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¡Ayuda! Sácame de la Novela de mi Hermana - Capítulo 363

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Capítulo 363: Ilúvarei

—Es mío.

La voz de Heinz cortó el aire como una cuchilla.

La sala enmudeció.

En un silencio total y absoluto.

Florián no se movió. No podía. Su cerebro pareció hacer cortocircuito: un zumbido chisporroteante de estática tras sus ojos. Abrió la boca ligeramente, pero no salió ninguna palabra. El significado de esas tres palabras reverberó como un gong en su cráneo.

«¿Qué coño ha sido eso?».

Ahora podía sentirlo: ese calor distintivo que le subía por el cuello y florecía en sus mejillas.

«¿Acaba de decir…? ¡¿De verdad acaba de decir eso?!».

Al otro lado de la larga mesa, el caos floreció de la manera más delicada.

Nividea y Nevideus se atragantaron con la comida al mismo tiempo, tosiendo y boqueando como si hubieran inhalado sus cucharas enteras a la vez. Nevideus alargó la mano hacia su vaso de agua con ojos desorbitados y llorosos. Nividea se golpeó el pecho, con los ojos como platos y la cara roja.

¿Las princesas? No estaban mejor.

Escarlata y Camilla tenían las manos semicubriéndose la boca en perfecta sincronía, con la mirada saltando de Florián a Heinz como si no pudieran creer que estuvieran presenciando aquello en tiempo real. Mira parecía a punto de desmayarse. Incluso la copa de vino de Atenea temblaba ligeramente en su mano.

La mirada de Florián recorrió la sala, intentando desesperadamente encontrar algo a lo que aferrarse, pero eso solo lo empeoró.

Alexandria estaba sonriendo. No con burla, sino con algo más: con complicidad. Serena. Eso casi lo empeoraba.

Cedric y Alaric se quedaron con la boca abierta. Completamente atónitos. El aire de arrogante nobleza borrado de sus rostros como la tiza de una pizarra.

Pero nada —nada— se comparaba con Lucio, Lancelot y Delilah.

Las gafas de Lucio se deslizaron muy ligeramente por el puente de su nariz, con los ojos muy abiertos tras las lentes y un tic en la mandíbula como única señal de que no había perdido por completo la compostura.

Lancelot parecía a un segundo de levantarse y volcar toda la mesa. Tenía los ojos clavados en Heinz con pura incredulidad; no, con ofensa.

Y Delilah —oh, Dios, Delilah— estaba a punto de estallar. Tenía los nudillos blancos sobre los cubiertos y los hombros le temblaban como si estuviera conteniendo una diatriba en toda regla. Abrió la boca una vez y la volvió a cerrar, como si en ese momento ni siquiera pudiera procesar cómo gritar.

Florián no se atrevía a respirar.

Heinz, por otro lado, permanecía exasperantemente sereno.

Dejó con despreocupación el cuchillo y el tenedor en el borde del plato, y el suave tintineo sonó de algún modo más fuerte que un trueno. Su mirada recorrió la sala, como si solo ahora fuera consciente de la conmoción que había causado.

—Está en mi harén —comenzó Heinz, con voz uniforme pero afilada por la autoridad—, y en la actualidad, actúa como mi representante. Es natural que me pertenezca. Al igual que las princesas.

Y así, sin más, la mayor parte de la sala dejó escapar un colectivo…

—Ah.

Una incómoda mezcla de bochornosa comprensión, resignación y aceptación forzada.

El ambiente pareció desinflarse. Todos desviaron la mirada, intentando recuperar la compostura como si no hubiera pasado nada.

Pero Florián seguía sin poder moverse.

Miró a Heinz, sin expresión. Apretó las manos bajo la mesa, frías a pesar del calor de sus mejillas.

«Le pertenece…».

Esa palabra.

Esa maldita palabra.

Resonaba en sus oídos, fuerte y sofocante.

Y entonces… un recuerdo.

Como una sombra, se coló por las grietas de su mente y lo inundó.

Un recuerdo de la primera vida del Florián original.

