone se pondría furioso —añadió, impasible, como si esa fuera la verdadera amenaza en el pasillo—. Se quejará durante una semana. Dirá que he traído bárbaros a su casa.

La mandíbula de Dax se tensó de nuevo, pero esta vez la tensión cambió.

La rabia no desapareció.

Trevor continuó, porque una vez que conseguías que Dax picara el anzuelo de algo ridículo, tenías que seguir alimentándolo hasta que el animal recordara que tenía reglas.

—Y se quejará a Killian —dijo Trevor con el mismo tono seco, como si estuviera enumerando las consecuencias de una copa de vino demasiado llena—. Lo que significa que tendrás a dos mayordomos ofendidos contigo en dos reinos.

La mirada de Dax se posó en la sangre sobre el mármol.

Un rastro lento. Brillante contra la piedra pálida.

Su boca se crispó; no era exactamente una sonrisa, sino el eco de una, un viejo reflejo, una máscara familiar.

—Dos mayordomos —murmuró.

—Killian se lo tomará como algo personal. Windstone se lo tomará como algo moral —dijo Trevor—. Entre los dos, escribirán un tratado sobre los lugares apropiados para sangrar.

Trevor exhaló y luego añadió, como si esa fuera la verdadera tragedia del día:

—¿Por qué tenemos como mayordomos a los dos únicos alfas ex-casados que existen?

Eso finalmente le arrancó un sonido a Dax, no una risa, no exactamente, sino el resoplido bajo e involuntario de un hombre cuya rabia acababa de ser forzada a hacerle sitio a algo absurdo.

—Porque a los dioses les gusta la comedia —murmuró Dax.

—Y el castigo —dijo Trevor de inmediato.

Los ojos de Dax se alzaron, violetas y afilados, y por una fracción de segundo el depredador volvió a mostrarse; luego parpadeó, y la máscara regresó a su sitio.

—Bueno, tengo que encontrar una excusa para esto. —Miró la herida en su palma—. ¿Qué crees que se creerían Chris y Lucas?

Trevor miró primero la sangre, luego el rostro de Dax, y en el lapso de un latido repasó las opciones como si repasara mapas de batalla: ¿qué mantendría a Chris tranquilo?, ¿qué evitaría que Lucas se quedara quieto, tenso y receloso?, y ¿qué mentira sería lo bastante limpia como para sostenerse?

Dejó escapar un lento suspiro.

—Chris se creerá cualquier cosa si se le dice con confianza y afecto —dijo Trevor, con tono seco—. Lucas no se creerá nada si huele a patraña.

La boca de Dax se crispó. —Qué útil.

Trevor se encogió de hombros. —Es una habilidad.

Dax giró ligeramente la muñeca y sintió un destello de dolor. El teléfono se movió en su mano, y el cristal roto se clavó más hondo. No reaccionó. Simplemente observó cómo la sangre volvía a brotar, paciente, controlado, como si su cuerpo fuera una cosa aparte que insistía en portarse mal.

La mirada de Trevor se desvió hacia el teléfono destrozado y luego se apartó de nuevo, evitando deliberadamente quedarse mirando. —Necesitas algo mundano —dijo—. Algo estúpido. Algo que no invite a hacer preguntas.

Dax canturreó, pensativo. La ira seguía ahí, pesada y caliente, pero había sido enjaulada. Ahora la usaba como combustible en lugar de como fuego.

—Un vaso —ofreció Trevor—. Rompiste un vaso. En la cocina. Porque insististe en preparar té como un esposo competente, y el universo te castigó por tu ambición.

Dax enarcó una ceja. —Eso es casi creíble.

—Es totalmente creíble —corrigió Trevor—. Eres un rey. El concepto de que hagas algo práctico ya es lo suficientemente absurdo como para distraerlos.

La boca de Dax se curvó ligeramente. —Chris se reiría.

—Lo haría —dijo Trevor, y su tono se suavizó por una fracción de segundo, porque ambos sabían que la risa de Chris era algo frágil cuando el mundo ponía sus manos cerca de él—. Y Lucas entrecerrará los ojos, pero no insistirá si Chris se está riendo.

Dax echó un vistazo hacia la puerta del salón, escuchando la cadencia de las voces, el suave murmullo de Chris y el ritmo más apacible de Lucas. Un cálido refugio de seguridad que Dax se negaba a contaminar con la clase equivocada de verdad.

—Accidente en la cocina —repitió Dax, saboreándolo.

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