¡Ayuda! Sácame de la Novela de mi Hermana - Capítulo 83

83: ¿Eh?

83: ¿Eh?

—¿Por qué tardaste tanto?

—La voz de Florián se quebró, aguda por la frustración.

El filo crudo llevaba una mezcla volátil de ira y alivio desesperado, derramándose antes de que pudiera contenerla.

Su pecho se agitaba mientras la adrenalina persistía, aunque el agotamiento carcomía su resolución cada vez más frágil.

Lancelot se quedó paralizado, completamente atónito.

Había esperado encontrar a un muchacho quebrado y tembloroso, abrumado por el terror y la gratitud después de soportar el cautiverio.

Pero lo que tenía ante él era alguien rebosante de desafío, mirándolo con dagas en los ojos a través de párpados amoratados.

La rabia de Florián ardía más intensamente que su dolor.

El corazón del caballero dio un vuelco en su pecho, la confusión le apretaba la garganta.

«¿Por qué esto se siente tan…

incorrecto?»
Quería desestimar las palabras del príncipe, tal vez responderle con una broma sobre príncipes malcriados y los peligros del comportamiento impulsivo.

Pero algo en la visión de Florián —magullado, con la ropa desgarrada y sangre manchando su piel— robó la agudeza de su lengua.

Era evidente que el muchacho había luchado con uñas y dientes para sobrevivir.

La voz de Lancelot se suavizó sin su consentimiento.

—Lamento haber llegado tarde, Su Alteza.

Florián parpadeó, claramente desconcertado por la disculpa.

Probablemente esperaba sarcasmo o evasión.

Aun así, el brillo desafiante en sus ojos no vaciló.

—¡Más te vale sentirlo!

—resopló Florián, aunque su voz flaqueó.

Apartó la mirada, ocultando la emoción cruda que amenazaba con aflorar—.

Pensé…

pensé que todos me habían abandonado.

—¿Eh?

¿Cómo podríamos abandonarte?

—Lancelot se burló, forzando un tono más juguetón—.

Eres parte del harén de Su Majestad, lo creas o no…

Una presencia repentina surgió tras él, cortando sus palabras.

El cuerpo de Lancelot se tensó instintivamente, y los ojos de Florián se abrieron con pánico.

—¡Lancelot, detrás de ti!

—gritó Florián, su voz quebrándose por el esfuerzo.

El dolor atravesó su cuerpo, arrancándole un agudo jadeo de sus labios.

Lancelot no dudó.

Arrancó su espada manchada de sangre del cadáver a sus pies y giró rápidamente, justo a tiempo para bloquear el golpe entrante con un estruendo ensordecedor.

Las chispas volaron mientras el acero chocaba contra el acero.

—Vaya, vaya…

si no es otro que el comandante de los caballeros reales —el renegado se burló, su voz goteando malicia—.

Y nosotros pensando que habías dejado al principito por muerto.

Florián se estremeció, sujetándose el costado mientras trataba de incorporarse.

Su respiración era entrecortada, cada inhalación impregnada de dolor.

—Estábamos a punto de divertirnos con él, hasta que lo arruinaste —continuó burlonamente el renegado.

El agarre de Lancelot sobre su espada se tensó.

La rabia parpadeó en su pecho, ardiente y feroz.

«No hay más tiempo para charlas con Su Alteza; esto aún no ha terminado».

—Supongo que no eres el líder, ya que él ya está muerto —dijo Lancelot fríamente, sus labios curvándose en una sonrisa burlona—.

Pero pareces lo suficientemente importante.

—Cambió su postura, con los ojos brillando—.

Bien.

Ahora puedo luchar sin contenerme.

La sonrisa del renegado se amplió.

—Me encantaría verte intentarlo, niño bonito.

Lancelot soltó una carcajada.

—¿Niño bonito?

Parece que pasar tiempo con el príncipe se te ha pegado —se preparó, con los músculos tensos para el ataque.

Desde atrás, escuchó una tos dolorida: Florián intentando hablar a pesar de sus heridas.

La voz de Florián era débil pero urgente.

—Lan…Lancelot…

—jadeó.

El caballero miró por encima de su hombro, la preocupación cruzando por su rostro.

—¿Qué sucede?

—Arthur…

—Florián luchaba por mantener los ojos abiertos—.

Él…

puede usar…

magia…

hace que las ramas…

se vuelvan afiladas…

desde el suelo…

Los ojos de Lancelot se ensancharon, su expresión volviéndose sombría.

«¿Magia que manipula las ramas de los árboles?».

Su mirada volvió rápidamente al renegado, evaluando el campo de batalla.

Si lo que Florián decía era cierto, entonces luchar temerariamente ya no era una opción.

El suelo mismo podría convertirse en un arma contra él.

—¡Oigan!

¡Arcaniors, quédense con el príncipe!

—ordenó Lancelot, con voz acerada—.

Usen cualquier magia curativa que tengan.

Manténganlo a salvo y consciente.

Los dos Arcaniors se pusieron en alerta, corriendo al lado de Florián.

Uno se arrodilló junto a él, colocando una mano resplandeciente sobre sus heridas, mientras el otro vigilaba por si llegaban nuevos ataques.

—Veamos qué tienes —provocó el renegado, con su hoja brillando bajo la luz menguante de la luna.

—¿Con esa herida?

Pan comido —Lancelot forzó una sonrisa burlona, enmascarando su creciente inquietud.