—S-Su Majestad… ah… ah… espere…

La voz de Florián temblaba, rompiéndose entre jadeos entrecortados y una respiración tartamudeante. Su cuerpo se sacudía con cada movimiento brusco, y la parte posterior de su cabeza golpeaba ligeramente el cabecero de la cama con cada embestida. La fría madera se sentía afilada contra su cráneo, anclándolo en la neblina surrealista de calor, magia y dolorosa confusión.

Había venido a hablar. A enfrentarse a Heinz. A preguntar… por qué seguía olvidándolo, por qué seguía fingiendo no verlo, por qué la presencia de Florián solo parecía importar a puerta cerrada.

Pero ahora estaba aquí. Desnudo —literal y emocionalmente— bajo el Rey, cuyos ojos estaban nublados por el alcohol y algo más profundo, más oscuro.

Ni siquiera había dejado hablar a Florián.

La magia había parpadeado en el aire con un chasquido de dedos, y toda la ropa de Florián se había desvanecido. Ni siquiera tuvo tiempo de cubrirse antes de que la boca de Heinz estuviera sobre la suya: violenta, hambrienta, posesiva. No un beso nacido del amor, sino de la necesidad. De la frustración. De algo primario.

Y ahora Heinz estaba enterrado en su interior, moviéndose con un ritmo salvaje e imprudente, gruñendo en voz baja como si aquello fuera lo único que lo anclaba a la realidad.

Las piernas de Florián temblaban mientras se aferraba a Heinz, rodeando el cuello del Rey con los brazos como si fuera un salvavidas. Inclinó la cabeza hacia atrás, jadeando, intentando hablar a través de la neblina de dolor y placer.

—S-Su Majestad… ¿podemos… ah… podemos hablar…?

Se le quebró la voz. Era apenas un susurro bajo sus gemidos. Sus ojos se entreabrieron —apenas— para encontrar a Heinz mirándolo fijamente. Sin parpadear. Con una expresión indescifrable.

La intensidad de esa mirada lo hizo estremecerse.

—¿S-Su Majestad…? —susurró Florián de nuevo, más inseguro ahora.

Entonces Heinz habló por fin. Su voz era baja, casi un murmullo, mientras acunaba la mejilla de Florián con suavidad; una suavidad excesiva para la brusquedad con que se movía.

—…Florián —respiró—. Eres mío. ¿De acuerdo?

Eso fue repentino.

Demasiado repentino.

Florián parpadeó, con los labios entreabiertos en un silencio atónito.

«Otra vez… lo está diciendo otra vez».

Porque eso fue lo que Heinz había susurrado la primera vez que lo hicieron. En aquel entonces, había sonado como una pregunta. Como un intento desesperado por creer algo que no era verdad. Ahora sonaba igual.

Como si Heinz no estuviera seguro de nada salvo de esto.

Florián se arqueó bajo él, buscando el contacto, abrumado.

—Y-Yo… ah… ya se lo dije antes, Su Majestad —jadeó entre cada embestida, con la voz tan temblorosa como su cuerpo—. Soy… soy suyo. Solo… por favor, no lo olvide más.

Su súplica era cruda, abierta por una herida largamente ignorada. No se trataba de ese momento. Se trataba de cada mañana en que Heinz se despertaba y lo miraba como si no estuviera allí. De cada vez que se cruzaba con él en el pasillo como un extraño. De los meses que Florián pasó preguntándose si todo era solo un sueño febril.

—Por favor… no vuelva a olvidarme…

Heinz no respondió de inmediato, solo ralentizó ligeramente sus embestidas, con el pecho agitado contra el de Florián. Llevó la mano a la frente de Florián y su pulgar retiró una gota de sudor.

—…¿Cómo podría? —susurró finalmente.

Luego le dio un beso allí: suave, reverente, como si estuviera sellando una promesa.

Con unas últimas embestidas, Heinz se estremeció contra él. Florián ahogó un grito al sentir el repentino calor que lo inundaba por dentro. Espeso y caliente, llenándolo por completo. Gimoteó, agarrándose con más fuerza a los hombros de Heinz mientras sus cuerpos se movían en sincronía, con sus respiraciones pesadas y enredadas.

—Agh… —gimió Heinz en voz baja, con la voz quebrada mientras enterraba el rostro en el hueco del cuello de Florián, su cuerpo crispándose con cada pulso de su liberación.