Ya no solo luchaba por la victoria; luchaba con la desesperada advertencia de Florián ardiendo en su mente.

Un paso en falso, y el suelo del bosque mismo podría traicionarlo.

Pero no iba a retroceder.

No ahora.

—Haré esto rápido —juró Lancelot en voz baja.

Y con un estallido de velocidad, cargó hacia adelante, su hoja siendo un borrón de precisión letal.

─────── ·𖥸· ───────
Mientras Arthur y Lancelot se enfrentaban a los renegados restantes, Florián solo podía observar desde donde estaba recostado contra un árbol, su cuerpo pesado por el agotamiento.

Cada respiración que tomaba era superficial y desigual, un testimonio de las innumerables heridas que cubrían su cuerpo.

Aunque el alivio parpadeaba débilmente en su pecho, quedaba sofocado bajo capas de dolor, culpa y entumecimiento.

La escena frente a él se volvía borrosa y vacilante, pero podía ver lo suficiente: Lancelot y los caballeros se movían con precisión letal, sus espadas cortando a través de las filas enemigas.

Sin las princesas reteniéndolos, luchaban sin restricciones, sus ataques despiadados y eficientes.

Los renegados caían a diestra y siniestra, sus gritos de dolor tragados por el caos.

La marea había cambiado.

Florián dejó escapar una respiración temblorosa, el peso en su pecho aliviándose momentáneamente.

«Terminarán con esto pronto.

Lancelot terminará con esto pronto».

Kaz y Aden habían escrito a Lancelot como el caballero más fuerte de Concordia.

Florián conocía ese hecho mejor que nadie.

Cerró los ojos brevemente, permitiéndose creer que todo había terminado.

Una voz lo trajo de vuelta.

—Su Alteza, ¿se siente bien?

Los párpados de Florián se abrieron con dificultad.

Uno de los Arcaniors se arrodillaba a su lado, sus manos brillando con una suave luz dorada mientras examinaba sus heridas.

La preocupación grababa profundas líneas en su rostro.

—Tiene tantas heridas…

Es honestamente un milagro que siga despierto.

Otro Arcanior se les unió, sacando apresuradamente un frasco lleno de líquido resplandeciente.

—Escuché que estuvo en coma por un día entero solo por golpearse la cabeza, y sin embargo aquí está, caminando y soportando tanto dolor.

¿Cómo es que sigue consciente?

Los labios de Florián se crisparon en una débil sonrisa amarga.

Su voz era delgada y fragmentada, apenas audible.

—Es…

difícil…

sentir dolor…

cuando…

corres…

por tu vida…

Incluso hablar era una tarea monumental, cada sílaba raspando su garganta en carne viva.

El mundo a su alrededor entraba y salía de foco.

Vagamente registró a los Arcaniors intercambiando miradas preocupadas, sus expresiones tensas por la urgencia.

Pero su preocupación se desvaneció en el fondo mientras los pensamientos de Florián se hundían hacia adentro.

Dos verdades se aferraban a su mente fracturada:
Uno: Después de todo, no lo habían abandonado.

Dos: Levi estaba muerto porque Florián no había confiado lo suficiente en nadie como para esperar.

El peso de esa realización se asentó como una piedra en su pecho.

Lancelot y los caballeros parecían agotados, sus rostros sombríos y marcados por el cansancio.

Su armadura manchada de sangre brillaba débilmente bajo la menguante luz de la luna.

Debían haber estado buscándolo durante horas, empujándose más allá de sus límites para encontrarlo.

«Si tan solo hubiera esperado…

me habrían encontrado», pensó con amargura.

«Levi no habría…

él no habría…»
La culpa se envolvió alrededor de su garganta como un lazo, apretándose hasta que apenas podía respirar.

«Es mi culpa.

Soy un maldito idiota».

Quería llorar, pero no brotaban lágrimas.

No era porque no le importara, no era porque fuera insensible o porque no hubiera conocido a Levi el tiempo suficiente.

No, era algo más profundo.

«Tal vez…

el Florián original…

lloró lo suficiente…

no queda nada para mí».

El alivio que momentáneamente había parpadeado dentro de él se agrió convirtiéndose en amargo arrepentimiento.

Arrepentimiento por actuar impulsivamente.

Arrepentimiento por haber sido capturado.

Arrepentimiento por la muerte de Levi.

Todo porque quería escapar.

—¿Su Alteza?

—la voz de uno de los Arcaniors se agudizó, cortando sus pensamientos en espiral—.

¿Está seguro de que está?

Florián parpadeó lentamente.

Su visión se volvió borrosa mientras la oscuridad se arrastraba por los bordes, sus extremidades enfriándose por segundos.

—¿Eh…

qué…?

—su voz era apenas audible, arrastrada y desarticulada.

—¿Su Alteza, puede oírme?

«Sí…

te oigo…

¿Tú…

me oyes?».

—…Señor…lot… Su Alteza ha…
Los sonidos de sus voces frenéticas se volvieron borrosos, el pánico entrelazándose con el ruido.

—…¡envenenado!

«¿Vene…no…?».

La palabra apenas se registró, su mente lenta incapaz de comprender su significado.

El frío se extendió más profundamente, filtrándose en sus huesos, desenredando la poca fuerza que le quedaba.

Todo se estaba deslizando.

Sus pensamientos se fragmentaron, desenredándose como hilos deshilachados.

Entonces, sin previo aviso, el mundo se volvió negro.

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