Y entonces…

Con la voz más suave que Florián le había oído jamás, apenas audible por encima del sonido de sus respiraciones, Heinz susurró algo que detuvo el mundo de Florián:

—Te amo, Ilúvarei.

—Ilúvarei —susurró Florián en voz baja, apenas audible.

La palabra se le escapó de los labios antes de que pudiera detenerla: suave, reverente, atormentada.

Al otro lado de la mesa, Alexandria giró la cabeza. —¿Mmm? ¿Dijo algo, Príncipe Florián?

Florián se puso rígido y sus ojos se desviaron hacia ella. —A-Ah, uhm, no… Solo estaba…

Pero antes de que pudiera terminar, algo lo hizo detenerse. Heinz lo estaba mirando fijamente.

No una mirada de pasada. No un educado desvío de atención. Una mirada fija, con los ojos muy abiertos, inmóvil. No había forma de confundir la conmoción en su mirada carmesí. Parecía como si alguien lo hubiera golpeado en el pecho.

Florián parpadeó.

«¿Por qué me mira así?».

El peso de esa mirada se posó sobre sus hombros, pero antes de que pudiera preguntar, la voz de Alexandria lo trajo de vuelta.

—¿Solo estaba…? —le animó ella con suavidad.

—Solo estaba murmurando para mí mismo sin darme cuenta —respondió Florián rápidamente, forzando una risa incómoda mientras apartaba la vista de la mirada de Heinz—. Nada importante.

—Ah —dijo Alexandria, aceptando la explicación con una sonrisa fácil antes de volver su atención a Heinz, reanudando la conversación con su elegancia habitual.

Pero Florián no la oyó. No podía.

Solo podía mirar su comida intacta, con los dedos temblando ligeramente alrededor de los cubiertos.

Ilúvarei.

Su sonido resonaba en su cabeza, dulce y doloroso a la vez. Era la palabra que Heinz había susurrado la noche anterior, sin aliento y en voz baja mientras lo abrazaba y derramaba su calor en su interior. Había hecho que el cuerpo de Florián se moviera sin pensar, siguiendo al rey como una llama atada.

En ese momento, pensó que era solo un apodo. Un apelativo cariñoso en el ardor de la pasión.

Pero ahora, en la fría sobriedad de la mañana, esa palabra le carcomía la mente.

Porque no sonaba al azar.

Sonaba antiguo. Como si perteneciera a algo sagrado.

Algo importante.

Tenía un parecido sorprendente con la Lengua Antigua Concordiana: la misma que daba nombre al té favorito de Heinz, la que Florián había visto una vez grabada en viejos muros de los pasillos olvidados del palacio.

No le había dado mucha importancia entonces. Pero ahora…

«Debe de ser una palabra antigua, ¿verdad?».

Volvió a coger lentamente el cuchillo y el tenedor, con movimientos lentos y mecánicos, como si estuviera distraído. Una parte de él quería —necesitaba— saber qué significaba Ilúvarei. Por qué Heinz lo había dicho con tanta certeza, con tanta suavidad. Por qué lo había dicho tanto en su vida actual como en la primera del Florián original.

«¿Debería preguntarle a Heinz…?».

Pero la sola idea de hacerlo le quemaba las mejillas.

Porque Heinz no lo había dicho durante un momento romántico. Lo había dicho durante el sexo. Cuando sus cuerpos estaban enredados, cuando Florián apenas podía respirar a través de la neblina del deseo y el agotamiento.

Era algo íntimo.

Demasiado íntimo.

Y lo que es peor…

Heinz lo había dicho antes. En la primera vida. Con la misma ternura.

Y luego lo había olvidado.

«Siempre lo olvida».

Así que, ¿qué sentido tenía preguntar?

Las únicas otras personas que podrían saberlo eran la familia real: Heinz, o quizás Hendrix. Por lo que sabía Florián, nadie más tenía un conocimiento real de la lengua antigua.

Y ni de coña le iba a preguntar a Hendrix.

«Puedo probar en la biblioteca…», pensó Florián, dejando escapar un suave suspiro mientras pinchaba un trozo de fruta con el tenedor. «Sí… intentaré buscar allí. Es más seguro así».

Reanudó la comida, intentando acallar el ruido de su cabeza, sin ser consciente de que unos ojos carmesí nunca habían dejado de observarlo.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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